tag:blogger.com,1999:blog-8811504494936158682024-02-06T23:39:08.049-03:00¡A la pipeta!"...Puesto que no hay lecturas inocentes, empecemos por confesar de qué lecturas somos culpables..."
Louis Althussergracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.comBlogger406125tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-82556299080523975242016-03-31T22:13:00.000-03:002016-03-31T22:13:06.483-03:00Volare oooo oooo.....<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimszTWKU9WJKZSfGGQpG9C32heqWmwCDGroDg6G9Wcr3seNLD5mcwP0QAR6cyuCbvRmQCdm3tDnkptLN-HhbfwoJdUrfp6JxQanQ7rdpgvrWGhLhNwc4XPJ29y6aLZRnSFglcJp5pFYEk/s1600/Aerolineas+Argentinas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimszTWKU9WJKZSfGGQpG9C32heqWmwCDGroDg6G9Wcr3seNLD5mcwP0QAR6cyuCbvRmQCdm3tDnkptLN-HhbfwoJdUrfp6JxQanQ7rdpgvrWGhLhNwc4XPJ29y6aLZRnSFglcJp5pFYEk/s320/Aerolineas+Argentinas.jpg" width="320" /></a></div>
Estoy escuchando al representante del gremio de los pilotos. Escuchando cómo en poco tiempo más perdemos Aerolíneas de nuevo....<br />
Y se me dio por pensar que jamás de los jamases me subí a un avión "normal" (que del otro tipo alguna experiencia tengo)<br />
Yo tenía la esperanza de volar por lo menos una vez, no sé, a Cuba, quizás....antes de que se muriera Fidel.<br />
Yo me hacía la película de sacar fotos del río color de león.....y de la pampa....y de la mar océano....y quizá de la luna, por qué no....<br />
Yo pensaba que estaba ahí nomás la posibilidad de volar a la Isla...así, con mayúscula. Y perderme en el Museo de la Revolución....y tomarme mi mojito en el Floridita....<br />
Yo creía que sí....que se podía. Que se podía.<br />
Y ahora es que no. Que no se puede porque vivimos una fiesta inolvidable que tenemos que pagar. Y eso que yo no fui a Cuba. Pero estábamos enfiestados. Y eso que yo no me tomé el mojito en el Floridita. Pero derrochamos por arriba de nuestras posibilidades. Y eso que yo no me saqué fotos en la Plaza de la Revolución ni tampoco en Santa Clara.<br />
Ahora es que no.....<br />
Podría decir entonces que ya no me importa lo que pase con Aerolíneas. Que se jodan todos. Si total yo nunca viajé ni nunca voy a viajar, Que se caguen. Qué me importa......<br />
Pero el problema es que NO lo puedo decir, ni siquiera pensar remotamente....Porque no perdí la solidaridad. Porque no se me esfumó mi buena, o mala, o regular, o grande, o chiquita conciencia de clase. La conciencia que me impide decir: si yo no puedo que no pueda nadie. La conciencia que me resguarda de ese individualismo atroz que baja por todos los cables de todos los televisores del país. La conciencia que me deja dormir tranquila.<br />
Aunque nunca más pueda pensar en la posibilidad de treparme a un avión de Aerolíneas.<br />
Porque ponele que la empresa sobreviva a los ponchazos. Lo que no va a haber será la guita para pagar el pasaje. Ni en doce....ni en veinte....ni en cincuenta cuotas. <br />
Te morirás sin saber qué se siente, Grace......gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-3168130720362711752016-03-17T21:02:00.001-03:002016-03-31T22:13:32.537-03:00Una vuelve siempre....<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAXoGruswRd8oMVBeaEygefA65lFDXY8GsPJizcAC9U4MG7lPT9iwDj3I_W9GZDks7ylCX7wWoj_CWmHo_cmqfdz7QepQK14ie-0r4lC2oIgv310UUVWn4nA9uNwCdoQUUgKn1LjoM2Gw/s1600/DSC00347.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAXoGruswRd8oMVBeaEygefA65lFDXY8GsPJizcAC9U4MG7lPT9iwDj3I_W9GZDks7ylCX7wWoj_CWmHo_cmqfdz7QepQK14ie-0r4lC2oIgv310UUVWn4nA9uNwCdoQUUgKn1LjoM2Gw/s320/DSC00347.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">"...Tus tangos son criaturas
abandonadas</span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">que cruzan sobre el barro
del callejón</span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">cuando todas las puertas
están cerradas</span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">y ladran los fantasmas de
la canción..."</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Homero Manzi, <i>Malena </i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Dice mi amiga Nilda, la de Lanús, que mi blog ha quedado abandonado en una charca del camino. Y es una imagen que me interpela. Y que me trae enganchados en un hilo sucio, los versos de Homero y esas criaturas harapientas que cruzan en la noche con sus patitas en el barro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Es cierto, el blog es como una de esas criaturas. El blog se mete en el barro cuando todas las puertas están cerradas. El blog escucha ladrar a los fantasmas y le gustaría estar adentro, viendo la luna a través de una ventana triangular, sintiendo el calorcito de una estufa, escuchando , solo escuchando la tempestad que ruge y en la que se lamentan las criaturas abandonadas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">El blog fue eso, en aquella tempestad del 2008 que, a la vista del presente, casi nos parece una joda. El blog fue ayuda, fue amigos, fue reconocimiento solidario.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Y hoy la Nilda me dice eso. Me dice que se quedó abandonado en una charca del camino.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Este blog que me sirvió tanto. Este blog que nos sirvió tanto. O poco, no sé. Pero que ERA.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">La voluntad de volver, la voluntad de rescatarlo del agua sucia, la voluntad de escribir, la voluntad de pelearle mano a mano al féis....La voluntad de hacer....</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";">Nada hay hoy tan necesario, me parece. Nada hay tan imprescindible como ponerte a escribir, a pensar, a darte un tiempo que te impida caerte vos también en la charca oscura del camino. Para no convertirte en esa criatura abandonada que cruza tristemente sobre el barro del callejón.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica";"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
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</div>
gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-57531127615622985042012-11-14T11:35:00.000-03:002012-11-14T11:35:33.153-03:00Huecuvu Mapu<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/bBtjFooOZus?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />
Qué bonita es Badalona! decía el Nano.<br />
Qué bonita es Bahía Blanca! podemos decir hoy.<br />
Con este testimonio del "bahiense medio", podemos ver la dimensión histórica de haber juzgado y condenado a los genocidas del Quinto Cuerpo de Ejército.<br />
Con este "pueblo bahiense" saliendo a la calle, nuestros amigos y amigas de otros lugares corroboran qué difícil, qué arduo, qué violento es vivir en esta ciudad a la que sus habitantes originarios llamaban "la tierra del diablo".<br />
<br />
<b>Periodista:</b> ¿A qué país deberíamos parecernos?<br />
<b>Señor bahiense</b>: Chile. Chile es un país civilizado. Un país en el que todos los días alguien pasa a un nivel superior.<br />
<br />
<b>Periodista:</b>¿Qué es lo que no le gusta del gobierno?<br />
<b>Señora bahiense:</b>....De ella....TODO!!!!<br />
<b>Compañera de marcha de señora bahiense:</b> Tengo miedo de escribir en el facebook, que me lean y que me rapten un hijo, o un nieto.<br />
<b>Periodista: </b>¿Qué polìtico la representa?<br />
<b>Señora que escribe en el féis:</b> Macri...Porque el pueblo lo vota....Es la mayoría (eeepa, parece que hay mayorías que sirven y mayorías que no) Qué querés!!!!! (con mueca de asco), que lo vote a Moyano?<br />
<br />
<b>Periodista:</b> ¿Qué opina de la AUH?<br />
<b>Señora solita frente a un negocio cerrado:</b> No sé, hasta qué punto está bien. Porque así nos dedicamos a tener hijos...<br />
