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Nada...Cuando te tiemblan las manos y se te borra el monitor...Nada...Mañana vuelvo.

Pelotudus argentus

Lástima que no los vamos a poder censar. Ya lo dijo más que bien don Gerardo acá.

Ferroviarios

Hechos. Acontecimientos. Casualidades. El miércoles lo mataron a Mariano, tercerizado del ferrocarril....El viernes nos vamos de visita con la escuela al Museo Ferroviario de Ingeniero White. ¿Casualidades?
Yo, nieta e hija de ferroviarios, ferrocarrileros, que escucho el quetrenquetren del tren y se me pone la piel de gallina. Yo, que soy capaz de esperar un rato en ese paso a nivel de Lavalle casi Corrientes (en Bahía, che) para ver la luz de la máquina apareciendo en la curva, para sentir esa cosa indefinida, la vibración en los pies.
Yo, reviviendo la máquina de vapor de mi tempranísima infancia prelibertadora.
Yo, que aprendí a saber cuándo la máquina entraba en una curva, por el mínimo movimiento de los vagones.
Yo, escuchando a los chicos, al ver en las fotos la magnitud de los talleres de Noroeste y Spurr, hoy vacíos y taperas, escuchando su asombro: Profe, ¿por qué hoy no hay nada? ¿Qué pasó, profe? Y explicarles que pasó Martínez de Hoz, y Cavallo, y Menem, y que los vendimos ignominiosamente.
Los chicos descubriendo las zorras, los tornos ferroviarios, la gorra del jefe, la campana, las salivaderas que por supuesto probaron entre risas.
Los chicos viendo ese tren histórico que empieza con Roca y su fusil, corriendo al aborigen. Sigue con el Pocho sonriente y los ferrocarriles argentinos, y el vagón con el cartel Unión Ferroviaria White Presente, y el otro, ramal que para, ramal que cierra...
Y las viejas fotos de las fiestas ferroviarias, las oficinas, la balanza y las encomiendas, el farol del guarda...


Es un museo que moviliza...Un museo que te explica lo que perdimos y lo que hay que recuperar...Un museo que te habla del orgullo del pibe que entraba al ferrocarril sin haber hecho la escuela, como mi viejo, y allí encontraba laburo, capacitación, educación, pertenencia sindical.
Ferroviarios que vivieron en carne propia el vaciamiento. Ferroviarios a los que se les caen las lágrimas cuando pasan por los galpones llenos de yuyos. Ferroviarios...

(foto: talleres de Spurr, Ferrocarril Roca, 1964)

BUITRES

No voy a hacer análisis ni especulaciones. No voy a tomar por atajos investigativos. No voy a pasar factura.

Voy a hablar como mamá. Mariano tenía 23. Mi hijo más chico tiene 25. Podría haber sido Mariano. O no. Pero podría haber sido.

Y como mamá me molesta, me hiere, me enojan los buitres que revolotean sobre el cadáver.

Sin importarles que hay un hijo, un hermano, un nieto, un amigo que ya no está.

Me enfurecen los buitres. Los de acá y los de allá. No sé si se entiende. Mirta, Vilma, Pino, Bazán, Bonelli, Feinmann el malo...

Porque, antes de pensar en un pibe que ya no está, se frotan las manos buscando el rédito político. A quién beneficia. A dónde tiramos toda la mierda.

Yo no le voy a pedir objetividad y frialdad en el análisis a la familia de Mariano, ni siquiera a los militantes que lo acompañaban.

Pero sí les puedo exigir profundidad en sus conceptos a los dirigentes, a los que vociferan ¡¡¡el gobierno mata trabajadores!!!!; a los que, de un día para otro vieron abrirse las puertas del estudio mayor de la televicio; a los que , como por arte de magia, se transformaron en ciudadanos comolagente, con mérito para que la señora de los almuerzos se digne invitarlos a su mesa.

Sostengo, entonces que como mamá, puedo ser políticamente incorrecta.

