¡A la pipeta!

Nube de pedos

2012-01-26T21:31:00.005-03:00

"...Vivía en eso que suele llamarse -casi irremplazablemente-' una nube de pedos'. Nadie sabe cómo se forma una nube así. Pero se supone que el que decide vivir en ella sale volando de la realidad. Se eleva por sobre ella hasta el punto de ya no verla. No se sabe quiénes han aportado los pedos que han dado contextura a la nube. Acaso el que por fin se sube a ella y muy posiblemente los monguis (sic) que lo acompañan. Es como si se hubieran reunido y alguien sugiriera:

' Necesitamos un lugar propio. Apartado de todo y de todos. Donde podamos meditar en paz nuestras cuestiones. Nos alejará un poco de la realidad pero nos cederá la sabiduría de los monjes tibetanos, que suben a los picos de las montañas nevadas para reflexionar y luego regresan llenos de verdades'.

Así, con unánime decisión, todos empiezan a emitir ventosidades ruidosas. Una vez que la nube de pedos está lista suben y se alejan rumbo a las alturas. Desde ahí deciden..."

JOSÉ PABLO FEINMANN, Peronismo 2, página 198.

Y no me digas que en nuestro argentino cielo no navegan algunas de estas nubes. Mirá con atención, capaz que sobre tu cabeza, hoy, ahora, anda dando vueltas alguna...

Como costureritas

2012-01-06T09:24:00.006-03:00

¿Qué les pasa a nuestros intelectuales? Capaces de finas y aceitadas elucubraciones, estudiosos de la minuciosidad, artífices de la palabra justa...Y caen en la red dorada como la costurerita que dio el mal paso encandilada con las luces del centro.

Primero fue el buenazo de José Pablo, al que La Nazión, según él, le clavó un puñal por la espalda en una entrevista que su editorial había pautado. Y sí, había que vender el libro. El periodista era tan amable. Fue una charla casi íntima. Y al otro día esas palabras casi íntimas dieron la vuelta al mundo en menos de ochenta horas.

Ahora le pasa al Guille. Al que admiro. Como al anterior. No como al Julio, pero por ahí. Saccomanno dice haber recibido un llamado de Norma Giarracca, que le comenta sobre las intenciones de esta Plataforma 2012. Y le dice: Sí, contá conmigo. De onda. Porque parece que la convocatoria a muchos fue así. Por teléfono. O por mail. ( ¿reuniones con arduos debates? ¿intercambios apasionados antes de elaborar el documento? No. Es verano, ¡Qué te pasa!)

Y al otro día te desayunás que hay cosas, algunas, pocas, que no te cierran. Pero por sobre todo te enfurece que la nota salga en el diario genocida (no son mis palabras, es una frase del Guille). Y que la madre inspiradora sea nada menos que Betty, y que don Martincho también ande medrando por ahí.

Entonces salimos más rápido que ligero y retiramos nuestras firmas.

En resumen, no aprendimos nada. Vuelven a usarnos. Pareciera que no medimos la real dimensión del poder de los medios y del Poder. Pareciera que nuestras patitas tendrían que estar un poco más en el barro y menos en el parquet plastificado.

Porque no somos mala leche. Somos buenas personas. Tenemos las mejores intenciones. Y así y todo, nos han jodido otra vez.

Seguimos siendo las costureritas de la historia.

Y lo seguiremos siendo porque tenemos miedo de que nos etiqueten, le tenemos pavor a ese "intelectual orgánico" del que nos hablaba Gramsci. Por sobre todo colocamos nuestra independencia, nuestro pensamiento crítico. Que no está mal. Nada mal. Pero que tiene el riesgo de hacernos tropezar varias veces con la misma piedra, parece.

Como experiencia debería servirnos, creo. Y ver de qué va la cosa hoy, ahora, aquí. Digo, para que los Reyes no nos sigan trayendo estos regalitos inesperados, como a aquel nenito que había pedido una bici y se encontró con un combo de calzoncillos y camisetas...

( Disgresión: mi último post antes de sumergirme en parciales, coloquios y finales fue en el aniversario de Néstor. Mirá vos, qué ironía. Ese tipo sí que la tenía clara. Por supuesto, me dirán. No era un intelectual con pensamiento crítico e independiente. No, vieja, no. Era el mayor cuadro político de los últimos 30 años. Ahí está la diferencia),.

Nunca menos....

2011-10-27T10:12:00.002-03:00

Ahí estás, siempre...Nunca menos...

Ahora me publican, che

2011-10-18T13:54:00.003-03:00

Qué cosa. La Nilda, amiguísima y generosísima, me pide que le dé mi opinión sobre el kirchnerismo en Bahía. No tengo una mirada académica. No tengo, incluso, correción política. Pero igual le escribí. Desde lo más emotivo, si querés. Y ella lo publicó acá. Y yo estoy tan orgullosa de que sea mi amiga...

El bolsillo

2011-09-30T10:36:00.003-03:00

Lagente piensa con el bolsillo.

Lagente vota con el bolsillo.

Lagente elige con el bolsillo.

¿Hay alguien que no lo haga? ¿Hay alguien que, al momento de tomar una decisión, deje de lado espiritualmente el adminículo de guardar sus economías? ¿Hay alguien que se sustraiga a los avatares cotidianos y se eleve como en un nirvana?

¿Hay alguien que se saque como una ropa vieja la vida de todos los días cada vez que va a votar?

Hipocresía si la hay de parte de las dos gerontas del espectáculo nacional: Susana...cuando decidiste compartir la cama con Carlitos ¿no te pasó por la cabeza tu bolsillo? Mirta...cuando te casaste con Monsieur Daniel ¿no te imaginaste un futuro de bolsillos plenos?

Hipocresía.

Porque Alfonsito piensa con su bolsillo. Porque De Nárvaez piensa con su bolsillo (y ya lo creo que lo hace). Porque hasta el suizo Binner piensa con su bolsillo.

Porque don Magnetto piensa con su bolsillo. Porque Ratazzi piensa con su bolsillo. Porque hasta Obama piensa con su bolsillo.

O quizá hay bolsillos habilitados para acompañar al pensamiento. Y los bolsillos raídos no lo están.

Bolsillos que ahora pueden coser su fondo. Bolsillos que abultan un poquitito más. Bolsillos que sí, que es cierto, no te los podés sacar al momento de definir tu voto.

Podríamos decir entonces: yo soy yo...y mi bolsillo. Unidad existencial si la hay.

No me pidas optimismo si el bolsillo no existe. No me pidas tranquilidad para elegir, para pensar, para debatir, si en el bolsillo no hay nada. No me pidas más o menos objetividad si meto la mano y pasa de largo, en el malhadado bolsillo.

Es cierto que en los noventa, un sector, la clasemedia Miami, también votaba con el bolsillo, la cuotita, los viajes, el espejismo del uno a uno. Ahí no la escuchábamos a doña Su hablar del bolsillo de lagente. Porque mientras algunos cuidaban su bolsillito, un montón iban perdiendo hasta la capacidad de tener ropa con bolsillo.

Ahi está la diferencia. La diferencia de ver cómo esos bolsillos pegados como las paredes del estómago con hambre, algo tienen hoy que nos hacen reír un poco más frecuentemente. Algo tienen que ver con que una mamá te diga: le compré las camas a mis hijos porque no tenían, y cuando termine las cuotas me compro la heladera. Algo habrá en esos bolsillitos para que, pases el día que pases, principio, medio o fin de mes, la peatonal Drago esté siempre llena de familias, viejos, pibes, tomando su heladito o comiendo su pancho.

Pero claro, no hay nada que hacer...Piensan con el bolsillo.

Hijos

2011-09-02T10:18:00.004-03:00

La mamá de una amiga-compañera-paralela en primero (como decimos las maestras cuando compartimos el mismo nivel), había acuñado una frase que repetía hasta el cansancio: "Dormí tranquila ahora, que no tenés hijos. Porque cuando los tengas no lo podrás hacer más, salvo cuando estés en el cajón..."

Nos parecía exagerado...hasta que tuvimos nuestros propios hijos. No dormís más tranquila con ese sueño que tenías de soltera, o cuando compartís la cama y quien está al lado atorra de la misma manera que vos. No dormís tranquila ni siquiera cuando tus hijos crecen, y se van, y te convierten en abuela. Qué vas a dormir tranquila, si en lugar de restar, se suma. Preocupación, digo... Preocupación, no el miedo pedorro de la ignorancia que fogonean los medios de in-comunicación.

Se me ocurre todo esto pensando en la pobrecita Candela. Pobrecita de toda pobrecitud. Se me ocurre pensar si la mamá y el papá tenían idea de cómo las consecuencias de lo que hacemos los adultos cae sobre la inocencia de nuestros chicos. Se me ocurre pensar en esa manera de actuar que tenemos a veces los grandes, olvidándonos de la responsabilidad de lo que implica ser padres.

Se me ocurre pensar que nada, ni el blackberry más bonito, reemplaza a esa contención de nido que les debemos a nuestros hijos. Qué sociedad de mierda es la que heredamos del neoliberalismo. Qué personas de mierda somos si creemos que la paternidad, la maternidad, es rodearlos de cosas sin importar cómo las conseguimos. Qué irresponsabilidad la nuestra si estamos convencidos de que hagamos lo que hagamos (y cuanto peor, peor) no habrá consecuencias. Y las consecuencias golpearán hasta la muerte a nuestros seres más queridos.

No hablo de culpas. No hablo de gritarle a la mamá que es una asesina . No hablo del show mediático. No hablo de lucrar (económica y políticamente) con la muerte. No hablo de un Colorado patético que nos dice hasta el hartazgo que nos puede pasar esto absolutamente a todos. No hablo del pobre Darín, alma bella, que de tanto decir que la convocatoria era "Apolítica" se desayunó de golpe sobre cómo la peor de las políticas se lo está llevando puesto. No hablo de todos los figurettis que, por un momento de fama, llamaron a esa cruzada solidaria inventando cosas con el solo fin de hablar un ratito con la estrella de turno. No hablo de esa sensación que sobrevuela todo (bajo mundo-la mejor de las policías-bañero de Lomas).

Hablo de una sociedad en la que, todavía, no hemos aprobado la materia "Niños y jóvenes nuestros". Estamos, a lo mejor, en la mitad de la cursada. Pero lejos de aprobarla, aún.

Muchas veces las maestras nos encontramos con estos chicos en riesgo. Chicos que son buenos alumnos, aparentemente bien atendidos. Que vienen todos los días a la escuela. Que se aplican. Que son soles... Chicos que transitan la vida como por una cuerda floja. Y sabemos de su entorno...Y no podemos hacer nada, nada...

Esta sociedad en que tener es ser, y en que un minuto frente a una cámara nos da la sensación de la inmortalidad, es la que tenemos que cuestionar, que debatir. Para sacar al aire todas sus lacras, todas sus miserias, todas sus injusticias. Todo lo que el ¿bienintencionado? show mediático se preocupa cotidianamente en dejar en el subsuelo profundo.

Cuestionar, debatir. Pero con una lectura política. De lo contrario, esa blanquitud de lo apolítico te lleva a caer directamente en la bolsa indiferenciada en la que las corporaciones hacen su negocio.

El lugar es acá...

2011-08-05T15:57:00.000-03:00

Evita de evitar

2011-07-26T10:47:00.002-03:00

El poema de Sasturain, la voz de Rubén Stella...Evita,que no evitó jugarse hasta morir. Evita, que no evita haber vuelto para siempre. Evita, que evitó burlándose la perversa intención de quienes escribieron "Viva el cáncer", de quienes se afanaron su cuerpo, de quienes hubieran deseado desaparecerla por siempre jamás.

Evita, hoy, no evita estar en el medio de la ciudad-puerto como faro que ilumina a todo, pero a todo el pueblo de la patria.

http://www.radionacional.com.ar/audios/poema-sobre-eva-peron-evita-de-evitar-de-juan-sasturain-leido-por-ruben-stella.html

Amistad

2011-07-19T23:42:00.000-03:00

AMICITIA, φιλία, eso que hace que sea un amor distinto, también desinteresado, compartiendo momentos o historias, garrones o alegrías.

No me parece que tengamos que esperar al 20 de julio. No me parece que la truchez del descubrimiento de la Luna, como bien nos explicaba el Feinmann bueno, salpique también de ilegalidad el festejo de la amistad.

Sería bueno que lo adelantáramos un día, por el Negro Fontanarrosa, digo. Buen amigo de sus amigos, como deben serlo los amigos. Incondicional, fiel, honesto.

Porque, me parece, esto de la amistad está hoy atravesado por el shopping, los pubs y hasta por la política (esa tipa que cuando te descuidás te atrapa todo lo que te rodea). Por eso los amigos y las amigas se desesperan por salir a cenar cagándose de frío en una noche de invierno, a una pizzería llena hasta el ojete, donde comerán para la mierda, pero se sentirán comme il faut.Por eso me pasa, también que, en este 2011, como en el 2008, alguna amiga se me pierde en el fárrago de la discusión cerrada. Y me toca pensar: si una opinión, ni siquiera una verdad consagrada, una simple opinión te hace tambalear la amistad, qué poca cosa ha sido esa amistad.

Y por otro lado las amigas y los amigos que no conozco, que no son un millón ni mucho menos, que coinciden en esto pero no en aquello, que se preocupan y yo me preocupo.

Y quienes ya no están pero igual están. Y quienes vinieron ahora, este año, porque la puerta de la amistad está siempre abierta. Y las amigas que compartieron las aulas y sé que están, aunque no las vea.

Es complicada esta cosa de la amistad. Es complicada porque, como tantas palabras, los dueños de la palabra la han vaciado de contenido, reduciéndola a una oferta de la máquina gigante de Cocacola, 2 por 1.

Capaz que de eso se trata. De recuperar la amistad desde la recuperación de la palabra. De volver al inocente abrazo de la amistad infantil. De definir otra vez qué cosa es un amigo. Y encontrarse que nada es más justo que la palabra de Tejada Gómez:

"...un amigo es la vida dos veces..."

Mary, la Nilda de Lanús, Marta, José, Mónica en Israel, Salvatore, el Mafo y Mónica, Lucy y Hugo, y los recuperados por el féis, Héctor, Marisa, Cristina, y otra, y otro y otra más....Como la amistad no sabe de distancias, che, brindemos todos juntos y por separado. Que, parece, la vida nos ha regalado algo de lo mejor.

La Reina del Plata

2011-07-13T10:09:00.005-03:00

Estábamos en la primaria cuando fuimos por primera vez. A lo de la tía Paca. Pozos 1036. Una casa antigua devenida conventillo. Sí, la tía Paca, que había venido de Castilla con su mamá, su hermano cura y su otro hermano panadero, vivía ahí, en el conventillo, en la pieza segunda, viniendo de la calle. Era una privilegiada. Tenía su propia cocinita de chapas en el patio.

Fuimos todos a conocer Buenos Aires. A amucharnos en la pieza helada de la tía Paca. A mirar a Pepe Biondi en el único televisor del conventillo, en la pieza de doña Elena, en donde siempre había perfume de eucalipto.

Nos gustaba el olor del café que andaba por el aire en las mañanitas. Nos gustaba ir al puerto y al zoológico. Y a la cancha de San Lorenzo con el tío Amador. Y sentarnos en los bancos de maderitas del subte de la línea A. Nos encandilaban los puestos del Mercado de la avenida Entre Ríos y los negocios de Lavalle y Florida. Y la plaza del Congreso. Y las palomas de la Plaza de Mayo.

Cuando nos tomábamos el tren de vuelta en Constitución, era como estar abandonando el paraíso.

Volvíamos a casa, que no era un conventillo, que no tenía el baño compartido ni la cocinita de chapa en el patio. Que era la casa alquilada de un obrero ferroviario pero que era una casa. Pero en Punta Alta no había semáforos, no había rascacielos, la plaza Belgrano NO era la Plaza de Mayo. Éramos tan insignificantes que ni el olor del café sobrevolaba las mañanitas llenas de bicicletas de los obreros de la Base.

Volvíamos tristes. Pero volvíamos para contar que habíamos estado allí, allí, en el centro del universo. Nos habíamos aprendido de memoria los chistes de Biondi para repetirlos. Les contábamos a quien quisiera oírnos que habíamos comido pulpo a la española y fritangas de la cocinita de la tía Paca. Por poco tiempo, habíamos SIDO, habíamos PERTENECIDO...

Fuimos otras veces a la Reina del Plata. Siempre con esa admiración provinciana que devino después placer por caminar sus calles, tomar un café en el Tortoni, entrar en las galerías Pacífico donde todo huele bien, sentarte en un banco frente a la Rosada sólo para ver como las palomas y los gorriones comían tus miguitas, tomar sol en Puerto Madero que ya no era el Puerto de la tía Paca.

Y siempre con esa sensación de haber estado AHÍ. Ahí donde la historia se decide. Ahí donde lo importante pasa. Y por lo mismo en donde vive la gente realmente importante.

Entonces...que ahora sintamos que más que nunca la Reina del Plata quiere reinar exclusivamente para los suyos, debería hacernos pensar que algo tuvimos que ver para que hoy sea como es. Desde el virreynato, digo. Ciudadanos preocupados por sí mismos porque el interior les era extraño. Tan extraño que el interior necesitaba pasearse por Callao para sentirse alguien. Ciudadanos, súbditos de la Reina, que tenían todo lo que hay que tener, aún en el conventillo de la tía Paca: tenían el certificado de pertenencia, estaban adentro, no tenían la ñata contra el vidrio, aunque tuvieran frío y muchas veces hambre.

Entonces...¿no se trata de una profunda y difícil batalla cultural el hecho de recuperar para todos la ciudad más europea de América, que se mira a sí misma, en un país que hoy más que nunca mira hacia adentro del continente?

Amo Buenos Aires, sus calles, su olor, sus parques...No me gustaría regalársela a lo peor de la ideología del "estamos bien". No me gustaría.

35 años después...

2011-06-28T23:54:00.000-03:00

No nos han vencido

2011-06-28T23:50:00.000-03:00

Nos mataron a los amigos. Nos echaron de la Universidad. Nos encarcelaron. Nos desaparecieron a quienes, hasta ayer, se sentaban junto a nosotros en las asambleas y en las clases. Nos metieron el miedo en los huesos. Nos aislaron porque "algo habíamos hecho". Nos hipotecaron la esperanza en la democracia recién recuperada. Nos enajenaron los pensamientos en la década neoliberal. Nos hicieron guardar el pasado en el ropero vergonzoso de la desmemoria.

¿No te pasó que lo miraste con desconfianza al Pingüino cuando mandó bajar el cuadro? ¿No le diste la razón a Caparrós cuando el 24 de marzo empezó a ser feriado?. Así de mal estábamos. Habíamos tocado fondo.

Por eso hoy podemos decir que no nos vencieron: porque la memoria estaba intacta, porque el ansia de justicia no tenía fecha de vencimiento, porque los que no están, hoy están más que nunca. Porque sólo, ¿sólo?, hacía falta la decisión de volver a poner la política sobre la mesa de todos los días, en todas las cocinas, en todas las aulas, en la calle. Sólo, ¿sólo?, hacía falta eso.

Mirá que esperamos. Mirá que se hizo largo. Mirá que Bahía Blanca-Punta Alta parecía un bastión inexpugnable.

Y sin embargo, hoy empezaron los Juicios. En la misma Universidad que Remus Tetu destruyó con tanta saña. En la misma Universidad en donde las Tres A mataron al Watu. En el mismo salón de actos donde asumió en el 73 el doctor Vïctor Benamo. Y ahí estábamos, aunque no éramos JP, sabiendo que otra universidad era posible. En el mismo salón de actos en el que recibí mi título de Licenciada ocho años después de haberme recibido, cuando la dictadura se estaba despidiendo. Y Analía miraba sin entender desde el palco con su tapadito pied de poule de las grandes ocasiones.

En la misma Universidad hoy están siendo juzgados los asesinos. Y es cierto, están viejos. Pero sólo es porque la justicia se tardó nada menos que 35 años en llegar. Ellos pudieron envejecer. Nuestros compañeros y amigos quedaron congelados en su historia, más jóvenes que el más joven de mis hijos.

Están siendo juzgados. Que no es poco. Porque, para que quede claro, la política de memoria, verdad y justicia es una política de estado. Ni más ni menos...

En qué vereda...

2011-06-23T11:17:00.002-03:00

Gracias, Nilda, por completar mi post con el grande de Benedetti. De eso se trata. De saber en qué vereda tenés que estar.

ALLÁ ENFRENTE

Aquí
en esta vereda
impecables
lujosos
los Grandes Almacenes
el Banco y sus Billetes
el Diario y sus Pizarras
dos Curas
un Impala

allá enfrente
distintos
el farol
una escuela
dos hombres en campera
ciruelos y duraznos
las muchachas
su risa
un frente con balcones
tres negritos mirando.

te ofrezco el brazo
vamos a cruzar la Avenida.