<br />
<b>Señor que va pasando:</b> Hay que concesionar al país, tercerizarlo. Un extranjero en dos o tres años transforma este país en un vergel..<br />
<br />
<b>Señor que no es violento...pero: </b>Cuando algo está mal, está mal. O acaso a usted (al periodista) cuando era chico su papá nunca le pegó un sopapo cuando se hacía el loco? La letra con sangre entra. Y esto es una dictadura. Acá hay una sola voz.<br />
<br />
Y lo peor. Lo que nadie de los que participó con "talante democrático" fue capaz de repudiar: en el minuto 7.00<b> " NI VIDELA NOS TRATABA TAN MAL"</b><br />
<br />
Esta es la Bahía del Silencio. Ni más ni menos. La Bahía en donde, parece, la dictadura genocida no se termina de ir. La Bahía que desayuna todas las mañanas escuchando LU2 y leyendo La Nueva Provincia.<br />
Que se hagan cargo....<br />
<br />
Vamo con el Nano....<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/mhmzpxhBdaY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-37621024045142942442012-09-18T08:05:00.000-03:002012-09-18T08:05:05.974-03:00NO QUIERO QUE EL GOBIERNO SE META EN MI VIDA....<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_eov1qSZM7KPg5RiDTQP_b-574oWAYAlax40O2n8_bhi9fqDZ8-0zY4Tt31n-2JJbSsej0RanhKMMYRTId2OTwjKp8W0PzLrt09ZajwUvvw9_ynQIkPc1WVISa-01YFK_vEx5SbOUqA/s1600/17761-36-fuck-you.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_eov1qSZM7KPg5RiDTQP_b-574oWAYAlax40O2n8_bhi9fqDZ8-0zY4Tt31n-2JJbSsej0RanhKMMYRTId2OTwjKp8W0PzLrt09ZajwUvvw9_ynQIkPc1WVISa-01YFK_vEx5SbOUqA/s320/17761-36-fuck-you.gif" width="320" /></a></div>
No quiero.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me subsidie la luz y el gas.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me aumente de acuerdo a la ley dos veces por año la jubilación.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me obligue a aceptar la cobertura del 100% en los remedios.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me haga descuentos en cines, bondis y parques nacionales.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y mi marido se vea obligado a ver los goles de los domingos cuando antes veía las caras de las tribunas.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me obligue a estudiar en una universidad pública y gratuita.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me arregle los baches de la esquina sin pedirme permiso.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me ponga farolas en mi calle sin siquiera preguntarle a los vecinos si las necesitan.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me regule los combustibles que compro.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me obligue a votar cada dos años.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y permita que todos los partidos políticos hagan campaña por televisión en igualdad de condiciones.<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida y me mande el recibo de ARBA con un cartel gigante que dice "Contribuyente sin deuda".<br />
No quiero que el gobierno se meta en mi vida.<br />
No sé si le habrá quedado claro.....gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-90851988503558245042012-09-08T19:11:00.000-03:002012-09-08T19:11:53.037-03:00Avenida de las camelias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAeVyN4HApwv8uYXCr5ma14vwN_hK0my2zgsJUvYXcN-_ThCgbz69wik3j9Pzr69RD6M5sdSRc1rjjcnVXZ41-cE0eUy6wluxsNC0IkJXn2fUGqvnIdPteytwo1sahVCMdlLxK-Qxire0/s1600/jdv1204408366n.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAeVyN4HApwv8uYXCr5ma14vwN_hK0my2zgsJUvYXcN-_ThCgbz69wik3j9Pzr69RD6M5sdSRc1rjjcnVXZ41-cE0eUy6wluxsNC0IkJXn2fUGqvnIdPteytwo1sahVCMdlLxK-Qxire0/s320/jdv1204408366n.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
En estos tiempos de palabras vacías en que se clama por una libertad de expresión que estaría hoy más desaparecida de lo que estaba en la propia dictadura; en estos tiempos en que se insulta, se agravia, se amenaza, se pontifica...En estos tiempos hay quienes dicen:</div>
<div>
- No está bien la violencia verbal de la oposición, pero tampoco está bien la alabanza obsecuente del oficialismo. Hay que encontrar y mantenerse en un camino intermedio. </div>
<div>
Oh, el justo medio del viejo Aristóteles. Ni acá ni allá. Ni con el gobierno ni con el campo. Ni con Clarín ni con los K. La aurea mediocritas de los estoicísimos romanos imperiales.</div>
<div>
Es como una ancha avenida que separa dos supuestos fanatismos, un ancho río que nos permite alejarnos de las mugrientas orillas en donde ocurre la política, una autovía asfaltada y cómoda, claramente señalizada donde vamos viviendo, mirando con desdén hacia este costado y hacia el otro, sosteniendo que ambos vociferan, que ambos son lo mismo, que nene caca no se toca política fea....</div>
<div>
Yo estuve en esa hermosa avenida de las camelias. Yo no la voté en el 2007 a Cristina. Yo desconfié siempre de las intenciones de Néstor al bajar los cuadros. Yo estaba en el justo medio, equidistante, ecuánime, tranquila, intelectualmente superior, como solía decir la Lilita en su campaña....</div>
<div>
Era linda esa avenida, perfumada, colorida. Me permitía opinar y opinar y opinar izquierdosamente. Era casi casi como la torre de marfil de algunos sabios.</div>
<div>
Pero la vida no es tan así de simple. Y en marzo del 2008, estando yo en el medio justo de la avenida, olisqueando algunas camelias hermosamente blancas como mi alma bella, empecé e ver quiénes se iban juntando en una vereda....Y quiénes se iban juntando en la otra....</div>
<div>
No lo podía creer. Las banderas rojas de la revolución caminando por el mismo sendero de la Sociedad Rural. Las señoronas de Recoleta del bracete con las empleadas de los call center. </div>
<div>
Y del otro lado, pocos. Ese gobierno que yo no había votado pero justamente pretendía hacer lo que yo hubiera querido que hiciese aquel a quien sí voté. Pocos. La mierda oficialista como se decía entonces.</div>
<div>
Miré por última vez la cómoda avenida de camelias brillantes. No con poca tristeza. Es tan cómodo pasearse por ahí como por Galerías Pacífico o Puerto Madero donde todo huele tan bien...</div>
<div>
Miré por última vez y me fui a la vereda en la que, según las convicciones de toda la vida, yo sentía que tenía que estar.</div>
<div>
Hoy la avenida de las camelias sigue ahí. No sé si con más o menos gente paseando y afirmando que la política es cosa de corruptos, que mejor acá, que todos son iguales, que yo no estoy ni allá ni ahí, porque soy independiente, porque soy apolítico, porque soy....</div>
<div>
Es la avenida de las camelias, no se olviden todos los que pasean por ahí. Porque, aunque ustedes no lo escuchen porque el volumen está bajito y se disimula, la que suena es la música que les dejo de regalo más abajo.</div>
<div>
Cuidado con la avenida de las camelias. No sea cosa que se den cuenta un poco tarde cuál es la música que la mueve....</div>
<div>
<br /></div>
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<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=300670c" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></div>
