Nube de pedos

"...Vivía en eso que suele llamarse -casi irremplazablemente-' una nube de pedos'. Nadie sabe cómo se forma una nube así. Pero se supone que el que decide vivir en ella sale volando de la realidad. Se eleva por sobre ella hasta el punto de ya no verla. No se sabe quiénes han aportado los pedos que han dado contextura a la nube. Acaso el que por fin se sube a ella y muy posiblemente los monguis (sic) que lo acompañan. Es como si se hubieran reunido y alguien sugiriera:

' Necesitamos un lugar propio. Apartado de todo y de todos. Donde podamos meditar en paz nuestras cuestiones. Nos alejará un poco de la realidad pero nos cederá la sabiduría de los monjes tibetanos, que suben a los picos de las montañas nevadas para reflexionar y luego regresan llenos de verdades'.

Así, con unánime decisión, todos empiezan a emitir ventosidades ruidosas. Una vez que la nube de pedos está lista suben y se alejan rumbo a las alturas. Desde ahí deciden..."

JOSÉ PABLO FEINMANN, Peronismo 2, página 198.

Y no me digas que en nuestro argentino cielo no navegan algunas de estas nubes. Mirá con atención, capaz que sobre tu cabeza, hoy, ahora, anda dando vueltas alguna...

El bolsillo

Lagente piensa con el bolsillo.

Lagente vota con el bolsillo.

Lagente elige con el bolsillo.

¿Hay alguien que no lo haga? ¿Hay alguien que, al momento de tomar una decisión, deje de lado espiritualmente el adminículo de guardar sus economías? ¿Hay alguien que se sustraiga a los avatares cotidianos y se eleve como en un nirvana?

¿Hay alguien que se saque como una ropa vieja la vida de todos los días cada vez que va a votar?

Hipocresía si la hay de parte de las dos gerontas del espectáculo nacional: Susana...cuando decidiste compartir la cama con Carlitos ¿no te pasó por la cabeza tu bolsillo? Mirta...cuando te casaste con Monsieur Daniel ¿no te imaginaste un futuro de bolsillos plenos?

Hipocresía.

Porque Alfonsito piensa con su bolsillo. Porque De Nárvaez piensa con su bolsillo (y ya lo creo que lo hace). Porque hasta el suizo Binner piensa con su bolsillo.

Porque don Magnetto piensa con su bolsillo. Porque Ratazzi piensa con su bolsillo. Porque hasta Obama piensa con su bolsillo.

O quizá hay bolsillos habilitados para acompañar al pensamiento. Y los bolsillos raídos no lo están.

Bolsillos que ahora pueden coser su fondo. Bolsillos que abultan un poquitito más. Bolsillos que sí, que es cierto, no te los podés sacar al momento de definir tu voto.

Podríamos decir entonces: yo soy yo...y mi bolsillo. Unidad existencial si la hay.

No me pidas optimismo si el bolsillo no existe. No me pidas tranquilidad para elegir, para pensar, para debatir, si en el bolsillo no hay nada. No me pidas más o menos objetividad si meto la mano y pasa de largo, en el malhadado bolsillo.

Es cierto que en los noventa, un sector, la clasemedia Miami, también votaba con el bolsillo, la cuotita, los viajes, el espejismo del uno a uno. Ahí no la escuchábamos a doña Su hablar del bolsillo de lagente. Porque mientras algunos cuidaban su bolsillito, un montón iban perdiendo hasta la capacidad de tener ropa con bolsillo.

Ahi está la diferencia. La diferencia de ver cómo esos bolsillos pegados como las paredes del estómago con hambre, algo tienen hoy que nos hacen reír un poco más frecuentemente. Algo tienen que ver con que una mamá te diga: le compré las camas a mis hijos porque no tenían, y cuando termine las cuotas me compro la heladera. Algo habrá en esos bolsillitos para que, pases el día que pases, principio, medio o fin de mes, la peatonal Drago esté siempre llena de familias, viejos, pibes, tomando su heladito o comiendo su pancho.

Pero claro, no hay nada que hacer...Piensan con el bolsillo.

La Reina del Plata

Estábamos en la primaria cuando fuimos por primera vez. A lo de la tía Paca. Pozos 1036. Una casa antigua devenida conventillo. Sí, la tía Paca, que había venido de Castilla con su mamá, su hermano cura y su otro hermano panadero, vivía ahí, en el conventillo, en la pieza segunda, viniendo de la calle. Era una privilegiada. Tenía su propia cocinita de chapas en el patio.