MARIO BENEDETTI

Formas

2011-06-22T22:39:00.005-03:00

Guantes blancos.

Académicos.

Susurros.

Palabras elegidas cuidadosamente.

Perfume francés.

Casimir inglés.

Porcelana de Sévres.

Islas de la Polinesia.

Bronceado perpetuo.

La Marsellesa.

Boiserie ad hoc.

Autoridad.

Colegio privado.

Country en zona norte.

Punta del Este.

Educación europea.

Estancia en la pampa.

Elegante sport.

Alpargatas de carpincho.

La Martina.

Bayley's.

Palermo Soho.

L'Arc de Triumph de l'Etoile.

Protocolo y buen vivir.

Servidumbre fiel.

Son los que respetan las formas. Son los que se escandalizan por un tono de voz más alto que lo común. Son los que nos enseñan república y democracia. Son los que nos dicen que primero nos tienen que educar y después, sólo después, quizá nos dejen votar.

Son los que entregaron el país cada vez que pudieron...

El problema no son las formas, viejo, el problema son los contenidos: liberación o dependencia...

Sí señó.....

2011-06-21T19:25:00.001-03:00

¿Te quedaba alguna duda? Siempre supo lo que tenía que hacer...

Oh, oh, oh

yo soy argentina

soy soldada

de la Pingüinaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

(y ahora nos iremos a brindar. Por el futuro, que es nuestro...)

Talcualmente

2011-06-18T10:11:00.003-03:00

"...Timeo Danaos dona ferentes..." Ya lo dijo don Virgilio en la Eneida.

El ave de Atenea

2011-06-15T12:10:00.007-03:00

Lecturas culpables:

"...Es hora de volver a la filosofía. A la filosofía como disciplina que se hace cargo-reflexivamente- de todas las disciplinas...Es hora de abandonar la filosofía como ámbito de expertos, como especialidad académica, como aristocracia recluida en cualquiera de los ámbitos que ha privilegiado: el Ser, el lenguaje, la glorificación del cientificismo, la intocada transparencia de las abstracciones del positivismo lógico o los juegos infinitos de la lingüística. Hay demasiados filósofos que se han transformado en pastores del Ser y habitan su morada: el lenguaje. Que es, en lo concreto, la vida académica. Sacaremos a la filosofía a la calle, al riesgo, no la dejaremos reposar en ningún paraje del ruralismo místico y la haremos urbana, sucia. Habitando una vez más (como nunca ha dejado de habitar) el barro de la historia. Porque no hay sendas en las que perderse sino tumultuosos conflictos humanos de los que participar..."

J.P.FEINMANN, La filosofía y el barro de la historia

Panglossianos y críticos

2011-06-10T20:45:00.000-03:00

El programa es del año 2000. Pocos, casi ninguno, nadie, mirábamos los programas de opinión o de debate. Seamos honestos: ¿quién perdía el tiempo escuchándolo a Viñas? Habíamos votado a la Alianza, algunos, por el hartazgo de la década menemista. Veníamos de la desilusión y la desmovilización que había empezado aquella tarde de otoño cuando la casa se puso en orden. Ocultábamos con la latita de café importado la realidad de tantos y tantos que se iban quedando afuera de la historia.

Por eso, hoy, con tanta agua pasada bajo los puentes, mi estimado Heráclito, conforta, agrada, entusiasma ver un programa así.

La coherencia de ambos, esa violencia contenida del gran Viñas que siempre defendió con el cuero lo que dijo con la lengua, el optimismo político de Cristina, que de panglossiano no tenía nada.

Recordemos. El doctor Pangloss, personaje del Cándido de Voltaire, explicaba, palabras más, palabras menos, que todo lo que pasaba era lo mejor que podía pasar. Y Cándido, cándidamente no se lo creía. ¿Acaso lo mejor de lo que podía pasar era que su novia se muriera?.

Por eso Viñas le dice a Cristina, desde su postura invalorable de intelectual crítico, que le parece por lo menos panglossiano su optimismo.

Y ahí, atención chichís....Atención: la contestación impecable de un CUADRO político. Eso, un CUADRO, algo que ni vos ni yo vamos a ser nunca, porque no nos da el piné.

El militante, la militante política tiene el deber, la obligación de ser optimista. Tiene el deber, la obligación de pelear por lo que considera un mundo mejor. Tiene el deber, la obligación de jerarquizar la participación política de todos.

Por eso, cuando se queda sola, cuando la atacan de todos lados, cuando las hienas buscan disputarse despojos soñados, ella se planta y no hace como haríamos nosotras, aunque nos reivindiquemos mujeres luchadoras. Ella se planta y sigue. No abandona. Porque es una flor de militante. Ni más ni menos.

Edgardo Mocca cierra justamente con su comentario este, digamos, enfrentamiento, entre dos ¿potencias?. No sé. Sí sé que en el 2000 ninguno de nosotros reivindicaba con tanta fuerza la política, y todos, pero todos eramos críticos de toda critiquitiquez sin ninguno de los argumentos serios de Viñas y con toda la comodidad de estar en contra de...

Doña Sarlo, qué diferente es la diferencia, ¿vio?

Con la familia no, TN

2011-06-05T19:54:00.004-03:00

Es un sábado tranquilo. Ya terminaste de limpiar. Ya hiciste las compras. Todavía no tenés que cocinar. Y de repente empiezan a llamarte y a preguntarte qué pasa en Bariloche, cómo están los chicos allá, recomendándote: mirá TN, mirá TN, mirá TN. Y vos NO tenés TN, porque te libraste de esa mierda hace rato.

Mandás mensaje, te conectás, las manos te resultan pocas para activar la cámara y el micrófono... A esta altura pensás que si no están todos muertos, están por ahogarse: Aniten, Seba, la bebé que viene, Arafat y el Lupo. Todos estatuas de una nueva Pompeya.

Y otro que te llama por teléfono y te dice: mirá TN, mirá el desastre, las cenizas los están tapando...

Por fin, después de una eternidad, empiezan a llegar las fotos y las explicaciones, y lo vemos al Lupo frente a la cámara y escuchamos los maullidos de Arafat que se quiere ir a su paseo nocturno y no lo dejan por las cenizas. Les preguntamos: ¿tienen comida? ¿tienen agua? ¿pueden respirar? Y ahí es donde nos dicen que sí, que están lloviendo cenizas, que los truenos que se escuchan no son las explosiones del volcán sino la tormenta eléctrica generada por la nube caliente y el aire frío, que tienen todo , que Lupo salió a hacer pis y volvió rápido. Y que Arafat se va a arreglar con las piedritas porque no lo van a dejar salir a revolcarse en las cenizas.

Y en el féis empiezan a aparecer distintas voces de Bariloche para desmentir el caos de TN.

Te quedás tranqui. Volvés a comunicarte a la mañana del domingo. Todo despejado. Hay asueto para el lunes pero el viento cambió y no hay cenizas. Quedaron en la tierra y en la superficie del lago, que muestra el color turquesa característico de cuando hay algún movimiento telúrico.

Mientras tanto, TN, me jodiste la vida. Mientras tanto, TN, buscaste la catástrofe para poder llenar el sábado. Mientras tanto, TN, te frotaste las manos con la posibilidad de que el Kaos te sirviera para buscar culpables en el gobierno nacional.

Y en esa intención aviesa no te importa mentir, no te importan quienes tenemos nuestros familiares y futuros familiares allá, no te importa la inexactitud y la exageración.

Pregunto, me pregunto y les pregunto: ¿de qué manera deberían pagar la generación de intranquilidad e incertidumbre estos abanderados del periodismo in-dependiente y ob-jetivo?

¿de qué manera deberían resacirnos de la mentira intencionada?

Los guantes de cabritilla

2011-05-27T10:05:00.005-03:00

Los tuvo puestos todo el tiempo. No. No se los sacó ni siquiera para señalar la ignominia que tenía enfrente. Sólo miró a los ojos a su par intelectual, Forster. Los demás eran metecos, esclavos a sueldo, seres inferiores, mierda oficialista. Y pensar que hace treinta años, como dice Laura, que le pagamos justamente por eso, por pensar la realidad, por analizarla, por comprenderla.

Es al pedo...Cuando los anteojos del cipayismo son culo de botella no hay manera, no hay manera... Aunque se mezcle entre los cabecitas en cada acto, en cada marcha, como el científico observa las bacterias en su microscopio.

La recuerdo en el 73, en el Club Universitario, de paso para Trelew, creo. En el medio del círculo áulico que le formaban los chicos del PCR. Dando cátedra, desasnando, su paqueta mochila cargada de la Verdad. ¿Usaba entonces su nombre completo, Beatriz Sarlo Sabajanes? Al final, no recorrió tan largo camino. Los guantes de cabritilla son los mismos.

25 de mayo en Devoto

2011-05-25T13:48:00.004-03:00

La Historia: Poema escrito en las cárceles de la dictadura un 25 de mayo.
Alicia Partnoy
Cárcel de Villa Devoto
25 de mayo de 1978

I
Mi sangre está al acecho en esta noche de mayo.
Late mi corazón con ritmo de trotar de caballos
desbocados.
La Historia:
¿En qué lugar, en qué fecha clavaré mi mirada?.

La Historia no son hombres, la Historia no son hechos,
la Historia soy yo misma con la sangre al acecho,
la Historia soy yo misma con la sangre jugada.

II
Porque nos duele el cuero en la batalla diaria.
Y a tantos les dolió
de la misma manera brutal y necesaria,
para que se abra en flor la lucha
y para que reviente por los cuatro costados
el monstruo que nos tiene el grito amordazado.

La Historia son los hombres, la Historia son los hechos,
La Historia es hoy mi pueblo con la sangre al acecho,
La Historia son mis cumpas con la sangre jugada.

III
A pesar de la historia masticadita y hecha, que reza:
“25 de mayo, la patria liberada de las garras de España.”
“25 de mayo, será sagrada fecha, aprendida en la escuela,
mil veces repetida, mil veces recitada,
hasta que finalmente no signifique nada.

A pesar de la historia masticadita y hecha,
habrá más veinticincos de luchas montoneras,
habrá más veinticincos de fusiles alzados,
y el pueblo nuevamente levantará banderas
con la sangre triunfante, del dolor liberado.

Ella es Alicia, escritora bahiense que vive en Estados Unidos. Me pareció que era más que adecuado publicar este poema que escribió en Devoto en el 78.

No me acuerdo cómo fue ese 25 de mayo para los que estábamos en libertad vigilada. Quizá hubo desfiles militares; seguramente muchos pensaban en cómo sería la ceremonia de inauguración del Mundial en el estadio de Ríver; sin duda había quienes pegaban en los vidrios de sus autos aquello de que "los argentinos somos derechos y humanos". Y habría muchos que esperaban sin esperanza a sus seres más queridos a los que la noche de la dictadura les había arrebatado.

Seguro no fue un 25 de mayo como los últimos que hemos vivido.

Por eso me pareció adecuado, valioso, indispensable, postear este poema de Alicia, escrito un 25 de mayo oscuro y desesperanzador. Porque en ese poema, en la fuerza de Alicia escribiendo, está justamente la esperanza que hoy nos hace sentir que nada fue en vano.

Sábado temprano

2011-05-14T09:37:00.000-03:00

Joan Baez y la canción para Janis. In the quiet morning, descubierta en aquel longplay de los 70...

In the quiet morning
There was much despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
Tossed by the tides of misfortune
Barely here to tell her tale
Rolled in on a sea of disaster
Rolled out on a mainline rail

She once walked right at my side
I'm sure she walked by you
Her striding steps could not deny
Torment from a child who knew

That in the quiet morning
There would be despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
She cried out her song so loud
It was heard the whole world round
A symphony of violence
The great southwest unbound

La punta alta

2011-05-12T13:00:00.000-03:00

Soy de ahí, de Punta Alta, del puerto del ingeniero Luiggi, de la calle en donde Bouchard se llama Buchardo, como seguro le dirían los marinos patriotas. Soy de ahí. De la ciudad de la valiente muchachada. De la ciudad de la doble moral, de los barrios de la pacatería, de donde todavía el busto de Pedro Eugenio duerme dentro de un placard esperando tiempos mejores. Soy de ahí, de la ciudad que canta su himno saludando a la Base Naval. Soy de ahí, del pueblo que después del 55 cantaba en voz baja: "Fumando un puro...me cago en Aramburo..."

Soy de ahí, y, como dice Sartre: "No nos convertimos en lo que somos sino mediante la negación íntima y radical de lo que hay hecho de nosotros".

Pero Edgardo lo explica tan impecablemente, que no hacen falta más palabras.

Doña Punta: feliz (??) autonomía.

Himno Nacional Argentino

2011-05-11T10:22:00.000-03:00

Día del himno. Cantátelo....Porque no nos da vergüenza. Porque tenemos dignidad. Porque no pudieron vencernos. Porque acá estamos. Porque, en definitiva, el himno es nuestro.

Eva

2011-05-07T11:22:00.000-03:00

Me dijeron tantas cosas.
Tantas cosas me creí.
Que la vida era otra cosa.
Que no era una infeliz.
Sólo soy una mujer.
Si supiera...
Si pudiera...

Si yo fuera una doncella,
la Princesa de Tudor,
pasearía mis amantes
por los prados de Watteau.
Y si yo fuera una reina,
la mujer de Napoleón,
junto a él haría la guerra,
pero sólo por amor.

Si yo fuera Ana Bolena,
si tuviera su valor,
no tendría esta tristeza
de ser nadie bajo el sol.

Si yo fuera como ellas
me vería tal cual soy.
Ni más triste ni más bella
que la dicha o el adiós.
Sin vergüenza del pasado,
porque ayer también es hoy.
Si yo fuera como ellas
sería otra mi canción.

Si pudiera ser yo misma
y mirarme tal cual soy.
Y encontrarme con mi vida.
Y saber adónde voy.
Que el ayer no me detenga.
Ni la falsa compasión.
Ni consejos, ni prudencia,
ni la envidia, ni el dolor.
Y que sea lo que sea.
La mejor o la peor.
Que no pida, que no pueda
ya ser otra, sólo yo.

Si yo fuera como ellas
me vería tal cual soy.
Ni más triste, ni más bella
que la dicha o el adiós.
Si vivir fuera más fácil.
Si alcanzara mi ilusión.
Si yo fuera como ellas
sería otra mi canción.

Si yo pudiera entregarme
sin medida a una pasión
como quien quema las naves,
como quien habla con Dios.
Si mi vida fuera otra.
Sólo entonces sería yo.
Aquí dentro hay otra Eva
y es mejor de lo que soy.

Si pudiera, si me atrevo
a ser lo que sueño yo.
No tendré más esta pena
de ser sólo lo que soy.
Brillaré como una estrella.
Seré alguien bajo el sol.
Algún día seré Eva
y ese día seré yo.

Los pingüinos

2011-04-28T10:00:00.004-03:00

Te dije que volví a la universidad. Te dije que estoy estudiando Filosofía. Y que tengo "amiguit@s" nuevos y más jóvenes que mis propios hijos.

Y que el territorio del edificio de Humanidades es el coto privado del PO y sus sacrificados militantes. Y que me rompe las pelotas tanta tilinguería de izquierda. Y que todavía no me explico cuándo estudian, cuándo trabajan, cuándo hacen algo útil, si las 24 horas están pintando y pegando carteles hasta por la reivindicación de las moscas que andan dando vueltas por las aulas.

Te dije todo eso, creo.

Ayer, aniversario de la muerte del Néstor, estábamos esperando para entrar a la clase de Problemas. En el edificio original de la universidad, en el "ala" de ingeniería. Y se me acerca una compañerita (que la semana pasada me había dado un volante de Kolina) y me dice: ¿Te parece que puedo pegar estos carteles? (esos carteles invitaban al acto por Néstor, firmados por las juventudes kirchneristas) ¿Lo qué? le digo. La UNS es tuya, es mía, es de todos...cómo no vas a poder pegarlos. Vení que te ayudo, dale.

Y le pregunto...¿a Humanidades no fuiste? No, me dice....Es que recién me los dieron hoy...

Pero en realidad me quería decir: dónde mierda los pego si los democráticos de la conducción del Centro no te dejan un puto lugar.

Y nos pusimos a charlar, y nos contamos pareceres y experiencias. Y a medida que iban llegando otros compañeritos, ella seguía invitando al acto y a las reuniones.

Eso digo....Vos entrás en Humanidades y te engañás. Decís: qué convocatoria de masas tienen los troskos. Pero de repente te das cuenta que en realidad, hay otras cosas también. Que habemos K. Que somos unos cuantos.

Te digo, la próxima vez que vengan a interrumpir una clase sin pedirle permiso a nadie para hablarnos de los obreros de Zanon, te juro que les contesto. Esta pibita, ella solita, ya los frenó una vez. Y el profe, cuando los revolucionarios se fueron, le dijo: Estoy en un todo de acuerdo con lo que dijiste y te felicito por haber hablado. La próxima, esta vieja setentosa romperá su silencio como estos tipos rompen las pelotas.

Porque pingüinos y pingüinitos habemos más de lo que parece.

Haiku de sábado

2011-04-23T11:12:00.004-03:00

...y van corriendo

la vida los persigue

hasta la náusea...

Pregunto al viento que pasa....

2011-04-22T22:00:00.000-03:00

A lo mejor porque mi abuela era gallega y hablaría parecido. A lo mejor porque todos ellos bajaron de los barcos. A lo mejor porque tuve amigos exiliados. A lo mejor porque es tan triste lo que le pasa hoy al pueblo portugués. A lo mejor porque la Amalia me gusta, me gusta.

Trova do vento que passa

Música: Antônio Portugal
Letra: Manuel Alegre
1963

Pergunto ao vento que passa
Notícias do meu país
E o vento cala a desgraça
O vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam
Tanto sonho à flor das águas
E os rios não me sossegam
Levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas
Ai rios do meu país
Minha pátria à flor das águas
Para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas
Pede notícias e diz
Ao trevo de quatro folhas
Que morro por meu país.
_________________________
Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio — é tudo o que tem
quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.

Quatro folhas tem o trevo
liberdade quatro sílabas.
Não sabem ler é verdade
aqueles pra quem eu escrevo.

Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

Varguitas y el Marqués

2011-04-22T09:42:00.003-03:00

Buena nota de don Mario, no el Vargas, en el Página. Para seguir el debate, que a esta altura ya no es sobre el Marqués, sino sobre el papel del intelectual latinoamericano, ni más ni menos.

Y sobre esa cosa que viene a ser la lucha por la hegemonía cultural, que tan bien analiza Ricardo Forster acá. Incluso para entender lo que don Fernando Savater dijo, yéndose a la banquina de la interpretación histórica.

Bibliografía no nos falta, como ven. Y el debate de ideas, la confrontación por la cultura no es una moda ni el barquito que trajo el viento de cola del que hablan los sesudos hexégetas del gobierno.

Es la decisión, la firme decisión política de que nada cambia si el paradigma cultural no se pone en discusión.

Tiemblen cerebros anquilosados por las luces menemistas de los 90. La cris-pasión intelectual ha venido a sacudirlos, aunque no sea mucho, que no es poco...

Amor molesto

2011-04-17T19:44:00.000-03:00

Les molesta. Les molesta muchísimo. No lo soportan. Han insultado nuestro amor desde hace más de cincuenta años. Han combatido nuestro amor con todas las armas de lo posible. Han tratado de convencernos que nuestro amor era utópico, falso, inútil, infantil, fuera de toda razón.

Les molesta. Y hoy, hoy, después de haber escuchado a Raúl Castro ayer, en la transmisión del canal de Venezuela, porque ningún canal o cable o grupo "democrático" va a brindártelo desde el principio al fin, hoy digo, les molesta aún más. Porque nuestro amor, el más enamorado, es justamente, para quien merece este amor. Ahí está, ahí está el pueblo cubano, dándonos otra vez el ejemplo de que es posible...

Domingo de Abril

2011-04-10T11:27:00.000-03:00

Es abril aunque estamos lejos de Portugal. No importa. Con este día tan peronista como decían los viejos, con este sol de abril, la Amalia nos llena de contentura. Abril apasionante éste, yo sé lo que te digo...

Don Hugo

2011-03-25T18:28:00.000-03:00

Vivitos y coleando...y tantas otras. Don Hugo Midón se fue para el lugar en donde las canciones nacen. Como dice mi amiga Nilda, démosle un aplauso entre todos para ayudarlo a subir al cielo de las buenas personas.

24 de marzo

2011-03-23T19:58:00.003-03:00

A ver si nos entendemos... A ver si usamos las palabras en su justa medida...A ver si de una vez por todas nos sacamos el coloniaje mediático como quien se saca una peluca.

No, don FrenteaCano, mañana no es un "paro" y por eso los comercios cierran.

No, don Maurizio, mañana no es un día para que la gente esté feliz escuchando al Plácido en el obelisco.