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gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-16217582277880632222012-07-21T16:24:00.000-03:002012-07-21T16:24:07.448-03:00Quién lo hubiera dicho...Quién hubiera dicho que íbamos a poder estar ahí....en el agua grande....después de tanto. Quién me hubiera dicho en el 2002, cuando cumplimos los 50 que alguna vez, que a los 60...Quién hubiera dicho que el ajuste feroz algún día se iba a terminar....Quién hubiera dicho que esta es la puerta por la que empezamos a valorar y a conocer la patria...Quién lo hubiera dicho.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/0-fiu5umVnI?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-13037739242226447532012-05-29T12:57:00.000-03:002012-05-29T12:57:39.765-03:00¿Está bueno Buenos Aires?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibEOtscb2Uhzh71YvQ_NXWe59CZSm1Awmdeizdih3Lo3-9dI7szGoWRBIueoLNu0QSC_zqSQSvrbXyoxJWyJNaE7zQi87NpAWgUILBZxTZYKWOBytYVyKi_AIMEqlhK0ACPHhq0MHCX78/s1600/DSC04484.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibEOtscb2Uhzh71YvQ_NXWe59CZSm1Awmdeizdih3Lo3-9dI7szGoWRBIueoLNu0QSC_zqSQSvrbXyoxJWyJNaE7zQi87NpAWgUILBZxTZYKWOBytYVyKi_AIMEqlhK0ACPHhq0MHCX78/s320/DSC04484.JPG" width="240" /></a></div>
Palabras entre el ruido infernal del tránsito y la humedad que te rodea.<br />
<br />
<u><b>Diálogo 1</b></u><br />
(esquina de Avenida Las Heras y Agüero)<br />
Señora cincuentosa, paqueta, producida: -...y si vas en bici, es un peligro también. Pero si llevás el auto te rompen los vidrios para robarte todo...<br />
Señora ochentosa, madre:-....<br />
Señora cincuentosa: -...porque le hemos regalado<i><b> nuestra soberanía </b></i>a estos delincuentes a los que nadie les pone freno. No podés ir a hacer un curso que te gusta porque te roban, te rompen el auto. No se puede vivir más en esta ciudad insegura...<br />
( ya aquí habla como megáfono de feria)<br />
Señora ochentosa: - Habría que hacer la denuncia a la policía.<br />
Señora cincuentosa: - Para qué? Nadie les hace nada.<br />
Señora ochentosa:-...y la policía metropolitana no estaba ahí?<br />
Señora cincuentosa: -Sí, claro que estaba. Pero <i><b>ellos son empleados administrativos</b></i>. No pueden intervenir con estos delincuentes. Eso le corresponde a la Policía Federal, que depende del gobierno nacional, al que no le importa nada como vive lagente en esta ciudad...<br />
Cuac....Con el semáforo casi en rojo crucé Las Heras y me sumergí en el Museo del Libro.<br />
<br />
Diálogo 2<br />
(pizzería de Corrientes y Paraná)<br />
Grupo de señoras sesentosas que salieron a pasear y charlan detrás. Escucho mientras me mando una porción de muzzarella y una birra:<br />
- Qué paliza le dieron al notero de la televisión pública en Tribunales, ¿vieron?<br />
- Eso no está bien. No hay que ser violentos. Porque el mundo nos mira y qué dirán de nosotros.<br />
-Es cierto. Pero vieron que Ella está cada vez más maleducada.<br />
- Sí, reta a la gente en los actos, les dice: che, vos, vení para acá (sic)<br />
- Al principio no se animaba, pero ahora hace lo que quiere. <b><i>No se da cuenta de que el pueblo no la votó </i></b>(recontra sic). Si esto es como una monarquía....<br />
- No se da cuenta de que en cualquier momento se le termina.<br />
_ No! No! que después se va a transformar en mártir como la Otra. Hay que dejarla que termine como sea.<br />
- Al final, hablaban tanto de Isabelita, y esa sí que se bancó todo como una reina. La detuvieron, la expulsaron a España, y ella se bancó todo.<br />
- Esta es una ordinaria. Y encima, leí en Noticias que a su hijo Máximo.....(ruido infernal del tránsito en Corrientes)<br />
...Al ratito se levantan las cuatro y se van....No son la dama del semáforo y su señora mamá. Son pelagatos como vos, como yo.<br />
Y después de estas escuchadas, vos te preguntás: qué nivel de debate, de discusión honesta, de consenso si querés usar esa palabra tan liberal, podés tener con personas a las que las raspás un poquito y se les ve el odio y la violencia de clase, y encima en algunos casos, de una clase a la que no pertenecieron ni por puta pertenecerán alguna vez.<br />
Después públicamente, en las cadenas de mails, te hablan de que tenemos que terminar con el odio, recuperar la patria (la patria de quién?), y son más o menos el coro de las carmelitas descalzas. Eso sí, cuando saben que nadie las ve....ahí es donde se sacan la careta. Una lástima.gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-83012697533170084172012-03-24T13:21:00.000-03:002012-03-24T13:21:33.469-03:00El eucalipto no desapareció<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBfrwm09o8owO0Ga9zYJfORlRqyI4cKsc0wZ6vCf4CdWgIXyX8-LGpybN8jKo0Hnh6vEH3L4RzMWa6GLSyFbHLJ33G1O6F29QWTxhDywoNYachgoC2QnwG-PD7cqMeehkL7dQQ13cJA8/s1600/DSC04040.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBfrwm09o8owO0Ga9zYJfORlRqyI4cKsc0wZ6vCf4CdWgIXyX8-LGpybN8jKo0Hnh6vEH3L4RzMWa6GLSyFbHLJ33G1O6F29QWTxhDywoNYachgoC2QnwG-PD7cqMeehkL7dQQ13cJA8/s400/DSC04040.JPG" width="400" /></a></div>
Esta ahí, solo, rodeado de tierra removida, encerrado por esas cintas rojiblancas que preservan el lugar en que se investiga. Hasta hace muy poco, también solo, lo acompañaba el pasto alto y alguna que otra montañita de escombros.<br />
Está ahí desde siempre, contra el cielo que hoy brilla. Estuvo ahí en las noches de invierno, en las heladas, en los calores. Pudo haber desaparecido él tambien. Pero no....<br />
Tiene en su memoria el eucalipto esa casita a la que solía hacerle sombra, a la que le regalaba el rumor de sus hojas en el viento bahiense. Tiene en sus oídos las charlas del casero, el mugido de las vacas, el sonido de las fanfarrias allá lejos ensayando un desfile, el gemido del molino.<br />
Tiembla a veces el eucalipto cuando recuerda. El abandono de la casa, sus nuevos habitantes, los gritos en la noche, las nubes del sufrimiento que a cada hora subían a sus ramas, el molino maniatado para que no gimiera también él.<br />
Y está ahí, solo, como esperando a que alguien le pregunte, testigo mudo de la ignominia. Porque también él tiene tanto para contar. Porque su tristeza también fue infinita. Porque vio, porque escuchó, porque olió.<br />
Y porque durante tantos años esperó con esa empecinada quietud de árbol. Con esa certeza, con esa firmeza viendo pasar inviernos, veranos, olvidos, demoliciones que a su alrededor pretendían borrar el crimen destruyendo los ladrillos.<br />
Y esperó...Esperó para ver hoy, también solo, cómo la tierra que lo nutre devuelve los indicios, las pruebas. Un trapito, algún botón, el pedazo de alguna carta, metales, envases de remedios, plásticos....La tierra los devuelve. Los devuelve después de haberlos atesorado en su inmensa sabiduría.<br />
Por eso el eucalipto, que bebió durante tanto tiempo esa amargura, también quiere devolver algo de lo que su tronco y sus hojas guardaron.<br />
Y lo hace, meciéndose lentamente en la brisa. Lo devuelve en sombra para quienes investigan bajo sus ramas. Lo devuelve en pájaros. Lo devuelve en rayos de sol que juegan entre lo verde. Lo devuelve porque, después de todo, es la vida la que triunfa sobre la muerte. Es la vida la que ahora lo rodea. Es la vida la que empuja hacia la justicia.<br />
<br />
(El eucalipto se encuentra al costado de las ruinas, hoy preservadas, de la que fuera La Escuelita, Centro Clandestino de Detención y Tortura en el Quinto Cuerpo de Ejército de Bahía Blanca, cuyos militares son juzgados por crímenes de lesa humanidad. El terreno está siendo investigado por un equipo multidisciplinario que ha encontrado, hasta el momento, numerosas pruebas que confirman las declaraciones de las víctimas sobrevivientes,)<br />
<br />gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-8692590986994157622012-03-22T18:06:00.001-03:002012-03-22T18:06:46.471-03:00Nuestros héroes cotidianos<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Lo acabo de ver en el muro del féis de ese tipazo que es<a href="http://dejatebloguear.blogspot.com.ar/"> Ernesto Argañaraz.</a> Y lo comparto acá, porque me parece que, ante tantas mezquindades de algunos que se creen que tienen la revolución guardada para siempre en una caja fuerte, y que tratan de convertir este nuevo 24 de marzo en un...a ver quién la tiene más larga...., esta producción del dotor enaltece la memoria de nuestros desaparecidos. Desde el cariño, desde la cotidianeidad, desde la humildad que en algunos se ha perdido y hasta parece que fuera para siempre.</div>
