Los pingüinos

Te dije que volví a la universidad. Te dije que estoy estudiando Filosofía. Y que tengo "amiguit@s" nuevos y más jóvenes que mis propios hijos.

Y que el territorio del edificio de Humanidades es el coto privado del PO y sus sacrificados militantes. Y que me rompe las pelotas tanta tilinguería de izquierda. Y que todavía no me explico cuándo estudian, cuándo trabajan, cuándo hacen algo útil, si las 24 horas están pintando y pegando carteles hasta por la reivindicación de las moscas que andan dando vueltas por las aulas.

Te dije todo eso, creo.

Ayer, aniversario de la muerte del Néstor, estábamos esperando para entrar a la clase de Problemas. En el edificio original de la universidad, en el "ala" de ingeniería. Y se me acerca una compañerita (que la semana pasada me había dado un volante de Kolina) y me dice: ¿Te parece que puedo pegar estos carteles? (esos carteles invitaban al acto por Néstor, firmados por las juventudes kirchneristas) ¿Lo qué? le digo. La UNS es tuya, es mía, es de todos...cómo no vas a poder pegarlos. Vení que te ayudo, dale.

Y le pregunto...¿a Humanidades no fuiste? No, me dice....Es que recién me los dieron hoy...

Pero en realidad me quería decir: dónde mierda los pego si los democráticos de la conducción del Centro no te dejan un puto lugar.

Y nos pusimos a charlar, y nos contamos pareceres y experiencias. Y a medida que iban llegando otros compañeritos, ella seguía invitando al acto y a las reuniones.

Eso digo....Vos entrás en Humanidades y te engañás. Decís: qué convocatoria de masas tienen los troskos. Pero de repente te das cuenta que en realidad, hay otras cosas también. Que habemos K. Que somos unos cuantos.

Te digo, la próxima vez que vengan a interrumpir una clase sin pedirle permiso a nadie para hablarnos de los obreros de Zanon, te juro que les contesto. Esta pibita, ella solita, ya los frenó una vez. Y el profe, cuando los revolucionarios se fueron, le dijo: Estoy en un todo de acuerdo con lo que dijiste y te felicito por haber hablado. La próxima, esta vieja setentosa romperá su silencio como estos tipos rompen las pelotas.

Porque pingüinos y pingüinitos habemos más de lo que parece.

Haiku de sábado

...y van corriendo

la vida los persigue

hasta la náusea...

Pregunto al viento que pasa....

A lo mejor porque mi abuela era gallega y hablaría parecido. A lo mejor porque todos ellos bajaron de los barcos. A lo mejor porque tuve amigos exiliados. A lo mejor porque es tan triste lo que le pasa hoy al pueblo portugués. A lo mejor porque la Amalia me gusta, me gusta.

Trova do vento que passa

Música: Antônio Portugal
Letra: Manuel Alegre
1963

Pergunto ao vento que passa
Notícias do meu país
E o vento cala a desgraça
O vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam
Tanto sonho à flor das águas
E os rios não me sossegam
Levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas
Ai rios do meu país
Minha pátria à flor das águas
Para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas
Pede notícias e diz
Ao trevo de quatro folhas
Que morro por meu país.
_________________________
Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio — é tudo o que tem
quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.

Quatro folhas tem o trevo
liberdade quatro sílabas.
Não sabem ler é verdade
aqueles pra quem eu escrevo.

Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

Varguitas y el Marqués

Buena nota de don Mario, no el Vargas, en el Página. Para seguir el debate, que a esta altura ya no es sobre el Marqués, sino sobre el papel del intelectual latinoamericano, ni más ni menos.

Y sobre esa cosa que viene a ser la lucha por la hegemonía cultural, que tan bien analiza Ricardo Forster acá. Incluso para entender lo que don Fernando Savater dijo, yéndose a la banquina de la interpretación histórica.

Bibliografía no nos falta, como ven. Y el debate de ideas, la confrontación por la cultura no es una moda ni el barquito que trajo el viento de cola del que hablan los sesudos hexégetas del gobierno.

Es la decisión, la firme decisión política de que nada cambia si el paradigma cultural no se pone en discusión.

Tiemblen cerebros anquilosados por las luces menemistas de los 90. La cris-pasión intelectual ha venido a sacudirlos, aunque no sea mucho, que no es poco...

Amor molesto

Les molesta. Les molesta muchísimo. No lo soportan. Han insultado nuestro amor desde hace más de cincuenta años. Han combatido nuestro amor con todas las armas de lo posible. Han tratado de convencernos que nuestro amor era utópico, falso, inútil, infantil, fuera de toda razón.

Les molesta. Y hoy, hoy, después de haber escuchado a Raúl Castro ayer, en la transmisión del canal de Venezuela, porque ningún canal o cable o grupo "democrático" va a brindártelo desde el principio al fin, hoy digo, les molesta aún más. Porque nuestro amor, el más enamorado, es justamente, para quien merece este amor. Ahí está, ahí está el pueblo cubano, dándonos otra vez el ejemplo de que es posible...

Domingo de Abril

Es abril aunque estamos lejos de Portugal. No importa. Con este día tan peronista como decían los viejos, con este sol de abril, la Amalia nos llena de contentura. Abril apasionante éste, yo sé lo que te digo...