No, Massot, no es el "día del guerrillero" como publicaste hace dos días, anticipándote a las puteadas en cinemascope que vas a recibir seguramente en cada marcha que pase por tu negocito.

No, querida clase media que sale como si fuera un fin de semana más a atiborrar peajes, rutas, hoteles, playas.

Nada de eso. No intenten taparnos con artilugios que huelen mal lo que realmente es el 24 de marzo:

memoria del pueblo sostenida en los que lo vivimos y recuperada en esta juventud que hoy participa cada vez más.

justicia que las Madres y las Abuelas pacientemente esperaron, haciendo la ronda, aguantando que las llamaran locas, viendo al fin cómo los Derechos Humanos son hoy una politica de Estado.

juicio y castigo que se van encaminando y que nos hace sentir orgullosos frente a otros gobiernos que barren todo bajo la alfombra.

¿Será que todos aquellos que quieren ningunear, banalizar, analizar sofísticamente las "malas intenciones" del gobierno, están viendo la cortina que se corre, están viendo que acá hubo cómplices civiles que actuaron y cómplices civiles que se desentendieron y cómplices civiles que miraron para otro lado al mejor estilo Bart-yo-no-fuí?

¿Será?

Vayan a la playa, digan libremente lo que les parezca, pero sepan también que los treinta mil compañeros no desaparecieron, como decía Videla, agitando sus manos asesinas y rematando con un "no están....no son....no existen".

Sepan que están, que no les van a pasar factura por hacer lo que ustedes hacen.

Sepan también que cada vez más, cada vez mejor, este 24 de marzo irá creciendo en esta difícil batalla cultural en la que estamos comprometidos.

Sepan que Nunca más.

Sepan que Nunca menos.

Carlos Estévez

2011-03-20T22:23:00.005-03:00

Obama y sus amiguitos europeos bombardeando Libia como quien juega con soldaditos y aviones de plástico...Chubut y su elección reñidísima para, en una de ésas, gestionarle la jubilación anticipada a Das Neves...Domingo leyendo el Página en el medio de todo esto.

Y Carlos Estévez, el hijo de Martin Sheen, el amigo del alma de Sean Penn, el hermano de Emilio, el producto no deseado de ese sueño de cartón e hipocresía que es jóligud.

¿Viste alguna vez Two and a half men? El vago, misógino, borracho, incorregible que mantiene en su casa de Malibú al hermano laburador, políticamente correcto hasta el aburrimiento.

Sí, el Charlie Sheen. El de Pelotón. El de Wall Street. El deYoung Guns. El que espanta a las buenas señoras y a los que tienen todo correctamente tabulado.

"...nunca me desperté en la cama de mi vecino. Nunca estrellé mi auto contra algún inocente. Nunca disparé mi arma en un shopping lleno de gente. No me arrestaron en la autopista con una pistola y heroína. No subí un arma de fuego a un avión. Heidi Fleiss no mandaba menores de edad a mi rancho. Seguro, cometí un montón de excesos. Pero si se presta atención al corazón de lo que hice, a los cimientos de lo que estaba buscando, ¿quién carajo no lo hubiera hecho? Todos los tipos que me critican lo hubieran hecho, pero probablemente se hubieran muerto, porque no tienen la constitución con la que he sido maldecido. El mayor daño que hice me lo infligí a mí y a alguna gente que quedó atrapada en el maremoto..."

Así, que, muchachis, dejemos el cinismo y la cátedra de buenas costumbres para otro momento.

Carlos Estévez, y lo banca Sean Penn, que no es poco.

Paisajes de Catamarca

2011-03-13T23:03:00.000-03:00

¿Sabías que los pingüinos nos reproducimos en todos los climas?

Fuerza Bruta

2011-03-12T12:37:00.003-03:00

"...Quiero que sepan que ustedes, los jóvenes,tienen la oportunidad histórica de luchar por un país donde es posible volver a soñar..."(CFK)

Once de marzo

2011-03-11T10:23:00.004-03:00

Aquel día votamos por primera vez...Los que, habiendo nacido cuando los niños eran privilegiados, crecimos entre la censura, los golpes militares y las democracias condicionadas. Los que nos despertamos al terminar la secundaria con el Cordobazo y la lucha de las juventudes políticas. Los que aprendimos a participar en asambleas numerosas, en tomas de universidades, en marchas multitudinarias.

Yo lo voté al Bisonte. Me acuerdo de él hablando en el salón de actos de la universidad, diciendo: " Yo no soy de los que dicen animémosnos y vayan..." Hoy, lo hubiera votado al Tío, sin duda. Pero los prejuicios de la izquierda internacionalista eran grandes, grandes.

Qué año el 73. Con una primavera precaria que duró hasta Ezeiza. Con el país en estado de movilización permanente. Con ese mazazo en la nuca que significó el 11 de setiembre y la muerte del Chicho.

Nos sentíamos indestructibles. En las calles repletas. En los actos masivos. En las discusiones interminables con los compañeros de la JP. Sentíamos que la revolución estaba a la vuelta de la esquina. Que el cielo se tocaba con la punta de los dedos.

Y planificábamos futuros. Y pensábamos en hijos. Y estudiábamos para que la consigna de la universidad del pueblo fuera algún día verdad.

De todos los onces de marzo que siguieron, éste, creo, es el que más se le parece en esperanza, en movilización, en decisión. Habiendo saldado los errores. Habiendo vivido lo que vivimos.

Seguramente, éste once de marzo es el más cercano a aquella hermosa primavera que, quizá, nos estaba indicando que muchos años después iba a volver para quedarse.

Τα παιδιά του Πειραιά

2011-03-05T23:33:00.000-03:00

Los pibes del Pireo. Y la canta Melina, en Nunca en domingo. ¿No te hubiera gustado ser la Melina Mercouri en el Pireo? ¿No te hubiera gustado ser la Melina Mercouri, la griega consecuente? Y con esa voz, esa voz....

El Marqués

2011-03-03T14:14:00.006-03:00

Jorge Mario Pedro, primer marqués de Vargas Llosa, nacido en territorio americano, donde los títulos nobiliarios fueron abolidos por las revoluciones liberadoras del continente, haciendo gala de su abolengo y de su conciencia de clase, decía en Punta del Este el pasado verano:

"...no es posible que Argentina, con lo que representa desde el punto de vista cultural, elija una presidente de esos niveles de incultura y de pobreza intelectual..."

¿Qué representamos, para el marqués, desde el punto de vista cultural? ¿Cuál es la cultura que satisface al marqués? ¿Desde dónde se para el marqués para hablar de la pobreza intelectual de Cristina y cantarle loas a Maurizio, por ejemplo, o su clon español, Aznar?

Don Mario, qué lejos quedaron los cuentos de Los Jefes, La ciudad y los perros, Conversación en la Catedral, La Casa Verde...Y empezaron a quedar lejos cuando usted, don Mario, se dio el lujo de pontificar acerca de la "conveniencia" o no de la participación política del Julio, en el prólogo a sus Cuentos Completos.

Usted, justamente, usted, queriendo aconsejarlo para que no se comprometiera con las causas latinoamericanas porque eso iría en detrimento de su calidad como literato.

Usted, que parece que últimamente tiene varios escritores repartidos por el mundo que le elaboran buena parte de sus novelas.

Usted, señor marqués, en aquel momento decía esto:

" El cambio de Cortázar, el más extraordinario que me haya tocado ver nunca en ser alguno (...)ocurrió (...)en el Mayo francés del 68. Se le vio entonces, en esos días tumultuosos, en las barricadas de París, repartiendo hojas volanderas de su invención y confundido con los estudiantes que querían llevar 'la imaginación al poder'. Tenía cincuenta y cuatro años. Los dieciséis que le faltaba vivir sería el escritor comprometido con el socialismo, el defensor de Cuba y Nicaragua, el firmante de manifiestos (...)esta mudanza fue genuina, más dictada por la ética que por la ideología y de una coherencia total. Su vida se organizó en función de ella y se volvió pública, casi promiscua, y buena parte de su obra se dispersó en la circunstancia y en la actualidad, hasta parecer escrita por otra persona, muy distinta de aquella que, antes, percibía la política como algo lejano..."

Si diéramos por indiscutible sus palabras sobre el Julio, entonces, don Mario, su vida, la suya también podría ser ahora pública, promiscua, y buena parte de su obra actual dispersa en la circunstancia y la actualidad, hasta parecer escrita por otra persona.

De esto último doy fe, yo, que disfruté y disfruto aún hoy como nadie de sus cuentos y novelas.

Hasta se me va a ocurrir pensar que se subió al boom de la literatura latinoamericana disfrazándose de escritor con inquietudes sociales. No, no puede ser. ¿Cómo un Marqués va a hacer eso tan feo?

AUH

2011-03-02T11:40:00.004-03:00

Me acordé de Daniela, la alumna de Noveno que hace unos años hizo frente a su embarazo solita y sola. Me acordé de Cintia y Marcelo que tienen unas abuelas, ambos dos, que los contienen y que los ayudan a seguir con el embarazo. Me acordé de Paula, que después del nacimiento de su bebé terminó el Cuarto año y planea ser enfermera profesional. Me acordé de Cecilia, que dejó el Tercero porque va a ser mamá.

Algunas con una familia que las acompaña al hospital público. Algunas que van solitas. Algunas que no van....

Y entonces. Si esta ampliación de la AUH a las embarazadas a partir del tercer mes no es un salto cualitativo en la redistribución de la riqueza, díganme, muchachis, ustedes que saben tanto, qué es.

Algunos dicen: es una medida antiaborto. Otras dicen: ahora conviene quedar embarazada y no trabajar como maestra. No falta quien agregue: nadie va a querer trabajar porque todo les llega de arriba.

Pero si vos estás todos los días con las patitas en el barro. Si ves la preocupación de estas mamás adolescentes para hacerle frente a todo con sus hijos a cuestas. Si te das cuenta de que, al principio, las mamás protestan por las exigencias en salud y educación que les pone la AUH, pero que las cumplen, y simultáneamente se educan. Si te percatás que el Estado hoy está más presente que nunca, atendiendo a aquellos que por mucho tiempo fueron personas y nunca ciudadanos.

Si te das cuenta de que cada vez hay menos diferencias entre los bebés que nacen del lado de acá o del lado de allá de la pobreza. Si sabés que esas voces que se alzan hablando de la burocracia, y de que no llega a todas, y de que no se cobra, son las voces de quienes estarían gustosos de que ahí no pasara nada para poder seguir engañándonos con sus cantos de sirena y sus utopías desflecadas.

Bueno, si se te abrió la cabeza, como a mí ayer cuando la Presidenta anunció la medida, ya sabés.

Igual que la madrugada en que se aprobó la Ley de Matrimonio Igualitario: a mí me parece que estamos amaneciendo en un país mejor. Y mejor quiere decir mejorable. Y mejor quiere decir NUNCA MENOS....

El cumpleaños

2011-02-19T13:15:00.005-03:00

No le encuentro mucha explicación a ésto. O sí...

Yo soy una mina de acordarme de los cumpleaños. Todos. Desde antes de que el féis te los marcara día por día y no hubiera manera de zafar del saludo. Tengo las fechas en la agenda de cada año. Y mi tarea los 30 de diciembre es pasarlos prolijamente a la nueva.

Soy regalera. Me gusta andar llevando detalles para los cumples.

A mis hijos les festejé los suyos religiosamente hasta que crecieron, con cumples temáticos cuando todavía no se usaba (tarjetitas, torta, souvenirs, gorritos y boludeces tooodos sobre un tema elegido: Frutillitas, los Ositos Querroñosos, etc.) Ahora se vienen los ochenta y dos de mi vieja. Y estoy viendo qué torta, con la pasta ballina, ésa que te hace parecer que sabés decoración, pero en realidad sos menos que una aficionada.

Son los cumples de la familia. Los cumples de los amigos y las amigas. Los cumples de los parientes.

Pero pará de contar.

Ni ahí, nunca, se me ocurrió festejar, el cumple del intendente (la boca se te haga un ocho) o de algún ministro, y ni hablar de un presidente (me acuerdo de la Rata, festejando en Aniyaco, con el Cabezón y el baile de la damajuana)

Por eso no me lo explico. Quiero saludarla. Quiero decirle que lo cumpla feliz. Quiero que sepa que en el 2007 la voté a la Pitonisa y me hice eco de todas las zonceras que de ella se publicaban (bipolar, abogada trucha, compradora compulsiva de carteras...) Quiero que con mi saludo de cumple le llegue mi apoyo incondicional.

Porque me hace sentir orgullosa. Orgullosa de nuestra generación. Orgullosa de nosotras, las mujeres argentinas. Orgullosa de nosotras, las que elegimos en la militancia, a nuestro compañero de toda la vida. Orgullosa de nosotras, las que salimos a pelearla cuando todo se incendiaba. Orgullosa de que sea MUJER.

Así, que, Cristina, como si fueras una más de mis amistades: Que los cumplas muy feliz. Y sabé que hoy, en la Plaza de Mayo, entre todos los globos multicolores de tu cumpleaños, estará el mío, rojo...( para eso le encargué a mi compañera del secundario y amiga Marisa que lo lleve junto con el suyo).

Ah...Y no lo hacemo por la moneda, muchachis radicales que dicen que no tienen plata para pagar a bloggers adictos. Lo hacemos porque se nos canta, lo hacemos porque somos así, así de incorregibles, vio?

Έρως και Θάνατος

2011-02-14T10:14:00.004-03:00

Hoy es San Valentín...ese santo que dicen los obliga a los enamorados a regalarse huevadas, como peluches, bombones, corazones almibarados y todo el merchandáisin de Wal Mart. Un santo importado como el San Patricio que te hace poner en pedo un día al año. O como el Jalogüín, en el que salís corriendo disfrazado de zapallo asesino, sin darte cuenta de que los corsos son en febrero.

Oh, San Valentín...día de los enamorados con existencia precaria. Día para acumular ositos y rosas secas que van a ir a la basura cuando el amor real, el amor cotidiano, el amor que ilumina y engendra la maravilla, se te cruce en el camino.

Έρως και Θάνατος dice el título: el amor y la muerte. Las dos pulsiones existenciales entre las que transcurre nuestra vida. Don Eros, que vence a la muerte y a la vez es vencido. Doña Tánatos, la posibilidad conciente del ser humano que te anula todas tus otras posibilidades. Entre esas dos fuerzas andamos. Entre ellas dos.

Salvo el crepúsculo...

2011-02-12T11:59:00.004-03:00

kono michi wa

yuku hito nashi ni

aki no kure

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.

M. BASHŌ

Era el primer verano de la democracia, invierno allá. Las Malenas hijas de las gemelas separadas al nacer (Nildagrace) todavía en la panza. Era el primer verano de la primavera alfonsinista.

Y el Julio se murió allá, en París, en una habitación oscura, casi, casi como la de Rocamadour.

El mundo siguió pa' delante, pero fue un poco menos feliz, te lo digo.

Siempre me gustó 62 modelo para armar. Me parece que la leí tantas veces como a la misma Rayuela.

Y de 62, la poesía sobre esa ciudad a la que el Julio nos llevaba cada tanto, para pasearnos entre sus verandas, con Calac y Polanco...

¿No te gustaría ir alguna vez a Montparnasse y sentarte un ratito al lado del Julio y la Carol, ponerle una piedrita que encontraste en el sendero y decirle que se lo extraña?

Execrable

2011-02-07T22:54:00.005-03:00

Palabra rara, del latín exsecrabilis, el verbo exsecrari (1.Condenar y maldecir con autoridad sacerdotal o en nombre de cosas sagradas.2. Vituperar o reprobar severamente. 3. aborrecer, tener aversión..

Me topé con ella leyendo a Donoso, El obsceno pájaro de la noche.

Allí se trata de execrar una capilla, un oratorio ubicado dentro de una Casa de Oración en donde se desarrolla esta esquizofrénica novela. Se execra el oratorio, ya no vale nada, no sirve. ¿Por qué? Porque el cura Azócar se lleva en el bolsillo la cajita con las hostias, el cuerpo sagrado de Cristo, lo que da razón de ser a la capilla. Aunque siga ardiendo la llamita roja en la lámpara de la pared, ya no tiene sentido. No señala nada. El lugar está vacío de contenido. Ha sido execrado, condenado, olvidado, reprobado, aborrecido...

"...el padre Azócar viene a apagar la luz del Santísimo, a detener el corazón de la Casa...El Arzobispo firmó la execración, pero sólo ahora se efectúa el acto...apagar la Presencia...llevarse la lámpara...la hostia...A pesar de que aún arde la llamita esto ha quedado convertido en otra habitación vacía de la Casa..." (José Donoso, El obsceno pájaro de la noche, página 322)

Execrable, reprobable, vacío del contenido que lo hacía ser lo que era...

Si alguna vez lo fuiste, Jorge, Fontevecchia, dueño de Noticias, en donde se ha apagado para siempre la llamita del periodismo, que alguna vez pudo haber sido.

Execrable, porque los dueños del poder y de la verdad retiraron la Presencia, la fuerza de la verdad, para que quede esta cáscara vacía que sólo se viste de colores brillantes y frases de farándula vergonzosa.

Execrable, don Jorge. Y además de execrable...imperdonable.

Porque alguna vez alguien te deberá decir que no entendiste nada. Que esa pareja que resistió a los años, a los peligros, a los ataques, está demasiado lejos de tu comprensión rastrera.

Execrable tu pensamiento. Reprobable. Aborrecido. Condenado. Maldecido.

Y lo hiciste vos solito. Nadie te ayudó. Esa es tu hazaña. Esa es tu condena.

Nunca Menos - Candombe homenaje a Néstor Kirchner

2011-01-26T22:15:00.001-03:00

Nunca menos
que vivir con dignidad
Nunca menos
que la Patria que soñamos
Nunca menos
Ni un paso atrás

Cuento de vacaciones

2011-01-26T09:14:00.005-03:00

Usté ya sabe que soy de Punta Alta, que además de haber sabido tener los Corsos Internacionales, tiene al ladito nomás la Base de la valiente muchachada. Cuando éramos chicos, digo, todos los que ahora somos viejos, circulaban leyendas sobre aparecidos, fantasmas, y otros bichos que pululaban por los terrenos navales. Los niños nos asustábamos un poco bastante... De todos esos cucos con los que los más grandes nos martirizaban, a mí me quedó la leyenda del hombre sin cabeza, que se aparecía de vez en cuando entre los puestos de guardia de la Base.

Sin más, acá va el cuento, porque en el puesto 5 se aparecía el susodicho. Y dedicado a mi amiga Mary, sin más explicaciones.

EL PUESTO 5

Para Mary,

a quien me unía la pasión por la lectura,

además de una entrañable amistad.

No me creyeron. Y eso que se los dije como cien veces, siempre lo mismo, siempre lo mismo. Pero qué me iban a creer a mí, a un negro de mierda, como dice el zumbo González. Ahora me tienen acá, en el Hospital Naval, encerradito en un camarote hasta que se cumplan los dos años y me den la baja. Así me meten en un tren de Marina y me mandan para Salta.

Una lástima…Yo quería engancharme. Allá en el pueblo supo haber dos que hicieron la colimba acá y ahora son ganchos. Pudieron quedarse. Viven en Punta Alta. Hasta mujer consiguieron. Y se olvidaron del hambre. Acá no hay hambre. En esta Base hay mucho trabajo. Para militares y para civiles también.Lástima que no me creyeron.Yo tendría que haber cerrado la boca. Pero ¿cómo? Lo tenía que decir. Lo tenía que gritar, como grité esa noche. Ahora resulta que soy un loco. O me volví loco. El doctor dijo que capaz que había respirado el vapor del petróleo que sale de los tanques. Y eso es como ponerte en pedo. Pero te dura más. A mí todavía me dura. Más que nada a la noche. Ahí se pone jodido porque me acuerdo. Entonces vuelvo a gritar. Y viene el cabo enfermero de guardia y me manda una pichicata. Tomá, pibe, me dice, así dormís bien…

¿Viste vó, Pepe? Yo te dije que la iba a encontrá a la Bionda por el barrio. Anoche, venía por la cuadra del Carlito, puro grito y lamento. Te mete pavura la Bionda. Y encima te mira como queriéndote escarbá lo secreto. Te mira largo entre ese pelo amarillo gastado mugriento que tiene. Ecco, la Bionda, con esa cara negra quemada por el sol.

Andá sabé por dónde vive, ¿no? En el barrio seguro que no. De Villa Mora no es. Acá nos conocemo todo. Qué, uno cuanto gringo que vinimo con Perón nel 50. ¿Te acordá? Vamo, vamo a largentina, vamo, puro trigo y carne. Y laburo, mucho laburo. Y encima acá la Base, lo trene, lo eletricista de la coperativa. Ya lo creo que hay laburo..

