Cuanto peor...mejor!!!

Para los que sueñan con la toma del Palacio de Invierno, para los que alucinan con los proletarios marchando con la cabeza de sus dirigentes, para los que es el todo o nada, el blanco o negro, el nosotros o el Otro...cuanto peor, siempre, siempre es mejor.

Fue mejor en la Semana Trágica de 1919. Fue mejor después de los fusilamientos de la Patagonia. Fue muchísimo mejor después del 16 de setiembre del 55. Pero claro que fue mejor el 24 de marzo del 76.

Y, si no, pregúntenle a los hermanos chilenos si no fue mejor luego del 11 de setiembre del 73.

Clarísimo que fue mejor.

Fue mejor después de que lo asesinaran al Che. Fue mejor con los treinta mil desaparecidos y la política borrada de la superficie.

Siempre es mejor, cuanto peor estás.

Por eso todavía distamos mucho de estar mejor. Simplemente porque nos falta un toco para estar peor.

Aunque hay algunos que trabajan las veinticuatro horas, incluídos sábado y domingo, para que estemos mejor. Digo peor.

Los santos inocentes

Volví a ver, en Encuentro (sí, en Encuentro, el canal del Ministerio de Educación, el canal del gobierno,el canal K) la hermosísima película de Mario Camus Los santos inocentes. Es una peli de la que nadie sale indemne, una peli que te retuerce las tripas y el alma. En fin, una peli que no perdió actualidad y que, si la arrastramos con un click del mouse hasta nuestra realidad, casi, casi, vamos a encontrar las mismas perversas relaciones amo-esclavo que se dan en ese lugar donde se forja la Patria, el Campo. ¿No reconocen en el señorito Iván a alguno de los que compran su ropa en Cardón? ¿No ven en Paco el Bajo a cualquier peón de estancia bonaerense?. Todo cambia y nada cambia. Peli para seguir viendo, para seguir recomendando. Con un párrafo aparte para ese Azarías fabuloso que hace Paco Rabal...
Salí corriendo a conseguirme el libro de Miguel Delibes, y me lo devoré en una noche. Libro y película se complementan admirablemente, cosa que no es habitual.

Y bueno, Grupo Clarín, otras cosas además de lo tuyo nos trae la televisio de hoy. Imaginate si se aprueba la Ley, imaginate...

El Ángel

¿Viste, Pedro Eugenio? Tarde o temprano la historia es inexorable. Ni tu nombre en una plaza...Ahora a los vecinos de Flores los protege el Ángel Gris.

La vagancia

¿No les pasó alguna vez que el estado de larvancia los ataca? ¿No sintieron que la fiaca era su estado natural? Eso me pasa...El ocio creador, decían los antiguos. Debe ser el sol de la primavera, o la sobresaturación de impresentables recorriendo los canales de televisio hablando de inconstitucional, anticonstitucional, infraconstitucional....O el lamento de todos los empleados del mes sollozando que se van a quedar sin trabajo. Para esto, como buen antídoto, Gustavo lo escribió muchísimo mejor que yo. Se ve que la fiaca no le agarra.

Y, bueno, a veces pasa que no siempre estamos en la lucha, que es cruel y es mucha...

(El cuadro se llama La siesta del gato y es de M. Neuhard)

Tomémoslo con humor

A la final, ¿no empezaba hoy la primavera? Qué lo parió: hoy llueve. No quiero que la primavera dure lo que una flatulencia en recipiente de mimbre. Que vuelva ya, como están volviendo los días felices, sí, esos, che.
Mientras tanto, haciendo uso del "yaquestoísmo", me puse a ordenar la biblioteca, y me saltó el librillo Los cabezales de Humor. Chau, no ordené más. Qué plato!!! Comparto algunos para que la lluvia no nos arrugue la sonrisa.

-"Mozo, para mí bien jugoso." (Drácula)

-En algunos casos, los O.V.N.I. son producto del V.I.N.O.

-Quien siembra vientos, es echado de todas las reuniones.

-¿De qué vale ser el primer orejón del tarro, si igual te van a comer?

-No saber dónde vamos a parar, no es nada. Lo malo es no saber dónde nos vamos a acostar.

-Los chanchos rengos no fueron vacunados contra la polio.

-Las hemorroides son una anomalía.

-A los que tienen el sueño pesado, se le desarrollan los músculos de la cabeza.