Fuimos todos a conocer Buenos Aires. A amucharnos en la pieza helada de la tía Paca. A mirar a Pepe Biondi en el único televisor del conventillo, en la pieza de doña Elena, en donde siempre había perfume de eucalipto.

Nos gustaba el olor del café que andaba por el aire en las mañanitas. Nos gustaba ir al puerto y al zoológico. Y a la cancha de San Lorenzo con el tío Amador. Y sentarnos en los bancos de maderitas del subte de la línea A. Nos encandilaban los puestos del Mercado de la avenida Entre Ríos y los negocios de Lavalle y Florida. Y la plaza del Congreso. Y las palomas de la Plaza de Mayo.

Cuando nos tomábamos el tren de vuelta en Constitución, era como estar abandonando el paraíso.

Volvíamos a casa, que no era un conventillo, que no tenía el baño compartido ni la cocinita de chapa en el patio. Que era la casa alquilada de un obrero ferroviario pero que era una casa. Pero en Punta Alta no había semáforos, no había rascacielos, la plaza Belgrano NO era la Plaza de Mayo. Éramos tan insignificantes que ni el olor del café sobrevolaba las mañanitas llenas de bicicletas de los obreros de la Base.

Volvíamos tristes. Pero volvíamos para contar que habíamos estado allí, allí, en el centro del universo. Nos habíamos aprendido de memoria los chistes de Biondi para repetirlos. Les contábamos a quien quisiera oírnos que habíamos comido pulpo a la española y fritangas de la cocinita de la tía Paca. Por poco tiempo, habíamos SIDO, habíamos PERTENECIDO...

Fuimos otras veces a la Reina del Plata. Siempre con esa admiración provinciana que devino después placer por caminar sus calles, tomar un café en el Tortoni, entrar en las galerías Pacífico donde todo huele bien, sentarte en un banco frente a la Rosada sólo para ver como las palomas y los gorriones comían tus miguitas, tomar sol en Puerto Madero que ya no era el Puerto de la tía Paca.

Y siempre con esa sensación de haber estado AHÍ. Ahí donde la historia se decide. Ahí donde lo importante pasa. Y por lo mismo en donde vive la gente realmente importante.

Entonces...que ahora sintamos que más que nunca la Reina del Plata quiere reinar exclusivamente para los suyos, debería hacernos pensar que algo tuvimos que ver para que hoy sea como es. Desde el virreynato, digo. Ciudadanos preocupados por sí mismos porque el interior les era extraño. Tan extraño que el interior necesitaba pasearse por Callao para sentirse alguien. Ciudadanos, súbditos de la Reina, que tenían todo lo que hay que tener, aún en el conventillo de la tía Paca: tenían el certificado de pertenencia, estaban adentro, no tenían la ñata contra el vidrio, aunque tuvieran frío y muchas veces hambre.

Entonces...¿no se trata de una profunda y difícil batalla cultural el hecho de recuperar para todos la ciudad más europea de América, que se mira a sí misma, en un país que hoy más que nunca mira hacia adentro del continente?

Amo Buenos Aires, sus calles, su olor, sus parques...No me gustaría regalársela a lo peor de la ideología del "estamos bien". No me gustaría.

Todo somo güiquiliki...