El problema é que no vivimo nel centro. Estamo del otro lado é la vía, lontano, lontano… Por eso capaz que viene para acá la Bionda. Poca luz, calle de tierra, baldío. A lo mejor le gusta así. O a lo mejor anda buscando al marido porque acá é fácil perderse. Este é un barrio difícil si no lo conocé. Y el marido no era de acá, seguro.

A mí me dijeron lo changarine que van a Puerto Rosale que tiene un ranchito entre lo tamarisco que crecen en el médano. Sí, el médano. Ese que tá dentro de la Base. Ese que tiene una garita con vigilante todo el día. Que vigila lo tanque. No, lo tanque de guerra no. Lo tanque de combustible. Bueno, ahí, dicen esto tipo que la Bionda tiene el ranchito. Metido entre lo tamarisco. ¿A qué viene para este barrio? ¿A quién busca la Bionda, eh?

Encima la mujer del Angelito dice que se la cruzó cuando iba al almacén a comprá la harina para lo fideo. Y dice que la Bionda se le rió y le mostró un cuchillo. Y lo revolió riéndose. La mujer del Angelito asegura que el cuchillo estaba manchado de sangre. Pero mucho no vio, porque salió corriendo. Andá sabé en qué matufia anda la Bionda.

Yo estaré loco como dice el médico, pero me acuerdo de todo. Hasta de cuando llegué me acuerdo. En el pueblo, en Salta, mi mama se puso más que contenta cuando escuchamos el sorteo: al chango le había tocado Marina. Como al hijo de la Antonia, dijo enseguida. Yo no estaba muy contento. Dos años. Dos años es mucho. Dos años lejos de mi casa, de mi novia, de todo… Pero el viejo me la cantó clarita: usté se va a hacer la milicia a la Marina, se engancha y tiene trabajo para toda la vida. Trabajo, cosa que en el pueblo no sobra. ¿No sobra? Falta, y mucho.

Así que cuando me enteré por fin que me traían para acá me resigné. En una de esas las cosas me salen redondas. A lo mejor, dije. Aunque al principio fue jodido. Eso de que todo el mundo te mandara, que se rieran de mi cara, de mi pelo negro duro cuando me agarró el milico ese y me pasó una maquinita para dejarme pelado. Y los ejercicios, como le dicen. La instrucción…Molido llegaba a la noche. Ahí me dí cuenta de que venía falto de olla como dice el cabo cocinero. Menos mal que los guisos eran abundantes, y podía comer todo el pan que se me antojara.

Y después de la instrucción, bueno, ahí nos iban a repartir. Yo quería ir a la panadería. Hacer y comer pan todo el día. El de mi mama era bueno, pero siempre era poco. O a la cocina. Uhhh, tener la carne cerca para sacar un pedacito de la olla y comerlo ahí, a las apuradas. Pero no tuve suerte. Me mandaron al batallón de seguridad. Yo ni sabía qué era eso. Me imaginaba llegando al pueblo y diciéndole a todos: estoy en el batallón de seguridad. Aunque si hubiera estado en la cocina, o en la panadería…

El batallón de seguridad está a cargo de los puestos de vigilancia que cuidan la Base. Cada vigilante en su garita, a veces con el perro, a veces no. Cerca del cartel que dice que no tenés que detenerte porque el centinela dispara. Eso si estás del lado de afuera del alambrado que dicen que está electrificado. No te tenés que detener. Ahora, si estás del lado de adentro, yo te tengo que gritar ¡Alto o hago fuego! Y vos te tenés que parar ahí nomás porque tengo que disparar el fusil. No me queda otra. Bueno…Esa vez me olvidé del alto o disparo, del no se detenga, del alambrado electrificado. Me olvidé de todo. Pero bien que me acuerdo de aquella noche. Bien que me acuerdo.

¿Podé creé que me la volví a encontrá a la Bionda? Yo iba del Angelito a que me prestara la llave inglesa porque tengo un caño que pierde agua. Pleno mediodía era…Una calor…Sí, el sábado, justamente. Hay que aprovechá lo franco en el laburo para arreglar la casa, porque si no se pone cabrera la patrona. Y me la encuentro a la Bionda en la esquina de la carnicería. Ahí le vi bien la jeta. ¡Mamma mía! Negra, negra. Y el pelo amarillo, sucio, que se le escapaba del pañuelo. Y los ojos fijos. Me parece que ni me vio. Como si yo no estuviera. Me quedó la espalda como yelo cuando seguí caminando. Pero me acordé del cuchillo. ¿Te acordá que la mujer del Angelito dice que andaba con un cuchillo? Bueno, ahí no lo tenía. Piano, piano me di vuelta y la miré, disimulado…No, no tenía ningún cuchillo.

Pero era de día. Si la Bionda va y viene de noche. ¿Qué hacía de día? Non so…

Ma ¡qué mimporta de la Bionda a mí! Lo importante é que tengo laburo, que cobro todo lo mese del año, y qu’encima a la final del año tenemos l’aguinaldo. ¿Viste qué gran cosa l’aguinaldo? Io voy a comprar todo lo más rico para Natale y la final del año. Qué, no me van a gritar má lo atorrante de la vereda de enfrente: gringo mangiapane. No señor…No está má el gringo mangiapane. El gringo labura, tiene su pesito y va festejá como corresponde. ¡Qué grande este paise!. Lástima que te encontrá cada tanto con la Bionda. Me tiene trastornado la Bionda. Me da pavura. ¿Qué cazzo quiere la Bionda?

Siempre nos toca vigilar cerca de la ruta, para el lado de dónde ya se terminó Punta Alta. Las garitas están en las lomas y hay como unas montañitas cada tanto. Montañitas digo, porque ni se acercan a lo que son los cerros de mi pueblo. El zumbo González me dijo que esos son polvorines. ¿Entendió, negro de mierda? Polvorines, pólvora, pum. Los defiende con su vida,¿Entendió, conscripto.? Y seguir repitiendo: alto o disparo…Y largarle el perro, cuando estoy con el perro, a los que pasan por el otro lado del alambrado, pero sin soltarlo porque si se acerca al alambre se queda frito el pobre. Es entretenido porque miro uno que otro auto que pasa por la ruta, el colectivo blanco sucio, La Acción, se llama, que va a la ciudad grande que queda al norte. Ahí cerca de la Base es entretenido. Porque el último puesto casi casi está al lado del cementerio militar. Es feo eso. Es feo estar a la noche porque capaz hay un muertito que no está en paz y anda por ahí. A mí no se me apareció ninguno. Pero me la paso pensando en todos esos que están ahí, debajo de las crucecitas blancas, enfiladitos, como conscriptos jurando la bandera. El cabo me dijo la otra noche que son todos, pero todos colimbas que se enfermaron y se murieron y era más barato enterrarlos acá que mandarlos a sus provincias. Y capaz que en la provincia la familia no tenía con qué llevarlos al cementerio, ni un cajón para ponerlos. Entonces están mejor acá, me dijo el cabo. Cada uno en su cajón, con su tumba bien pintadita, porque siempre están pintando esas tumbitas. Y la entrada. Qué vas a tener vos una entrada de cementerio así en el pueblo, Que parece la puerta de una iglesia y hay unas letras RESURGAM. Yo apenas conozco las letras, y escribo algunas cosas, así que le pregunté al cabo. Andá a saber qué mierda es eso, me dijo. Parece ser que es algo como “más adelante me voy a resucitar”, eso le entendí al cura cuando le pregunté y me miró como diciendo, mirá vos el negrito, quiere saber más de lo que le corresponde.

No. No me gustaba el último puesto de la ruta. Así que cuando a mi patrulla de seguridad le tocó el puesto 5, mucho más cerca de la Base, me dije, qué suerte, chango, esto va a ser más cómodo. Si hubiera sabido…

Qué queré que te diga… A mí la Bionda me tiene intrigado. Así que lotro domingo la seguí. Era la tardecita. Me tiene intrigado porque se viene por el barrio cuando todavía es de día. La Bionda tendría que andar de noche, así no la vemo, cada uno en su casa. Y que se joda…Bueno, la cosa é que la seguí, pasito a pasito. Meno mal que no se dio la vuelta. Ahí si que me pianto. Y fuimo caminando, caminando, la Bionda adelante, yo por atrás. Y sí, yegamo al camino de Puerto Rosale, el médano, lo tamarisco, tal como me dijeron lo changa lotra vé.

Y ahí nomá la Bionda que se manda por entre lo yuyo y se mete en un ranchito. Ya era casi la noche. Ni loco me pongo a espiá. Ni loco. Me di la vuelta casi corriendo. Encima el milico que estaba de guardia arriba del médano tenía un perro que ladraba como fiera. A ver si todavía me lo suelta. Chau, la Bionda. Me dejé de joder y me fui pa la casa. Total, ya sabía dónde vivía la cosa esa.

No me gusta que anden merodeando por ahí cuando estoy de guardia en el puesto 5. El perro ladra y me molesta. Pero esa noche estaba sin el perro. No había mucha luz porque estaba nublado. Capaz que se largara a llover en cualquier momento. La verdad que tenía bastante sueño, pero si me pescaban roncando, me iba a chupar una cana hasta fin de mes. Entonces me puse a caminar alrededor de la garita, mirando para abajo del médano. De un lado los tanques de petróleo, medio lejos. Del otro lado el alambrado y un poquito más allá los tamariscos. A veces, de día, se veía el ranchito que está en el medio del yuyal. Pero esa vez, el manchón negro de los tamariscos y nada más. Me pareció escuchar como un deslizarse en la arena del médano, como una piedrita que se caía cuando uno anda caminando y la manda para debajo de pisar nomás. Pero no había nada. Nada de nada. Mejor dicho. No se veía nada por esas nubes de mierda, que si llovía me iba a cagar mojando porque la garita tenía goteras. Así que me metí adentro, acodado en la ventanita sin vidrio, el centinela meta vigilar, ja.

Y entonces, parece cosa de magia, unas nubes se corrieron y apenas alumbró la luna. Lo suficiente para ver el médano y un poquito de los tanques allá abajo. Y no sólo los tanques. Algo se movía por ahí. ¡Qué mala suerte! Justo a mí me tenía que tocar un merodeador. Ni ganas de agarrar el fusil, ni ganas de gritar altoquienvive. Bah, capaz que era una sombra. Así que no le dí bola. Un perro, una rata. Pero, mirando bien, cacho de rata debía ser, cacho de perro. Algo seguía moviéndose y acercándose al médano. Ahí agarré el fusil. Si subía ya me iba a encontrar bien preparado para darle la bienvenida. Lástima las nubes. Si no hubiera ninguna vería bien qué era.

Y al final ví, cuando ese bulto sin forma empezó a subir el médano. La puta, venía directo, directo a la garita. ¿Qué mierda era esa cosa? ¿Qué…? Y ahí empecé a gritar y me parece que todavía no termino. Subía, subía directo a la garita, y alrededor de los pies se le deslizaba la arena del médano. Y subía…Pero yo no podía comprender qué era. Lo supe cuando estuvo cerca y mis gritos ya se debían escuchar hasta en el puesto 2. Era un tipo, un tipo grandote, un tipo que subía el médano con mucho trabajo, saco negro, pantalón oscuro. Era un tipo…¡sin cabeza!

Lo juro. Juro que lo ví porque pasó al lado mío y empezó a bajar el médano hacia el lado de los tamariscos, resbalándose, haciendo equilibrio con los brazos abiertos. Y ¡sin cabeza!

Me parece que toda la Base escuchó los gritos y algunos disparos que se me escaparon. Así que de repente me encontré en el camarote del hospital. Y acá estoy. Esperando.

Y…mi viejo siempre jodía con la historia de la Bionda. Cosa de tanos, viste. Pero casi, casi, te digo que estoy por darle la razón. Algo hubo. ¿Te acordás cuando empezaron a lotear el barrio de ATE? No, el de atrás de la cancha de Rosario no. El otro. El que queda camino a Arroyo Pareja. ¿Te acordás? Bueno, mi vecino estaba en la empresa que marcó los terrenos. Justo, justo detrás del puesto 5. Y él siempre cuenta que tuvieron que echar abajo un ranchito que estaba escondido entre los tamariscos, en la base del médano. No querrás saber como se puso mi viejo cuando se lo comenté. ¿Viste vó? ¿Viste que ese é el rancho de la Bionda? Andá, andá y preguntale qué encontraron adentro. Andá.

Cosas de viejo…Pero como jodía tanto fui a preguntarle a mi amigo. No, me dijo, nada. Quedaban nada más que alguna chapa, los cimientos, ladrillos desparramados. Poca cosa. Ah, ahora que me acuerdo…Vos sabés que mi compañero pegó el grito cuando encontró entre los tamariscos un hacha, grande el hacha, toda oxidada y el mango carcomido. Ja, pensé yo…El hacha para partir los troncos que usaría la Bionda. Como decían que tenía un fogón en el medio del rancho para cocinar y calentarse…

No sé, dijo mi amigo…Era medio grande para trozar esos tamariscos esqueléticos. Y medio grande también para que la usara la Bionda, que era flaca, y encima vieja. Eso sí, lo raro es que estuvimos un rato largo mirando el filo, que parecía como cachado. Y otro de los que estaba conmigo bromeaba y decía: Parece que chocó con algo duro. Encima el boludo hacía chistes con el óxido que tenía el metal. ¿No ves, no ves? Acá cortaron algo, esto es sangre, acá descuartizaron a alguien.

Dejate de joder, le contestó mi amigo. Para esto ya la broma no le gustaba nada. Porque encima de todo, cerca de donde estaba el hacha, él había visto pedazos de algo que parecía un saco negro, de hombre. Y a mí no me joden, dijo mi amigo. El cuello del saco tenía la mugre del tiempo, pero ahí también había manchas de sangre.

Todo esto me lo guardo. Ni loco se lo cuento a mi viejo. Total, ya no sale de casa. Hace años que se jubiló de la Base. Ni se va a enterar. No sea cosa que se le dé por salir a buscar a los tanos que laburaban con él, esos que veían a la Bionda por el barrio, los mismos que se enteraron una mañana de invierno de ese colimba que se volvió loco en la guardia del puesto 5.

Ni loco le comento. Estos tanos son capaces de salir a buscar al hombre sin cabeza. Y demasiados problemas tenemos nosotros hoy, con el corralito del puto Cavallo, que no nos deja sacar la guita del sueldo nada más que de a puchitos. Hombre sin cabeza. Andá a contárselo a Gardel. Hombre sin cabeza va a quedar De la Rua si sigue jodiendo…

Mirá lo que trajo el gato

2011-01-25T19:36:00.005-03:00

Con la Nilda somos amigas desde que, en el Mágicas Ruinas, a mí se me ocurrió hablar de los Corsos Internacionales de Punta Alta en la década del sesenta. Opinión va, chascarrillo viene, la Nilda compartió conmigo alguno de sus cuentos. Y yo me los guardé porque, como le dije aquella vez, el día que publicara yo iría por las librerías mostrando mi archivo guor para que todos supieran que había sido una de las primeras en leerla.

Después vinieron los blogs, los de ella y los míos...las confidencias, las opiniones, el descubrimiento de que, si hubiéramos sido gemelas separadas al nacer y con cuatro años de diferencia, no seríamos tan iguales.

El 2010 nos encontró en la misma vereda, digo, la nacional y popular. Ella, chica del PI, del viejo Alende. Yo, chica de la Fede. Ambas docentes. Ambas madres. Ambas futuras abuelas.

Sintiendo muchas veces las alegrías y las tristezas por las mismas cosas.

La Nilda me regaló pa mi cumple 58 un hermosísimo video que subió al yutúb y que yo no guardé, como una verdadera pelotuda.

La Nilda se atrevió, y con lo que ella considera lo mejor de su blog, hizo un libro. Es decir lo llevó a la imprenta, trajo a su casa los cincuenta ejemplares, y amorosamente empezó a mandarlos por correo OCA a sus amigos y amigas.

A eso venía yo, vecina. Hoy, esta mañana, llegó el envío. Iba dirigido a mí, y entre paréntesis decía futura Licenciada en Filosofía. El remitente comenzaba así: Mirá lo que te trajo el gato. Chascarrillos de la Nilda, que es capaz de eso y de mucho más.

El libro entró por el buzón de mi puerta, y fue recibido con un mordiscón de Felipe, mordiscón que me ayudó a abrir el paquete. Un libro para mí, dedicado y todo.

De la Nilda, de mi amiga bloguera, de mi gemela univitelina separada al nacer con cuatro años de diferencia.

Nada podía ser más perfecto hoy.

Y pensar que todo empezó con los Corsos Internacionales de Punta Alta en la década del sesenta...

Una idea macanuda...

2011-01-21T13:49:00.004-03:00

El alpedismo del verano suele traer ideas casi brillantes a mi veterano cerebro. Dando una güelta por lo diario, revista y semanario, surgen cual poroto e'la chaucha las voces prístinas de la oposición oponedora. " Bajemos, bajemos, la edad de imputabilidad. Bajemos la edad para vivir con dignidad"(con la música correspondiente de una hermosa marcha militar). Sabias palabras, don Laguna. Bajemos cada vez más...

La idea brillante vendría a ser maomeno así:

- El trámite del DNI es cada vez más rápido, porque los documentos K tardan un pedo en llegar a tu casa : a mí, doce días; a mi señor consorte, cuatro!!!! días (¿será porque semo filoK?).

- En ese trámite ultrak-rápido se podría agregar un ítem a la consabida planiya: lugar de nacimiento del consabido documentado. Y por lugar de nacimiento se entiende ciudad, barrio, familia.

- Con ese dato en poder del Centro de Documentación, se incorporaría un casillero muy ad hoc al nuevo DNI: imputable o inimputable.

Al ejemplo me remito: si vas a anotar a tu bebé, y nació en la periferia, en una villa, en una huerta de bolivianos: IMPUTABLE, con letras rojas por supuesto. Si, por el contrario, vos sos parte de lagente, no hacés cola en el Registro porque ya un conocido te arregló todo, tu domicilio está en Bosque Alto, Pago Chico, el Palihue y por qué no el Patagonia...INIMPUTABLE, y el color lo elegís vos...rosa viejo, celeste pastel, verde agua, azul country. Pero elegilo bien, porque tu bebé sera inimputable pa toda su vida. Sólo por haber nacido en el lugar coooorrekkto, como dice la Su.

Los otros, bueno, que se jodan. Quién los manda a nacer en el lugar equivocado, en el momento equivocado, en la familia equivocada. Cosas del destino, que le dicen.

Ya te lo contaba con una exactitud esclarecedora don Luis Buñuel, en esa peli tan áspera que se llama Los Olvidados.

Pero para qué te vas a preocupar...Vos estás en el lugar en el que hay que estar ( Ojo....no vaya a ser cosa que en la urna te equivoques fiero y de una patada en el ojete te saquen de ese lugar. Va a ser tarde pa lágrimas)

Noelia nunca se fue...

2011-01-12T21:22:00.007-03:00

Noelia, la maestra ventajera, ignorante, mediocre, llena de abalorios y pintada como una puerta.

Noelia, que se escondía, en lo posible, con el profesor Zaranda. Y siempre le arruinaba el día a su directora obsecuente.

Con Noelia, muchas docentes nos divertíamos sinceramente, viendo cómo describía realidades que veíamos día a día en la escuela.

La histeria, el pensamiento chiquitito, las frases hechas, el tono de maestrita ciruela...

Yo pensé que Noelia se había ido por los ríos del olvido.

Pero me equivoqué...Noelia está viva y vive en el féis. En la página La docencia enloquece, en donde podés encontrar los comentarios más violentos y crispados que te puedas imaginar. Noelia se pasea entre esas docentes que opinan, que atacan, que te demuestran que su ombligo es lo más importante del mundo.

El administrador de la página es el señor Fernando Carlos, asesor ad honorem de temas variopintos para el magisterio. Algunas maestras dicen: "Fernando nos asesora mucho mejor que cualquier gremio". A lo mejor. Siempre las maestras hemos sido reacias a la disciplina sindical. Pensá que en el tiempo de la Marcha Blanca todavía estábamos debatiendo si el nuestro era un trabajo o un servicio de apostolado. Nunca exigimos que nuestro patrón, el Estado, nos proveyera el uniforme. Porque vio, vecina, eso de tener todas el guardapolvo igual, sin puntillitas, sin rasos...No, Noelia no lo podía aceptar. Apóstoles y apóstolas de la educación, eso éramos.

La cosa es que durante un tiempo leí los comentarios de la susodicha página...Leí y padecí...Pero hoy, después de que el señor administrador pusiera, como llave para abrir la caja de los demonios, "...el gobierno provincial pagará $500 en dos veces a los docentes...", ahí, digo, se me terminó la paciencia y la vergüenza.

No sé si tenés ganas de pasearte por esos lares. Hay que tener estómago para escuchar lo que cualquier doña Rosa de Lázzari te puede decir en una verdulería. Odio, resentimiento, discriminación, ataque al Otro, victimización, porque parece que las docentes somos las primeras y únicas trabajadoras.