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Ellos son los nuestros, los de todos, los que eran como nosotros, los que quedaron condenados a vivir por siempre dentro de una foto blancoynegro que los congela en esa dolorosa juventud eterna....</div>
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<br /></div>
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/hjMziCnTtW4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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<br /></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-24241737290394122672012-03-03T15:08:00.004-03:002012-03-03T15:38:06.171-03:00La vereda de enfrente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDWLTwWzZ-bhi7wKUUSVOhCiGI7_wUcvMERosBuFsNlKGk65bHEBP2gG2wjz4wX55bHvQ94uOsWHRAhRVHZUmgUrCA9iaxdpxBvnYRuoSf4VI5fUzO4WYY50qnNW-1luhMVv79UtUpico/s1600/family+eating.gif"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 215px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDWLTwWzZ-bhi7wKUUSVOhCiGI7_wUcvMERosBuFsNlKGk65bHEBP2gG2wjz4wX55bHvQ94uOsWHRAhRVHZUmgUrCA9iaxdpxBvnYRuoSf4VI5fUzO4WYY50qnNW-1luhMVv79UtUpico/s400/family+eating.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715741866792764434" /></a><br />El año pasado, mi amiga, la Nilda de Lanús, me regaló un librito en el que reunió una interesante cantidad de posteos publicados en su<a href="http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/"> blog. </a>Aunque ella decía que "...pasar al papel un blog es como poner el mar en la pelopincho a baldazos..." <div>Siempre tengo el librito a mano. Por eso hoy se me pintó publicar este escrito, esta reflexión, esta si se quiere aguafuerte bonaerense. Que comparto y suscribo en su total totalidad.<br /><div style="font-weight: normal; "><br /></div><div><b>BUENA GENTE</b></div><div style="font-weight: normal; "><br /></div><div style="font-weight: normal; ">En mi barrio son buena gente, la que hicieron, la hicieron con el trabajo. Nadie les regaló nada, vinieron de abajo. Esto es casi una declaración de principios: no tienen tongo y jamás se quedaron con un guita de otros. Gente de laburo.</div><div style="font-weight: normal; ">Sin embargo siempre están en la vereda de enfrente: yo los conozco bien, y si uno insiste, se terminan enojando.</div><div style="font-weight: normal; ">Si digo "derechos humanos" ellos hablan de "sus" derechos humanos.</div><div style="font-weight: normal; ">Si se habla de la pobreza, enseguida sospechan de la falta de esfuerzo.</div><div style="font-weight: normal; ">Cuando se refieren a la delincuencia (ellos la llaman inseguridad, y hasta fueron por primera vez, o pensaron ir. a la plaza con el ¿ingeniero? Blumberg), piden la pena de muerte, sin hacerle asco a meter a los chicos allí. Es que sus hijos, nosotros, estudiamos y trabajamos, no como estos negros. Negros de mierda, o tal vez peor, negros de mente, no de piel.</div><div style="font-weight: normal; ">Si se cruzan con pibe de la calle, no pasan de la limosna, no logro entender si es de buena fe, por las dudas o por el miedo que les morfa el alma a tarascones.</div><div style="font-weight: normal; ">Se quejan de la soberbia de esta presidenta, pero a mi esto me da cosita porque yo, que los vengo escuchando desde que nací, juro que nunca hablaron de la soberbia de los militares.</div><div style="font-weight: normal; ">Si miran a la juventud, siempre sospechan, ¿es que acaso no fueron jóvenes? Nunca hablan de eso, o hablan de una juventud que a mí me suena vieja.</div><div style="font-weight: normal; ">Si defendés ideología piensan que sos un tarado (no te dicen que se te va a pasar cuando crezcas ¡porque encima vos ya estás madurita!)</div><div style="font-weight: normal; ">En el fondo, se enamoraron de la inflación y del dólar barato. porque les permitía hacer sus pequeños negocios de tenderos, y olvidarse de que la guita va y viene y ahora les tocó que se vaya.</div><div style="font-weight: normal; ">Si hablan de los que ganaron guita grande con los negociados de la corrupción, se les nota un poco de envidia, mal disimulada,por otra parte.</div><div style="font-weight: normal; ">Lo que les da miedo, a vos te da lástima. Lo que admiran a vos te parece grotesco.</div><div style="font-weight: normal; ">Si uno habla de socialismo, rapidito te adjudican el sambenito de que te aprendiste el librito, como si el peor liberalismo también no fuera un recitado.</div><div style="font-weight: normal; ">Son buena gente, los conozco bien. Viven en mi barrio, me conocen por el nombre, y siempre trabajaron. Pero están en la vereda de enfrente.</div></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-44109284245136088712012-02-08T13:03:00.003-03:002012-02-08T13:14:34.765-03:00Los monos sabios<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UBwisrJfjbFnaXJX5pYQXf2x7rMXuoBiFhXwjbg_wEqSnjpcNhej51osiTcZTQwFcjOEjVDWYZKVHfzCQLc-hV_5j4NmRjsmQxpk3aPNDY9G6X-ZiRYHeVnh3V4ny3N4A788l6VMcHM/s1600/monos-sabios.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 335px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UBwisrJfjbFnaXJX5pYQXf2x7rMXuoBiFhXwjbg_wEqSnjpcNhej51osiTcZTQwFcjOEjVDWYZKVHfzCQLc-hV_5j4NmRjsmQxpk3aPNDY9G6X-ZiRYHeVnh3V4ny3N4A788l6VMcHM/s400/monos-sabios.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706798079657530178" /></a><br /><br /><div><br /></div><div>Si va a hablar la Yegua yo apago el televisor.<div>Ya sabemos que todas son mentiras e inventos.</div><div>Las cifras están dibujadas.</div><div>Miente. Miente. Miente.</div><div>Terminó de hablar Cristina. Pueden prender el televisor. <a href="https://www.facebook.com/pages/EL-ANTI-K/156333624406111">(acá).</a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Y así siguen, los monos sabios.</div><div>(Sabios?)</div><div>¿Dónde está su sabiduría?</div><div>No miran lo que no les gusta.</div><div>No escuchan lo que les desagrada.</div><div>No emiten opinión por las dudas de tener que oír lo que no les conviene.</div><div>Repito: ¿dónde está la sabiduría?</div><div>La sabiduría de escuchar y mirar a quien no piensa como nosotros nos hace poder hablar ejercitando el pensamiento crítico.</div><div>Cuanto más me niego a ver y escuchar, más necio me hago</div><div>Y más me encierro entre los necios que hacen lo mismo que yo.</div><div><br /></div><div>Soberbia ignorante de los "cabeza de termo". <br style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><span ><span style="line-height: 18px;"><br /></span></span></div><div><br /></div></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-11378991280828296142012-01-26T21:31:00.005-03:002012-01-26T21:45:53.990-03:00Nube de pedos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcWkZHeHqLjLHfo8IMt5blpId8MU6rwBpGWzSlPtjGz30gqArGnrW1PfhhQGqnn9E5LegVKwExVsx3jF3BQRPslhunLjsRzXb1efxs8ugp3qqgUcJfjcTRXImGXbbJVbiV4LABUKE83U/s1600/February_wiki.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcWkZHeHqLjLHfo8IMt5blpId8MU6rwBpGWzSlPtjGz30gqArGnrW1PfhhQGqnn9E5LegVKwExVsx3jF3BQRPslhunLjsRzXb1efxs8ugp3qqgUcJfjcTRXImGXbbJVbiV4LABUKE83U/s400/February_wiki.