NO me diga que no vecina, no me diga que no. Ahora me vienen con los archivos de los EEUU, con la CIA y las embajadas. Si usté sabe que en el barrio, nosotra la sabemo lunga.
¿Se acuerda cuando la mujer del carnicero compró la Noticia y ahí nos enteramo que la Cristina era bipolar como la Norita, que pa eso toma el litio toooodo lo día?
¿ Se acuerda cuando leímo cuánto pare de zapato tenía la senadora? Y usté se acordó de lo que decían de Perón: que tenía mil quiniento. Y el Viejo, que era un zorro, contestó: "¡Qué! ¿Acaso soy un ciempiés? Yo tengo la costumbre de lustrarme los zapatos. Con tantos pares no hubiera tenido tiempo de gobernar."
¿Se acuerda cuando su hija vino de la escuela diciendo que la directora le había dicho que le dijeron que el 22 de diciembre era feriado y ella tenía que posponer la mesa de examen para después de Navidad? Resulta que era un rumor y putiando tuvo que ir a trabajá el 22 y después de Navidad también...
¿Se acuerda cuando el ferretero dijo que tenía un primo que trabajaba en Rentas y que había visto los patacone? ¿Que ya estaban listo para después del 29 de junio?
¿Se acuerda cuando mi nieto vino putiando porque el precetor le dijo que la ispetora le había comunicado que las nekbus sólo iban a la escuela peronista? Y a la semana la trajeron a toda?
Yo siempre me pregunto: por qué nadie tenía un primo que trabajaba en Rentas para avisarno del corralito. POr qué nadie tenía un amigo en ENTEL para avisarno que la estaban liquidando. Por qué nadie tenía un hermano maquinista para anticiparno lo del ramal que para, ramal que cierra. Por qué nadie nos avisó que Fibertel no existe, y más ahora que me ofrece tre mese grati, y la señorita que me yama ni se enteró que no tengo computadora.
Por qué ningún pariente de la Pato Bullrich chusmió que nos iban a dejar con el culo al aire. Por qué nadie nos dijo que De la Rúa tenía esa cosa de roncar y no respirar que te va matando la neurona cuando dormí, y parecé dormido cuando está despierto?
Por eso le digo, vecina. ¿Se acuerda de lo que decía el Hombre? La única verdá es la realidá. Si le interesa al Clarín el güikiliki, que le interese. Mi marido dice que ese diario ya no sirve ni pa prendé el fueguito del asado.
Y el chusmerío. Bueno, usté y yo sabemo bien cómo se hace el chusmerío. Nos despertamo en el chusmerío y nos vamo al sobre con el chusmerío. Lo conocemo... No como lo ortiba esto que resulta que repiten como loro lo que el diario de lo gallego le dice.
Me voy a comprá lo regalito de Navidá. Que pa eso la Cristina nos da un poquito má como todo lo fin de año. Felice Fiesta. Ah, y me chupa un huevo el güikiliki, como dice mi hijo el más chico, que flor de maleducado es (respetando a lo presente).

Negros de mierda...

Fuiste a preparar café a la cocina de la escuela, y te encontraste con la indignación indignada del kiosquero, una maestra, y las tres auxiliares (a las que en mi época se les decía porteras, como si lo único que tuvieran que hacer fuera abrir la puerta).

Indignados porque el mini-monopolio de la información bahiense había asegurado que, en un barrio de la periferia, las casas del Plan Federal iban a ser entregadas a "esos tipos que van a traer del conurbano".

Náaaaa, les dijiste. Ya lo aclaró el delegado municipal del barrio: hay una condición primerísima para calificar en estos planes, y es la residencia en el lugar por no menos de cinco años.

Medio que no te creyeron. Porque se imaginan, "esa" gente que traerán de allá. Patético, porque una de las compañeras auxiliares es parte de "esa" gente , y vino de allá. Patético, porque no estaban hablando ni Bioy, ni Borges, ni la Vicky Ocampo. Estaban hablando laburantes como vos...

Y siguieron los lugares comunes: que no hay que regalarles nada, que si no no trabajan, que si les das semillas para una quintita ni siquiera las riegan, que es más fácil robar que trabajar...

Toda la batería de frases hechas del mediopelo argentino.

Y por debajo, muy por debajo pero ahí: el odio al Otro, al diferente, al que se tiene que quedar escondido, y en lo posible no existir en esta ciudad de gentes tan pero tan gentes.

Los miraste a todos un poquito y les dijiste: qué jodidos somos, muchachis, pero qué jodidos somos. Olvidados de nuestra identidad. Peleando con uñas y dientes para parecernos a los que envidiamos, a los personajes de Caras, de Gente, de la televicio. Como en esa escalera que querés subir pisando al de abajo y mirándole el culo al de arriba. Como si el de arriba te permitiera subir, mirá vos.

Lo más triste de todo, lo más peligroso, es que la maestra era una de las más convencidas. Qué estrategias aplicará en su labor docente en una escuela que no es precisamente el San Andrés...Con qué prejuicios se enfrenta cada día al entrar al aula donde un ochenta por ciento son morochitos..pero lindos, eh? Qué enseña esta mina, qué enseña...

Si escarbás un poquito surge todo lo otro: que con los militares vivíamos tranquilos, que este es un gobierno de zurdos, que nos están matando a todos...

Mirá si no nos debemos la gran discusión nacional todavía. Mirá si no fue profundo el daño. Mirá si no nos destruyeron.

Eso sí, qué bonito es que haya una ley de matrimonio igualitario. Nos hace sentir progres, por permitir a un sector de lo diferente que puede, después de tanto escarnio, asomarse a la luz. Pero pará ahí, che...Los negros son otra cosa...Los negros tienen cuarenta hijos para cobrar la asignación universal. Y ni siquiera llevan los pibes al hospital. Y las pibas embarazadas, ni un control se hacen.... Y cuando vos les decís que no, que viste las libretas, que las salitas médicas laburan todo el día, que las pibas se controlan, se hacen ecografías...Te contestan, ¿ah, sí? como quien oye llover. Porque la coraza que les recubre el marote lleno de frases hechas es impenetrable, como el bosque chaqueño.

