Señores feudales

Escuchando a la patronal agrogarca, recordé mis clases de Historia de la Edad Media en el secundario.

Ahí están, la oligarquía y los monseñores, los voceros de la iglesia y los milicos de la ultima dictadura, y muy abajo....muy abajo: los soldados, la mano de obra útil (¿los pequeños campesinos? ¿la CCC?¿ Castells?) al mismo nivel de miseria que los campesinos y los siervos (en negro, por supuesto, porque la relación con el señor es casi, casi familiar). Y arriba de la pirámide: el poder financiero, la patria mediática, la monarquía de lo virtual.

Este es el Bicentenario al que están apostando, igualito en su esencia a aquel Centenario en el que los fastos del poder escondían la miseria.

Lástima para ellos que las Fuerzas Armadas ya no estén tan dispuestas a hacerles el trabajo sucio. Lástima para ellos que la Iglesia como institución de tanto ir para atrás en la historia se vaya quedando sin seguidores. Lástima para ellos que hasta sus aliados de ayer (esos políticos tan impredecibles) empiecen a recular como si hubieran visto al mismísimo demonio. Y sería una verdadera lástima para ellos, si la comunicación de los actos del gobierno tuviera un nivel más masivo: para sacarles la careta; para que no puedan decir que el ministro miente porque ahí estaba repleto de cámaras de televisión que mostrarían lo contrario. Ya sé, no va a ir Clarín por su propia voluntad. Pero ¿qué pasaría si el canal oficial dice: Vamos a transmitir en directo todos los encuentros? La noticia es la noticia, che. Mandemos hasta el último de los noteros.

Señores feudales aggiornados, que el año pasado nos prohibieron el uso de la escarapela, a los que tenemos que pedir permiso para usar la palabra "campo".Pero con la misma ideología, la misma violencia, el mismo desprecio de los señores feudales auténticos. Que, como ellos, suponen que toda la república les pertenece. Y que no tienen ganas de compartirla con nadie, porque los libros de historia les enseñaron que ellos son la Patria.

Llamemos a Vittorio Gassman para que nos ayude con su Armata Brancaleone.

Llamitas

Así funcionan los blogs, y más si son de amigos. Una los lee, y hay cosas que le hacen click. Va corriendo a la biblioteca y encuentra:

EL MUNDO

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso -reveló-.Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

EDUARDO GALEANO, El libro de los abrazos

En cada uno de mis amigos queda ubicar los fueguitos que andan alumbrando por estos lares en estos momentos.

Y eran nomás

Chas gracias por la foto, www.nada-es-casual.blogspot.com

Parece que los medios que los fogonearon, los demócratas que les abrieron las listas y los que los votaron, ahora tienen los ojos como el dos de oro. Y bué...¿qué se pensaban? La historia se repite...

Dinosaurios

Al final la Su no se equivocó...Todos se reían de ella cuando, con su voz finita dijo: ¿Vííívos?...Ella lo sabía, porque no hay mejor saber que el de quien pertenece al círculo privilegiado, o que, sin pertenecer, se ha integrado televicio y Huberto mediante.

Sí, están vivos. Empezaron a despertarse el año pasado, con la ayudita del Cleto. Y ahora están, en todos lados, incluído uno de los más grandes, el de las orejas terribles, que solía depredar leones en África. Están vivos y saben que pueden hacerse de todo. Están vivos y la tele los enfoca, los ilumina, los acompaña.(aunque al Nelson le de un poco de cosita que le agradezcan los servicios prestados en cámara). Se pasean por las pampas originales y amenazan a todo el país. Están vivos....y vienen por todo.

Muchachis, ¿no se sienten como el héroe del Eternauta? Vamos a tener que pensar seriamente,pero seriamente, en hacerles frente. ¿O no?

Supersticiones

Hay un montón además de estas que ennumero más abajo. Supersticiones, del latín superstitio, onis: superstición, falsa devoción, culto supersticioso, religión, adivinación, arte de adivinar. (LUIS MACCHI, Diccionario de la Lengua Latina ).Eepa, ¿falsa devoción? ¿religión?. Mirá vos....

