Lengua de trapo

Cállate, cállate, cállate que me desesperas, Pinolux. Tu lengua de trapo cada día crece más, tu incontinencia verbal te lleva a un camino sin retorno. ¿Así que te quedaste sin vacaciones y te vas a conformar con una pelopincho y una manguera? Andáaaaa, oligarca de izquierda, si vos te tomás vacaciones durante todo el año.

(A leer con atención este "reportaje", que tiene un título perverso, ya que Pinolux en realidad se está refiriendo a Cobos, pero que por elevación le pega a Néstor, del que ya en otras ocasiones ha dicho que es el nuevo menemismo. Podríamos dudar y pensar que la nota está arreglada desde el vamos con la periodista cuyo nombre es Gabriela Vulcano. Ah, Pinito...de efectos especiales sabés un montón: el humo de tus películas, por ejemplo).

¿Quién me manda?

Si yo sé que la segunda quincena de enero siempre, pero siempre viene con estos calores. Si una vez casi nos derretimos en un camping en Monte Hermoso y los gorriones se morían por el calor. Si otra vez se nos ocurrió poner lajas en el patio y nos deshidratamos. Si yo sé todo eso. ¿Quién me manda hacer el piso de ladrillos en el patio en una semana en que la térmica fue de 50 grados a la sombra? Y todavía no terminé...Estoy soñando con alinear los malditos ladrillos. Se me borraron las huellas dactilares de tanto cargar con ellos (la ventaja es que no me van a meter en cana porque soy inidentificable; la desventaja es que en la morgue tampoco podrían identificarme). Casi, casi, estoy por unirme al club del asinosepuedevivirismo (genial, Orlando).

Pero, como buena albañila, radio prendida, escucho a la Presidenta recomendando el cerdito, a Redrado renunciando, a los impresentables opinando, a los excelentes programas de Radio Nacional. Y casi me olvido de los putos ladrillos. Eso sí, cuando termine este jodido patio, me voy a comprar un kilo de helado y una birra y me voy a dar una festichola para inaugurarlo. Y después que me vengan a decir que esto se va al carajo. Andáaaaaa-.

Chandon

Qué!!!! Qué te pensás!!!! Me estoy tomando un Chandon helado, porque 31 años de sagrado matrimonio ateo e izquierdoso no se festejan todos los días. ¿Qué cosa, no? El año 79 y hoy. Ya no somos los mismos,pero sí que somos los mismos. Con más calle, con menos prejuicios, con casi nada del sectarismo de los 70. Y encima, cada vez más K. No me hagan caso, yo sigo tomando mi Chandon (regalado,a ver si te creés que es habitual en una docente bonaerense).

Néstor y Bizancio

Me cachendié...No voy a escribir sobre este tema, porque el vuelo intelectual que está tomando me inhibe de hacerlo. Siempre le rehuí a las discusiones y exégesis bizantinas. Me gusta andar con las patitas en el barro, ver en lo posible la realidad de la política, tratar de superar esa rémora de izquierda pura con la que conviví tanto tiempo. Pero no por eso, voy a dejar de recomendarles que sí lean acá. Como le dije en mi comentario, ese post lo suscribo de cabo a rabo. La crítica de las formas y contenidos, la conveniencia, el purismo, la belleza, la moral y la verdad metafísica, la dejo para cuando me decida a estudiar Filosofía.

Leete algo

Estamos en vacaciones, che. Un cafecito, o el mate,si querés. Y te ponés a leer un ratito. Acá un cuento de Silvina Ocampo, El vestido de terciopelo. Cada vez que leo los cuentos de esta Ocampo, tan desangelada ella, no sé, se me hace un nudo en la garganta. Son raros, son tristes, son a veces de una crueldad terrible. Este es un buen cuento. Para charlarlo después de haberlo leído. Y, desde ya, para los amigos que dicen que era una gorila. Ni hablar, flor de gorila. Pero qué querés que te diga.No la puedo mandar a la hoguera. No creo que sus cuentos se lo merezcan.