Qué pelea cultural la que hay que dar, cuando los sectores dominantes han logrado formatear las cabezas del dominado de tal manera. ¿Cómo decía el viejito Marx? ¿Era la tesis 11? Eso... eso de que la existencia de la ignominia no alcanzaba, había que tener conciencia de la ignominia.

Mirá si falta todavía. Mirá si el camino es largo.

Eso sí: la alfombra ya se corrió y la mugre se ve. No podés ocultarla. ¿No te parece que de acá el camino es más fácil?

Asociaciones...¿libres?

Viste que, a veces, tu monólogo interior, tus neuronas pensantes (que no son muchas), todo eso se va por vericuetos que ni vos lo tenías en cuenta.

Ayer se juntan el 11 de setiembre del díadelmaestro, padredelaula. Y el 11 de setiembre de aquel otro Maestro, don Salvador, un Che, como decía la canción del Isella, sí el mismo César que después se perdió en los laberintos de la historia y nunca más se pudo encontrar.

Y se juntan los onces...Y vos leés los diarios de Chile esperando alguna mención, actos conmemorativos, la Plaza de la Moneda llena. Y no...No es noticia, parece, el aniversario del golpe genocida de Pinochet.

Sí, hubo actos, hubo conmemoraciones puntuales. Hubo.

Pero ya sabemos que la realidad está en la tapa del diario o ya no es realidad.

Y ahí la asociación no libre. La asociación con nuestro 24 de marzo. ¡Cómo discutí esa medida del gobierno K que declaraba feriado nacional inamovible esa fecha! El Martincho Caparrós estaba de acuerdo conmigo, mirá vos. Y me daba argumentos. Salir a debatir el error oficial con las ideas del Martincho. Qué lujo.

Porque no era una fecha para irse a tomar mate al parque, porque iban a terminar haciendo de ella un feriado largo, porque lo único que le interesaba a K era frivolizar la historia y los derechos humanos...

No te digo que cambié muy pronto de opinión. Casi, casi, me tardé hasta este año. Con las marchas multitudinarias. Con actos y recordaciones en todo el país. Con escuelas que hasta hace poco se las arreglaban para no mencionar nada...

Y ahí me di cuenta de mis argumentos mezquinos (no vamos a decir que son mezquinos los argumentos del Capa, no, a ver todavía si su ego se ofende). Mis argumentos eran mezquinos. El feriado nacional obligatorio nos impuso, a nosotros, poco memoriosos, el recordar y analizar y debatir cada vez más algo que nos duele tanto que preferimos meterlo debajo de la alfombra.

Y si ése no es el comienzo de un cambio cultural, qué es entonces...

Por eso, porque los diarios se ven obligados a hablar del 24 de marzo y la dictadura. Porque los canales de televisión no tienen otra que reflejar las marchas, los actos, las palabras. Aunque hablen de sectores encontrados, peleas entre organizadores, etc. etc.

A eso me refiero cuando veo qué reflejan los medios chilenos. Son tan prolijos estos chilenos que, como dije alguna vez, podés encontrar jarros de cerámica con la cara de Pinochet o con la del Chicho para comprar. Vos elegís.

Son tan prolijos que el Pinocho se murió y estoy segura de que su fotito todavía está en todos los lugares en donde estaba.

Entonces, ahora me cierra el círculo. La descolgada del cuadro de Videla. El feriado del 24. La política de derechos humanos como cuestión de Estado.

Aunque, en su momento, con esos argumentos de izquierda tilinga, haya cuestionado lo que, de alguna manera, no terminaba de comprender.

Ojo, a ver si todavía los muchachos de la izquierda hacemos los mismo que en el 55, o en el 46. O en el 83, sin ir más lejos, con la teoría de los dos demonios...Mirá que el tiempo te va a resultar más que largo para arrepentirte...

7 de mayo

Tenía nada más y nada menos que treinta y tres. Pensalo, treinta y tres...
Era de mayo, era de Tauro, era de todos.

Este país

Nadie mejor que Gerardo para escribir sobre lo que muchos sentimos, con rabia, y a veces, hasta con vergüenza ajena. Algo para meditar, y para pensarlo dos veces antes de repetir como loros "este país"