1. Un gato negro que camina hacia vos, o que se cruza en tu camino :MALA SUERTE

Aunque en Egipto se creía que el gato era la reencarnación de los dioses, siglos después, la Iglesia Católica lo consideró como la reencarnación del diablo, por lo que eran quemados. El negro se identificaba con el diablo por ser el color de la noche. En casi toda Europa y en Norteamérica se cree que un gato negro trae mala suerte si se aleja , pero buena suerte si se acerca

2. Colgar una herradura detrás de la puerta: BUENA SUERTE.

Según los griegos, el hierro -en forma de media luna- protegía de los hechizos, así que la herradura colocada en la puerta impedía la entrada de los malos espíritus. Tradicionalmente se creía que las herradurasmás suertudas eran las de los burros, porque tienen siete agujeros, un número mágico por excelencia.

3. Un cuadro torcido o que cae de la pared donde está colgado: MALA SUERTE.

Esta idea tiene su origen en la Grecia clásica, donde se creía que si el retrato de un monarca o una celebridad caía al suelo sufriendo serios daños significaba que iba a morir en poco tiempo.

4. Poner un sombrero sobre la cama :MALA SUERTE.

Poner un sombrero encima de la cama es presagio, en España e Italia, de que algo malo va a ocurrir. Esta superstición tiene otro significado: que se te quedará la mente en blanco. Esta creencia viene probablemente del simbolismo del sombrero, que representa la cabeza y los pensamientos y es símbolo de identificación personal.

5. Romper un espejo: MALA SUERTE.

Se dice que ocasiona siete años de maldición. El espejo era un elemento mágico de adivinación, por lo que si se rompía, era para no mostrar una imagen aterradora del futuro. Siete años es el tiempo que, supuestamente, tardaba en renovarse un cuerpo.

6. Decir "Jesús" o "Salud" cuando alguien estornuda: BUENA SUERTE.

Se debe a que el estornudo era el principio de muy diversas enfermedades y por eso se pedía a Dios que apartase el peligro de cualquier infección. También se dice que era para evitar que entrara el demonio a través de la boca.

7. Encontrar un trébol de cuatro hojas BUENA SUERTE.

Es un símbolo sagrado para los druidas de las Islas Británicas, que ya en el año 200 a.C. pensaban que con él se podía ver a los demonios. Según la leyenda, cuando Eva fue expulsada del Paraíso se llevo un trébol de cuatro hojas; por eso, desde entonces, se cree que da suerte.

8. Pasar debajo de una escalera MALA SUERTE.

Es por el triágulo que forma ésta con la pared. Antiguamente se pensaba que todos los triángulos eran un símbolo sagrado, tanto las pirámides como la trilogía de la Santísima Trinidad y, por lo tanto, era un sacrilegio pasar bajo ese arco. Se cree que, una vez que se había pasado, el mal se conjuraba cruzando los dedos, escupiendo una vez bajo la escalera o tres veces después de cruzarla. También se relaciona esta superstición con el patíbulo: siempre había que usar una escalera de mano para colocar la soga y también para retirar el cadáver: la muerte y la escalera iban siempre muy unidas. Otra creencia proviene de los cuadros de la crucifixión, en los cuales figuraba una escalera bajo la cual Lucifer veía con furia cómo Jesús moría para salvar a la humanidad. De ahí la costumbre de santiguarse para preservarse de las furias del Diablo o ahuyentar el peligro.

9. Derramar el vino MALA SUERTE.

Cuando volcás el vino en la mesa tenés que aplicarte en seguida un poco del mismo sobre la frente para atraer la buena suerte; si se trata de champán tenés que tocarlo entonces con la punta de los dedos y mojar el lóbulo de la oreja para conseguir una felicidad eterna. La causa de esta creencia puede ser que el inicio del feto es el lóbulo de la oreja. Por ese motivo, al empaparlo en champán estás deseando que tu vida se vea rodeada de toda clase de felicidad y dicha. Esta bebida espumosa también se suele romper contra los barcos en su botadura para desearles con este gesto buena suerte en su travesía.

10. Dejar las tijeras abiertas MALA SUERTE.

Este intrumento debe permanecer cerrado mientras no se usa porque atrae la mala suerte. Si se cae al suelo y queda con las puntas abiertas apuntando hacia vos, levantalo y echá sal por encima del hombro izquierdo para ahuyentar los malos espíritus. En Grecia se creía que la moira Atropos cortaba con las tijeras el hilo de la vida, así que de alguna forma los objetos cortantes dirigen el destino y son símbolo de muerte repentina.