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5702105942329555202" /></a><br /><b><i><br /></i></b><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i>"...Vivía en eso que suele llamarse -casi irremplazablemente-' una nube de pedos'. Nadie sabe cómo se forma una nube así. Pero se supone que el que decide vivir en ella sale volando de la realidad. Se eleva por sobre ella hasta el punto de ya no verla. No se sabe quiénes han aportado los pedos que han dado contextura a la nube. Acaso el que por fin se sube a ella y muy posiblemente los monguis (sic) que lo acompañan. Es como si se hubieran reunido y alguien sugiriera:</i></b><div><b><i> ' Necesitamos un lugar propio. Apartado de todo y de todos. Donde podamos meditar en paz nuestras cuestiones. Nos alejará un poco de la realidad pero nos cederá la sabiduría de los monjes tibetanos, que suben a los picos de las montañas nevadas para reflexionar y luego regresan llenos de verdades'.</i></b></div><div><b><i> Así, con unánime decisión, todos empiezan a emitir ventosidades ruidosas. Una vez que la nube de pedos está lista suben y se alejan rumbo a las alturas. Desde ahí deciden..."</i></b><div><br /></div><div>JOSÉ PABLO FEINMANN, Peronismo 2, página 198.</div><div><br /></div><div>Y no me digas que en nuestro argentino cielo no navegan algunas de estas nubes. Mirá con atención, capaz que sobre tu cabeza, hoy, ahora, anda dando vueltas alguna...</div></div></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-57388752253793727362012-01-06T09:24:00.006-03:002012-01-06T15:09:57.433-03:00Como costureritas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUWPTTNCQ4XiItA-ri8xgJc55MQekAOihrX5Dl-D_Ovo6JBZ4Ai97qHzYVAweaY4sZtkqTyzcGzOhfBk0JDR-9FK27VdfZDdx9UtT-OyMd5HDL0bFnfx7lhkhjxVFmTd2ZZAcSB-NnBKs/s1600/Botero-Taller-de-Costura.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 304px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUWPTTNCQ4XiItA-ri8xgJc55MQekAOihrX5Dl-D_Ovo6JBZ4Ai97qHzYVAweaY4sZtkqTyzcGzOhfBk0JDR-9FK27VdfZDdx9UtT-OyMd5HDL0bFnfx7lhkhjxVFmTd2ZZAcSB-NnBKs/s400/Botero-Taller-de-Costura.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5694498487388778770" /></a><br /><span >¿Qué les pasa a nuestros intelectuales? Capaces de finas y aceitadas elucubraciones, estudiosos de la minuciosidad, artífices de la palabra justa...Y caen en la red dorada como la costurerita que dio el mal paso encandilada con las luces del centro.</span><div><span >Primero fue el buenazo de José Pablo, al que La Nazión, según él, le clavó<a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-184316-2011-12-28.html"> un puñal por la espalda</a> en una entrevista que su editorial había pautado. Y sí, había que vender el libro. El periodista era tan amable. Fue una charla casi íntima. Y al otro día esas palabras casi íntimas dieron la vuelta al mundo en menos de ochenta horas.</span></div><div><span >Ahora le pasa al Guille. Al que admiro. Como al anterior. No como al Julio, pero por ahí. Saccomanno dice haber recibido un llamado de Norma Giarracca, que le comenta sobre las intenciones de esta <a href="http://lapipidecaseros.blogspot.com/2012/01/plataforma-para-la-recuperacion-del.html">Plataforma 2012</a>. Y le dice: Sí, contá conmigo. De onda. Porque parece que la convocatoria a muchos fue así. Por teléfono. O por mail. ( ¿reuniones con arduos debates? ¿intercambios apasionados antes de elaborar el documento? No. Es verano, ¡Qué te pasa!)</span></div><div><span >Y al otro día te desayunás que hay cosas, algunas, pocas, que no te cierran. Pero por sobre todo te enfurece que la nota salga en el diario genocida (no son mis palabras, es una frase del Guille). Y que la madre inspiradora sea nada menos que Betty, y que don Martincho también ande medrando por ahí.</span></div><div><span >Entonces<a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-184867-2012-01-06.html"> salimos</a> más rápido que ligero y retiramos nuestras firmas. </span></div><div><span >En resumen, no aprendimos nada. Vuelven a usarnos. Pareciera que no medimos la real dimensión del poder de los medios y del Poder. Pareciera que nuestras patitas tendrían que estar un poco más en el barro y menos en el parquet plastificado.</span></div><div><span >Porque no somos mala leche. Somos buenas personas. Tenemos las mejores intenciones. Y así y todo, nos han jodido otra vez.</span></div><div><span >Seguimos siendo las costureritas de la historia.</span></div><div><span >Y lo seguiremos siendo porque tenemos miedo de que nos etiqueten, le tenemos pavor a ese "intelectual orgánico" del que nos hablaba Gramsci. Por sobre todo colocamos nuestra independencia, nuestro pensamiento crítico. Que no está mal. Nada mal. Pero que tiene el riesgo de hacernos tropezar varias veces con la misma piedra, parece.</span></div><div><span >Como experiencia debería servirnos, creo. Y ver de qué va la cosa hoy, ahora, aquí. Digo, para que los Reyes no nos sigan trayendo estos regalitos inesperados, como a aquel nenito que había pedido una bici y se encontró con un combo de calzoncillos y camisetas...</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >( Disgresión: mi último post antes de sumergirme en parciales, coloquios y finales fue en el aniversario de Néstor. Mirá vos, qué ironía. Ese tipo sí que la tenía clara. Por supuesto, me dirán. No era un intelectual con pensamiento crítico e independiente. No, vieja, no. Era el mayor cuadro político de los últimos 30 años. Ahí está la diferencia),.</span></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-58395787866243490912011-10-27T10:12:00.002-03:002011-10-27T10:17:19.678-03:00Nunca menos....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqCdSZhyR1MlP5s3B-3XSzE1rDz2ZGqAFOHiCqrz6ugOiDC4sxWo4DnHQxCdbcCpDj7wWxaVlch0oMSZFP5B0ag3tHzKe5V8RLn6kT-4tVTz5SIX60ppe9inDJz_e6Gdgpf6R1z_hcLE8/s1600/73989_177400118941002_100000130466182_715740_1765574_n.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqCdSZhyR1MlP5s3B-3XSzE1rDz2ZGqAFOHiCqrz6ugOiDC4sxWo4DnHQxCdbcCpDj7wWxaVlch0oMSZFP5B0ag3tHzKe5V8RLn6kT-4tVTz5SIX60ppe9inDJz_e6Gdgpf6R1z_hcLE8/s400/73989_177400118941002_100000130466182_715740_1765574_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5668159325128438802" /></a>Ahí estás, siempre...Nunca menos...gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-59021108479148855222011-10-18T13:54:00.003-03:002011-10-19T23:05:30.220-03:00Ahora me publican, che<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYjfP8NS13xm7r0MbT93DDCgMIZmsh8ujnwEvqMYxqZUjoG_Mru9-9XLfCmyf9EHZuewt37P4VSnCw0isHQBU_8bgo8W-T1ILIND7Jxvrq-Yc2zxSiVlHNcv0iInlrehYZ3tTst_kA2yM/s1600/diario.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 234px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYjfP8NS13xm7r0MbT93DDCgMIZmsh8ujnwEvqMYxqZUjoG_Mru9-9XLfCmyf9EHZuewt37P4VSnCw0isHQBU_8bgo8W-T1ILIND7Jxvrq-Yc2zxSiVlHNcv0iInlrehYZ3tTst_kA2yM/s400/diario.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664878083382859586" /></a><br />Qué cosa. La Nilda, amiguísima y generosísima, me pide que le dé mi opinión sobre el kirchnerismo en Bahía. No tengo una mirada académica. No tengo, incluso, correción política. Pero igual le escribí. Desde lo más emotivo, si querés. Y ella lo publicó<a href="http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/2011/10/kirchnerismo-en-las-provincias-contado_18.html"> acá</a>. Y yo estoy tan orgullosa de que sea mi amiga...gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-23844744424978938202011-09-30T10:36:00.003-03:002011-09-30T10:58:01.942-03:00El bolsillo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KXA7nmPkKZ8Pno8rrisNM90AzjTAx_CGmWs3wW5Z5FKPLSxQhlU4QDFH3FP4pR8K2rvhUrgb8_tWB6EWExJDJCkFI1QuRFypetmrjJiO4XZDuqQ_6ed1OxJkD5bekrs_nPiSsn4bxTY/s1600/1277761800_86283567_2-MINI-CHIHUAHUA-44883584-MINI-DE-BOLSILLO-con-papeles-Recoleta-1277761800.