Y el señor que tan bien asesora previsionalmente, parece que no lo hace en su papel de administrador de la página. Cuanto peores y más violentos son los comentarios debe pensar...pero qué buena está la paginita que inventé...

De hecho en su blog hay denuncias de lectores que se animaron a decir algo discordante, y a los que democráticamente los borró de un plumazo.

Eso sí, por las dudas de que pienses mal, se reivindica peronista (?). No alcanza, my friend, hoy no alcanza decir...soy peronista. Mirá cómo no alcanza si hasta la Chiche Duhalde dice que es...(oia, la Chiche, una maestra argentina...)

Mandé entonces mi comentario a esa bolsa de gritos que es La docencia enloquece, y diciéndoles que la vergüenza me impedía seguir compartiendo ese espacio, me borré...

Ahora, no me preocupa que el señor Don Fernando siga con su página y su blog asesor. Está en todo su derecho. En realidad, lo que sí me preocupa y mucho es el nivel político e ideológico que sobrevuela en nuestro gremio.

Maestras y profes diciendo no a la discusión política, no a los políticos, no al gobierno como si fuera una lucha revolucionaria contra el Poder, repitiendo como loros bien entrenados lo que doña Mirta dijo en el último almuerzo.

Che, ¿dónde quedó la docencia de la Carpa Blanca? Sí, ya sé...Contra la Rata era fácil ir todos para el mismo lado...

En resumen, cuidate. Porque Noelia está viva y anda por las aulas argentinas.

A lo mejor, si te sirve como antídoto, la Rosarito Vera Peñaloza, la primera maestra argentina...

Sámertaim

2011-01-04T23:08:00.000-03:00

Vamo, vamo...Cuchate a estos dos y olvidate de la calor en la ciudad. Y hacete la peli. Tás a la oriya de la mar, con una stout heladísima, en una reposera, sin mosquitos, escuchando las olas, mirando la Cruz del Sur, o Melipal como decían los antiguos. Dale. La imaginación al poder

2K11

2010-12-31T09:07:00.002-03:00

Fuera de todos los formalismos, brindemos, che. Porque el año que termina ha sido más que apasionante. Y el que viene, ni te cuento... (la imagen la saqué de esa biblioteca comunitaria que viene a ser el féis, cuando fui a visitarlo al Eduardo Sigal. Siempre los amigos tienen cosas interesantes para compartir)

Acuerdensén: van a brindar conmigo

- Nilda laotra, mi amiga-hermana gemela-abuela primeriza.

- Pablo Libre, y sus papás, jóvenes puntaltenses como yo.

- Mary, mi amiga que no está y está en todos lados.

- El Néshtor, que me devolvió la alegría de vivir políticamente.

- Todos los amigos blogueros y del féis con los que compartimos esto de debatir, de pensar, de pelearnos y cagarnos de risa.

- Y si no te encontrás en la lista, agregate, que la casa es grande...

Frases célebres

2010-12-15T11:03:00.005-03:00

Como dice el amigo Besuzzo, un zumbido molesto se extiende por verdulerías, colas de cajero, peluquerías, supermercados...

Un zumbido molesto de frases célebres del mediopelo argentino. Que es analfabeto político porque es "apolítico". Que no hace política y la política del Poder se lo lleva puesto. Que piensa que piensa y es pensado. Que se reivindica individuo independiente y es un pobre lorito en su jaula.

Fijate si escuchaste alguna de éstas. (o la dijiste, que es peor):

Los negros tienen olor.

Los chilenos le dan vino en la mamadera a sus hijos.

Esto se soluciona con un bidón de nafta
Hay que juntar a todos los putos en una isla y tirar una bomba atómica
Las bolivianas no se lavan
Es un negro fanfarrón.

Hay tres clases de negros: los negros de piel, los negros de alma y los negros de mierda
Viven en la villa porque no les gusta trabajar.

Van al hospital público y encima no pagan impuestos.

En los techos de las villas hay antenas de DirecTV.

Flor de autos tienen estos tipos
Yo soy un argentino laburante y no corto las rutas.

Yo laburo todo el día. No puedo hacer huelga.
Esos que van a la plaza con el bombo ¿cuándo laburan?

Los judíos son todos usureros.

Los chilenos son ladinos. Te miran de reojo.

Los paraguayos viven mamados.

¿Un auto viejo en la ruta? Seguro que se lo compró un boliviano que después te choca y no tiene seguro.

Se van a venir todos los de Fuerte Apache a ocupar las casas vacías.

Tienen hijos porque quieren. Les gusta
Yo voy al shopping en la semana, porque los domingos se llena de negros
A la empleada que limpia en casa le doy toda la ropa que ya no usamos. Y es de marca.

A mi nadie me regaló nada. En cambio a estos…

Que se vuelvan con el Evo, ya que es tan bueno
Mis abuelos inmigrantes sí que vinieron a trabajar.

Los pobres de antes tenían una pobreza digna.
Se quejan y tienen dientes de oro. Y yo no me puedo hacer un implante.

Lo malo es dejar entrar a cualquiera. Habría que tener derecho de admisión como en los países serios.

¿Viste cómo les brilla la cara? Sudan.
Y el pelo negro y duro…
Somos un país europeo rodeado de indios.

El folklore es cosa de negros borrachos.

Les das una casa y la rompen toda. No valoran porque no les cuesta.

Si no les comprás los limones, te miran la casa y después te la roban.

Los trapitos te escupen el auto. A veces te lo rayan si no querés que lo limpien.

Les das una moneda y se la gastan en vino.
Ni hablar saben.

Ojo con los pibes de gorra. Te roban la cartera.

Tienen olor a frito en la ropa.

Viven en la mugre. No saben ser ordenados.

Pero el plasma no les falta.

Poema pal niño rico

2010-12-10T10:39:00.005-03:00

Don Oscar Rovito, al que estimo mucho sin conocerlo, y es mi amigo en el féis, acaba de subir un hermosísimo poema de Nicomedes Santa Cruz. Yo me acuerdo de habérselo escuchado a César Isella en mis años federosos, en los que la cosa latinoamericana era más una consigna que una bandera real de lucha. Estábamos inmersos en el internacionalismo. Analizábamos la realidad con el molde importado de Europa. No comprendíamos tantas cosas...
Hoy, después de las vueltas obligadas, este poema cobra, para mí, el significado que siempre tuvo. Lo comparto. También con el niño rico, alcalde de la ciudad más rica del país. Pero con él, me parece, margaras ad porcos...

POEMA AMÉRICA LATINA

de Nicomedes Santa Cruz

Mi cuate
Mi socio
Mi hermano

Aparcero
Camarada
Compañero

Mi pata
M´hijito
Paisano…

He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.

Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de America Latina:

Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
Y negrindoblancos

Rubias bembonas
Indios barbudos
Y negros lacios

Todos se quejan:
¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política…!
¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica…!
¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía
ni chauvinismo
ni burocracia
ni hipocresía
ni clerecía
ni antropofagia…
¡Ah, si en mi país…

Alguien pregunta de dónde soy
(Yo respondo lo siguiente):

Nací cerca del Cuzco
admiro a Puebla
me inspira el ron de las Antillas
canto con voz argentina
creo en Santa Rosa de Lima
y en los orishás de Bahía.

Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.

Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.

Poso la frente sobre Río Grande
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano

y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.

I'm a dreamer...

2010-12-08T10:23:00.003-03:00

Imagine

Imagine there's no heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today...
Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace...

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one

Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world...

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one.

Cara de bragueta

2010-12-05T00:58:00.002-03:00

Dedicado a los que piensan que la cara de bragueta solemniza la vida ...Nosotros, reivindicamos el derecho a cagarnos de risa

Todo somo güiquiliki...

2010-12-04T23:32:00.005-03:00

NO me diga que no vecina, no me diga que no. Ahora me vienen con los archivos de los EEUU, con la CIA y las embajadas. Si usté sabe que en el barrio, nosotra la sabemo lunga.
¿Se acuerda cuando la mujer del carnicero compró la Noticia y ahí nos enteramo que la Cristina era bipolar como la Norita, que pa eso toma el litio toooodo lo día?
¿ Se acuerda cuando leímo cuánto pare de zapato tenía la senadora? Y usté se acordó de lo que decían de Perón: que tenía mil quiniento. Y el Viejo, que era un zorro, contestó: "¡Qué! ¿Acaso soy un ciempiés? Yo tengo la costumbre de lustrarme los zapatos. Con tantos pares no hubiera tenido tiempo de gobernar."
¿Se acuerda cuando su hija vino de la escuela diciendo que la directora le había dicho que le dijeron que el 22 de diciembre era feriado y ella tenía que posponer la mesa de examen para después de Navidad? Resulta que era un rumor y putiando tuvo que ir a trabajá el 22 y después de Navidad también...
¿Se acuerda cuando el ferretero dijo que tenía un primo que trabajaba en Rentas y que había visto los patacone? ¿Que ya estaban listo para después del 29 de junio?
¿Se acuerda cuando mi nieto vino putiando porque el precetor le dijo que la ispetora le había comunicado que las nekbus sólo iban a la escuela peronista? Y a la semana la trajeron a toda?
Yo siempre me pregunto: por qué nadie tenía un primo que trabajaba en Rentas para avisarno del corralito. POr qué nadie tenía un amigo en ENTEL para avisarno que la estaban liquidando. Por qué nadie tenía un hermano maquinista para anticiparno lo del ramal que para, ramal que cierra. Por qué nadie nos avisó que Fibertel no existe, y más ahora que me ofrece tre mese grati, y la señorita que me yama ni se enteró que no tengo computadora.
Por qué ningún pariente de la Pato Bullrich chusmió que nos iban a dejar con el culo al aire. Por qué nadie nos dijo que De la Rúa tenía esa cosa de roncar y no respirar que te va matando la neurona cuando dormí, y parecé dormido cuando está despierto?
Por eso le digo, vecina. ¿Se acuerda de lo que decía el Hombre? La única verdá es la realidá. Si le interesa al Clarín el güikiliki, que le interese. Mi marido dice que ese diario ya no sirve ni pa prendé el fueguito del asado.
Y el chusmerío. Bueno, usté y yo sabemo bien cómo se hace el chusmerío. Nos despertamo en el chusmerío y nos vamo al sobre con el chusmerío. Lo conocemo... No como lo ortiba esto que resulta que repiten como loro lo que el diario de lo gallego le dice.
Me voy a comprá lo regalito de Navidá. Que pa eso la Cristina nos da un poquito má como todo lo fin de año. Felice Fiesta. Ah, y me chupa un huevo el güikiliki, como dice mi hijo el más chico, que flor de maleducado es (respetando a lo presente).

Les Quatre Cents Coups

2010-11-28T00:41:00.003-03:00

Sábado a la noche. Sábado de pelis y vino blanco. Cintas, como decíamos allá por los cincuentas, para volver a ver. Francois Truffaut-Jean Pierre Léaud. Una dupla fenomenal.
Para mí, la mejor, lejos. Actual, como la Crónica de un niño solo del maestro Leonardo Favio.
Blanco y negro, como deben ser las pelis. Lentamente lenta, como debe ser el cine de reflexión. Francesa y universal hasta la médula.
¿Del 59? Qué lo parió. Creí que era de ayer nomás.
Preparate un vino blanco helado. O una birra si se te pinta. O un café si ya te tomaste todo lo otro. Pone el DVD o la compu.
Es una peli para el sábado a la noche.

Nomeolvides

2010-11-26T09:43:00.004-03:00

Hoy florecerán mil flores, quizá más...Y es probable que muchas sean las nomeolvides.
Estoy leyendo el Perón de don Galasso, ando por ahí, en el año 57, 58, plena resistencia peronista. El año en el que yo dejé de ser analfabeta, como conté alguna vez.

Tiempo difícil.

Tiempo en que uno se reconocía con el otro por signos apenas entrevistos, el ramito de nomeolvides en el ojal, el silbido de Fumando espero..."No olvidamos los días felices y esperamos fumando..."
En mi historia personal también se cruzaron estos signos que sobrevivían a la prohibición: la letra cambiada del tango que un obrero de la Base Naval nos enseñaba a los chicos de la familia

Fumando un puro
me cago en Aramburo.
Y si se enoja
también me cago en Rojas.
Y si se orina
me cago en la Marina.
Y si no, en la Revolución.
¡Viva Perón! (aunque esto último sólo si el entorno era más o menos íntimo)

Y el ramito de nomeolvides.

Me acuerdo del regalo del día de la madre que nos hizo la maestra de Primero Inferior: un alfiletero de paño lenci, rojo, con un ramito de nomeolvides. ¡Qué bonitas eran esas flores tan chiquitas! Mi mamá todavía lo tiene.

Y se me ocurre pensar, después de tanto tiempo, por qué la maestra eligió las nomeolvides y no otra cosa, por qué esas florcitas eran tan comunes en aquella infancia...

¿Casualidades? No creo. En aquel momento, distinto, terrible, florecían las nomeolvides, como hoy, en las plazas. Florecerán mil flores...

La música

2010-11-22T12:18:00.006-03:00

Ya sé que hoy es el aniversario del asesinato democrático del John Kennedy. Porque ¿viste? en un país tan republicano y moderno, suelen también matar a los presidentes, de puro conbóys que son.
Pero para otra cosa me vine a escribir. Hoy es el día de la música. Y quien no haya nacido, crecido y envejecido con la música dándole vueltas en el alma, no sabe lo que se pierde.
Don Gerardo describe muy bien qué es la música en su vida. Y me hizo acordar de lo que ha sido en la mía: nieta de españoles que escuchaban a Pedrito Rico, vecina del club Altense que todas las tardes ponía los tangos más populares para que escuchara el barrio, estudiante de piano que moría por Chopin, adolescente que bailaba con Frank Sinatra y Palito Ortega en mezcla infame, universitaria que escuchaba a Litto Nebbia, Los Beatles, Joan Baez y Quilapayún.
Mi vida ha sido una ecléctica mezcla de sonidos, desde Strauss a Manu Chao, desde La marcha de San Lorenzo al Imagine de Lennon, desde el Club del Clan al Nano, y siempre Nano, desde Nessun dorma a Quimey Neuquen...
Pero de elegir, me quedo con lo que, seguramente, fue lo primero que escuché, en el viejo combinado de Buchardo al 400, mientras el sol de la mañana entraba por la ventana de la sala, o recibidor, o no sé qué: porque todavía nadie, pero nadie decía living...
Los Churumbeles de España....Doce cascabeles... La Zarzamora...Olé, mi alma, decían los gayegos de la familia, mientras mi mamá prendía el combinado y profería su sentencia: "La música amansa las fieras", mirándonos fijamente a mi hermano y a mí.

El Paraná

2010-11-20T23:13:00.004-03:00

Hoy la escuchaba a la Presidenta, cuando nos hablaba, cuando desasnaba a unos cuantos sobre qué fue eso de la Vuelta de Obligado. ¿Algunos barquitos locos de los ingleses y los franceses? ¿La locura de un dictador sudamericano? ¿Un feriado que este gobierno pone para que sigamos consumiendo en la costa?

No, ¿vos sabés que no? Lo dijo claro esta oradora brillante,este cuadro político que la historia nos dio como presidenta: las potencias Inglaterra y Francia, navegando río arriba, con la bandera del comercio libre y la intención de separar a las provincias del litoral. Haciendo republiquetas aquí y allá. Como les gustaba a la burguesía comercial porteña y probritánica. Algo a lo que se había opuesto desde siempre y con todas sus fuerzas el Indio, el Padre de la Patria, el tío Pepe como le decían en la familia (el Padre de la Patria, decía don Bartolo, falsamente, mientras le borraba la mitad de su historia).

Porque así, y los invasores europeos se frotaban las manos (iguales, imagino, a las manos de Mariano Grondona cuando dicta cátedra), el padre de los ríos sería una vía fluvial internacional.

Eso, ni más ni menos.

Se jodieron, se jodieron por la valentía de Mansilla y sus gauchos y por la decisión de Rosas (sí, el mismo al que en la escuela te enseñaron a nombrar como tirano sangriento).

El Paraná es nuestro. El Paraná, el mismo río que miré durante muchas vacaciones de invierno desde la terraza de mi abuela en Rosario. El mismo al que me asomaba con vértigo en el puerto. El Paraná. Nuestro. Cuchate a los Trovadores para que nunca, pero nunca nos olvidemos por qué es nuestro...

Es hora, como dijo Cristina, que rompamos de una vez por todas las cadenas de la opresión cultural.

Violencia Rivas

2010-11-17T22:49:00.005-03:00

¿Qué hace que una mujer se levante como fiera y vaya a encajarle un sopapo a un tipo?
¿Qué le pasa por la cabeza cuando saca el cross de derecha, mientras con la izquierda le toma el hombro?
Error, error. La pregunta está mal formulada: donde dice mujer debe decir persona. ¿O resulta que es incorrecta una mujer que pega pero no un hombre que pega?
¿Vos te encontraste alguna vez en situación similar? ¿Vos te planteaste estrolar al Otro cuando no compartías lo que decía, y encima lo hiciste? ¿Vos cagaste a trompadas a quien te molesta sobremanera con lo que está diciendo?
Yo no puedo imaginármelo. Aún en los peores momentos de impotencia la mano que quisiera pegar te sale para otro lado. Pero salir haciendo sonar los tacones derechito, derechito a sopapear a alguien, no sé...
Por eso Violencia Rivas describe tan bien lo que no deberíamos. Por eso hasta nos molesta su grito histérico, su patada al pobre gato, su insulto familiar. Es como Capussotto diciéndonos: esto es una mierda, una sociedad adulta no puede hacer esto.
Entonces, se me ocurre, que esa explicación que anda flotando por ahí: qué querés, es peronista; qué esperás, es una villera...No. No nos pongamos el sobretodo republicano para explicar ciertas conductas desesperadas.
Mi tocaya (uhhh) no pegó el trompón porque es una peronista incorregible, ni porque, como yo, es morocha.
Mi tocaya se zarpó porque la opereta se les fue de las manos, y su sueño de gobernadora de Duhalde (que para eso se paseó por acá, por Bahía) se le escurría entre los guantes de boxeo.
Mi tocaya se desesperó desesperadamente porque, che, tanto pero tanto trabajo con la Biblita y esto va a terminar asi...
El problema es que hizo lo que, se ve, sabe hacer.
A mí, te digo, cuando me angarra la desesperación y la impotencia, me pongo a patalear en el suelo. Y los hombres de mi familia, casi, casi, igual. Excepción hecha de algo que pueda amenazar a mis hijos. Ahí no sé. Bah, igual la piña me va a salir tan torcida que me la voy a dar yo misma.
Pero bueno, son costumbres que no tienen nada que ver con la filiación política o el colorete de tu piel.
Eso sí: yo podría comprenderlo en la riña colegial del recreo largo. Pero son honorables diputad@s de la Nación. Ese es el problema. Se ve que las cosas que no les están saliendo deben ser grossas, grossas. Fundamentalmente esa intención tan opositora de degradar la política entre la tilinguería.
Y no se pierdan este análisis, que es serio, no como el mío. Je.

Los militantes

2010-11-17T00:25:00.004-03:00

"...Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo..." Envar el Kadri. ( gracias, laotra, por dictarme el post)

El día es todo los días. Pero hoy, 17 de noviembre. O mejor, este día de la militancia hoy...

Para todos y cada uno. La más que hermosa canción del Nano.

Mujeres

2010-11-11T14:31:00.004-03:00

De la misma época, de los mismos años, las láminas que está subiendo la Nilda de Lanús.

11 de noviembre de 1951, tu vieja, mi vieja, tantas mujeres jóvenes votan por primera vez.

¿Gracias a Evita? No sé.

Alicia Moreau de Justo lo venía "predicando" desde hacía cuarenta años. Digo bien: predicando, declamando, consigneando, bandera de lucha agitada una y otra vez. ¡Qué lástima! Una bandera que perdemos los socialistas cuando se hace realidad.
Pero es el gobierno peronista y el empuje de la Eva, criticada y odiada por la oligarquía y por las feministas, quien logra el voto femenino.
¿Es un regalo? ¿Se lo "da" el peronismo a las mujeres argentinas?.

Quizá. Lo más probable.

Porque te digo: muy loable lo de las feministas, muy bueno El segundo sexo que justo, justo se publicó en 1950, por ahí.
Pero la realidá real te la marcaban esas láminas que colecciona el blog de la Nilda. Por ahí pasaba la cosa. Y pasó por muchos años.

El voto femenino. Un logro de un gobierno que tuvo la decisión política, aunque las mujeres estuvieran en ese momento preocupadas por el marido que llegaba a casa. La mayoría, digo.

Y lo del voto femenino me trae de arrastre otras decisiones: la derogación del punto final, el cuadro de Videla, el feriado del 24 de marzo.

