Les Quatre Cents Coups

Sábado a la noche. Sábado de pelis y vino blanco. Cintas, como decíamos allá por los cincuentas, para volver a ver. Francois Truffaut-Jean Pierre Léaud. Una dupla fenomenal.
Para mí, la mejor, lejos. Actual, como la Crónica de un niño solo del maestro Leonardo Favio.
Blanco y negro, como deben ser las pelis. Lentamente lenta, como debe ser el cine de reflexión. Francesa y universal hasta la médula.
¿Del 59? Qué lo parió. Creí que era de ayer nomás.
Preparate un vino blanco helado. O una birra si se te pinta. O un café si ya te tomaste todo lo otro. Pone el DVD o la compu.
Es una peli para el sábado a la noche.

Nomeolvides

Hoy florecerán mil flores, quizá más...Y es probable que muchas sean las nomeolvides.
Estoy leyendo el Perón de don Galasso, ando por ahí, en el año 57, 58, plena resistencia peronista. El año en el que yo dejé de ser analfabeta, como conté alguna vez.

Tiempo difícil.

Tiempo en que uno se reconocía con el otro por signos apenas entrevistos, el ramito de nomeolvides en el ojal, el silbido de Fumando espero..."No olvidamos los días felices y esperamos fumando..."
En mi historia personal también se cruzaron estos signos que sobrevivían a la prohibición: la letra cambiada del tango que un obrero de la Base Naval nos enseñaba a los chicos de la familia

Fumando un puro
me cago en Aramburo.
Y si se enoja
también me cago en Rojas.
Y si se orina
me cago en la Marina.
Y si no, en la Revolución.
¡Viva Perón! (aunque esto último sólo si el entorno era más o menos íntimo)

Y el ramito de nomeolvides.

Me acuerdo del regalo del día de la madre que nos hizo la maestra de Primero Inferior: un alfiletero de paño lenci, rojo, con un ramito de nomeolvides. ¡Qué bonitas eran esas flores tan chiquitas! Mi mamá todavía lo tiene.

Y se me ocurre pensar, después de tanto tiempo, por qué la maestra eligió las nomeolvides y no otra cosa, por qué esas florcitas eran tan comunes en aquella infancia...

¿Casualidades? No creo. En aquel momento, distinto, terrible, florecían las nomeolvides, como hoy, en las plazas. Florecerán mil flores...

La música

Ya sé que hoy es el aniversario del asesinato democrático del John Kennedy. Porque ¿viste? en un país tan republicano y moderno, suelen también matar a los presidentes, de puro conbóys que son.
Pero para otra cosa me vine a escribir. Hoy es el día de la música. Y quien no haya nacido, crecido y envejecido con la música dándole vueltas en el alma, no sabe lo que se pierde.
Don Gerardo describe muy bien qué es la música en su vida. Y me hizo acordar de lo que ha sido en la mía: nieta de españoles que escuchaban a Pedrito Rico, vecina del club Altense que todas las tardes ponía los tangos más populares para que escuchara el barrio, estudiante de piano que moría por Chopin, adolescente que bailaba con Frank Sinatra y Palito Ortega en mezcla infame, universitaria que escuchaba a Litto Nebbia, Los Beatles, Joan Baez y Quilapayún.
Mi vida ha sido una ecléctica mezcla de sonidos, desde Strauss a Manu Chao, desde La marcha de San Lorenzo al Imagine de Lennon, desde el Club del Clan al Nano, y siempre Nano, desde Nessun dorma a Quimey Neuquen...
Pero de elegir, me quedo con lo que, seguramente, fue lo primero que escuché, en el viejo combinado de Buchardo al 400, mientras el sol de la mañana entraba por la ventana de la sala, o recibidor, o no sé qué: porque todavía nadie, pero nadie decía living...
Los Churumbeles de España....Doce cascabeles... La Zarzamora...Olé, mi alma, decían los gayegos de la familia, mientras mi mamá prendía el combinado y profería su sentencia: "La música amansa las fieras", mirándonos fijamente a mi hermano y a mí.

El Paraná

Hoy la escuchaba a la Presidenta, cuando nos hablaba, cuando desasnaba a unos cuantos sobre qué fue eso de la Vuelta de Obligado. ¿Algunos barquitos locos de los ingleses y los franceses? ¿La locura de un dictador sudamericano? ¿Un feriado que este gobierno pone para que sigamos consumiendo en la costa?

No, ¿vos sabés que no? Lo dijo claro esta oradora brillante,este cuadro político que la historia nos dio como presidenta: las potencias Inglaterra y Francia, navegando río arriba, con la bandera del comercio libre y la intención de separar a las provincias del litoral. Haciendo republiquetas aquí y allá. Como les gustaba a la burguesía comercial porteña y probritánica. Algo a lo que se había opuesto desde siempre y con todas sus fuerzas el Indio, el Padre de la Patria, el tío Pepe como le decían en la familia (el Padre de la Patria, decía don Bartolo, falsamente, mientras le borraba la mitad de su historia).

Porque así, y los invasores europeos se frotaban las manos (iguales, imagino, a las manos de Mariano Grondona cuando dicta cátedra), el padre de los ríos sería una vía fluvial internacional.

Eso, ni más ni menos.

Se jodieron, se jodieron por la valentía de Mansilla y sus gauchos y por la decisión de Rosas (sí, el mismo al que en la escuela te enseñaron a nombrar como tirano sangriento).