Porque lo pensaría así si lo estuvieran haciendo con mi hijo.

Si en el núcleo duro de mi concepción política subsiste el "cuanto peor, mejor"...¿por qué no me voy a frotar las manos ante este crimen? Tenemos un mártir...¿Vieron?

Y repito: hablo de los dirigentes, no de los militantes.

Y digo: este ha sido un crimen dirigido a la juventud especialmente. Como diciéndole: déjense de joder...no militen...si van a terminar muertos...

Como ha sido un crimen con otro mensaje también: los sindicatos están podridos. No sirven.

Veteranos señores dirigentes de algún partido de izquierda...¿todo vale?

Porque no le vamos a pedir que nos escuche la derecha fascista.

Porque sabemos que para los asesinos, las patotas, los oscuros señores del poder, sí, para ellos todo vale.

¿Para nosotros también?.

Feliz día, chichís...

Con el Aznavourian, cantándote esa misma que cantábamos con Mary en el aula de cuarto magisterio...

Avec ton sourire au coin de tes lèvres

Avec ton regard comme rempli de fièvre

Tu sembles sortir des mains d'un orfièvre

Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec dans ton cœur des points vulnérables

Avec les fureurs dont tu es capable

Tu es tour à tour l'ange ou bien le diable

Qui vient troubler mes nuits et mes jours

Ceux qui disent des sottises

Et prédisent notre échec
Je les ignore et t'adore

Plus encore avec

Avec tes façon de fille à la page

Avec tes curieux écarts de langage

Le peu de printemps

qui compte ton âge

Je voudrais bien te garder toujours

Avec dans ta tête un grain de folie

Avec dans ton corps le goût de la vie

J'ai trouvé en toi toute une harmonie

Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec ta pudeur mêlée d'indécence

Avec ta candeur frôlant l'inconsciense

Ta maturité si près de l'énfance

Je voudrais bien te garder toujours

Avec tes chagrins

Tes éclats de voix

Ton rire enfantin

Ta manière à toi

De parler soudain

De n'importe quoi

Et qui vont si bien

Avec toi

El Pablo y los necios.

Vengo de la escuela. Cafecito mediante empiezo a visitar a mis amigos blogueros. Como siempre, paso primero por lo de laotra...Y ahí me encuentro con lo que escribió Pablo. Ya tá, ya no hace falta nada más.

Grande el Pablo, hijo de mi estimada compañera de colegio secundario, la Conce, mina dulcísima si las hay. Grande...Léyalo señora y señor. Y después me cuenta...

Yo, yo adscribo a todo. Y como con el veto: le doy mis dos manos a Cristina para ayudarla a firmarlo.

El Censo

Ojo, que todavía siguen los impresentables de siempre queriendo convencernos de no hacer el censo. Sí, esos que en el 80 abrieron la puerta con una sonrisa al lapicito feliz. En un país en que 30.000 no iban a ser censados. En un país en que 500 bebés no iban a figurar con su verdadero nombre. En un país ahogado por el miedo y el silencio.

Son los mismos que en el 91 y el 2001 también abrieron la puerta, jaraneros y patriotas. Para contestar que no tenían trabajo, que eran jubilados y no podían mantener su casa, que la jefa de hogar era la mujer, docente cobrando en patacones, porque el marido había perdido el empleo dos años antes.

Son los mismos...Y una se pone a pensar. ¿No será que les da un poco de cuiki la posibilidad de que el censo nos muestre el país real sobre el virtual fabricado por los medios?

¿O será que habiendo probado todas, pero todas las estrategias golpistas, esto del No al Censo se les aparece como la república en armas, la Libertadora ganando las calles, la Unión Democrática en campaña?

En resumen, no jodan, no jodan porque lo que están proponiendo es lisa y llanamente violencia institucional, disfrazada algunas veces de chascarrillo gracioso, y otras veces con el traje de una ética ciudadana tan ajada que ante el menor vientito se desarma.