A leer, che. Que se viene febrero y tenemo que empezar a laburar...

Respuestas

Ni que hubiera escuchado mis dudas de ayer. Ni que me hubiera leído el pensamiento cual mentalista gallego. Barone me contesta, nos contesta, sobre esta difícil manera de afrontar el karma de ser etiqueteado de oficialista. Y algunos comentarios, imperdibles. Los del palo, y el otro que se cuela, y se cuela, y defenestra porque no tiene ideas. Este post es como una botellita de agua helada en el medio de este verano tórrido (que, dicho sea de paso, no ha hecho saltar toda la red eléctrica nacional, ¿no?)

Biorritmo

¿Ahora entendés por qué la cotidianeidad me cotidianiza? Mirá ahí: al horno en el nivel intelectual. Ni un mísero pensamiento se me escapa. En lo emocional, tirada por los rincones (jaaaaaaaaaa, ni ebria ni dormida, eso no se hizo pa mí) .Me ayuda lo físico. Por eso me puse a pintar. Y menos mal que no se juntan abajo las tres curvas. Porque yo conocí una señora que le pasó eso. Y........¡se muriooooooooo!

La insoportable levedad de la cotidianeidad

Hoy nos dedicamos a pintar el frente de la casa. Ni blogs, ni diarios, ni Sartre... Un baño en lo cotidiano, en lo que cualquiera hace en cualquier momento. Vivo en un barrio en el que hay ocho viviendas por cuadra. Hago la cuenta mientras le doy al rodillo, cuatro vecinos están de vacaciones. Eso significa el 50%. Ah. Tá bien, tres en sus casas propias de Monte Hermoso y Sierra de la Ventana. Uno visitando parientes en La Pampa. Pero están de vacaciones, dos por lo menos por todo el mes. Sigo con el pincelito, porque los bordes son difíciles...

El vecino de al lado, ordenanza bancario, abre el garage y saca el auto. A la mierrrrda!!!! Lo cambió!!!! ¿Pero si el otro era nuevo? Saca el auto, lo estaciona un ratito, mira a través del ligustro (ojalá que no me hable, ojalá, ojalá). No , no me habla. Se va con el auto nuevo, lustroso. Es de los que no lava el auto el sábado, lo alaba el sábado durante toda la tarde.

Eeeepa, se me está secando la pintura...Ponele agua, un poquito...Buen día señora!!!! Ahhh, el viejito que me cobra la Biblioteca Rivadavia. Aumentó la cuota, ehhh. Me dice. Ahora son dieciséis pesos. Gracias a Cristina, agrega. Voy a buscar la billetera, vuelvo, y con mi mejor cara de ama de casa que está pintando le digo: Gracias a Cristina yo le puedo pagar...Y ahí nomás sigo: el problema de la Biblioteca es que la mayoría de lagente de esta ciudad no está dispuesta a pelar dieciséis pesos para leer seis libros por mes. Ni ahí. Tas loca, vo? Mientras hablamos, vuelve el vecino en su bólido plateado. Lo estaciona. Se baja. Entra a la casa.

Le pregunto al viejito cobrador si el intendente es socio. No cree que lo sea. ¿Y algún concejal? ¿Y alguno de los ilustres profesionales bahienses? No, me dice el viejito. Les mandamos cuatrocientas cartas a personalidades de la ciudad y sólo nos contestaron 20. Ah, hago la cuenta. El porcentaje es menor que el de mis vecinos en vacaciones.

Vuelve a salir el vecino en su auto nuevo. Y a los cinco minutos otra vez está en su casa. Así por tres veces. Indudable, elemental Watson: lo está mostrando. Y me acuerdo de cuando nosotros cambiamos el último auto, allá lejos y hace tiempo. Lo tuvimos un mes en el garage (claro, nadie lo usaba para laburar) porque nos daba vergüenza mostrarlo. Era como ostentar, qué sé yo.