11. Poner la cama con los pies hacia la puerta MALA SUERTE.

Viene del dicho popular: "los muertos salen siempre de la casa con los pies por delante".

12. Martes y 13 MALA SUERTE.

La maldición del número trece tiene su origen en la última cena de Jesucristo con los doce apóstoles, en la que fue delatado. Se cree que si se sientan a comer trece personas en una misma mesa, una de ellas morirá antes de un año. El día de la semana varía: en España, México y Grecia se teme al martes y trece; y en los países anglosajones al viernes y trece, porque en viernes fue crucificado Jesús.

13. Que el novio vea a la novia antes de la ceremonia o que esta se mire al espejo MALA SUERTE.

Antiguamente se consideraba que hacer cualquiera de estas dos cosas era sinónimo de adelantar acontecimientos positivos que quedarían así "mufados". Otra explicación es que la novia no podía mirarse en el espejo antes de celebrarse el matrimonio si estaba completamente ataviada, porque se proyecta su imagen de ésta antes de estar casada y esto podía hacer que los dioses pusieran en duda su derecho a contraer matrimonio. Si desea ver su aspecto, deberá dejar sin ponerse los guantes o alguna otra prenda.

14. Arrojar arroz en una boda BUENA SUERTE.

Antiguamente se tiraban trocitos de dulce a la novia, como símbolo de felicidad y de fertilidad. Pero en la época de vacas flacas se les tiraba trigo o arroz, ya que era bastante más barato.

15. Abrir el paraguas bajo techo MALA SUERTE.

La primera noticia que se tiene de esta creencia data del siglo XVIII en Inglaterra, donde creían que daba mala suerte por la negatividad que existía entre el paraguas y la casa, ya que ésta protege a sus habitantes y no tolera ninguna protección adicional. Si alguien lo abría sobre su cabeza, supuestamente esa persona moría antes de que acabase el año.

16. Llevar una escoba usada al cambiarse de casa MALA SUERTE.

No se deberá llevar una escoba usada al cambiarse de casa, ya que el hacerlo atraerá la mala suerte y traerás con ella las desgracias del hogar anterior.

17. Barrer los pies de una soltera o una viuda MALA SUERTE.

Esto quería decir que no se casarían. Tiene también que ver con las brujas y sus vehículos preferidos para asistir a los aquerrales: las escobas.

18. Tocar la joroba de un jorobado BUENA SUERTE.

Asegura un éxito en breve plazo.

19. Tirar monedas a un pozo o una fuente BUENA SUERTE.

Viene del antiguo rito adivinatorio de arrojar alfileres o piedras a un pozo, con el fin de saber si un hecho se iba a cumplir o no. Si al caer salían burbujas, significaba que lo que se había solicitado se llegaría a cumplir.

Un día peronista

Además de otras muchas razones, hoy, acá, sin viento, sin lluvia, sin nieve, con un sol a pleno: ¡un día peronista, qué lo parió!

26 de julio del 52

Para los que, como yo, apenas teníamos dos meses o no habíamos nacido en esa fecha. Ni Madonna, ni Nacha, ni Esther Goris, ni Faye Dunaway, ni Flavia Palmiero...Eva, la auténtica Eva, que está presente, burlándose del tiempo, de la falta de memoria, de la Libertadora que se pensó que secuestrándola, desapareciéndola, la borraba de la historia. Como Tupac Amaru: volveré y seré millones...

Gracias, gracias Mona por tu generosidad al compartir tus lecturas

"... ¡Viva el cáncer!, escribió alguna mano enemiga en un muro de Buenos Aires.La odiaban, la odian los biencomidos: por pobre, por mujer, por insolente.Ella los desafía hablando y los ofendía viviendo.Nacida para sirvienta, o a lo sumo para actriz de melodramas baratos.Evita se había salido de su lugar.La querían, la quieren los malqueridos; por su boca ellos decían y maldecían.Además Evita era el hada rubia que abrazaba al leproso y al haraposo y daba paz al desesperado, el incesante manantial que prodigaba empleos y colchones, zapatos y máquinas de coser, dentaduras postizas, ajuares de novia.Los míseros recibían estas caridades desde al lado, no desde arriba, aunque Evita luciera joyas despampanantes y en pleno verano ostentara abrigos de visón.No es que le perdonaran el lujo: se lo celebraban.No se sentía el pueblo humillado sino vengado por sus atavíos de reina.Ante el cuerpo de Evita, rodeado de claveles blancos desfila el pueblo llorando.Día tras día, noche tras noche, la hilera de antorchas: una caravana de dos semanas de largo.Suspiran aliviados los usureros, los mercaderes, los señores de la tierra..." EDUARDO GALEANO

"...La primera que lee La razón de mi vida es mi mamá, que dice que es un libro fundamental para las mujeres, y que se lo va a regalar a Ema, esa pánfila.