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 278px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KXA7nmPkKZ8Pno8rrisNM90AzjTAx_CGmWs3wW5Z5FKPLSxQhlU4QDFH3FP4pR8K2rvhUrgb8_tWB6EWExJDJCkFI1QuRFypetmrjJiO4XZDuqQ_6ed1OxJkD5bekrs_nPiSsn4bxTY/s400/1277761800_86283567_2-MINI-CHIHUAHUA-44883584-MINI-DE-BOLSILLO-con-papeles-Recoleta-1277761800.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658151341126109362" /></a><br />Lagente piensa con el bolsillo.<div>Lagente vota con el bolsillo.</div><div>Lagente elige con el bolsillo.</div><div>¿Hay alguien que no lo haga? ¿Hay alguien que, al momento de tomar una decisión, deje de lado espiritualmente el adminículo de guardar sus economías? ¿Hay alguien que se sustraiga a los avatares cotidianos y se eleve como en un nirvana?</div><div>¿Hay alguien que se saque como una ropa vieja la vida de todos los días cada vez que va a votar?</div><div>Hipocresía si la hay de parte de las dos gerontas del espectáculo nacional: Susana...cuando decidiste compartir la cama con Carlitos ¿no te pasó por la cabeza tu bolsillo? Mirta...cuando te casaste con Monsieur Daniel ¿no te imaginaste un futuro de bolsillos plenos?</div><div>Hipocresía. </div><div>Porque Alfonsito piensa con su bolsillo. Porque De Nárvaez piensa con su bolsillo (y ya lo creo que lo hace). Porque hasta el suizo Binner piensa con su bolsillo.</div><div>Porque don Magnetto piensa con su bolsillo. Porque Ratazzi piensa con su bolsillo. Porque hasta Obama piensa con su bolsillo.</div><div>O quizá hay bolsillos habilitados para acompañar al pensamiento. Y los bolsillos raídos no lo están.</div><div>Bolsillos que ahora pueden coser su fondo. Bolsillos que abultan un poquitito más. Bolsillos que sí, que es cierto, no te los podés sacar al momento de definir tu voto.</div><div>Podríamos decir entonces: yo soy yo...y mi bolsillo. Unidad existencial si la hay.</div><div>No me pidas optimismo si el bolsillo no existe. No me pidas tranquilidad para elegir, para pensar, para debatir, si en el bolsillo no hay nada. No me pidas más o menos objetividad si meto la mano y pasa de largo, en el malhadado bolsillo.</div><div>Es cierto que en los noventa, un sector, la clasemedia Miami, también votaba con el bolsillo, la cuotita, los viajes, el espejismo del uno a uno. Ahí no la escuchábamos a doña Su hablar del bolsillo de lagente. Porque mientras algunos cuidaban su bolsillito, un montón iban perdiendo hasta la capacidad de tener ropa con bolsillo.</div><div>Ahi está la diferencia. La diferencia de ver cómo esos bolsillos pegados como las paredes del estómago con hambre, algo tienen hoy que nos hacen reír un poco más frecuentemente. Algo tienen que ver con que una mamá te diga: le compré las camas a mis hijos porque no tenían, y cuando termine las cuotas me compro la heladera. Algo habrá en esos bolsillitos para que, pases el día que pases, principio, medio o fin de mes, la peatonal Drago esté siempre llena de familias, viejos, pibes, tomando su heladito o comiendo su pancho.</div><div>Pero claro, no hay nada que hacer...Piensan con el bolsillo. </div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-45538050402593605242011-09-02T10:18:00.004-03:002011-09-02T10:51:32.456-03:00Hijos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinfFpN-9mKz7ddq5nalkUtyr6JzHaaOryfNrFiOAIYXN1oP5zGrh2dUMCQvKiU_TzfV4hCJ7zRfWcmQofAFcHX6H8SG6mryblvijxqS67ljomDElyD3xzMHKbfIHAsAUpLyAhIjo9APE0/s1600/images_stories_nido.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinfFpN-9mKz7ddq5nalkUtyr6JzHaaOryfNrFiOAIYXN1oP5zGrh2dUMCQvKiU_TzfV4hCJ7zRfWcmQofAFcHX6H8SG6mryblvijxqS67ljomDElyD3xzMHKbfIHAsAUpLyAhIjo9APE0/s400/images_stories_nido.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5647757535607931666" /></a>
<br /><div>
<br /></div>La mamá de una amiga-compañera-paralela en primero (como decimos las maestras cuando compartimos el mismo nivel), había acuñado una frase que repetía hasta el cansancio: "Dormí tranquila ahora, que no tenés hijos. Porque cuando los tengas no lo podrás hacer más, salvo cuando estés en el cajón..."<div>Nos parecía exagerado...hasta que tuvimos nuestros propios hijos. No dormís más tranquila con ese sueño que tenías de soltera, o cuando compartís la cama y quien está al lado atorra de la misma manera que vos. No dormís tranquila ni siquiera cuando tus hijos crecen, y se van, y te convierten en abuela. Qué vas a dormir tranquila, si en lugar de restar, se suma. Preocupación, digo... Preocupación, no el miedo pedorro de la ignorancia que fogonean los medios de in-comunicación. </div><div>Se me ocurre todo esto pensando en la pobrecita Candela. Pobrecita de toda pobrecitud. Se me ocurre pensar si la mamá y el papá tenían idea de cómo las consecuencias de lo que hacemos los adultos cae sobre la inocencia de nuestros chicos. Se me ocurre pensar en esa manera de actuar que tenemos a veces los grandes, olvidándonos de la responsabilidad de lo que implica ser padres.</div><div>Se me ocurre pensar que nada, ni el blackberry más bonito, reemplaza a esa contención de nido que les debemos a nuestros hijos. Qué sociedad de mierda es la que heredamos del neoliberalismo. Qué personas de mierda somos si creemos que la paternidad, la maternidad, es rodearlos de cosas sin importar cómo las conseguimos. Qué irresponsabilidad la nuestra si estamos convencidos de que hagamos lo que hagamos (y cuanto peor, peor) no habrá consecuencias. Y las consecuencias golpearán hasta la muerte a nuestros seres más queridos.</div><div>No hablo de culpas. No hablo de gritarle a la mamá que es una asesina . No hablo del show mediático. No hablo de lucrar (económica y políticamente) con la muerte. No hablo de un Colorado patético que nos dice hasta el hartazgo que nos puede pasar esto absolutamente a todos. No hablo del pobre Darín, alma bella, que de tanto decir que la convocatoria era "Apolítica" se desayunó de golpe sobre cómo la peor de las políticas se lo está llevando puesto. No hablo de todos los figurettis que, por un momento de fama, llamaron a esa cruzada solidaria inventando cosas con el solo fin de hablar un ratito con la estrella de turno. No hablo de esa sensación que sobrevuela todo (bajo mundo-la mejor de las policías-bañero de Lomas).</div><div>Hablo de una sociedad en la que, todavía, no hemos aprobado la materia "Niños y jóvenes nuestros". Estamos, a lo mejor, en la mitad de la cursada. Pero lejos de aprobarla, aún. </div><div>Muchas veces las maestras nos encontramos con estos chicos en riesgo. Chicos que son buenos alumnos, aparentemente bien atendidos. Que vienen todos los días a la escuela. Que se aplican. Que son soles... Chicos que transitan la vida como por una cuerda floja. Y sabemos de su entorno...Y no podemos hacer nada, nada...</div><div>Esta sociedad en que tener es ser, y en que un minuto frente a una cámara nos da la sensación de la inmortalidad, es la que tenemos que cuestionar, que debatir. Para sacar al aire todas sus lacras, todas sus miserias, todas sus injusticias. Todo lo que el ¿bienintencionado? show mediático se preocupa cotidianamente en dejar en el subsuelo profundo. </div><div>Cuestionar, debatir. Pero con una lectura política. De lo contrario, esa blanquitud de lo apolítico te lleva a caer directamente en la bolsa indiferenciada en la que las corporaciones hacen su negocio. </div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-55021132478516825422011-08-05T15:57:00.000-03:002011-08-05T15:57:03.800-03:00El lugar es acá...<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/FwFVoQDuUPk?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-52108768800632049902011-07-26T10:47:00.002-03:002011-07-26T10:52:52.449-03:00Evita de evitar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh59tGQm-mZf4meoJVe3Ncdi2wR7cV8ZTbCdFSnXAu4GhnvUVDYNN1AiA9Uo2ExhDco-E5CnYXOsB6-VKyi9QSYZqAdeKTUin7EshABniEwkWFTYXyvP9lQ-kIXOXbLdSuIBUOokGybg1A/s1600/0726_eva_peron_dyn_g3.jpg_1121220956.