-Juan y Pinchame se fueron al río. Se divirtieron como locos.

-Los bebedores están siempre empedernidos.

-Si los envidiosos volaran, todos los días serían nublados.

-Era tan flaco que en lugar de papel higiénico usaba serpentinas.

-La lombriz solitaria come de aburrida.

-"Llévelos con confianza. Son huevos caseros" (Alien)

-"Yo le busco la quinta pata al gato" (una gata)

-Peligroso como guanaco contando plata.

-Cuando usted tiene pelos en la lengua, qué hace: ¿traga o escupe?

-El curso más barato de seguir es el de los acontecimientos.

-Lo peor del lavado de cerebro es que tarda mucho en secar.

-En periodismo, algunas entrevistas son entrebostas.

-El que tiene guita hace lo que quiere; el que no, hace lo que quiere el que tiene guita.

La política o las corporaciones

escuchad, muchachis, al Chivito. Un capo. Para los que no entienden qué es eso de la política, qué es eso del trabajo parlamentario, qué es eso de empezar a cambiar la historia, a pesar del poder corporativo

No tenemos miedo

¿Se acuerdan de esa canción, que era originalmente la de Martin Luther King, y que acá cantaba María Elena Walsh?



"...No tenemos miedo,
no tenemos miedo,
no tendremos miedo,
nunca más.

Quiero que mi país
sea feliz,
con amor
y libertad..."

Goliardo lo dice y lo ilustra mejor que yo. Un capo el muchachi.

RECREO

Ya pasó la semana, ya estamos un poco más contentos, ya se viene la primavera...

Es hora de que nos tomemos un recreo como quien se toma una birra helada en una tardecita de setiembre, con el sol ya couché en el horizonte.

Disfrutemos este recreo, que bien nos lo hemos ganado.

Y disfrutemos de Julio, con su interrogador que interroga dónde van algunas cosas. ¿No se han preguntado miles de veces dónde van a parar los papelitos de los caramelos Sugus que se nos caen del bolsillo y vuelan por la calle? ¿No se han preguntado por esa goma de borrar que nos olvidamos en la escuela y se quedó allí solita?

Para todos los que, como yo, nos preguntamos por nimiedades angustiantes, acá va...

El interrogador

Julio Cortázar
No pregunto por las glorias ni las nieves,

quiero saber dónde se van juntando

las golondrinas muertas,

adónde van las cajas de fósforos usadas.

Por grande que sea el mundo

hay los recortes de uñas, las pelusas,

los sobres fatigados, las pestañas que caen.

¿Adonde van las nieblas, la borra del café,

los almanaques de otro tiempo?

Pregunto por la nada que nos mueve;

en esos cementerios conjeturo que crece

poco a poco el miedo,

y que allí empolla el Roc.

El malevaje estrañao...

Sí, viejito. El malevaje estrañao/ te mira sin comprender. Los mandaron a defender a rajatabla sus intereses y se escaparon con la cola entre las patas, cacareando un supuesto ataque a la institucionalidad. Hubiera sido bueno verlos aportar alguito al tremendo debate político que se dio en Diputados. ¿O era que no tenían ni siquiera un ningunito para aportar?

Hipócritas, patéticos, cobardes, amorales...¿Qué más?. Nada. Yo me imagino por un momento en la vereda de enfrente, esperando que estos fulanos defendieran mis posiciones en el Congreso. Ahora estaría pensando qué bondi me deja más cerca y rápido para ir a sopapearlos.

Pero por suerte, por coherencia ideológica, estoy en la vereda donde hoy hay que estar. Y el lujo de nuestros representantes me defendieron así, con lujo, con coraje, con huevos, con política de alta escuela.

Estas otras comadrejas, están saliendo por la puerta del costado hacia el olvido. La historia no va a perder ni un minuto de su tiempo en juzgarlos.

La Fusiladora

Yo tenía tres años en el 55, y con un hermano recién estrenado. Es indudable que mis recuerdos no son para nada significativos. Me viene la imagen esa, recordada en la familia, de estar en la puerta de calle con mi madrina, que era una joven casi adolescente, mirando los jeeps de la Marina que andaban paseándose por Punta Alta; el recuerdo de mi tía Lola, que, para entretenerse, me estaba tejiendo un saquito rojo oscuro; los colimbas que pasaban y saludaban a mi madrina, que retribuía el saludo entusiastamente. No sé si es necesario aclarar: ahí había una gorilita contenta. Yo tenía tres años...