Sigo pintando, porque al mediodía me voy a cocinar. Por el calor. No precisamente porque vaya a dirigirme a la cocina. Vade retro cuisine!!! Mi religión no me permite cocinar, pero sí comer lo que otro cocina.

Pienso: ¿y si hago una encuesta en mi barrio? ¿A quién votarías y por qué? Náaaaa. Hasta el viejito cobrador de la Biblioteca, que seguro es jubilado y le aumentan dos veces en el año por ley, votaría a alguien de la oposición. Qué cosa.

Intento hacer uso de la alteridad, ponerme en el lugar del otro (¿o del Otro?), explicarme por qué vericuetos de la vida y de la historia una piensa como piensa, y ellos no. ¿Será una la realidad? ¿Habrá múltiples realidades? Si los ojos son los mismos y ven las mismas cosas. Si yo veo el auto nuevo, las vacaciones, los arreglos en las casas, la cuota que aumentó pero es comprensible y la pagás sin problemas...¿ Qué ven ellos? ¿Qué ve el viejito para decirme "gracias a Cristina"? ¿Qué ve el del auto para pensar que sólo gracias a su terrible sacrificio lo cambia cada dos años? ¿Qué ve la que se fue de vacaciones, para militar en la Coalición Cívica Libertadora, porque los peronistas son corruptos, patoteros, crispados? ¿Me estoy engañando? ¿Lo que veo es un espejismo? ¿TN es buena gente? ¿Cristina se quiere quedar con toda la caja? ¿La pobreza aumentó en estos últimos meses? ¿Esto es una dictadura y no hay libertad de prensa? ¿Qué veo yo que no veo eso?

Veo hechos, sí. Leo interpretaciones, sí. Lo confirmo con mi propia realidad adentro de mi casa, sí.

¿Tonce? Podríamos invertir los papeles, y decir que la cotidianeidad verdadera es la que yo veo y todos los demás están viviendo en Matrix. ¿Viven una película? ¿Con tanta intensidad? ¿Y si la peli es la que yo vivo?

Mirá, ya lo resolví. Me voy a darle la última mano a la pared del frente, que bien bonita me está quedando.(fotos próximamente en esta sala). Y voy a tener que aflojar con La Náusea, porque me hirrrrve la cabeza, como decía Caballasca.

La única verdad es la realidad. Y las interpretaciones que más se le acercan. Lamentablemente, algunos lo van a descubrir medio tarde.

Literatura latinoamericana

Todo adolescente que se preciara había leído Cien años de soledad, Rayuela, Boquitas pintadas, La ciudad y los perros, El recurso del método. Y más acá Los pasos previos, La patria fusilada, Las venas abiertas de América Latina. El cumpleaños de Juan Ángel, los veinte centavos en la ranura... Adán Buenosayres.Es cierto. Algunos ya no nos acompañan, pero no creo que sea motivo para dudar del lugar donde deberían estar.

Ahora, qué lástima, hay uno al que no le corresponde estar ahí. Claro, podría decir...éramos tan jóvenes. El mismo que de caradura nomás se dio el lujo de opinar que el Julio ya no escribía tan bien desde que militaba en París contra la dictadura argentina. No merece estar ahí. ¿Sabés por qué? Porque vendió su alma al establishment, al negocio de los dólares, y, lo que es peor, vendió su vida para dedicarse exclusivamente para hacer el acompañamiento intelectual del golpismo en el continente.

Miro en mi biblioteca los cuentos de Los jefes, Conversación en La Catedral, La ciudad y los perros, La Casa Verde. ¡Las vueltas de la vida!. Por lo menos con Georgie siempre supimos que escribía como los dioses y era un gorila fenomenal. Pero vos, Mario, nos engañaste...¿Es lindo compartir el Olimpo de la derecha en este nuevo siglo?

Chorroooo!!!!!

Si no me creen, léanlo acá. Devolvé la guita, yuppie arredrado.

Teatro, yoga, auto blindado, casa como la de Tinelli, tango...

¿Estoy hablando de Ricardo Fort?

