Έρως και Θάνατος

Hoy es San Valentín...ese santo que dicen los obliga a los enamorados a regalarse huevadas, como peluches, bombones, corazones almibarados y todo el merchandáisin de Wal Mart. Un santo importado como el San Patricio que te hace poner en pedo un día al año. O como el Jalogüín, en el que salís corriendo disfrazado de zapallo asesino, sin darte cuenta de que los corsos son en febrero.

Oh, San Valentín...día de los enamorados con existencia precaria. Día para acumular ositos y rosas secas que van a ir a la basura cuando el amor real, el amor cotidiano, el amor que ilumina y engendra la maravilla, se te cruce en el camino.

Έρως και Θάνατος dice el título: el amor y la muerte. Las dos pulsiones existenciales entre las que transcurre nuestra vida. Don Eros, que vence a la muerte y a la vez es vencido. Doña Tánatos, la posibilidad conciente del ser humano que te anula todas tus otras posibilidades. Entre esas dos fuerzas andamos. Entre ellas dos.

I'm a dreamer...

Imagine

Imagine there's no heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today...
Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace...

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one

Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world...

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one.

La música

Ya sé que hoy es el aniversario del asesinato democrático del John Kennedy. Porque ¿viste? en un país tan republicano y moderno, suelen también matar a los presidentes, de puro conbóys que son.
Pero para otra cosa me vine a escribir. Hoy es el día de la música. Y quien no haya nacido, crecido y envejecido con la música dándole vueltas en el alma, no sabe lo que se pierde.
Don Gerardo describe muy bien qué es la música en su vida. Y me hizo acordar de lo que ha sido en la mía: nieta de españoles que escuchaban a Pedrito Rico, vecina del club Altense que todas las tardes ponía los tangos más populares para que escuchara el barrio, estudiante de piano que moría por Chopin, adolescente que bailaba con Frank Sinatra y Palito Ortega en mezcla infame, universitaria que escuchaba a Litto Nebbia, Los Beatles, Joan Baez y Quilapayún.
Mi vida ha sido una ecléctica mezcla de sonidos, desde Strauss a Manu Chao, desde La marcha de San Lorenzo al Imagine de Lennon, desde el Club del Clan al Nano, y siempre Nano, desde Nessun dorma a Quimey Neuquen...
Pero de elegir, me quedo con lo que, seguramente, fue lo primero que escuché, en el viejo combinado de Buchardo al 400, mientras el sol de la mañana entraba por la ventana de la sala, o recibidor, o no sé qué: porque todavía nadie, pero nadie decía living...
Los Churumbeles de España....Doce cascabeles... La Zarzamora...Olé, mi alma, decían los gayegos de la familia, mientras mi mamá prendía el combinado y profería su sentencia: "La música amansa las fieras", mirándonos fijamente a mi hermano y a mí.

Canción

Como si el Héctor Negro lo hubiera escrito ayer, para vos, para mí, para todos nosotros los miles.

"...Si es el dolor al fin quien nos iguala

y la esperanza quien nos ilumina..."

Écoutez...

Don Artemio la subió en la versión de Eric "Dr.House" Clapton. Y yo me acordé de aquel viejo disco donde Yves Montand te enamoraba cada vez que lo escuchabas.
Acá tá. Porque es sábado, porque hay sol, porque en primavera siempre, siempre tenemos nostalgia del otoño, a veces.
Como cuando hace frío y añoramos el calor.
Y cuando rogamos por una helada en un verano de cuarenta grados.
Y sí, somos nostalgiosos de todo...







Les Feuilles Mortes

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.





C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Jacques Prévert. Joseph Kosma

Somos perros sin pedigrí......

Disfrutalo al Barragán. Buena música, buen contenido...Para todos nosotros, perros sin pedigrí y con hocico más que negro.

Pronto venceremos...

Desde los setenta, Joan Baez...pronto venceremos....El día es hoy.

We shall overcome,

We shall overcome,

We shall overcome, some day.

Oh, deep in my heart,

I do believe that

We shall overcome, some day.

We'll walk hand in hand,

We'll walk hand in hand,

We'll walk hand in hand, some day.

Oh, deep in my heart,

I do believe that

We shall overcome, some day.

We are not afraid

we are not afraid

we are not afraid, today

Oh, deep in my heart,

I do believe that

We shall overcome, some day.

We shall overcome

We shall overcome

We shall overcome, today.

Oh, deep in my heart,

I do believe that

We shall overcome, some day.