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 275px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh59tGQm-mZf4meoJVe3Ncdi2wR7cV8ZTbCdFSnXAu4GhnvUVDYNN1AiA9Uo2ExhDco-E5CnYXOsB6-VKyi9QSYZqAdeKTUin7EshABniEwkWFTYXyvP9lQ-kIXOXbLdSuIBUOokGybg1A/s400/0726_eva_peron_dyn_g3.jpg_1121220956.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5633657632279186674" /></a><br /><div>El poema de Sasturain, la voz de Rubén Stella...Evita,que no evitó jugarse hasta morir. Evita, que no evita haber vuelto para siempre. Evita, que evitó burlándose la perversa intención de quienes escribieron "Viva el cáncer", de quienes se afanaron su cuerpo, de quienes hubieran deseado desaparecerla por siempre jamás. </div><div>Evita, hoy, no evita estar en el medio de la ciudad-puerto como faro que ilumina a todo, pero a todo el pueblo de la patria. </div><div><br /></div><div><br /></div><a href="http://www.radionacional.com.ar/audios/poema-sobre-eva-peron-evita-de-evitar-de-juan-sasturain-leido-por-ruben-stella.html">http://www.radionacional.com.ar/audios/poema-sobre-eva-peron-evita-de-evitar-de-juan-sasturain-leido-por-ruben-stella.html</a>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-80980191895801753072011-07-19T23:42:00.000-03:002011-07-19T23:42:19.804-03:00Amistad<div>AMICITIA, <b>φιλία, </b>eso que hace que sea un amor distinto, también desinteresado, compartiendo momentos o historias, garrones o alegrías.</div><div><div>No me parece que tengamos que esperar al 20 de julio. No me parece que la truchez del descubrimiento de la Luna, como bien nos explicaba el<a href="http://wwwalapipeta.blogspot.com/2009/07/estar-en-la-luna.html"> Feinmann </a>bueno, salpique también de ilegalidad el festejo de la amistad.</div><div>Sería bueno que lo adelantáramos un día, por el Negro Fontanarrosa, digo. Buen amigo de sus amigos, como deben serlo los amigos. Incondicional, fiel, honesto.</div><div>Porque, me parece, esto de la amistad está hoy atravesado por el shopping, los pubs y hasta por la política (esa tipa que cuando te descuidás te atrapa todo lo que te rodea). Por eso los amigos y las amigas se desesperan por salir a cenar cagándose de frío en una noche de invierno, a una pizzería llena hasta el ojete, donde comerán para la mierda, pero se sentirán <i style="font-weight: bold; ">comme il faut.</i>Por eso me pasa, también que, en este 2011, como en el 2008, alguna amiga se me pierde en el fárrago de la discusión cerrada. Y me toca pensar: si una opinión, ni siquiera una verdad consagrada, una simple opinión te hace tambalear la amistad, qué poca cosa ha sido esa amistad.</div><div>Y por otro lado las amigas y los amigos que no conozco, que no son un millón ni mucho menos, que coinciden en esto pero no en aquello, que se preocupan y yo me preocupo. </div><div>Y quienes ya no están pero igual están. Y quienes vinieron ahora, este año, porque la puerta de la amistad está siempre abierta. Y las amigas que compartieron las aulas y sé que están, aunque no las vea. </div><div>Es complicada esta cosa de la amistad. Es complicada porque, como tantas palabras, los dueños de la palabra la han vaciado de contenido, reduciéndola a una oferta de la máquina gigante de Cocacola, 2 por 1. </div><div>Capaz que de eso se trata. De recuperar la amistad desde la recuperación de la palabra. De volver al inocente abrazo de la amistad infantil. De definir otra vez qué cosa es un amigo. Y encontrarse que nada es más justo que la palabra de Tejada Gómez:</div><div>"...un amigo es la vida dos veces..."</div><div><br /></div><div>Mary, la Nilda de Lanús, Marta, José, Mónica en Israel, Salvatore, el Mafo y Mónica, Lucy y Hugo, y los recuperados por el féis, Héctor, Marisa, Cristina, y otra, y otro y otra más....Como la amistad no sabe de distancias, che, brindemos todos juntos y por separado. Que, parece, la vida nos ha regalado algo de lo mejor. </div></div><div><br /></div><div><br /></div><iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/vbeZLxg8WUE?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-70563492117666447082011-07-13T10:09:00.005-03:002011-07-13T10:44:46.398-03:00La Reina del Plata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj05qkBasw1JMAIEjoPf_VAEMjxE2PGu8P6zMwO3p4PIGRdOqKoJoYY_pww8WkgJBYp7g8EQVChKhiaprdz8uboMMomgJ1ya1mCEkd7P8gPP2KMFQt6DDIcetw_N4kuYtWwsuv8dh2RPZc/s1600/images.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 198px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj05qkBasw1JMAIEjoPf_VAEMjxE2PGu8P6zMwO3p4PIGRdOqKoJoYY_pww8WkgJBYp7g8EQVChKhiaprdz8uboMMomgJ1ya1mCEkd7P8gPP2KMFQt6DDIcetw_N4kuYtWwsuv8dh2RPZc/s400/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628831953009544274" /></a><br />Estábamos en la primaria cuando fuimos por primera vez. A lo de la tía Paca. Pozos 1036. Una casa antigua devenida conventillo. Sí, la tía Paca, que había venido de Castilla con su mamá, su hermano cura y su otro hermano panadero, vivía ahí, en el conventillo, en la pieza segunda, viniendo de la calle. Era una privilegiada. Tenía su propia cocinita de chapas en el patio. <div>Fuimos todos a conocer Buenos Aires. A amucharnos en la pieza helada de la tía Paca. A mirar a Pepe Biondi en el único televisor del conventillo, en la pieza de doña Elena, en donde siempre había perfume de eucalipto.</div><div>Nos gustaba el olor del café que andaba por el aire en las mañanitas. Nos gustaba ir al puerto y al zoológico. Y a la cancha de San Lorenzo con el tío Amador. Y sentarnos en los bancos de maderitas del subte de la línea A. Nos encandilaban los puestos del Mercado de la avenida Entre Ríos y los negocios de Lavalle y Florida. Y la plaza del Congreso. Y las palomas de la Plaza de Mayo.</div><div>Cuando nos tomábamos el tren de vuelta en Constitución, era como estar abandonando el paraíso.</div><div>Volvíamos a casa, que no era un conventillo, que no tenía el baño compartido ni la cocinita de chapa en el patio. Que era la casa alquilada de un obrero ferroviario pero que era una casa. Pero en Punta Alta no había semáforos, no había rascacielos, la plaza Belgrano NO era la Plaza de Mayo. Éramos tan insignificantes que ni el olor del café sobrevolaba las mañanitas llenas de bicicletas de los obreros de la Base.</div><div>Volvíamos tristes. Pero volvíamos para contar que habíamos estado allí, allí, en el centro del universo. Nos habíamos aprendido de memoria los chistes de Biondi para repetirlos. Les contábamos a quien quisiera oírnos que habíamos comido pulpo a la española y fritangas de la cocinita de la tía Paca. Por poco tiempo, habíamos SIDO, habíamos PERTENECIDO...</div><div>Fuimos otras veces a la Reina del Plata. Siempre con esa admiración provinciana que devino después placer por caminar sus calles, tomar un café en el Tortoni, entrar en las galerías Pacífico donde todo huele bien, sentarte en un banco frente a la Rosada sólo para ver como las palomas y los gorriones comían tus miguitas, tomar sol en Puerto Madero que ya no era el Puerto de la tía Paca.</div><div>Y siempre con esa sensación de haber estado AHÍ. Ahí donde la historia se decide. Ahí donde lo importante pasa. Y por lo mismo en donde vive la gente realmente importante.</div><div>Entonces...que ahora sintamos que más que nunca la Reina del Plata quiere reinar exclusivamente para los suyos, debería hacernos pensar que algo tuvimos que ver para que hoy sea como es. Desde el virreynato, digo. Ciudadanos preocupados por sí mismos porque el interior les era extraño. Tan extraño que el interior necesitaba pasearse por Callao para sentirse alguien. Ciudadanos, súbditos de la Reina, que tenían todo lo que hay que tener, aún en el conventillo de la tía Paca: tenían el certificado de pertenencia, estaban adentro, no tenían la ñata contra el vidrio, aunque tuvieran frío y muchas veces hambre. </div><div>Entonces...