Náaaa. Estoy hablando del ex-presidente del BCRA.

¿A quién le quedan ganas, todavía, de defenderlo?

Este es el tipo que dijo que iba a cuidar nuestras reservas...Andáaaaaa.

Perro de caza

Hoy, aquí, el Perro otra vez nos muestra su presa. Para que nadie se haga el desentendido. Para que nos demos cuenta de que, barriendo debajo de la alfombra, terminamos diciendo como en la canción de Les Luthiers "...suéltame, pasado..."

¡Cuánto hicimos, y cuánto nos falta! Especialmente si en la corporación judicial hay importantes sectores a los que les interesa que nada se toque.

Cantos de sirena

Los cantos de sirena nos hechizan, nos acompañan, nos inquietan. Acá va uno para el fin de semana.

Felices los normales.

Roberto Fernández Retamar

Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

(visiten a la sirena. Es mi amiga y aunque está ahogada en vodka, vale la pena. O quizá por eso sea que vale...)

La puta respetuosa

Acabo de leer esta obra de teatro de Jean-Paul Sartre, puesta en escena en 1946. Contundente, la obra...

En síntesis: en una ciudad del sur de Estados Unidos, la puta que llega desde el norte para hacer su negocio, es obligada por el Poder de la ciudad, a testificar en contra de un negro . "...porque un negro siempre es culpable de algo..." Ella no se convence así nomás, incluso le propone al negro resistir, negarse a ese destino escrito por los blancos. "...No puedo disparar contra los blancos..." dice el negro.

Y entonces ella, la puta , que tuvo un atisbo de rebelión, que le pareció que era injusto ese Sur, se transforma por la persuación del Senador sureño, en la puta respetuosa del Orden y de las instituciones. Se integra, realmente ahí se vende. Permite que la usen como lo que es. Por eso su futuro amante le dice, a la puta respetuosa, al final de la obra: "...Entonces todo ha vuelto al orden (Pausa) Me llamo Fred...". Telón.

Ja. Como dicen las pelis: todo parecido con la realidad, es pura coincidencia, che.

Finales

¿Por qué nos mueven los finales tristes? Finales con personajes fracasados, que la pelearon hasta el final y no pudieron. Finales con personajes perseguidos, que no se pudieron sacar de encima a los perseguidores. Finales con personajes que perdieron en el camino lo único lindo que la vida les había dado.

No es que los happy end nos disgusten, salvo esos que jólligud nos fabrica para mantenernos contentos. Hay finales felices que valen la pena. Hay finales felices para que uno salga del cine con la sonrisa del gato de Alicia.

Pero el caso es por qué nos gustan tanto los finales angustiantes, los finales que te dejan un gusto amargo, los finales que te hacen salir de la sala con ganas de cagar a patadas a alguien.

Debe ser esa nuestra esencia, esa angustia del ser de la que hablaba Sartre. El saber que estás arrojado en el mundo, solito con tu alma, y con tu alma tenés que emprender el camino hacia adelante. Solito es una manera de decir. Quienes atravesamos de manera no indiferente la historia de nuestra vida, sabemos que no estamos solitos. Que pertenecemos a una comunidad, más exactamente a una clase o, si querés, a una conciencia de clase que te ilumina cada cosa que te hace dudar. Y que los héroes cotidianos, difícilmente ganan.

Pero bueno, ¿por qué será que nos gustan tanto los finales tristes?.

Muralla china

¿Y si Cristina lo invita pal viaje a China? ¿Y si le dice que sería muy, pero muy conveniente correrse una maratón por la muralla con el Libro Rojo de Mao debajo del brazo? ¿Y si lo convence de que los fideos de arroz más ricos se comen en Pekín? ¿ Y si le cuenta que podría hacer un curso acelerado para escribir haikus (que los desarrollaron los japoneses, pero Cleto no lo sabe) y pasar a la historia como el vicepresidente poeta? ¿Y si lo anota por Internet en un seminario sobre la revolución campesina?