Frío y bohemia

Leyendo hoy el blos de la sirena, que ahora se castiga con amarula y dejó el vodka,me encuentro con el afamado comentarista Orasio Estevan Hálvares. Y como dice la sirena, el signore Fróid nos sigue por ahí, marcando de cerca. Orasio me trae a César Bruto, Fróid nada menos que al frío. Que hoy es un día así, putamente frío y lluvioso. Y la lluvia me se trae a lo bohemio, que anclao en Parí, sufrían temblando. Señora y Señore, con ustede el tesssto susodicho:

"...Cada ves quenpiesa a venir el fresquete y uno presisa ponermás cobijas y reforsar la comida y mandarse alguna copa de algo que raspe para que le venga la calor por adentro, yo menrrecuerdo de los pobre bohemiO que viben arriba de una buardilla, todos tiritando de frío, con el viento que les entra por todos los augeros de la paré, el agua que filtra por el techo, la niebe que senchufa por los vidrio roto...y, sin tener un triste pedaso de pan o de quesO para comer, endemientras que afuera, envueltos en sendas pieles y autos de lujo, rechondos de soculentos cabiares, malionesa de langostA y fine chanpane francais estrangero, los chanchos burguéS se rien con sus 2 mandíbula batiente y silban una canción ordinaria endemientras chupan un sigarro grande, caro y dibno de mejor causa, ¡Así es la vida del mundO, y así es el pago que le da la jente a los artistA que se sacrifican y se mueren de hambre, en lugar de agarrar y ir a trabajar por egenplo de mosoS labacopa en una tenporada de maR del platA y ganar sus buenos sinco a 6 mil $$$$$ con los cual conprarse un terrenito y venderlo a los 3 mes en 15 ó 20 miL, y despué comprar tirantes de fierrO en linieR y venderlo en barracA, ganando el siento mil quiniento por siento, o sea de que ante de un ánio el tipo no se deja cortar la cabesa por meno de 2 ó 3 miliones de $$$$$! Por eso yo, al ques boemiO le saco el sonbrero y lo almiro, y si un día tengo plata de sobra lo primero que hago es construir una buena casa de alto con muchas buardilia con lindas ventana, bastante calefasión para el inbiernO, uno heladera de cubitos para el veranO y una despensa siempre cargada de cosas de comer a todo pasto. ¡Cuesta tan poco haser felis a la jente!..."

CÉSAR BRUTO, en El libro de Buenos Aires, compilado por Álvaro Abós.

Para finalisar la recordasión de lo boemios, el Charles, oui, el Charles Aznavourian.... (a la merde, que eran sufrido los tipo que praticaban la bohéme).

Saludo a la bandera

Hubo un tiempo, mucho tiempo, en el que decir "esto es un saludo a la bandera" era significar mero formalismo, cumplir sin cumplir, aparentar lo que no vas a hacer o ser...Era el rechazo, tal vez, de tanta marcha militar, de tanta bandera saludada compulsivamente, de la apropiación de esa bandera que saludábamos con todo el corazón en la primaria.
Era un "saludo a la bandera" hacer que....y no hacer nada. Triste. Patético.
Y hubo un tiempo en que nos tuvimos que guardar la bandera porque de lo contrario nos identificaban con quienes no queríamos identificarnos. Porque parecía que los dueños del campo eran los dueños de la patria, de la bandera, de la escarapela, del himno. ¡Cómo le vamos a dejar a la zurda todos los símbolos de los padres fundantes!
Y a veces, muchachis de la zurda, hagámosnos un mea culpa...Más de una vez, como la Betty Sarlo, nos negamos a cantar el himno, a usar la escarapela, a valorar la bandera, por ese concepto torcido del internacionalismo proletario.
Tonce hoy, che, permítanme volver a cantar con este Salve Argentina que los pibes del 58, en el patio de la escuela 2 de Punta Alta, saludábamos a la bandera a las cinco de la tarde (a las cinco, ni a las cinco y diez ni, como ahora, a las cinco menos cuarto) , viéndola bajar de ese mástil que nos parecía enorme, gigante..
Permítanme decir que la bandera es nuestra, que la recuperamos, que no la vamos a regalar, que estamos orgullosos de ella. Y aún más orgullosos cuando la vemos con las banderas hermanas, mezclada con la bandera aymara, con los símbolos mapuches, con la estrella cubana...
Así que, vamo a ponerno de pie, chichís. Vamo a ponerno de pie y a saludar a la celesteyblanca. Un día antes. No importa. La saludamos todos los días del año. Porque somos argentinos y latinoamericanos.