Nada hay de lo que podían sentir los obreros de la Base Naval. No pasaron a la historia lo que pensaban los ferroviarios del Mitre. Y ni hablar de los navales peronistas. Todo tapado, todo sepultado, todo desaparecido, con la inconmensurable ayuda del diario La Nueva Provincia y su radio LU2 que para esta época ya era poderosa. ¡Después me vienen estos fascistas a hablar de libertad de expresión! Ahi no había pluralidad, ahí no había respeto, ahí había vencedores y vencidos, mi amigo Lonardi.

Pero repito, yo tenía tres años. Los recuerdos son los que me impuso el intercambio de anécdotas en la familia. Pero, qué cosa, había un obrero de la Base cuya casa solíamos frecuentar. Todo bien, todo tranqui, todo democrático. No se hablaba de política...Como gran chiste podíamos hacer una caricatura de Frondizi poniendo unos anteojos sobre el asa de una taza de café con leche.Y este tipo, en los ratos en que jugaba con nosotros, a todos los pibes nos enseñó un cantito:

(con la música de Fumando espero)

Fumando un puro
me cago en Aramburo
y si se enoja
también me cago en Rojas
y si se orina
me cago en la Marina
y si no, en la Revolución.
¡Viva Perón!

Y ahí andábamos todos cantando con voces finitas y sin saber quién era Aramburo y menos Rojas. Lo único que podía hacer el tipo era cantar bajito esta canción, que seguramente resonaba en sordina en los vericuetos de la Base.
¿Cuántos años? Cincuenta y cuatro...Jamás me olvidé de esa canción. Jamás, aunque en aquel momento no tenía idea de qué significaba. Pregúntense por qué, ustedes, los impresentables que hoy, por un rato de fama ante las cámaras del Poder Mediático, son capaces de vender hasta los calzones.
Porque los pueblos no olvidan cuando hacen la historia.

Casi, casi, estoy tentada de salir hoy cantando...Fumando un puro....
¡Qué mejor día, hoy, para recordar a los muertos de la Fusiladora y a los pibes de la Noche de los Lápices!

De remate.com

Los interesados en adquirir bronces autóctonos, para la placita del barrio, o para los espacios verdes al costado de la autopista, o para un parque sojero, sepan que estos dos están en liquidación. Ojo, que si los miran de cerca presentan serias fisuras en su estructura, por las que se escapa una musiquita como de trompeta usada para fanfarrias militares. Consultar por pago contado, débito y hasta 12 cuotas (la estabilidad del mercado hoy lo permite). Palomas K abstenerse (ya sabemos para qué los quieren, pibitas).

Amanece...que no es poco.

Pinolito construyendo su imagen de presidenciable en el multimedio, hablando de la perfección celestial para, perversamente, dejar todo como está. Cleto traicionando a su cargo, pero republicanamente poniendo ladrillos en su candidatura como líder(?) de la oposición. Muchas buenas almas halbando,hablando, hablando, para tapar la posibilidad del cambio, porque les aterra el cambio, y concurriendo gozosas a los cónclaves del Poder Mediático.
¿Y todos nosotros, todos los demás? Acá, con la convicción de que esta no es una ley K como nos quieren vender. Con la convicción de que somos muchos, realmente muchos. El problema, mejor, el desafío, es hacerse escuchar. Y en eso estamos.
Porque amanece, que no es poco. Pero de nosotros depende que haya sol o que sigamos en este gris.

Por si persisten dudas...

Tanda publicitaria

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El autor, acá

¿Tanto cuesta ponerse a pensar?

MAESTRO

"...Y había un hombre
que era decir un pueblo,
con su traje de calle
y sus ojos de abuelo.
Un hombre, Salvador,
un Che...
Un revolucionario
de saco y de chaleco,
que supo ir a la muerte
como quien escribe un sueño.
Y se llenó de Chile,
ese país que es nuestro.
Yo sé que estás luchando,
Che Salvador eterno..."
( canción de César Isella que escuchábamos en aquel lejano 73, que había comenzado tan feliz y que, de repente, nos había llenado de tristeza. La cité de memoria...Los años no pasan en vano).