Evita está enferma. Ya no aparece con los vestidos de reina y toda llena de brillantes, como me gusta a mí. Ya no usa más el pelo suelto. En las fotos de las revistas y los diarios se la ve flaca, triste, con el pelo apretado y trajecito gris de directora de orquesta.

Vamos caminando y mi mamá me dice: “Acá está Evita, enferma”. Y después me señala lo que alguien escribió en una pared, con letras grandes y blancas: VIVA EL CÁNCER.

En el noticiero del cine vemos a Evita, que va parada y saludando en un auto descubierto.“Mamá, ¿está mejor Evita?”, digo yo.“No. La llevan sostenida con una armazón de madera.”, dice mi mamá. “Evita se está muriendo”.

Hace frío y es de noche. Estamos en la cocina, escuchando la radio, y de repente el programa se para y una voz dice que Evita entró en la inmortalidad.

Son las veinte y veinticinco.

Mi mamá se pone a llorar pero sigue haciendo la comida.“¿Qué va a ser de Perón sin Evita, nena, me podés decir?”.

Desde la terraza veo salir las flores del Botánico del Sur. Nunca vi tantas flores.A mí me gustan las que forman corazones o guitarras o arpas

.Mi mamá me dice que me va a llevar a verla a Evita, que está embalsamada y no da nada de impresión. Pero cuando llegamos la cola es tan grande que mi mamá no se anima.

Aunque llueve y hay charcos, mucha gente está arrodillada en la calle. Hay viejitos más viejitos que mi tío Rodolfo y mujeres llenas de chicos. Y todos lloran. Mi mamá también.

En la escuela se hace un altar a Evita. “Es obligatorio”, dice mi papá.

Y hasta mi tío el millonario, que también es contrera, tiene que hacer el altar en la escuela de él.

Nosotras dibujamos a Evita en los cuadernos. Yo la dibujo con el pelo largo. Y atrás le hago unas flores y unas estrellas en tinta dorada, y le escribo con letra gótica: ¡ARRIBA LOS POBRES DEL MUNDO!

La señorita, que seguro es contrera, me llama y me pregunta de dónde saqué eso.

“Lo inventé. ¿Por?”

Graciela Cabal, Secretos de familia, Bs.As., Sudamericana, 1997, segunda edición

La verdad revelada

Este es nuestra Tabla de la Ley. Moisés la ha bajado del Monte Multimediático. Llega a nosotros desde acá. Y como es la verdad revelada, nadie, nadie, se preocupa por hacerse alguna pregunta, por sentarse a pensar si es cierto o no, por dudar. ¿Acaso el buen creyente puso en duda alguna vez la Biblia? ¿Acaso el buen creyente se cuestionó los dogmas de la Fe? Estos son los nuevos dogmas. Estas son las verdades monolíticas que cada día entran durante las 24 horas en nuestras casas, a través de la radio, la televicio, los diarios, la compu.....

Sería bueno que nos detuviéramos aunque sea un ratito para dudar, simplemente dudar...Preguntarnos por qué, cómo,dónde, quién lo dice...Y tener la libertad de decir que sí, o que no, pero con un pensamiento libre.

"NUEVAS" VERDADES ARGENTINAS QUE NOS DEJÓ EL 28J, SEGÚN LA PATRIA MEDIÁTICA

-Néstor Kirchner es un loco rabioso, intratable. Que se pega la cabeza contra las paredes.

-Cristina es un títere de Néstor.

-De Narváez y Macri son "la nueva política".

-La opinión de Barrionuevo es muy valiosa.

-El Tata Yofre es una analista imparcial de la realidad argentina.

-El kirchnerismo es lo peor que le ocurrió a la Argentina.

-Los Medios concentrados y monopólicos son los garantes de la libertad de expresión.

-Destruir los monopolios mediáticos es atentar contra la libertad de expresión.