Con una mano en el corazón: ¿cuántos éramos los que pedíamos por estas cosas? ¿A cuántos, como a Caparrós, nos pareció que el 24 de marzo feriado era para el turismo? ¿Cuántas veces participamos en escuálidas marchas por los treinta mil?
Me parece, entonces, que de eso se debe tratar esa cosa de gobernar: de tener un proyecto claro, de construír poder para desarrollarlo, de adelantarse a veces con decisiones que, por ahí, no le mueven el pelo a "lagente" en ese preciso momento.
Pero que, como el 24 de marzo, andando el tiempo, se convierten en banderas de las mayorías, del pueblo, bah.
De eso se trata, muchachis de la izquierda, progres, demócratas. Sólo de eso se trata. Si no, pregúntenle al Martín de Morón, que parece que la tiene clara. No sea cosa que, como decía el viejo Engels (¿o era Carlitos?) tiremos al pibe que estamos bañando junto con el agua sucia de la bañera...

Llantos...

2010-11-06T18:03:00.004-03:00

Volvió la princesa apocalíptica. Volvió para enterarnos de su preocupación. Quien no hace duelo "lo paga", dijo. Mostrándose como la que conoce todos los duelos, la exégeta en duelos, la teacher...¿Quién le dijo cómo "se hace un duelo"? ¿Quién le sopló la regla de oro de "duelar"? Quizá el supremo, o su madre la virgen, con los que ella conversa a diario.
Sí, hubo duelo, mi estimada Biblita. Usté no se dio cuenta o, lo que es peor, no quiere darse cuenta. Ahora, que la Presidenta ni siquiera se pueda tomar una semana para acariciar el recuerdo de Néstor en privado, tiene otro motivo. Pero la pitonisa ofídica no lo dice, ni lo va a decir. Tal vez sólo sugerir cuando manifiesta que eyyyya hubiera dejado a su Jefe de Gabinete en su lugar.
Pero no importa. Todos nosotros lo sabemos: la Presidenta tiene un traidor al lado, un traidor que no le permite tener unos días de licencia. Decilo, Lilita, decilo, si eso estás sugiriendo.
Así que, una lástima. La autoayuda tipo brahmaputra como dice un librero amigo, no la va a usar nadie, Lilita. Cristina no necesita que la aconsejes. Habráse visto.
Eso sí. Yo me permito acercarte unas instrucciones, ya que parece que la cuestión del duelo y del llanto te preocupan sobremanera.
Seguilas, seguí estas instrucciones para llorar del querido Julio. A lo mejor las necesitás en un duelo político. Nosotros, a diferencia tuya, católica de misa diaria, no le deseamos la muerte a nadie.

Y no dejen de pasar por acá. Vale la pena

Dibujito animado

2010-11-05T22:41:00.003-03:00

Crecimos con los dibujitos de Disney, llorando cuando se moría la mamá de Bambi, berreando de miedo cuando el Capitán Garfio lo amenazaba a Peter Pan, muriéndonos de risa con Tom y Jerry.
Ahora, veteranos, nos toca de nuevo. Llorar y reírnos con el dibujito del Pingüino.

Símbolos

2010-11-01T19:45:00.006-03:00

En el primer momento te sumergís en las imágenes, en la música que escuchás, en lo que declaran figuritas y figurones.

Cuando se apaga la pantalla, cuando llega el silencio, ahí están los símbolos, para ayudarte a ver de qué va la cosa:

1-El velorio en la Casa Rosada: no podía haber otro lugar.

Primero, porque el Congreso era ofrecido por el traidor, para sustraer la atención de la teleplatea hacia su figura opaca.

Segundo, porque, y ahí está la fortaleza del símbolo, es la Casa Rosada donde está el Gobierno, donde está Ella, donde se juega este modelo nacional y popular. La Casa Rosada, abierta para los miles de pies que susurraron por sus pasillos. El pueblo. Y no en cualquier lugar: el Salón de los patriotas latinoamericanos.

Casa Rosada- pueblo-Latinoamérica. PRIMERA DEFINICIÓN.

2- El cajón cerrado: que se dejen de joder los elucubradores tipo Perfil y Seprin, vergonzosamente vergonzosos. Ella decidió. Despidió al cuerpo, que le pertenecía, allá lejos en el sur. Y trajo al centro, al ombligo del mundo-país el cajón en el que queda la herencia de aqui para adelante. Para qué verlo, muchachos de los medios vampiros. No es necesario. Y quedó demostrado: Ella en primer plano, acariciando intermitentemente la madera que guarda los sueños compartidos, el proyecto común.

Eso nos trajo, eso compartió con todos nosotros: el proyecto común. SEGUNDA DEFINICIÓN.

3- La marcha de San Lorenzo: cuando el cortejo comienza a salir, la Fanfarria Alto Perú está tocando la Marcha Fúnebre. Se ve en la televisación de algunos medios que un tipo celular en mano corre hacia el director y le dice, le sugiere, le ordena algo. Ahí nomás empieza la Marcha, emblemática, la única que resistió el desprestigio, la única que miles de militantes cantan con orgullo.

El Néstor fue saludado por la Marcha de San Lorenzo. TERCERA DEFINICIÓN.

4- El paraguas: sola, bajo la lluvia, detrás del ataúd. Sola con su paraguas. Para que no queden dudas. Quienes la rodean son colaboradores, militantes, compañeros.

No hay obsecuente llevándole el paraguas. CUARTA DEFINICIÓN.

5- La vuelta el domingo: hablando en el aeropuerto con sus ministros.

Minimizando el hecho de que no puede tomarse ni siquiera diez días de licencia, como cualquiera de nosotros, porque tiene un traidor al lado.

Diciendo: me eligieron para gobernar. Eso es lo que estoy haciendo. ÚLTIMA DEFINICIÓN.

Seguramente se me escapan otras tantas. Pero yo, con estas cinco, me doy por más que satisfecha. Presidenta militante. Apretando las manos sobre las riendas del destino del país. Firme. Decidida. Convencida.

Por supuesto que necesita que la apoyemos. Por supuesto que necesita a la militancia. Por supuesto.

Pero no nos engañemos. Es una leona...

El juego de las diferencias...

2010-10-31T01:57:00.004-03:00

1- No es un helicóptero.

2- No se escapa.

3- Hay una guardia de honor de Granaderos, no una Guardia de Caballería reprimiendo.

4- Va a encontrarse con la Historia Latinoamericana.

...¿ A alguien se le ocurre alguna más?...

(gracias a Matías por la imagen que hace innecesarias todas las palabras).

El Oliverio

2010-10-30T15:30:00.003-03:00

Del inolvidable Oliverio Girondo, para ustedes saben quiénes...

Que los ruidos te perforen los dientes...

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

OLIVERIO GIRONDO

Canción

2010-10-30T01:11:00.002-03:00

Como si el Héctor Negro lo hubiera escrito ayer, para vos, para mí, para todos nosotros los miles.

"...Si es el dolor al fin quien nos iguala

y la esperanza quien nos ilumina..."

Compañero.

2010-10-28T18:58:00.004-03:00

Qué mierda. No me sé la marchita. Canté siempre la Internacional. Piba de la Fede, marxista...Qué mierda me importa. .
Gracias por devolverme la mística política.
Gracias por hacer las cosas que ni siquiera los zurdos creíamos posibles.
Gracias por permitirle a mis hijos entusiasmarse de la misma manera que vos y yo nos entusiasmamos en aquellos tiempos.
Gracias por reivindicar la pareja militante.
Yo te cantaría con todo el gusto La Internacional.
Pero ésta me pone la piel de gallina.
Y que alguien se atreva a discutirme que desde el 2003 a esta parte "los días más felices siempre fueron peronistas".
Chau, compañero...

......

2010-10-27T11:14:00.003-03:00

Nada...Cuando te tiemblan las manos y se te borra el monitor...Nada...Mañana vuelvo.

Pelotudus argentus

2010-10-25T11:49:00.001-03:00

Lástima que no los vamos a poder censar. Ya lo dijo más que bien don Gerardo acá.

Ferroviarios

2010-10-24T00:00:00.005-03:00

Hechos. Acontecimientos. Casualidades. El miércoles lo mataron a Mariano, tercerizado del ferrocarril....El viernes nos vamos de visita con la escuela al Museo Ferroviario de Ingeniero White. ¿Casualidades?
Yo, nieta e hija de ferroviarios, ferrocarrileros, que escucho el quetrenquetren del tren y se me pone la piel de gallina. Yo, que soy capaz de esperar un rato en ese paso a nivel de Lavalle casi Corrientes (en Bahía, che) para ver la luz de la máquina apareciendo en la curva, para sentir esa cosa indefinida, la vibración en los pies.
Yo, reviviendo la máquina de vapor de mi tempranísima infancia prelibertadora.
Yo, que aprendí a saber cuándo la máquina entraba en una curva, por el mínimo movimiento de los vagones.
Yo, escuchando a los chicos, al ver en las fotos la magnitud de los talleres de Noroeste y Spurr, hoy vacíos y taperas, escuchando su asombro: Profe, ¿por qué hoy no hay nada? ¿Qué pasó, profe? Y explicarles que pasó Martínez de Hoz, y Cavallo, y Menem, y que los vendimos ignominiosamente.
Los chicos descubriendo las zorras, los tornos ferroviarios, la gorra del jefe, la campana, las salivaderas que por supuesto probaron entre risas.
Los chicos viendo ese tren histórico que empieza con Roca y su fusil, corriendo al aborigen. Sigue con el Pocho sonriente y los ferrocarriles argentinos, y el vagón con el cartel Unión Ferroviaria White Presente, y el otro, ramal que para, ramal que cierra...
Y las viejas fotos de las fiestas ferroviarias, las oficinas, la balanza y las encomiendas, el farol del guarda...

Es un museo que moviliza...Un museo que te explica lo que perdimos y lo que hay que recuperar...Un museo que te habla del orgullo del pibe que entraba al ferrocarril sin haber hecho la escuela, como mi viejo, y allí encontraba laburo, capacitación, educación, pertenencia sindical.
Ferroviarios que vivieron en carne propia el vaciamiento. Ferroviarios a los que se les caen las lágrimas cuando pasan por los galpones llenos de yuyos. Ferroviarios...

(foto: talleres de Spurr, Ferrocarril Roca, 1964)

BUITRES

2010-10-21T14:44:00.004-03:00

No voy a hacer análisis ni especulaciones. No voy a tomar por atajos investigativos. No voy a pasar factura.

Voy a hablar como mamá. Mariano tenía 23. Mi hijo más chico tiene 25. Podría haber sido Mariano. O no. Pero podría haber sido.

Y como mamá me molesta, me hiere, me enojan los buitres que revolotean sobre el cadáver.

Sin importarles que hay un hijo, un hermano, un nieto, un amigo que ya no está.

Me enfurecen los buitres. Los de acá y los de allá. No sé si se entiende. Mirta, Vilma, Pino, Bazán, Bonelli, Feinmann el malo...

Porque, antes de pensar en un pibe que ya no está, se frotan las manos buscando el rédito político. A quién beneficia. A dónde tiramos toda la mierda.

Yo no le voy a pedir objetividad y frialdad en el análisis a la familia de Mariano, ni siquiera a los militantes que lo acompañaban.

Pero sí les puedo exigir profundidad en sus conceptos a los dirigentes, a los que vociferan ¡¡¡el gobierno mata trabajadores!!!!; a los que, de un día para otro vieron abrirse las puertas del estudio mayor de la televicio; a los que , como por arte de magia, se transformaron en ciudadanos comolagente, con mérito para que la señora de los almuerzos se digne invitarlos a su mesa.

Sostengo, entonces que como mamá, puedo ser políticamente incorrecta.

Porque lo pensaría así si lo estuvieran haciendo con mi hijo.

Si en el núcleo duro de mi concepción política subsiste el "cuanto peor, mejor"...¿por qué no me voy a frotar las manos ante este crimen? Tenemos un mártir...¿Vieron?

Y repito: hablo de los dirigentes, no de los militantes.

Y digo: este ha sido un crimen dirigido a la juventud especialmente. Como diciéndole: déjense de joder...no militen...si van a terminar muertos...

Como ha sido un crimen con otro mensaje también: los sindicatos están podridos. No sirven.

Veteranos señores dirigentes de algún partido de izquierda...¿todo vale?

Porque no le vamos a pedir que nos escuche la derecha fascista.

Porque sabemos que para los asesinos, las patotas, los oscuros señores del poder, sí, para ellos todo vale.

¿Para nosotros también?.

Feliz día, chichís...

2010-10-17T00:48:00.006-03:00

Con el Aznavourian, cantándote esa misma que cantábamos con Mary en el aula de cuarto magisterio...

Avec ton sourire au coin de tes lèvres

Avec ton regard comme rempli de fièvre

Tu sembles sortir des mains d'un orfièvre

Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec dans ton cœur des points vulnérables

Avec les fureurs dont tu es capable

Tu es tour à tour l'ange ou bien le diable

Qui vient troubler mes nuits et mes jours

Ceux qui disent des sottises

Et prédisent notre échec
Je les ignore et t'adore

Plus encore avec

Avec tes façon de fille à la page

Avec tes curieux écarts de langage

Le peu de printemps

qui compte ton âge

Je voudrais bien te garder toujours

Avec dans ta tête un grain de folie

Avec dans ton corps le goût de la vie

J'ai trouvé en toi toute une harmonie

Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec ta pudeur mêlée d'indécence

Avec ta candeur frôlant l'inconsciense

Ta maturité si près de l'énfance

Je voudrais bien te garder toujours

Avec tes chagrins

Tes éclats de voix

Ton rire enfantin

Ta manière à toi

De parler soudain

De n'importe quoi

Et qui vont si bien

Avec toi

El Pablo y los necios.

2010-10-15T18:53:00.005-03:00

Vengo de la escuela. Cafecito mediante empiezo a visitar a mis amigos blogueros. Como siempre, paso primero por lo de laotra...Y ahí me encuentro con lo que escribió Pablo. Ya tá, ya no hace falta nada más.

Grande el Pablo, hijo de mi estimada compañera de colegio secundario, la Conce, mina dulcísima si las hay. Grande...Léyalo señora y señor. Y después me cuenta...

Yo, yo adscribo a todo. Y como con el veto: le doy mis dos manos a Cristina para ayudarla a firmarlo.

El Censo

2010-10-14T23:36:00.002-03:00

Ojo, que todavía siguen los impresentables de siempre queriendo convencernos de no hacer el censo. Sí, esos que en el 80 abrieron la puerta con una sonrisa al lapicito feliz. En un país en que 30.000 no iban a ser censados. En un país en que 500 bebés no iban a figurar con su verdadero nombre. En un país ahogado por el miedo y el silencio.

Son los mismos que en el 91 y el 2001 también abrieron la puerta, jaraneros y patriotas. Para contestar que no tenían trabajo, que eran jubilados y no podían mantener su casa, que la jefa de hogar era la mujer, docente cobrando en patacones, porque el marido había perdido el empleo dos años antes.

Son los mismos...Y una se pone a pensar. ¿No será que les da un poco de cuiki la posibilidad de que el censo nos muestre el país real sobre el virtual fabricado por los medios?

¿O será que habiendo probado todas, pero todas las estrategias golpistas, esto del No al Censo se les aparece como la república en armas, la Libertadora ganando las calles, la Unión Democrática en campaña?

En resumen, no jodan, no jodan porque lo que están proponiendo es lisa y llanamente violencia institucional, disfrazada algunas veces de chascarrillo gracioso, y otras veces con el traje de una ética ciudadana tan ajada que ante el menor vientito se desarma.

Ellos estaban antes...

2010-10-12T11:53:00.006-03:00

Fijate, mirá estos valles, el río que corre por ahí abajo, el pehuén. Ellos estaban antes. Ellos, los que fueron asesinados y arrinconados por el Zorro del Desierto en nombre del progreso y de la razón.

Ellos vieron antes la nieve cubriendo todo en los inviernos duros del sur. El sol, Antü, escondiéndose cada vez más rápido. La claridad de la luna, Ale, en las noches heladas. La explosión de la primavera a la orilla del Limay.

Ellos eran la gente de la tierra.

Cuando pases por la ruta 40, ahí, en la zona de la confluencia, de ese valle casi de película, acordate. Estás de prestado. La grandiosidad del lugar tiene otros dueños.

Nosotros...bajamos de los barcos.

Por eso quisimos comprender esta realidad con la mente europea de nuestros antepasados. Por eso nos parecieron salvajes. Por eso nos subimos al carro del progreso y la civilización.

Sería hora de que empezáramos a desaprender nuestra europeidad. Sería hora de que aprendiéramos de los reales dueños de esta tierra.

Sería hora de que, asumiendo estas raíces ancestrales, diéramos vuelta la cara hacia adentro, hacia nuestra América, hacia la otra historia.

Y en una de ésas, nos dejamos de joder con las carabelas y Colón en el acto del "día de la raza".

Digo, nomás...

Écoutez...

2010-10-09T14:08:00.005-03:00

Don Artemio la subió en la versión de Eric "Dr.House" Clapton. Y yo me acordé de aquel viejo disco donde Yves Montand te enamoraba cada vez que lo escuchabas.
Acá tá. Porque es sábado, porque hay sol, porque en primavera siempre, siempre tenemos nostalgia del otoño, a veces.
Como cuando hace frío y añoramos el calor.
Y cuando rogamos por una helada en un verano de cuarenta grados.
Y sí, somos nostalgiosos de todo...

Les Feuilles Mortes

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.

C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Jacques Prévert. Joseph Kosma

Hombres

2010-10-07T23:50:00.004-03:00

"...Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles..." Bertolt Brecht

Historias de veletas...

2010-10-06T11:11:00.004-03:00

Me lo dedico y te lo dedico...Disfrutemos de uno de nuestros poetas más grandes, que, con este poema, supo meterle el dedo en el orificio trasero llamado orto, a más de uno...Con ustedes, el Armando, sí, el Tejada Gómez...

LA VELETA Y EL VIENTO

Como el mundo es redondo se aconseja

no situarse a la izquierda de la izquierda
pues, por esa pendiente el distraído

suele quedar de pronto a la derecha.

Se han dado casos. Se repiten tanto

en estos tiempos de confusa urgencia,

que el que quiere cambiar la flor de mano

debe ejercer la ciencia y la paciencia.

Pero no en breves raptos o relámpagos

ni a palos con el águila agorera,

tampoco en conversadas salamancas

de sexo y saxo y de pilosa niebla.

Esas raras maneras del hartazgo

pueden ser distracciones pasajeras,

síntoma típico de que el ocio endémico

sustituye la historia por la histeria.

¡Hay que ser consecuente con la furia!

Escoger entre el viento o la veleta.

ARMANDO TEJADA GÓMEZ, Tonadas para usar

La delgada línea roja.

2010-10-06T10:36:00.005-03:00

Una delgada, casi imperceptible línea roja une, ata, acomoda, amontona...

A los troskos que nadan en el placer del NO a todo para seguir luchando eternamente (como bien lo dice la compañera del diván).

A las obsecuentes directoras de escuela, que supieron arrodillarse ante los dictadores que le ordenaban cantar Aurora en el patio y bajo cero...

A la tilinga clase media que cerró el orificio bucal (mientras el otro se le cerraba de angustia a fin de mes) cuando la Rata vendió hasta los calzones de la Patria...

Una delgada línea roja los va atando en su oponerse "progre".

La facultad tomada y para siempre, no importa a qué costo, porque total nosotros estamos para eso, para luchar, luchar, luchar. Por uno, dos, mil, quichicientos Vietnam. Y como el horizonte queda tan pero tan lejos, tenemos garantizada la lucha hasta que seamos más que viejos...

La directora que trata a toda costa de convencer a sus súbditas docentes de que no, de que para qué, de que por 200 mangos vas a ir quién sabe a la casa de qué negro de mierda. Que no te van a abrir, que los datos ya están cargados, que todo está digitado.

La misma directora que te dice: sí, están poniendo plata en educación, pero después te exigen resultados (!!!!!!!!!) y si no llegás no te dan más plata (!!!!!!!!). Y no hago la maratón de lectura porque la Fundación Leer está sostenida por multinacionales (che, esto no lo dice una directora sino ese profesor super progre al que le calienta tres pelotas que sus alumnos lean).

La clase media urbana que contesta en La Nazión la encuesta sobre el censo, y que hace circular ese mail pedorro de no le abro, los datos los manipula Moreno, es el censo K.

La misma clase media que, en cuanto puede, y si no puede lo mismo, se toma minivacaciones a la europea para ir a visitar las ballenas, o los salames de Tandil, o las ruinas de los comechingones.

Una delgada línea roja los acogota: el convencimiento de que la queja y el NO vienen más que bien para la lucha, para la resistencia republicana, para sentirse alguien...

Hasta estoy tentada de pensar que el placer que les otorga el meopongoatodoylucho es tan, pero tan grande, que se privan ellos mismos del otro, del placer colectivo de construir para todos.