¿no se trata de una profunda y difícil batalla cultural el hecho de recuperar para todos la ciudad más europea de América, que se mira a sí misma, en un país que hoy más que nunca mira hacia adentro del continente? </div><div>Amo Buenos Aires, sus calles, su olor, sus parques...No me gustaría regalársela a lo peor de la ideología del "estamos bien". No me gustaría.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=e6c24e4" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object> </div><div><br /></div><div><br /></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-46660648027285925112011-06-28T23:54:00.000-03:002011-06-28T23:54:35.246-03:0035 años después...<iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/1bcOBGTvGqc?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-45528012410214337632011-06-28T23:50:00.000-03:002011-06-28T23:50:02.812-03:00No nos han vencido<div><br /></div><div><br /></div><div>Nos mataron a los amigos. Nos echaron de la Universidad. Nos encarcelaron. Nos desaparecieron a quienes, hasta ayer, se sentaban junto a nosotros en las asambleas y en las clases. Nos metieron el miedo en los huesos. Nos aislaron porque "algo habíamos hecho". Nos hipotecaron la esperanza en la democracia recién recuperada. Nos enajenaron los pensamientos en la década neoliberal. Nos hicieron guardar el pasado en el ropero vergonzoso de la desmemoria. </div><div>¿No te pasó que lo miraste con desconfianza al Pingüino cuando mandó bajar el cuadro? ¿No le diste la razón a Caparrós cuando el 24 de marzo empezó a ser feriado?. Así de mal estábamos. Habíamos tocado fondo.</div><div>Por eso hoy podemos decir que no nos vencieron: porque la memoria estaba intacta, porque el ansia de justicia no tenía fecha de vencimiento, porque los que no están, hoy están más que nunca. Porque sólo, ¿sólo?, hacía falta la decisión de volver a poner la política sobre la mesa de todos los días, en todas las cocinas, en todas las aulas, en la calle. Sólo, ¿sólo?, hacía falta eso.</div><div>Mirá que esperamos. Mirá que se hizo largo. Mirá que Bahía Blanca-Punta Alta parecía un bastión inexpugnable. </div><div>Y sin embargo, hoy empezaron los Juicios. En la misma Universidad que Remus Tetu destruyó con tanta saña. En la misma Universidad en donde las Tres A mataron al Watu. En el mismo salón de actos donde asumió en el 73 el doctor Vïctor Benamo. Y ahí estábamos, aunque no éramos JP, sabiendo que otra universidad era posible. En el mismo salón de actos en el que recibí mi título de Licenciada ocho años después de haberme recibido, cuando la dictadura se estaba despidiendo. Y Analía miraba sin entender desde el palco con su tapadito pied de poule de las grandes ocasiones.</div><div>En la misma Universidad hoy están siendo juzgados los asesinos. Y es cierto, están viejos. Pero sólo es porque la justicia se tardó nada menos que 35 años en llegar. Ellos pudieron envejecer. Nuestros compañeros y amigos quedaron congelados en su historia, más jóvenes que el más joven de mis hijos. </div><div>Están siendo juzgados. Que no es poco. Porque, para que quede claro, la política de memoria, verdad y justicia es una política de estado. Ni más ni menos...</div><div><br /></div><iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/q1MWh60vR0c?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-83691994996330024822011-06-23T11:17:00.002-03:002011-06-23T11:20:37.843-03:00En qué vereda...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghacuUskCXDHGU2x17k1mfBZIv-KfYQV826Ub2SGni7cM5rbwokYHghohCIH9lGoJSSPxjWsRuRBvxlEvc00r0UCzBu305SpfyOoCqelt8-Yqfy-E58k_EWWD5AyelSRAhMfT1p_yCsXA/s1600/75717_171749412842977_100000237579438_507881_966343_n%255B1%255D.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghacuUskCXDHGU2x17k1mfBZIv-KfYQV826Ub2SGni7cM5rbwokYHghohCIH9lGoJSSPxjWsRuRBvxlEvc00r0UCzBu305SpfyOoCqelt8-Yqfy-E58k_EWWD5AyelSRAhMfT1p_yCsXA/s400/75717_171749412842977_100000237579438_507881_966343_n%255B1%255D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621419853342709378" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(39, 39, 39); font-family: Schoolbell; font-size: 18px; line-height: 25px; "><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(39, 39, 39); font-family: Schoolbell; font-size: 18px; line-height: 25px; ">Gracias, Nilda, por completar mi<a href="http://wwwalapipeta.blogspot.com/2011/06/formas.html"> post</a> con el grande de Benedetti. De eso se trata. De saber en qué vereda tenés que estar. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(39, 39, 39); font-family: Schoolbell; font-size: 18px; line-height: 25px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(39, 39, 39); font-family: Schoolbell; font-size: 18px; line-height: 25px; "><br /></span></div>ALLÁ ENFRENTE<br /><br />Aquí<br />en esta vereda<br />impecables<br />lujosos<br />los Grandes Almacenes<br />el Banco y sus Billetes<br />el Diario y sus Pizarras<br />dos Curas<br />un Impala<br /><br />allá enfrente<br />distintos<br />el farol<br />una escuela<br />dos hombres en campera<br />ciruelos y duraznos<br />las muchachas<br />su risa<br />un frente con balcones<br />tres negritos mirando.<br /><br />te ofrezco el brazo<br />vamos a cruzar la Avenida.</span><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(39, 39, 39); font-family: Schoolbell; font-size: 18px; line-height: 25px; ">MARIO BENEDETTI</span></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-881150449493615868.post-39613246712577320662011-06-22T22:39:00.005-03:002011-06-22T22:52:57.175-03:00Formas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZJEli38RB-yaVV9CADa9OqGrZQy_pmnHJw-o_s42ZzbkggSHh0FpBUjDO6HxT2BoVm4MBVB46T-2KsEtTPqy-0_m8i3MegIZrRByG5LKthkfoK8cIlOdVP-qNsinsiQqC7i7k_Ain8Vg/s1600/protocolo-mesa.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 317px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZJEli38RB-yaVV9CADa9OqGrZQy_pmnHJw-o_s42ZzbkggSHh0FpBUjDO6HxT2BoVm4MBVB46T-2KsEtTPqy-0_m8i3MegIZrRByG5LKthkfoK8cIlOdVP-qNsinsiQqC7i7k_Ain8Vg/s400/protocolo-mesa.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621223834437657426" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Guantes blancos.<div>Académicos.</div><div>Susurros.</div><div>Palabras elegidas cuidadosamente.</div><div>Perfume francés.</div><div>Casimir inglés.</div><div>Porcelana de Sévres.</div><div>Islas de la Polinesia.</div><div>Bronceado perpetuo.</div><div>La Marsellesa.</div><div>Boiserie ad hoc.</div><div>Autoridad.</div><div>Colegio privado.</div><div>Country en zona norte.</div><div>Punta del Este.</div><div>Educación europea.</div><div>Estancia en la pampa.</div><div>Elegante sport.</div><div>Alpargatas de carpincho.</div><div>La Martina.</div><div>Bayley's.</div><div>Palermo Soho.</div><div>L'Arc de Triumph de l'Etoile.</div><div>Protocolo y buen vivir.</div><div>Servidumbre fiel.</div><div><br /></div><div>Son los que respetan las formas. Son los que se escandalizan por un tono de voz más alto que lo común. Son los que nos enseñan república y democracia. Son los que nos dicen que primero nos tienen que educar y después, sólo después, quizá nos dejen votar.</div><div>Son los que entregaron el país cada vez que pudieron...</div><div>El problema no son las formas, viejo, el problema son los contenidos: liberación o dependencia...</div><div><br /></div><div><br /></div></div>gracehttp://www.blogger.com/profile/05128554521560765867noreply@blogger.com4