-Nelson Castro y Pepe Eliaschev fueron víctimas de la censura.

-Orlando Barone y Alejandro Apo no, fueron echados por sencillas "decisiones empresarias".

-A los Kirchner, el 70% del país les votó en contra.

-A Macri el 30% de la ciudad que gobierna le votó a favor.

-Los periodistas del grupo Clarín y los del Grupo Vila-Manzano-De Narváez son opinadores independientes cuyas opiniones casualmente coinciden con la línea editorial dispuesta por sus empleadores.

-Jorge Asís es un filósofo.

-Mauro Viale es un gran periodista.

-Chiche Gelblung nació anteayer.

-Grondona es un gran demócrata.

-Lanata es independiente.

-María Laura Santillán está profundamente preocupada por la pobreza en la Argentina.

-Los políticos de la derecha Pro están profundamente preocupados por la pobreza en la Argentina.

-No hace falta preguntar de qué vive Elisa Carrió.-No hace falta preguntar por la democracia interna de la Coalición Cívica.

-No hace falta preguntar si la decisión radical de entronizar a Cobos es un repugnante oportunismo.

-No hace falta preguntar si Cobos es un repugnante oportunista.

-Haber formado parte del gobierno de la Alianza no es demérito.

-El grupo Aurora es un faro de la democracia.

-Algo hizo Zelaya para no seguir siendo presidente de Honduras.

-Lo de Honduras NO es un golpe. Apenas un recambio institucional.

-La gripe A está fuera de control, todos vamos a morir.

-Morales Solá hace análisis imparciales de la realidad. Como el Tata Yofre.

-Tenembaum y Zloto siguen siendo de izquierda.

-Moreno es polémico.

-Moreno es "patota".

-Los formadores de precios NO son patota. Ni polémicos.

-Biolcati es un convencido demócrata, como Grondona.

-Cultivar la tierra es servir a la Patria.

-El "campo" ES la Patria.

-Los oligarcas NO existen.

-Los muchachos de la Mesa de Enlace NO son polémicos. Ni patota.

-Los agrogarcas quieren lo mejor para la Patria.

-Eduardo Buzzi es peronista.

-Eduardo Buzzi es progresista.

-Los diputados "progres" que votaron en contra de la 125 NO apoyan a los oligarcas. Los apoyaron en nombre de los "pequeños productores".

-Pino Solanas es un progre bárbaro.

-Pino Solanas NO quiere heredar los votos de Carrió.

-El ACyS es un "espacio de centroizquierda".

-Ricardo Gil Lavedra es de "centroizquierda".

-No importa si De Narváez incrementó su patrimonio en un 900%.

-No importa averiguar si los vínculos de De Narváez con el "rey de la efedrina" son reales o no.

-No importa que ambos tengan el mismo abogado.

-No significa nada que después de dos reportajes amabilísimos a De Narváez, Lanata esté a punto de pasar al canal América. Es pura casualidad.

-El país se cae.

-Cristina no llega a 2011.

-Los "gordos" de la CGT son buena gente.

-Duhalde es un político sabio.

-El menemismo, al fin y al cabo, no fue TAN malo.

QUINIENTOS

A un mes y un poquito: quinientos curiosos vieron luz y entraron. ¡Qué alegrón! Acuérdense todos que no se necesita arreglar previamente la visita, que no hay timbre, que no es necesario golpear las manos, que no hay reja ,ni perros, ni vigiliadores, ni alarma ,ni cámaras de seguridad. Pasen nomás cuando quieran. La luz está prendida siempre, porque las visitas son más importantes que la factura de EDES.

Oesterheld

Seguro que sí, seguro que alguno de nosotros hizo la asociación...Los copos de nieve de ayer eran iguales a los copos de nieve que caían sobre Buenos Aires en El eternauta...A que alguno pensó dos veces antes de salir a sacar fotos....Mejor mirarlos por la ventana. Nooooo, qué estoy diciendo. Sólo los setentistas nostalgiosos podríamos haberlo pensado, y aún así, ni siquiera pensado, sólo un flash entre neuronas, un destello, algo que está ahí pero que no termina de convertirse en una idea.