Pero bueno, la democracia es esto: garantizar que cada uno tenga el placer que se le cante. Aunque algunos placeres sean de una hijaputez que encandila.

Don't worry, decía un personaje de Gasalla parecido a la Su...No os preocupéis, troskos queridos. Dormid tranquila, clase media pedorra soñando con ese peldaño superior de la escalera dorada de la que están agarrados con uñas y dientes.

Don't worry.

Mientras tanto, contra viento y marea, la historia se construye en vericuetos, laberintos impensables, pero se construye. Y los que hemos decidido estar en ese viento y en esa marea lo sabemos: ustedes siempre van a estar, siempre con el NO, siempre con la frase corta e hiriente. Siempre van a estar. ¿Y saben qué? Van a estar para que nuestra vida sea más interesante aún de lo que es.

(y agrego: valiente muchachada clasemediera,¿ dónde estaban en el censo del 80 que le abrieron las puertas al censo de la dictadura? luchadores de las mejores causas,¿ dónde estaban cuando CTERA resolvió no hacer el censo neoliberal del 2001 y más de uno se enganchó en las vacantes que dejamos?)

Clase media...

2010-10-04T10:44:00.002-03:00

Ideas que a una le andan dando vueltas por ahí. Las neuronas no hacen las sinapsis adecuadas. Menos mal que está Catanpeist para redondearnos el concepto. Ay, Artemito, Artemito...

Vamos a andar...

2010-10-01T00:09:00.005-03:00

¿No se te ocurre que hay un hilo finito, finito, que une aquellos días de las patas en la fuente, con este rescate popular?
¿No se te pasó como un rayo por delante de tus ojos la imagen del Chicho Allende con toda su dignidad?
¿No escuchaste las cacerolas de los agrogarcas por Palermo?
¿No te llegó el odio acérrimo de los barones de Santa Cruz de la Sierra?
¿No te acordaste de Honduras, sí, Honduras, ésa que queda tan lejos que Macri y Tutanlegrand no saben en qué lugar del mapa está?
¿No te parece que ya es tiempo?
¿No creés que hay dos veredas, y no se puede estar en las dos o en ninguna?
¿No pensás que ya no hay tiempo para distraídos, para indiferentes, para individualistas?
Digo, porque acá se está escribiendo la Historia. Y a lo mejor vos estás viendo a Tinelli...

Qué importa la lluvia...

2010-09-28T11:53:00.002-03:00

La dama ciega

2010-09-27T19:11:00.003-03:00

¿Adónde fuiste en la primavera, mamá?

2010-09-21T09:54:00.005-03:00

El primer día de la primavera que festejamos en la escuela, digo, fuera de la escuela, creo que fue en sexto grado...Con el colectivo La Acción nos vinimos al Parque de Mayo, acá, en Bahía, que para nosotros puntaltenses era casi, casi, como el viaje a Europa...

Picnic con guardapolvos puestos y maestras de taquito chupete dando vueltas entre el piberío para que nadie se hiciese el guarro. Picnic al que fui con unos caramelos en el bolsillo porque, en realidad, era un paseo, no un picnic. Menos mal que la hija del dueño de la confitería , esa, que estaba frente a la plaza, y en la que Leo Dan filmó escenas de La muchachada de a bordo bis, bueno, la hija del confitero, había llevado sánguches de miga...¡Sánguches de miga! Imaginate, todos nosotros hijos de laburantes de los sesenta. Cuándo carajo ibas a comer sánguches de miga. Y ese es mi primer recuerdo: un sánguchito de jamón y queso sentada en el borde de la fuente que está, o no sé, en el medio del parque.

El primer año de la secundaria fuimos con la profe de Lengua, cuyo marido era capitán de Marina...¿adónde? A la Base Naval Baterías. Sede de la Infantería de Marina. Subordinación y valor. Ahí no me acuerdo que comimos. Sí me acuerdo que había una piba rebonita, rubia, con esos pantalones blancos oxford, que tan bien le quedaban a ella y a la Liliana Caldini. Y el primer cigarrillo mentolado, asqueroso, fumado entre los médanos.

Y el último año del magisterio, que en el colmo del desconche, nos disfrazamos en el mismo colegio, las profes agradecidas se refugiaron en la sala de preceptores, mis cinco compañeros futuros maestros se afanaron de la primaria los morriones de granaderos, y nos pasamos toda la mañana yendo y viniendo disfrazados y espantando burgueses....Jiji, año sesentaynueve...

La universidad fue otra cosa. Porque la semana del estudiante (?) era toda una institución sagrada: torneos de lo que se te ocurra...yo ví caerse al lado mío a la piba que ganó el concurso de quién se tomaba más rápido la damajuanita de vino...Paseos por el Parque de Mayo en los camiones repartidores de la Coca Cola (que no sé por qué los prestaba, si los que íbamos arriba lo menos que tomábamos era la bebida yanqui), aferrados a los costados, y flameando por el viento y por el pedo que habíamos sabido conseguir.

Después vino el 73...Los picnics, o los encuentros, o las peñas tenían otro color (ja, estoy tentada de decir, color rojo, como el trapo). Casi, casi como el picnic del Bombita. Guitarreadas, debates sobre las tesis de Marx, un garrón, che. Y los bailes en el club universitario, lentos. Porque como dice mi amiga Nilda, las chicas de la Fede bailábamos lento. Casi aburrido, te diría.

Chau, pará de contar...Los picnics de la primavera desaparecieron como el feriado de carnaval...Desaparecieron.

Y ayer les preguntaba a los chicos en la escuela: ¿qué van a hacer mañana? Resulta que se van al Parque de Mayo, al Paseo de las Esculturas que es casi un apéndice. Van a juntarse, a matear, a sacarse mil fotos para subir al féis. Igual, igual...

Así que, que viva la primavera, con toda esa maraña de lugares comunes, las flores, las abejitas, todo lo nuevo que brota, el amor y esas huevadas que cantaba la Violeta Rivas en Fiebre de Primavera.

Che, se trata del resurgimiento, de esos perfumes que te acompañan por la calle, del calorcito a la tarde mientras te tomás un café en el jardín. Qué cosa ancestral te remueve la primavera, no sé.

Pero disfrutala sin explicaciones porque ahí está...

(la foto: Quinto año Magisterio, y en ésta estoy, de guardapolvo gris y rancho blanco, allá atrás, donde estábamos las más colifatas)

Artemito...

2010-09-20T11:47:00.005-03:00

Ay, laotra, hasta en esto nos parecemos. Hoy caigo por su blos, el de la sirena envodkada, y veo que su primer libro fue Artemito y la princesa. Colección Robin Hood. Tapa dura. Hojas gruesas y amarillas. Que descansaba en mi bibliotequita de nena junto a Mujercitas y el Belgrano de la colección Billiken. Los únicos tres, aclaro...

Y al Artemito lo debo haber leído como cien veces. Y pinté los dibujos.

Era tan tierno el dragoncito. Era tan real.

Ni siquiera existía el horóscopo chino en ese tiempo. Ni siquiera sabía que yo también era dragona. Y que me iba a encontrar, setentas mediante, con un dragón que sigue acá. Porque vio, laotra, los dragones somos fieros, abrimos la boca y nos salen llamas, pero en el fondo adolecemos de una gran timidez, y nuestra virtud es la lealtad y la fidelidad.

Eso solo quería decirle, mi gemela virtual. Que, como en un montón de cosas, usté y yo fuimos niñas imaginosas por haber leído muy temprano libritos adorables como éste, el del dragoncito Artemio...

Negros de mierda...

2010-09-18T10:33:00.003-03:00

Fuiste a preparar café a la cocina de la escuela, y te encontraste con la indignación indignada del kiosquero, una maestra, y las tres auxiliares (a las que en mi época se les decía porteras, como si lo único que tuvieran que hacer fuera abrir la puerta).

Indignados porque el mini-monopolio de la información bahiense había asegurado que, en un barrio de la periferia, las casas del Plan Federal iban a ser entregadas a "esos tipos que van a traer del conurbano".

Náaaaa, les dijiste. Ya lo aclaró el delegado municipal del barrio: hay una condición primerísima para calificar en estos planes, y es la residencia en el lugar por no menos de cinco años.

Medio que no te creyeron. Porque se imaginan, "esa" gente que traerán de allá. Patético, porque una de las compañeras auxiliares es parte de "esa" gente , y vino de allá. Patético, porque no estaban hablando ni Bioy, ni Borges, ni la Vicky Ocampo. Estaban hablando laburantes como vos...

Y siguieron los lugares comunes: que no hay que regalarles nada, que si no no trabajan, que si les das semillas para una quintita ni siquiera las riegan, que es más fácil robar que trabajar...

Toda la batería de frases hechas del mediopelo argentino.

Y por debajo, muy por debajo pero ahí: el odio al Otro, al diferente, al que se tiene que quedar escondido, y en lo posible no existir en esta ciudad de gentes tan pero tan gentes.

Los miraste a todos un poquito y les dijiste: qué jodidos somos, muchachis, pero qué jodidos somos. Olvidados de nuestra identidad. Peleando con uñas y dientes para parecernos a los que envidiamos, a los personajes de Caras, de Gente, de la televicio. Como en esa escalera que querés subir pisando al de abajo y mirándole el culo al de arriba. Como si el de arriba te permitiera subir, mirá vos.

Lo más triste de todo, lo más peligroso, es que la maestra era una de las más convencidas. Qué estrategias aplicará en su labor docente en una escuela que no es precisamente el San Andrés...Con qué prejuicios se enfrenta cada día al entrar al aula donde un ochenta por ciento son morochitos..pero lindos, eh? Qué enseña esta mina, qué enseña...

Si escarbás un poquito surge todo lo otro: que con los militares vivíamos tranquilos, que este es un gobierno de zurdos, que nos están matando a todos...

Mirá si no nos debemos la gran discusión nacional todavía. Mirá si no fue profundo el daño. Mirá si no nos destruyeron.

Eso sí, qué bonito es que haya una ley de matrimonio igualitario. Nos hace sentir progres, por permitir a un sector de lo diferente que puede, después de tanto escarnio, asomarse a la luz. Pero pará ahí, che...Los negros son otra cosa...Los negros tienen cuarenta hijos para cobrar la asignación universal. Y ni siquiera llevan los pibes al hospital. Y las pibas embarazadas, ni un control se hacen.... Y cuando vos les decís que no, que viste las libretas, que las salitas médicas laburan todo el día, que las pibas se controlan, se hacen ecografías...Te contestan, ¿ah, sí? como quien oye llover. Porque la coraza que les recubre el marote lleno de frases hechas es impenetrable, como el bosque chaqueño.

Qué pelea cultural la que hay que dar, cuando los sectores dominantes han logrado formatear las cabezas del dominado de tal manera. ¿Cómo decía el viejito Marx? ¿Era la tesis 11? Eso... eso de que la existencia de la ignominia no alcanzaba, había que tener conciencia de la ignominia.

Mirá si falta todavía. Mirá si el camino es largo.

Eso sí: la alfombra ya se corrió y la mugre se ve. No podés ocultarla. ¿No te parece que de acá el camino es más fácil?

Asociaciones...¿libres?

2010-09-12T12:51:00.006-03:00

Viste que, a veces, tu monólogo interior, tus neuronas pensantes (que no son muchas), todo eso se va por vericuetos que ni vos lo tenías en cuenta.

Ayer se juntan el 11 de setiembre del díadelmaestro, padredelaula. Y el 11 de setiembre de aquel otro Maestro, don Salvador, un Che, como decía la canción del Isella, sí el mismo César que después se perdió en los laberintos de la historia y nunca más se pudo encontrar.

Y se juntan los onces...Y vos leés los diarios de Chile esperando alguna mención, actos conmemorativos, la Plaza de la Moneda llena. Y no...No es noticia, parece, el aniversario del golpe genocida de Pinochet.

Sí, hubo actos, hubo conmemoraciones puntuales. Hubo.

Pero ya sabemos que la realidad está en la tapa del diario o ya no es realidad.

Y ahí la asociación no libre. La asociación con nuestro 24 de marzo. ¡Cómo discutí esa medida del gobierno K que declaraba feriado nacional inamovible esa fecha! El Martincho Caparrós estaba de acuerdo conmigo, mirá vos. Y me daba argumentos. Salir a debatir el error oficial con las ideas del Martincho. Qué lujo.

Porque no era una fecha para irse a tomar mate al parque, porque iban a terminar haciendo de ella un feriado largo, porque lo único que le interesaba a K era frivolizar la historia y los derechos humanos...

No te digo que cambié muy pronto de opinión. Casi, casi, me tardé hasta este año. Con las marchas multitudinarias. Con actos y recordaciones en todo el país. Con escuelas que hasta hace poco se las arreglaban para no mencionar nada...

Y ahí me di cuenta de mis argumentos mezquinos (no vamos a decir que son mezquinos los argumentos del Capa, no, a ver todavía si su ego se ofende). Mis argumentos eran mezquinos. El feriado nacional obligatorio nos impuso, a nosotros, poco memoriosos, el recordar y analizar y debatir cada vez más algo que nos duele tanto que preferimos meterlo debajo de la alfombra.

Y si ése no es el comienzo de un cambio cultural, qué es entonces...

Por eso, porque los diarios se ven obligados a hablar del 24 de marzo y la dictadura. Porque los canales de televisión no tienen otra que reflejar las marchas, los actos, las palabras. Aunque hablen de sectores encontrados, peleas entre organizadores, etc. etc.

A eso me refiero cuando veo qué reflejan los medios chilenos. Son tan prolijos estos chilenos que, como dije alguna vez, podés encontrar jarros de cerámica con la cara de Pinochet o con la del Chicho para comprar. Vos elegís.

Son tan prolijos que el Pinocho se murió y estoy segura de que su fotito todavía está en todos los lugares en donde estaba.

Entonces, ahora me cierra el círculo. La descolgada del cuadro de Videla. El feriado del 24. La política de derechos humanos como cuestión de Estado.

Aunque, en su momento, con esos argumentos de izquierda tilinga, haya cuestionado lo que, de alguna manera, no terminaba de comprender.

Ojo, a ver si todavía los muchachos de la izquierda hacemos los mismo que en el 55, o en el 46. O en el 83, sin ir más lejos, con la teoría de los dos demonios...Mirá que el tiempo te va a resultar más que largo para arrepentirte...

Maestras y maestros

2010-09-11T21:14:00.004-03:00

Ayer fui al quizá último acto del día del maestro en mi carrera docente. Y hubo muchos. Desde los lejanos del jardín de Grünbein, donde más que un jardín éramos una familia. Siguiendo con los de la escuela 50, en la que con Mara y María Rosa teníamos el coro de los pibitos de primero, que cantaban como descosidos en todos los actos. Y los de la EGB. Y los poquitos de la ESB.

Y en todos, el himno a Sarmiento. En todos, o casi todos, los lugares comunes del "padre del aula", del "niño que nunca faltó a la escuela", del patriota ejemplar. Sólo una vez, en un acto del 11 de setiembre, las maestras leímos una carta abierta de CTERA en defensa de la educación pública. Y alguna otra vez, en alguna escuela se recordó a nuestro Carlos Fuentealba. Y a lo mejor a Marina Vilte, desaparecida por la dictadura. Pero muy pocas veces.

Siempre, la higuera, el telar de doña Paula, el niño Domingo que iba a clase bajo los peores diluvios.

Así estamos. Nos debemos, como maestras y maestros, una reconsideración de nuestra historia. Nos debemos un debate. Porque si Sarmiento es el padre del aula, yo prefiero ser huérfana de toda orfandad.

Nos debemos el crecer en el pensamiento, el madurar en el bagaje ideológico.

Nos debemos poder reírnos sin complejos de la Noelia de Gasalla, sin vergüenza, porque llegamos al punto en que sabemos positivamente que nosotras, las maestras, NO somos Noelia. Pero esto es algo que todavía nos lo debemos.

Nos debemos defender sin falsas declamaciones la escuela pública, mientras mandamos tranquilamente a nuestros hijos a la privada.

Nos debemos reconocernos como trabajadoras y trabajadores de la educación, ni apostolado, ni vocación de mártires.

Nos debemos asumirnos como profesionales de la educación, con el desafío de querer saber cada día más, sin que el "corro de una escuela a otra" sea el pretexto para no.

Nos debemos la discusión sobre nuestros alumnos, sobre su futuro, sobre nuestras responsabilidades.

Nos debemos sacarnos de encima al padre del aula. Ya está. Gracias por la 1420. Pero ya está, Domingo Faustino. Porque ¿sabés una cosa? Cuando leo en tus libros el tremendo desprecio por el gaucho, por el aborigen; la admiración casi cipaya por una Europa que ni te dio la hora...veo a quienes ningunean a nuestros chicos, veo a los que quieren la mano dura, veo al que ve a un pibe y cruza de vereda para que no se le acerque ese cara de prontuario que viene por ahí.

Busquemos otros ejemplos inspiradores. Hay. En la historia. En nuestro pueblo. Hay.

Carlos Fuentealba es quizá el más reciente. Pero tantos otros... Así que busquemos.

Qué cosa. Yo me voy de la docencia activa el 31 de diciembre. Qué cosa. Justo en este momento tan apasionante que nos toca vivir. Pero me voy. Porque veo la desidia, porque veo el desaliento, porque veo el nomeimporta. Qué cosa.

Deberíamos recuperar la mística, che. Ser maestro no es cualquier cosa...

(la foto es de mi primer grado, año 1958. No me busquen. Ese día estaba enferma).

¡Qué jubileo, amiga jubilada!

2010-09-05T18:35:00.001-03:00

Mi amiga la Nilda, gemela virtual, preocupada por mi persona, me mandó un mail. Ahí caí en la cuenta de que hace más de una semana que no ando por acá. Y es por el jubileo de la jubilación. Júbilo de jubilarme. Jubileo de pasar a ser jubilada. Y no hay mejor ejemplo que mis compañeras jubilosas a las que, desde que se jubilaron, no se les borra la risa de la cara...
Ta bien, usté me podrá decir que no sabían ya cómo zafar de las aulas y las palomitas blancas. Tá bien, usté me podrá decir que les importa tres jubilosas velas que esa sonrisa no se hubiera dado en el 2001, para no ir tan lejos.
Tá bien...Pero ¿sabe qué? Cuando yo era maestra nuevita, las viejas estiraban su jubileo ante la incertidumbre de no saber cuándo, cómo y cuánto cobrar...Hasta no hace poco, mis amigas las profesoras se arrastraban por las aulas, dejando jirones de su vida, pero negándose al jubileo. No fuera cosa que tuvieran que ir a pedir limosna a la puerta de las iglesias.
Y ahora...ahora se jubila toda esta gente que, como decía un viejo, antes no se jubilaba. Mire usté.
Y es tan pero tan fácil. Ni gestores, ni peregrinajes, ni sufrimientos al pedo. Yo, la jubilosa docente que, por principio, jamás trabajé más de un cargo, aún en las peores épocas del trueque y los patacones, tengo la ventaja de haber tenido una carrera docente-decente más clarita y derechita que una regla de acrílico.
Y eso simplifica, ya lo creo. Pero también simplifica que te bajes de internés todas las planillas, que el Consejo Escolar, y el Ansés, y el Ipeese te firmen todo al toque. Que Suteba te lleve la carpetoski a La Plata.
Que ceses el 31 de diciembre y sepas, casi con seguridad, que no vas a pasar un mes sin cobrar. Que te jubilás con tus tres mejores años. Que no tendrás el 82% móvil, ese que cacarean los mismos que se cagaron en el júbilo jubilatorio durante tanto tiempo. Pero que vas al cine, y la mitad. Vas a un super, y descuentos. Vas a los parques nacionales y hasta gratis a veces. Vas a la farmacia y también. Vas al gimnasio y planes para la tercera edad (uhhhhh, qué garrón, mon dieu).
Tonce, jubilosa jubilada, che...Esperando a tener todo el tiempo posible. Sin guardapolvo (aunque es parte de mi historia). Sin horarios (aunque esto me va a jugar en contra, ya lo estoy anticipando). Y sin esa tristeza que se veía hace algunos años en los ojos de quienes dejaban de trabajar y no sabían cómo iban a vivir. Mi viejo, uno de ellos. Jubilado como jefe de estación en el ferrocarril y cobrando hasta que se murió como auxiliar administrativo.
Yo quiero ser como mi mamá. Que en el 2000 cortó el cable, que no prendía el calefactor porque de lo contrario no comía, que ni siquiera tenía, como ahora, alguien que le ayuda a limpiar su casa. Yo quiero ser como mi mamá, que el martes se va por segunda vez a las termas de Río Hondo. Y fue al Calafate, y a Chile, y a la fiesta de la vendimia, y a Merlo, y..... Yo quiero ser como mi mamá, que se junta con sus amigas, veteranas de más de 80, para ir a tomar un capuchino a Torre Mora. Y todos los lunes a las 8 de la mañana cumple su guardia de voluntaria en el Hospital Municipal de Punta Alta.
Para eso me jubilo,che. Porque voy a ser una jubilosa jubilada llena de júbilo.
¿Te diste cuenta que empiezo en 2011 en mi nuevo estado? ¡Qué año va a ser el 2011!
Y yo quiero estar jubilante para disfrutarlo a mil.
Che...¿cuándo te enjubilás vos?