En serio, Cristina, invitalo a China. En una de esas se pierde corriendo en la muralla. O rajémoslo antes. Me da cosita que se quede solo. La Casa Rosada le queda muy grande.

¿Ya lo mandaste?

A ponernos las pilas. Para que los mails sirvan para algo más que cadenas pedorras. Es una iniciativa de Oscar Rovito (qué grande este tipo!!!!) y tenemos que inundar las compus del Central. Ahí va el texto y al final las direcciones donde mandarlo.

Yo,.................................. DNI ........................, presto mi consentimiento para que el Gobierno Nacional haga uso del excedente de reservas acumuladas durante estos últimos años en el Banco Central, en el entendimiento de que las finalidades a que se destinan redundan en beneficio de los intereses de la Nación y del Pueblo. Asimismo desautorizo a quienes se arrogan mi representación para oponerse, toda vez que han sido responsables directos de la dilapidación y malversación de esos recursos durante el ejercicio de sus funciones como gobernantes, dejándonos la herencia de destrucción y miseria que desde 2003 ha comenzado a reconstruirse trabajosamente, con el esfuerzo de tod@as.-

To: clientebancario@bcra.gov.ar; presidencia@bcra.gov.ar; vicepresidencia@bcra.gov.ar

la imagen es de acá

Poesía de madrugada

Pobres,

lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,

como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen el derecho de respirar mierda,

como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no saben que son pobres.

Eduardo Galeano

(siempre, en la madrugada, una encuentra algo para irse a dormir acompañada. Esta vez fue acá)

Infantilismo

Me cansé, me harté. ¿Quieren el BCRA? Tomalo, ahí lo tenés. ¿Quieren el gobierno ?Guardátelo en el orto. ¿Quieren el ajuste en los salarios de los trabajadores? ¿Quieren el corralito? Dale, hacelo, así la clase media vuelve a las vergonzantes cacerolas golpeando en la puerta de los bancos.

Alucino, a veces pienso que Cristina también debe tener ganas de decir que se vaya todo a la puta que lo parió. No entienden, se ponen solos la soga al cuello. No me banco a la turra de la Santillán. Yo, que nunca odié a nadie, me encuentro odiando a Bonelli, a Silvestre, a su patrón , a la patrona de su patrón.

¿No tienen ganas de bajar la persiana, ponerse a jugar en el féisbuk, ni asomarse afuera, cortar el cable?

¿No tienen gana de decir: son mis vacaciones, qué me importa lo que pasa, yo nunca me metí en política, lo que tengo lo tengo porque me rompí el culo?

¿No se encuentran pensando: quién me habrá mandado a mí, justamente a eso, a PENSAR? Si tengo tantos conocidos que se la pasan tan bien anulando las neuronas, yendo al shopping, charlando sobre Valientes.

Me cache en dié. ¿Cómo se hace a esta altura para nacer de nuevo y nacer boluda alegre? ¿En dónde se toma el curso que te haga "Filomena, la vida me sonríe"?

O, en todo caso, oponerme a todo, hablar de republicanismo, del valor de la justicia, de los dictadores K.

Puta, con la Rata era más facil, ¿no? Todos éramos almas bellas, todos íbamos para el mismo lado. Eso sí, no construíamos un carajo, gestionábamos sólo y hasta por ahí nomás nuestra economía doméstica... Pero éramos tan revolucionariamente felices.

Bueno, ya está. Se me pasó el ataque de infantilismo. A todos nos agarra alguna vez un poco.

Aunque a algunos le dura toda la vida.

Leí en un blog por ahí:" Preparen los aerosoles. Esta batalla se gana en la calle". Ahí estamos.

El Perro y el Pingüino.

Sin preconceptos, con la mente abierta, leételo vos, que te considerás progre. Pa nosotros, los del palo, una muestra más de dónde estamos parados.

Surprise!!!!