En realidad fue así, y la idea se redondeó hoy cuando entro a la página esta, y leo que, justamente hoy, Oesterheld cumpliría noventa años. Y veo la foto con su familia, cuando él escribía e ilustraba libros de cuentos para chicos (esa colección de Sigmar que acompañó mi infancia y la de mis hijos). Y me acuerdo que mi hermano le regaló a su sobrina mayor El eternauta completo, como si fuera un legado, cultural, qué sé yo...

Hector Germán Oesterheld fue secuestrado el 27 de abril de 1977, y luego torturado, muerto y desaparecido durante la dictadura del Proceso, junto a sus cuatro hijas, Beatriz, Diana, Marina y Estela, de 19 a 25 años.

Y me encuentro pensando, como dicen acá, y acá que la nieve tapa tantas cosas.....y destapa tantas otras....

Nieve

A algunos me imagino que no se les debe mover un pelo, pero a nosotros, que vemos nevar cada muerte de obispo (uhh, tema próximo de investigación: por qué se mueren tan poco los obispos), esta mañana nos hizo congelar como bobos mirando y mirando. Por supuesto, no tenemos equipo para nieve, nuestras casas no son cabañas con calefacción central, el césped del jardín es para la zona subtropical, las plantas y las flores ni hablar. Los únicos que están contentos son los tilos. Son árboles de climas así, vio. Ah, sensación térmica (ese engendro inventado para que temblemos un poco más) marca para estos lares -18°. Es el viento........como decía Nino Bravo.

Estar en la Luna

El 20 de julio del 69, estábamos con mi familia en Rosario. Habíamos ido a visitar a mi abuela, una tana del norte, petisita, de ojos celestes y manitos de porcelana, que tenía un carácter de la puta madre...Y ella nos dijo: Es todo una mentira, ¿cómo van a llegar a la Luna? Y con mi hermano insistíamos en que queríamos ir a lo de algún vecino a verlo por televicio. Ella se puso firme: Yo no tengo televicio y NADIE va a ir a ver nada a lo de ningún vecino. Bueh, nos fuimos a pasear al Parque Independencia,creo (hay una foto de mi hermano escuchando ávidamente la radio portátil forrada de cuero marrón).
Hoy digo: che, mi abuela fue una adelantada!!!!!! Ella no lo sabía, pero estaba coincidiendo con Foucault, Baudrillard y más acá el nuestro Jose Pablo. ¡Aguante la vieja!
Si no me creen, la nota que sigue y que se publicó en el Pagina de hoy, no tiene desperdicio. (yo sabía que algo me sonaba conocido en el alunizaje: claro, era el estilo Kubrick). Nunca tuvo más actualidad esa frase que nos decían en nuestra infancia: "Che, esta piba está en la Luna..."