El Paraná es nuestro. El Paraná, el mismo río que miré durante muchas vacaciones de invierno desde la terraza de mi abuela en Rosario. El mismo al que me asomaba con vértigo en el puerto. El Paraná. Nuestro. Cuchate a los Trovadores para que nunca, pero nunca nos olvidemos por qué es nuestro...

Es hora, como dijo Cristina, que rompamos de una vez por todas las cadenas de la opresión cultural.

Violencia Rivas

¿Qué hace que una mujer se levante como fiera y vaya a encajarle un sopapo a un tipo?
¿Qué le pasa por la cabeza cuando saca el cross de derecha, mientras con la izquierda le toma el hombro?
Error, error. La pregunta está mal formulada: donde dice mujer debe decir persona. ¿O resulta que es incorrecta una mujer que pega pero no un hombre que pega?
¿Vos te encontraste alguna vez en situación similar? ¿Vos te planteaste estrolar al Otro cuando no compartías lo que decía, y encima lo hiciste? ¿Vos cagaste a trompadas a quien te molesta sobremanera con lo que está diciendo?
Yo no puedo imaginármelo. Aún en los peores momentos de impotencia la mano que quisiera pegar te sale para otro lado. Pero salir haciendo sonar los tacones derechito, derechito a sopapear a alguien, no sé...
Por eso Violencia Rivas describe tan bien lo que no deberíamos. Por eso hasta nos molesta su grito histérico, su patada al pobre gato, su insulto familiar. Es como Capussotto diciéndonos: esto es una mierda, una sociedad adulta no puede hacer esto.
Entonces, se me ocurre, que esa explicación que anda flotando por ahí: qué querés, es peronista; qué esperás, es una villera...No. No nos pongamos el sobretodo republicano para explicar ciertas conductas desesperadas.
Mi tocaya (uhhh) no pegó el trompón porque es una peronista incorregible, ni porque, como yo, es morocha.
Mi tocaya se zarpó porque la opereta se les fue de las manos, y su sueño de gobernadora de Duhalde (que para eso se paseó por acá, por Bahía) se le escurría entre los guantes de boxeo.
Mi tocaya se desesperó desesperadamente porque, che, tanto pero tanto trabajo con la Biblita y esto va a terminar asi...
El problema es que hizo lo que, se ve, sabe hacer.
A mí, te digo, cuando me angarra la desesperación y la impotencia, me pongo a patalear en el suelo. Y los hombres de mi familia, casi, casi, igual. Excepción hecha de algo que pueda amenazar a mis hijos. Ahí no sé. Bah, igual la piña me va a salir tan torcida que me la voy a dar yo misma.
Pero bueno, son costumbres que no tienen nada que ver con la filiación política o el colorete de tu piel.
Eso sí: yo podría comprenderlo en la riña colegial del recreo largo. Pero son honorables diputad@s de la Nación. Ese es el problema. Se ve que las cosas que no les están saliendo deben ser grossas, grossas. Fundamentalmente esa intención tan opositora de degradar la política entre la tilinguería.
Y no se pierdan este análisis, que es serio, no como el mío. Je.

Los militantes

"...Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo..." Envar el Kadri. ( gracias, laotra, por dictarme el post)

El día es todo los días. Pero hoy, 17 de noviembre. O mejor, este día de la militancia hoy...

Para todos y cada uno. La más que hermosa canción del Nano.

Mujeres

De la misma época, de los mismos años, las láminas que está subiendo la Nilda de Lanús.

11 de noviembre de 1951, tu vieja, mi vieja, tantas mujeres jóvenes votan por primera vez.

¿Gracias a Evita? No sé.

Alicia Moreau de Justo lo venía "predicando" desde hacía cuarenta años. Digo bien: predicando, declamando, consigneando, bandera de lucha agitada una y otra vez. ¡Qué lástima! Una bandera que perdemos los socialistas cuando se hace realidad.
Pero es el gobierno peronista y el empuje de la Eva, criticada y odiada por la oligarquía y por las feministas, quien logra el voto femenino.
¿Es un regalo? ¿Se lo "da" el peronismo a las mujeres argentinas?.

Quizá. Lo más probable.

Porque te digo: muy loable lo de las feministas, muy bueno El segundo sexo que justo, justo se publicó en 1950, por ahí.
Pero la realidá real te la marcaban esas láminas que colecciona el blog de la Nilda. Por ahí pasaba la cosa. Y pasó por muchos años.

El voto femenino. Un logro de un gobierno que tuvo la decisión política, aunque las mujeres estuvieran en ese momento preocupadas por el marido que llegaba a casa. La mayoría, digo.

Y lo del voto femenino me trae de arrastre otras decisiones: la derogación del punto final, el cuadro de Videla, el feriado del 24 de marzo.

Con una mano en el corazón: ¿cuántos éramos los que pedíamos por estas cosas? ¿A cuántos, como a Caparrós, nos pareció que el 24 de marzo feriado era para el turismo? ¿Cuántas veces participamos en escuálidas marchas por los treinta mil?
Me parece, entonces, que de eso se debe tratar esa cosa de gobernar: de tener un proyecto claro, de construír poder para desarrollarlo, de adelantarse a veces con decisiones que, por ahí, no le mueven el pelo a "lagente" en ese preciso momento.
Pero que, como el 24 de marzo, andando el tiempo, se convierten en banderas de las mayorías, del pueblo, bah.
De eso se trata, muchachis de la izquierda, progres, demócratas. Sólo de eso se trata. Si no, pregúntenle al Martín de Morón, que parece que la tiene clara. No sea cosa que, como decía el viejo Engels (¿o era Carlitos?) tiremos al pibe que estamos bañando junto con el agua sucia de la bañera...