INTELIGENCIA
María José Sarmiento, quien en tiempo record aceptó dos medidas cautelares contra los decretos presidenciales que crearon el Fondo del Bicentenario y removieron de la presidencia del Banco Central a Martín Redrado, desapareció de los lugares que solía frecuentar, por lo que el Poder Ejecutivo anoche no podía apelar ambas medidas, pese a que como jueza de feria debería haber estado en su despacho. Si todo lo sucedido parece una operación de Inteligencia, no es por casualidad. El padre de la jueza es el teniente coronel Luis Sarmiento, quien durante la dictadura militar revistó en la Secretaría de Inteligencia del Estado. En 1982 fue delegado de la SIDE en la Sudáfrica del apartheid. Su representante legal en la SIDE era su colega Eduardo San Emeterio, otro oficial del Ejército, que a principios de la década de los ’60 cursó la Escuela de las Américas y la Escuela Superior de Guerra de Francia, cuna de la doctrina de la guerra contrarrevolucionaria. Su hijo homónimo es un ex liceísta que defiende a la mayoría de los acusados por la masacre de Margarita Belén, a Luciano Benjamín Menéndez y a Cecilia Pando. (Página 12. Pirulo de tapa)

Essen

¡¡Oid el ruido de las santas cacerolas!!

Cacerolazo en Santa Fe y Coronel Díaz
Con cacerolas, o martillos para golpear contra los semáforos, unas 60 personas se concentraron anoche en la esquina de Santa Fe y Coronel Díaz, en Barrio Norte, para rechazar la decisión del Gobierno de echar por decreto a Redrado y también por el uso de reservas para el pago de la deuda. Con mucho enojo contra el Gobierno y carteles de apoyo a Redrado, dejaron sólo un carril de las avenidas libre para los autos.

Che, ¿no serán los 60 granaderos que le pere de la patrie se trae de Mendoza? (sin ánimo de ofender a los granaderos).

Del Nano

para el Tío que es papá...

CANCIÓN INFANTIL

Y bueno, pues,
un día más
que se va colando
de contrabando.

Y bueno, pues,
adiós a ayer
y cada uno
a lo que hay que hacer.

Tú, enciende el sol.
Tú, tiñe el mar,
y tú, descorre el velo
que oscurece el cielo,
y tú, ve a blanquear
la espuma y la nube,
la nieve y la lana,
y tú, conmigo a cantar la mañana.

Tú, a dibujar
el trigo y la flor.
Tú, haces de viento,
dales movimiento
y tú les das color.
Tú, amasa los montes.
Tú, al pozo a baldear
y tú, conmigo y el gallo a cantar...

Que hay que empezar
un día más.
Tire pa'lante
que empujan atrás.

Y póngase el calcetín, paloma mía,
y véngase a cocinar el nuevo día.
Todo esta listo, el agua, el sol y el barro,
pero si falta usted no habrá milagro.

Si le falta usted
a un mundo enfermo y con canas,
quién va a hacerle la cama
y quién le peinará la frente
y quién le lavará la cara.

Si falta su risa
para echarlo a andar.
Venga conmigo y el gallo a cantar.

En el fondo del mar

En realidad, Cobito, Moralito, el niño que no se arredra...En el fondo, ¿no molestará esto? ¿O quizá será esto?. Náaaaaa, seguro que es esto.

Hay mucho para descubrir en el fondo, fondo de la mar...Para los que tienen vocación de buzos, digo, no de chinchorros....

Clariiiiiito

Me tomé el tiempo. Tenía dudas. No tengo muchos elementos de economía. Leí todo lo que pude.Escribí sobre los Reyes Magos. Me metí en todos los blogs amigos. Pero esto me terminó de convencer. Si la Nueva está ahí, yo estoy enfrente. ¿esto es lo que defendés Pinolux? Patético. ¿Viste que era más cómodo con la Rata? Ahí te oponías a todo y no había contradicción. En estos tiempos con consignismo vacío no alcanza. Es muuuuy bonito hablar del antiimperialismo. El problema es decir cómo. ( bueno, pero para eso somos oposición, ¿no?. El cómo no importa...) Las "almas bellas" van a terminar haciendo agua, digo, como los chinchorros.