Analía

Hace 29 años, en plena noche de la dictadura, apostábamos a la vida teniendo nuestra primera hija. Que fue la primera nieta, la primera sobrina, la primera bebé de la familia por un tiempo importante. Que nos llenó de anécdotas a medida que crecía y se largaba a hablar y ya no la pararía nadie. Un orgullo tener a esta Mafalda , que era capaz de pararse delante de una compañerita en la escuela y decirle:- Yo soy atea, ¿y vos?. O repetir ¡¡¡astuta!!! como mala palabra porque a los adultos nos hacía gracia el chiste de Mafalda, y ella lo escuchaba. Que fue la única, habiendo nacido durante la dictadura, que se pudo sacar una foto en la Rosada al lado de un granadero, mirando de reojo y no demasiado convencida. Que en el 83 se conocía de memoria los jingles de campaña y repetía "Herminio Inglesia..." o "Bebita Perón". Que creció escuchando a Víctor Heredia, Silvio Rodríguez y cantaba Pollerita colorada de Mercedes Sosa.

Que durante la Marcha Blanca se bancó las manifestaciones llevando su guardapolvo y un cartel enorme que decía: "El ministro no hace los deberes".

Que un día decidió ir a una Escuela Técnica sin que nadie le dijera nada y dentro de poco, casi, casi, espero, será la primera Ingeniera Civil de la familia.

Un orgullo. Un privilegio tener una hija como Analía. Una tranquilidad de cosa realizada saber que ella, su hermana y su hermano son lo más importante que hicimos los dos pibes que en el 73 pensábamos que la revolución estaba a la vuelta de la esquina. Y que hoy, con la utopía intacta, vemos que se continúa en ellos.

¡¡¡FELIZ CUMPLE, ANITA!!!!

¿Te sentís bien así?

"...No hay subjetividades autónomas. El sujeto absoluto comunicacional 'sujeta' a los hombres de hoy. Les hace ver lo que hay que ver. Hablar de lo que hay que hablar. Coloniza sus conciencias. Impide el más minimo surgimiento de pensamiento crítico....Los sujetos viven abotagados de informaciones, pero no tienen una sola verdad. Sus mentes son moldeadas. Opinan lo que opina el diario que leen, el canal que ven, la telenovela que miran. Sus valores no son propios. Son los que los medios (en medio de una guerra fenomenal) imponen..."

José Pablo Feinmann, La filosofía y el barro de la historia

Pilotos

Es una continuidad histórica. Es una coherencia ideológica difícil de igualar. Los pilotos navales tienen toda una historia negra que ni siquiera su desempeño en Malvinas ha podido borrar. Los que bombardearon la Plaza de Mayo y posaron para la foto de Life, tan héroes campantes descansando de su sucia tarea en Uruguay, se murieron sin haber sido juzgados. Los que tiraron argentinos al mar siguen el mismo camino. La diferencia está en que nadie les sacó una foto, ni siquiera Clarín o La Nación, y nadie habla de ellos como héroes. Algo de justicia, aunque insuficiente...

Amos y esclavos

Lo que importa de la servidumbre es el trabajo,
fundado sobre la angustia,
al servicio del Amo.
El Esclavo no es conciente
del valor libertador del trabajo.
( Alexandre Kojeve)

Este es el saber filosófico aplicado a nuestra realidad argenta. Tiene un 10, alumno Goliardo. IMPECABLE.

Museo...¿qué museo?

Nada más horroroso que leer acá, lo que, sin saberlo, está desde hace años delante de nuestros desmemoriados ojos. ¿Qué pensarán las buenas familias bahienses que han disfrutado del Open Day de la Armada cada año, llevando a sus niños a recorrer aviones, tanques, hangares? ¿Qué pensarán las maestras desprevenidas que fuimos con nuestros alumnos, invitados por la Base Espora, a recorrer las instalaciones del Museo? ¿Qué pensarán los ciudadanos prístinos de toda ciudadaneidad que aplaudieron la inauguración de este lugar de recuerdo, con el cuento de Malvinas y toda la parafernalia?

Me da vergüenza, terror, angustia. Ese avión que está ahí está manchado de la sangre de los desaparecidos. Ese avión que está ahí oculta la historia. Ese avión que está ahí es una afrenta para la democracia. Y no sólo el avión, que no deja de ser más que eso: una máquina...Esas autoridades de la Base Aeronaval Comandante Espora tienen mucho que explicar, por lo menos...Y nosotros también...