Malenas

Hace un ratito me llegó un mail de mi amiga Nilda, mi gemela de la blogósfera. Quería compartir con sus amigos un lindísimo video que hizo para su hija Malena, que hoy cumple 26. Mirá vos, Nilda, cómo seremos de gemelas, que la mía, digo mi Malena, los cumplió el viernes 11. Los 26 también. Y las dos viajaron a La Higuera casi casi simultáneamente. Y las dos tiene que sufrir una madre loca como no se encuentra así nomás.
Ella dice que el video es sólo para los amigos, íntimo. Y viendo el video me salta el Nano, el Nano cantando...Malena!!!!!
Así que, para las dos Malenas de 26 años, pero más que nada para las dos viejas, la Nilda y yo, que solemos lucir babero gigante con nuestros hijos...Ahí va... De pie, mes amis. Que el Nano canta un tango.

Janis, la Rusita, Joan y la sirena avodkada...

La sirena subió hoy una hermosa poesía de nuestra Alejandra Pizarnik, y se acordó de Janis. Sí, la Joplin. Y como efecto dominó, se me vino al blog la Joan. Esa, que conocí porque le gustaba a Raúl, que tenía sus long plays y que never, pero never entendió una papa de english.

Saturday night, my friends, Joan Baez singing Janis.
De luxe, papá....

IN THE QUIET MORNING (for Janis Joplin)

In the quiet morning
There was much despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
Tossed by the tides of misfortune
Barely here to tell her tale
Rolled in on a sea of disaster
Rolled out on a mainline rail

She once walked tight at my side
I'm sure she walked by you
Her striding steps could not deny
Torment from a child who knew

That in the quiet morning
There would be despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
She cried out her song so loud
It was heard the whole world round
A symphony of violence
The great southwest unbound

En lo de Mariquita

Imaginate, nomás.
Buenos Aires, 1813.
Se estrena el himno, ése que durante años casi nos negamos a cantar, por desánimo, por angustia, por tristeza.
Se estrena el himno que hoy gritamos cada vez que podemos hacerlo.
Se estrena el himno que durante la presidencia del Zorro del Desierto será compactado en lo que hoy usamos. Compactado, porque no sea cosa que los muchachos españoles, que nos garantizaron estar presentes en el Centenario oligárquico, se ofendan con aquello de "a sus plantas rendido un león".
Es cierto, medio largo pa cantarlo siempre. Pero está bueno escucharlo y conocerlo. Hay reminiscencias de la Marsellesa por ahí, hay un ritmo casi militar, entusiasta. Y la belleza de la música barroca reconstruída más que bellamente
Muchachis, dice Mariquita Sánchez, vamos a cantar nuestra canción patria . De lejos la mira con orgullo el inglesito Thompson, que se quedó en la aldea sudamericana, preso dentro de la fuerza de esta mina criolla.
SEAN ETERNOS LOS LAURELES...

Corazones...

Valerosos corazones compañeros...Si estabas mirando los canales del monopolio, te lo perdiste al Litto...Qué lástima, che.

Bienvenidos, hermanos

Mañana llegan, bienvenidos todos. Y en especial mis hermanos del sur...

Himno

Para cantarlo, para gritarlo, para escucharlo...Nuestro, de todos...

Utopía

Asociaciones libres

Primero de mayo, treinta y pico de años del fin de la guerra de Vietnam, Woodstock, el libro de Mailer sobre la gran marcha del 67. Asociaciones libres y el Bob que te canta a la oreja en el atardecer de este día del trabajador que se está terminando.




Bob Dylan: Blowin´ In The Wind - Soplando en el viento

¿Cuántos caminos debe un hombre andar
para que lo tengan por hombre?
¿Cuántos mares debe surcar una blanca paloma
para poder descansar en la arena?
¿Cuánto tiempo seguirán silbando las balas de cañón
antes de ser proscriptas para siempre?

La respuesta mi amigo, esta soplando en el viento.
La respuesta esta soplando en el viento.

¿Cuantas veces ha de mirar un hombre hacia arriba
para poder ver el cielo?
¿Cuántos oídos tiene que tener un hombre
para oír los lamentos del pueblo?
¿Cuántas muertes mas tendrá que haber
para que sepa que ha muerto demasiada gente?

¿Cuántos años puede existir una montaña
antes de ser arrastrada al mar?
¿Cuántos años puede vivir alguna gente
antes de que se les permita ser libres?
¿Cuántas veces puede un hombre volver la cabeza
pretendiendo ver lo que no ve?

La respuesta mi amigo, está soplando en el viento,
La respuesta está soplando en el viento.

Madrugada del domingo

Alguien tiene un güiski pa prestarme??????

Saturday two

Y pa las que no queremo ir a dormir. Amazing grace y el bonito del Elvis. Ahhhh. Cómo será esta canción que, siendo un himno religioso, la tá postiando la atea más atea de la blogósfera.

Saturday night

Buenos sueños con la Joan y esta Amazing grace que no tiene acsolutamente nada que ver con quien les habla.