Los Reyes

Me acuerdo de dos veces que los Reyes pasaron por mi casa y dejaron el regalo en mis zapatos de infancia. No fueron las únicas, supongo, pero me acuerdo porque sí fueron únicas: en mis tres años cuando me trajeron una muñeca con la que nunca pude jugar porque se rompía y un cochecito para pasearla(por supuesto que el cochecito iba y venía vacío). Era enero del 55 y estaba por nacer mi hermano. Supongo que los Reyes estaban contentos por eso.
La otra vez única fue cuando, haciendo alarde de practicidad, me dejaron el guardapolvo, el portafolios de cuero, la cartuchera de madera...Era el verano del 58.
Ya empezábamos a sospechar que los Reyes debían trabajar en la estación del ferrocarril, como mi papá. No había demasiados ceremoniales en mi casa: zapatitos y listo. No me acuerdo de haber dejado pasto, o sidra, o agua para los camellos. Pero la magia estaba igual. Hasta que se terminó, no demasiado traumáticamente. Irrumpió Papá Noel en los 60 y los pobres reyes siguieron estando un poco más. Y chau...
Capaz que por eso toda la parafernalia la armé después con mis hijos: el culito en la botella de sidra (los Reyes se la habían chupado), que mi hija mayor se tomaba caliente (!!!) antes de abrir los regalos (que eran lo de menos), los zapatos en el palier del edificio, y mi hijo menor prendiendo la luz del pasillo para ver si habían venido, con el consabido reto del administrador, los paquetes puestos a la madrugada, porque los hijos de buena madre no se dormían. Incluso alguna vez me sorprendieron y tuve que armar todo un teatro de camellos escapándose por la escalera. Inexplicable: el trabajo que se tomó una atea durante años para no sustraer a sus hijos a la magia de los reyes (y de Papá Noel, por supuesto).
Los Reyes que, si le das bola al hermoso libro de Norman Mailer, El evangelio según el Hijo, no eran más que unos magos, espías del poder de turno, amenazado por el nacimiento del supuesto mesías. Espías que, a diferencia de los actuales, se replantearon qué estaban haciendo y terminaron avisándole a José que huyeran si no querían que los mataran. ¿Mirra, incienso...? No sé: el dato que les dieron era mucho más valioso.
Me gustan los Reyes de la Misa Criolla, los de arrope y miel y el poncho de alpaca real.
Melchor, Gaspar, Baltasar...¿Realmente se llamarían así? ¿Dos rubios y uno negro? ¿Reyes de la realeza? ¿Magos que iban de pueblo en pueblo como las caravanas del circo? ¿Tres tipos que dijeron: Vamos a avisarles porque si no son boleta? ¿Imagen de mantos recamados en piedra en los shoppings de las grandes ciudades? ¿Los tres Reyes, vecinos del pueblo, que vienen en un barquito por la ría de Bahía Blanca, la tarde del 6 de enero?
Magia, magia de la infancia. Magia a la que no nos podemos sustraer. Magia que por ahí nos ayuda a bancarnos algunas cosas a los humanitos, solitos en el universo.

Y hablando de chinchorros...

Aunque parece que a este botecito últimamente le entra agua por la popa...Pero igual es también el rey de los chinchorros. Miren esa obsecuencia, esas manitas cruzadas observando a sus interlocutores: sí, patronzito, lo que usté ordene, patronzito. ( ya sé que la foto es chiquita, hagan click para agrandarla, porque otra tan pero tan significativa no encontré).
Se aceptan más candidatos para la elección del Chinchorro Nacional. La lista está abierta...

Chinchorro

GENIAL, EL PERRO, GENIAL!!!!

Humorrrrrrrrrrrrr

Empecemos el año como terminamos. Con alegría. Por eso, paséense por acá. Vale la pena. Yo lo descubrí en el cara e'libro, digo, el féisbuk.