Para escuchar

http://

y que ninguno de nosotros se pueda hacer el distraído. Clase 2 de este seminario de Medios de Comunicación. Gracias a Eva.

Tarde de sábado

"...La derecha se apodera de repente

del discurso que agitaban los de abajo

y reclama la justicia y el trabajo

que ella misma le ha quitado a tanta gente..."

Ignacio Copani

Tarde de sábado lluviosa (por fin) y zurda, sí zurda de toda zurdidad escuchando esto y disfrutando de los tiempos "crispados" que nos han tocado vivir. Viendo las fotos, no es para nada complicado decidir de qué lado estamos.

Héroes colectivos

Leo en otros blogs que hoy es el día de la historieta, aniversario de la aparición de la más importante de todas "El eternauta". Leo también el concepto desarrollado a partir de ahí del "héroe colectivo", el que se juega por el bien común, el que camina el sendero acompañado de sus pares y ayudando a sus pares.

Gran tema este del héroe colectivo, en tiempos de individualismo acérrimo e indiferencia ante el otro. Tiempos en que nos conectamos con "la realidad" a través del Poder mediático y suponemos que todo lo que vemos en una pantalla es cierto. Tiempos aún del "a mí no me va a tocar", "yo tengo lo que tengo porque trabajé para eso"...

Gran tema, que me lleva a las invalorables clases de Cultura Clásica con un profesorazo como Antonio Camarero, en la UNS, en las que, con pasión, nos hablaba de Héctor de Troya, prototipo del héroe familiar, del, como diríamos ahora, el héroe colectivo. Eran los 70 y para nosotros no existía otro héroe que no fuera el colectivo. No era ni siquiera digno de ser pensado el héroe individual, exitoso a costa de los otros, solito en su ego.

En esas clases, se nos agrandaba la historia de Héctor, jugado por su familia y su pueblo,aún sabiendo que sería derrotado. Y cada vez se iba achicando más el que supuestamente era el protagonista: Aquiles, el egocéntrico, la estrella de la película, el que hacía la guerra por su honor y por su fama (por la de él, se entiende). Qué digo, para nosotros, jóvenes estudiantes setentistas, Aquiles era un flor de porquería. De haber cursado la materia en los 90, lo hubiéramos admirado. ¿O acaso Aquiles no es el héroe del american way of life, yéndonos un poco más allá de La Ilíada?

Héctor, el protagonista de El Eternauta, tantos otros, colectivos, anónimos, héroes.

En fin...hoy, día de la Historieta, así con mayúscula. Aniversario de la publicación de El Eternauta. Oportunidad para releer La Ilíada y encontrarnos con ese héroe colectivo.

Oh, mujeres!!!!

Machistas, feministas....¿Quieren leer algo que realmente da en el clavo? ACÁ. Y dejémosnos de embromar, como decían los viejos. Esto va dedicado a todas las que dicen: "Es una soberbia, no me la banco. Ojalá tuviéramos una presidenta como Bachelet". Pobre Michelle, que hipotecó su pasado revolucionario y su exilio empujada por la presión de las corporaciones.

MAFALDA

Desde ayer la tenemos sentadita en la puerta de su casa en San Telmo. Con las manitos sobre la falda del vestido, esos zapatos tan particulares, y la sonrisa esperanzada. Pero se me ocurre pensar qué será de Mafalda entrada la noche, en las madrugadas, en esa hora en que empiezan las sombras. Allí, en ese banco, solita en la puerta de su casa. Solita sin el Guille, sin Manolito, sin el querible Felipe, sin Susanita, o Libertad, o el mismo Miguelito. Muy sola está Mafalda sentada en el banco frente de su casa. Sola, la nena eterna que nos recuerda lo que fuimos. La nena que a mí, personalmente, me recuerda a mi hija mayor, tan, pero tan parecida a Mafalda en su primera infancia (pelo y cachetes, dichos y actitudes iguales...). A lo mejor allí está el origen de mi angustia: no quiero que Analía-Mafalda se pase las noches sentadita en un banco a la puerta de su casa. Es como un mal sueño. Es como ver a todos esos chicos que de un día para otro se quedaron así, sin su papá, sin su mamá, sentaditos en un umbral, en un patio, en un parque, de noche. Por favor, que alguno de sus amigos vaya a hacerle compañía...