Somos perros sin pedigrí......

2010-08-26T15:40:00.002-03:00

Disfrutalo al Barragán. Buena música, buen contenido...Para todos nosotros, perros sin pedigrí y con hocico más que negro.

Hubo otra historia...

2010-08-25T11:14:00.003-03:00

...Y se hizo pública. Y no es un relato inventado. Y no es la historia oficial. Y se abrió paso a través de los intrincados laberintos en donde el poder la acechaba. Y se iluminó. Y se brindó al pueblo. Y hoy nos parece que estamos un poco más limpios. Como cuando la Ley de Medios. Como cuando la Ley del Matrimonio Igualitario. Hoy estamos un poco más limpios porque empezamos a sacarnos toda la mugre que la dictadura y el poder mediático nos habían metido en el cuerpo.
Hay otra historia...Es la nuestra...
Escuchalos a la Silvina y al Litto,y, si querés, llorá un poquito. No importa. Hoy es alegría.

¿Qué tren?

2010-08-20T20:28:00.006-03:00

Al final lo dijo. El niño Maurizio. Y lo ratificó con los dientitos llenos de rabia su delfín en el Congreso. Mezclando la imagen del que se cae o lo caen del tren de la historia, con la defenestración casi medieval con la que en los cónclaves políticos se castigaba a los indóciles: así de fácil, tirándolos por la ventana, que eso viene a ser la defenestración.

Y el niño unió las dos cosas, aunque suene raro eso de la ventana del tren. Será porque él nunca lo utilizó. Será porque en su niñez se perdió el invalorable traquetreo que te acompaña mientras vas durmiendo.

Y se metió con la imagen que lo va a hundir solo. Porque, qué cosa, del tren se fueron cayendo, arrojados por la globalización, los miles de argentinos que habían escuchado y creído en el salariazo. Al tren tan veloz del menemismo se quedaron muchos esperándolo en las estaciones cerradas. Y el otro tren, ese que ya no tuvo vías, porque "ramal que para...ramal que cierra". Así que ya hubo un tren que arrojó argentinos por sus ventanillas, Maurizio, ventanillas. Hubo un tren al que no pudieron subir los que hicieron todos los esfuerzos, y del que se tuvieron que bajar también los que hicieron todos los esfuerzos.

¿A ese tren se estará refiriendo el niño? ¿ Al tren de su propiedad? ¿Al tren de la restauración neoliberal?

Indudablemente. En ese tren el kirchnerismo no tiene lugar, porque en ese tren no se lo aguanta más, porque, como dijo Pinedo, largentina, como lagente, ya no aguanta más.

Pero nadie le dijo al niño que ese es justamente el tren que no termina de ponerse en marcha. El tren de los presidenciables opositores. De ahí no vas a poder arrojar al vacío (qué intención violenta, si la hay) a ningún K. Sencillamente porque no están ahí.

Fijate, cuchá, a veces parece la vieja locomotora a vapor de los 50 de nuestra infancia de niños privilegiados. A veces parece que ves la luz poderosa de la Diésel allá lejos en la curva antes de que escuches su voz de sirena en la noche, la Diésel entrando con toda su majestuosidad en la estación en la que montones esperan con sus valijitas.

Y es todas esas cosas. Capaz que tiene los vidrios de las ventanillas, Mauri, sucios, empañados. Por eso no pudiste ver que adentro está lleno, y sin embargo no deja nadie a pie. Nadie que quiera subirse, ¿viste?. Y encima tampoco expulsa. Es un tren que va andando con toda la polenta de los viejos y gloriosos Ferrocarriles Argentinos. Que capaz que no anda tan rápido como nos gustaría. Que capaz que todavía no pasa por todos los lugares que nos gustaría que pasara.

Pero es inexorable. Y a medida que se llena de pasajeros, se ensancha. Y las ventanillas se abren para disfrutar, no para arrojar a la gente.

No sé si es el tren de la historia. Es el tren que nos estamos tomando. Es el tren por el que soñamos más de una vez.

Que te quede claro, niño. NO es tu tren. Vos quedate con el de la Costa, que te va mejor. Eso sí. Tené cuidado. No te pongas cerca de las ventanillas, o de la puerta, o del paso entre un vagón y otro. Algunos de los que se subieron con vos, tienen unas ganas de detrenizarte (o sea, arrojarte del ídem). Porque los niños ricos nunca comparten su tren, ¿no lo sabías?

"Pueden venir cuantos quieran

que serán tratados bien.

Los que estén en el camino

bienvenidos al tren ..."

Charla en la catedral

2010-08-16T19:18:00.007-03:00

No están en la entrada principal. Apenas en una especie de recibidor sobre el costado derecho. Tan íntimo, tan ad hoc para ellos dos, que parecen sentirse más a gusto que en en salón privado del club del Progreso, entre la boisserie y los bronces, olvidando que están entre las piedras neogóticas que el viejito Bustillo sacó de las montañas de acá al lado nomás.
Pero están tan a gusto...Uno enfrente del otro, como en las causeries de los jueves, del amigo Mansilla.

Sí, adivinaste...Son los vitrales enfrentados en esa entrada lateral de la catedral de los Vuriloches. Avellaneda, con su dedo admonitorio, sobre el mapa que te ilustra sobre tanto territorio a conquistar. Avellaneda, arengando al Congreso, explicando las razones, reflejando su ambición en los ojos ambiciosos de sus amigos oligarcas.

Avellaneda diciendo: "...Es necesario ir directamente a buscar al indio a su guarida para someterlo o expulsarlo ya que nos impide ocupar definitivamente en nombre de la ley, del progreso y de nuestra propia seguridad, los territorios más ricos y más fértiles de la república..."
Y mirándolo más allá del pasillo, el Zorro del Desierto, su ministro de guerra, que le decía, siempre, a quien lo quisiera oír: "Para estos pillos, el pan en una mano y el garrote en la otra..."

No está en esta charla informal, pero debería haber estado, por justo derecho, el Generalísimo, aquel que en sus gajes de periodista solía escribir para los porteños "...hoy nos hallamos en peor estado que el primer día en que emprendimos nuestra cruzada contra los salvajes...las misiones apostólicas son ineficaces. Jamás el corazón del pampa se ha ablandado con el agua del bautismo..."

Hace menos que poco les lavaron la cara a estos vitrales, que tienen, como casi un chascarrillo poco inocente, una hermosísima guarda pampa que rodea a personajes tan siniestros.

Y siguen, tan tranquilos, como si estuvieran en la sala de un club privado, Avellaneda y el Zorro, contándoles a los turistas, qué había que hacer con los verdaderos dueños de la tierra.

La catedral es un edificio muy interesante, piedra neogótica en el medio de la tierra mapuche. Muy interesante, si no fuera el símbolo de un genocidio que, parece, seguimos alabando cada vez que miramos los vidrios coloreados por el sol que viene del lago...

Un pelotudo sueña el sueño de su vida...

2010-08-14T11:23:00.002-03:00

¿Podrá ser que un supuesto "periodista serio" se ponga a escribir esta sarta de pelotudeces? Puede ser. Y el Doctor Argañaraz, amigo cordobés del féis, le da en su blog para que tenga y para que guarde. Ah, y todos somos bloggers K, don Carlos Reymundo Roberts (ya estoy dudando de que exista un nombre así. Si hasta parece de novela miaminesca).

Mirame Este Blog:
Carlos Reymundo Roberts
"El sueño de mi vida: se...:

Qué día, che...

2010-08-10T11:40:00.005-03:00

Como decían nuestros viejos: hoy, otra vez, de nuevo, reiteradamente...un día peronista.
Sol, sin viento, calorcito a la siesta. Y la primavera que nos hace señas para que la esperemos.
Y buéh. Primavera, sol, pajaritos Qué tanto, acá va el haiku de hoy.

jugo de flores
el colibrí lo guarda
entre sus plumas

Locos...bajitos...niños.

2010-08-07T22:48:00.004-03:00

Feliz día, che. Para los que ahora son bajitos, para los que crecieron y siguen siendo locos. Para los niños que éramos en los lejanos 50, únicos privilegiados que nunca más lo fuimos.

Las grullas de Hiroshima

2010-08-06T21:25:00.005-03:00

Analia lo subió hoy al féis. Y me acordé. Hace tanto, pero tanto que leímos este cuento. Y sin embargo sigue ahí. Como sigue ahí el horror de esa mañana de agosto. No se crean que aprendimos mucho. Estados Unidos reiteradamente hace lo mismo en donde lo considera necesario.

MIL GRULLAS

Naomi Watanabe y Toshiro Ueda creían que el mundo era nuevo. Como todos los chicos.

Porque ellos eran nuevos en el mundo. Tambíen, como todos los chicos. Pero el mundo era ya muy viejo entonces, en el año 1945, y otra vez estaba en guerra. Naomi y Toshiro no entendían muy bien qué era lo que estaba pasando.

Desde que ambos recordaban, sus pequeñas vidas en la ciudad japonesa de Hiroshima se habían desarrollado del mismo modo: en un clima de sobresaltos, entre adultos callados y tristes, compartiendo con ellos los escasos granos de arroz que flotaban en la sopa diaria y el miedo que apretaba las reuniones familiares de cada anochecer en torno a la noticia de la radio, que hablaban de luchas y muerte por todas partes.

Sin embargo, creían que el mundo era nuevo y esperaban ansiosos cada día para descubrirlo.

¡Ah... y también se estaban descubriendo uno al otro!

Se contemplaban de reojo durante la caminata hacia la escuela, cuando suponían que sus miradas levantaban murallas y nadie más que ellos podían transitar ese imaginario senderito de ojos a ojos.

Apenas si habían intercambiado algunas frases. El afecto de los dos no buscaba las palabras. Estaban tan acostumbrados al silencio...

Pero Naomi sabía que quería a ese muchachito delgado, que más de una vez se quedaba sin almorzar por darle a ella la ración de batatas que había traído de su casa.

-No tengo hambre —le mentía Toshiro, cuando veía que la niña apenas si tenía dos o tres galletitas para pasar el mediodía—. Te dejo mi vianda —y se iba a corretear con sus compañeros hasta la hora de regreso a las aulas, para que Naomi no tuviera vergüenza de devorar la ración.

Naomi... Poblaba el corazón de Toshiro. Se le anudaba en los sueños con sus largas trenzas negras. Le hacía tener ganas de crecer de golpe para poder casarse con ella. Pero ese futuro quedaba tan lejos aún...

El futuro inmediato de aquella primavera de 1945 fue el verano, que llegó puntualmente el 21 de junio y anunció las vacaciones escolares.

Y con la misma intensidad con que otras veces habían esperado sus soleadas mañanas, ese año los ensombreció a los dos: ni Naomi ni Toshiro deseaban que empezara. Su comienzo significaba que tendrían que dejar de verse durante un mes y medio inacabable.

A pesar de que sus casas no quedaban demasiado lejos una de la otra, sus familias no se conocían. Ni siquiera tenían entonces la posibilidad de encontrarse en alguna visita. Había que esperar pacientemente la reanudación de las clases.

Acabó junio, y Toshiro arrancó contento la hoja del almanaque...

Se fue julio, y Naomi arrancó contenta la hoja del almanaque...

Y aunque no lo supieran: ¡Por fin llegó agosto! —pensaron los dos al mismo tiempo.

Fue justamente el primero de ese mes cuando Toshiro viajó, junto a sus padres, hacia la aldea de Miyashima. Iban a pasar una semana. Allí vivían los abuelos, dos ceramistas que veían apilarse vasijas en todos los rincones de su local.

Ya no vendían nada. No obstante, sus manos viejas seguían modelando la arcilla con la misma dedicación de otras épocas, -Para cuando termine la guerra... —decía el abuelo—. Todo acaba algún día... —comentaba la abuela por lo bajo. Y Toshiro sentía que la paz debía de ser algo muy hermoso, porque los ojos de su madre parecían aclararse fugazmente cada vez que se referían al fin de la guerra, tal como a él se le aclaraban los suyos cuando recordaba a Naomi.

¿Y Naomi?

El primero de agosto se despertó inquieta; acababa de soñar que caminaba sobre la nieve. Sola. Descalza. Ni casas ni árboles a su alrededor. Un desierto helado y ella atravesándolo.

Abandonó el tatami, se deslizó de puntillas entre sus dormidos hermanos y abrió la ventana de la habitación. ¡Qué alivio! Una cálida madrugada le rozó las mejillas. Ella le devolvió un suspiro.

El dos y el tres de agosto escribió, trabajosamente, sus primeros haikus:

Lento se apaga

el verano.

Enciendo

lámpara y sonrisas.

Pronto florecerán

los crisantemos.

Espera,

corazón.

Después, achicó en rollitos ambos papeles y los guardó dentro de una cajita de laca en la que escondía sus pequeños tesoros de la curiosidad de sus hermanos.

El cuatro y el cinco de agosto se lo pasó ayudando a su madre y a las tías ¡Era tanta la ropa para remendar!

Sin embargo, esa tarea no le disgustaba. Naomi siempre sabía hallar el modo de convertir en un juego entretenido lo que acaso resultaba aburridísimo para otras chicas. Cuando cosía, por ejemplo, imaginaba que cada doscientas veintidós puntadas podía sujetar un deseo para que se cumpliese.

La aguja iba y venía, laboriosa. Así, quedó en el pantalón de su hermano menor el ruego de que finalizara enseguida esa espantosa guerra, y en los puños de la camisa de su papá, el pedido de que Toshiro no la olvidara nunca...

Y los dos deseos se cumplieron.

Pero el mundo tenía sus propios planes...

Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.

Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo: -¿Qué estará haciendo ahora?

"Ahora", Toshiro pesca en la isla mientras se pregunta: -¿Qué estará haciendo Naomi?

En el mismo momento, un avión enemigo sobrevuela el cielo de Hiroshima.

En el avión, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atómica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.

Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.

En ella, una mamá amamanta a su hijo por última vez.

Dos viejos trenzan bambúes por última vez.

Una docena de chicos canturrea: "Donguri-Koro Koro- Donguri Ko..." por última vez.

Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por última vez.

Miles de hombres piensan en mañana por última vez.

Naomi sale para hacer unos mandados.

Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del río.

Y medio millón de japoneses, medio millón de seres humanos, se desintegran esa mañana. Y con ellos desaparecen edificios, árboles, calles, animales, puentes y el pasado de Hiroshima.

Ya ninguno de los sobrevivientes podrán volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningún camino querido.Nadie será ya quien era.

Hiroshima arrasada por un hongo atómico.

Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945. Un sol estallando.

Recién en diciembre logró Toshiro averiguar donde estaba Naomi. ¡Y que aún estaba viva, Dios!Ella y su familia, internados en el hospital ubicado en una localidad próxima a Hiroshima, como tantos otros cientos de miles que también habían sobrevivido al horror, aunque el horror estuviera ahora instalado dentro de ellos, en su misma sangre.

Y hacia ese hospital marchó Toshiro una mañana.El invierno se insinuaba ya en el aire y el muchacho no sabía si era frío exterior o su pensamiento lo que le hacía tiritar.

Naomi se hallaba en una cama situada junto a la ventana. De cara al techo. Ya no tenía sus trenzas. Apenas una tenue pelusita oscura.

Sobre su mesa de luz, unas cuantas grullas de papel desparramadas.

-Voy a morirme, Toshiro... —susurró. No bien su amigo se paró, en silencio, al lado de su cama—. Nunca llegaré a plegar las mil grullas que me hacen falta...

Mil grullas... o "Semba-Tsuru", como se dice en japonés.

Con el corazón encogido, Toshiro contó las que se hallaban dispersas sobre la mesita. Sólo veinte. Después, las juntó cuidadosamente antes de guardarlas en un bolsillo de su chaqueta.

-Te vas a curar, Naomi —le dijo entonces, pero su amiga no le oía ya: se había quedado dormida.

El muchachito salió del hospital, bebiéndose las lágrimas.

Ni la madre, ni el padre, ni los tíos de Toshiro (en cuya casa se encontraban temporariamente alojados) entendieron aquella noche el porqué de la misteriosa desaparición de casi todos los papeles que, hasta ese día, había habido allí.

Hojas de diario, pedazos de papel para envolver, viejos cuadernos y hasta algunos libros parecían haberse esfumado mágicamente. Pero ya era tarde para preguntar. Todos los mayores se durmieron, sorprendidos.

En la habitación que compartía con sus primos, Toshiro velaba entre las sombras. Esperó hasta que tuvo la certeza de que nadie más que él continuaba despierto. Entonces, se incorporó con sigilo y abrió el armario donde se solían acomodar las mantas.

Mordiéndose la punta de la lengua, extrajo la pila de papeles que había recolectado en secreto y volvió a su lecho.

La tijera la llevaba oculta entre sus ropas.

Y así, en el silencio y la oscuridad de aquellas horas, Toshiro recortó primero novecientos ochenta cuadraditos y luego los plegó, uno por uno hasta completar las mil grullas que ansiaba Naomi, tras sumarles las que ella misma había hecho. Ya amanecía, el muchacho se encontraba pasando hilos a través de las siluetas de papel. Separó en grupos de diez las frágiles grullas del milagro y las aprestó para que imitaran el vuelo, suspendidas como estaban de un leve hilo de coser, una encima de la otra.

Con los dedos paspados y el corazón temblando, Toshiro colocó las cien tiras dentro de su furoshiki y partió rumbo al hospital antes de que su familia se despertara. Por esa única vez, tomó sin pedir permiso la bicicleta de sus primos.

No había tiempo que perder. Imposible recorrer a pie, como el día anterior, los kilómetros que lo separaban del hospital. La vida de Naomi dependía de esas grullas.

-Prohibidas las visitas a esta hora —le dijo una enfermera, impidiéndole el acceso a la enorme sala en uno de cuyos extremos estaba la cama de su querida amiga.

Toshiro insistió: -Sólo quiero colgar estas grullas sobre su lecho, Por favor...

Ningún gesto denunció la emoción de la enfermera cuando el chico le mostró las avecitas de papel. Con la misma aparentemente impasililidad con que momentos antes le había cerrado el paso, se hizo a un lado y le permitió que entrara: -Pero cinco minutos, ¿eh?

Naomi dormía.

Tratando de no hacer el mínimo ruidito, Toshiro puso una silla sobre la mesa de luz y luego se subió.

Tuvo que estirarse a más no poder para alcanzar el cielorraso. Pero lo alcanzó. Y en un rato estaban las mil grullas pendiendo del techo; los cien hilos entrelazados, firmemente sujetos con alfileres.

Fue al bajarse de su improvisada escalera cuando advirtió que Naomi lo estaba observando. Tenía la cabecita echada hacia un lado y una sonrisa en los ojos.

-Son hermosas, Tosí-can... Gracias...

-Hay un millar. Son tuyas, Naomi. Tuyas —y el muchacho abandonó la sala sin darse vuelta.

En la luminosidad del mediodía que ahora ocupaba todo el recinto, mil grullas empezaron a balancearse impulsadas por el viento que la enfermera también dejó colar, al entreabrir por unos instantes la ventana.

Los ojos de Naomi seguían sonriendo.

La niña murió al día siguiente. Un ángel a la intemperie frente a la impiedad de los adultos. ¿Cómo podían mil frágiles avecitas de papel vencer el horror instalado en su sangre?

Febrero de 1976.

Toshiro Ueda cumplió cuarenta y dos años y vive en Inglaterra. Se casó, tiene tres hijos y es gerente de sucursal de un banco establecido en Londres.

Serio y poco comunicativo como es, ninguno de sus empleados se atreve a preguntarle por qué, entre el aluvión de papeles con importantes informes y mensajes telegráficos que habitualmente se juntan sobre su escritorio, siempre se encuentran algunas grullas de origami dispersas al azar.

Grullas seguramente hechas por él, pero en algún momento en que nadie consigue sorprenderlo.

Grullas desplegando alas en las que se descubren las cifras de las máquina de calcular.

Grullas surgidas de servilletas con impresos de los más sofisticados restaurantes...

Grullas y más grullas.

Y los empleados comentan, divertidos, que el gerente debe de creer en aquella superstición japonesa.

-Algún día completará las mil... —cuchicheaban entre risas— ¿Se animará entonces a colgarlas sobre su escritorio?

Ninguno sospechaba, siquiera, la entrañable relación que esas grullas tienen con la perdida Hiroshima de su niñez. Con su perdido amor primero.

ELSA BORNEMANN