El triunfo de la virtualidad absoluta

Por José Pablo Feinmann

Hacia mediados de los noventa llamé a mi buen amigo Jean Baudrillard. Sabía que no andaba bien, pero todavía le quedaba una gran misión. Le correspondía a él. Yo había desarrollado una tesis sobre el poder de los medios para sujetar a los sujetos, que era una fórmula de Foucault. Pero el gran Michel no pudo tratar a fondo la cuestión del poder de los medios. Murió un poco abruptamente. Mi trabajo residía en demostrar que lo comunicacional era la revolución de la derecha, que no existía revolución que se le igualara en mucho tiempo. Miren, señores, hemos desarrollado un dispositivo tan poderoso que atraparemos sus conciencias en todos los terrenos posibles. En especial, los del entretenimiento.
Pero, ¡esto ya había ocurrido! La Revolución Comunicacional (vale decir: el poder del Imperio para mentir tan poderosamente que esa mentira era la verdad y se introducía en las subjetividades de los pasivos receptores como tal) había tenido un despegue increíble. ¡Tan espectacular, tan deslumbrante como un viaje a la Luna! Y fue el viaje a la Luna. La más grande patraña de la Historia. El que siga sosteniendo que no fue así, que no fue fraguado, que no fue virtualidad pura, creación del poder virtual, del arte del simulacro, del arte de “crear” la realidad, una realidad que no es real porque no tiene espesor, no es ontológica, no entenderá nada. Lo virtual no es el Ser. Es lo virtual. ¿Cómo un alma creativa puede resistirse a esta tesis? Que llegaron a la Luna en otro acto prometeico de la bendita modernidad no es más que otro cuento en la línea de la revolución industrial del siglo XIX, la máquina de vapor, el tren, el remington. No, esto es algo distinto, revolucionario. Lo sorprendente, lo que revela la nueva y renovada fuerza del poder, incluso su imaginación inagotable es... ¡que no fueron a la Luna! Hicieron así: llamaron a Werner von Braun, el sabio nacional socialista que estuvo a punto de ganar la guerra para Hitler, que alcanzó a tirar unas cuantas V2 sobre Londres pero los yanquis se le adelantaron con la atómica en Hiroshima. Pero no por eso olvidaron a Wernher. Lo llamaron: “Vea, von Braun, usted es muy inteligente y ahora necesitamos unirnos todos contra el nuevo enemigo del Occidente cristiano y democrático: los sucios rojos”, le dijo Henry Kissinger, que estuvo en todos los lados donde hubo que estar. El Mal es omnipresente. Kissinger continuó: “Usted sabe que los rojos nos infligieron una dura derrota con ese Sputnik que arrojaron al espacio. Para colmo, la tripulante, esa puta perrita Laika, murió y todo el mundo derramó lágrimas comunistas por ella”. “¿Qué necesitan ahora?, preguntó Wernher. “Sencillo: mandar el hombre a la Luna”, dijo Kissinger. “No es posible”, negó el gran von Braun. “Estuve trabajando en eso y por ahora es imposible. Pero no se desanime, amigo Kissinger.” Y largó una carcajada. “¿De qué se ríe?”, preguntó Kissinger. “Oh, de las vueltas de la vida”, confesó von Braun. “Aquí estamos usted y yo trabajando para una potencia extranjera. Usted, un sucio judío. Yo, un ario puro. De haberlo pescado en Alemania le hacía conocer Auschwitz, amigo Kissinger.” “Pero eso no ocurrió. Y entienda: América, para mí, no es una potencia extranjera. Es un país poblado por muchos e inteligentes judíos en puestos de poder.” “Oh, mister Kissinger. ‘Judío inteligente’ es un pleonasmo. No hay uno que no lo sea. Por eso los exterminábamos en Alemania. Se devoraban el país y los arios puros son medio idiotas, usted sabe. Ha leído a Nietzsche, sin duda.” “Volvamos a lo nuestro, Wernher von. De modo que no puede mandarnos ni un maldito astronauta a la Luna.” “Imposible por ahora. ¿Pero no es éste el país del show, del espectáculo, de la creación mediática? ¡Consígame a Stanley Kubrick!” Al día siguiente, Kubrick se reunía con von Braun. “Oye, Stanley, yo no puedo mandar todavía un hombre a la Luna y los malditos soviéticos siguen al frente en la carrera espacial. ¿Qué sugieres?” Kubrick, un genio con una enorme confianza en su genio, un genio que sabía que lo era, dice: “La solución es sencilla: hagamos una remake de 2001. Hagamos otra ‘odisea del espacio’. Pero en algún lugar secreto de California”. Llaman a Nixon. Nixon entiende de inmediato. Hombre inteligente, sólo acaso con un ultrapatológico “complejo de Dios” que le permitía arrojar millares de bombas sobre cientos de miles de seres humanos en nombre de la causa del Occidente cristiano, bien acompañado, por cierto, por Robert McNamara (cuya muerte durante estos días el entero mundo llora menos los millones que están bajo tierra gracias a su eficacia demoledora llevada a cabo con el aporte inestimable del patriótico asesino de masas Curtis Le May), Nixon respalda en todo al genial Stanley Kubrick y al inestimable von Braun. Viajan a California y llaman a todo el equipo de producción de 2001. En poco tiempo el set está construido. Es una obra maestra. Lo demás es sencillo. Eso hicieron: un simulacro perfecto. La primera obra maestra de la construcción de la realidad a partir de los medios. Todos vieron por televisión a Armstrong y sus amigos alunizar en un set de California. Nixon hablaba con ellos. “¿Cómo va todo, muchachos?” “Bien, señor presidente. Es maravilloso haber llegado a la Luna.” Nixon, que estaba junto a von Braun, a Kubrick y a McNamara –que había dejado por un instante de arrojar bombas incendiarias sobre Vietnam, bombas que mataban cien mil civiles por noche, una minucia—, se despanzurraba de risa. “¡Somos unos hijos de perra!”, exclamaba. “¡Tenemos engañados a todos los idiotas de este mundo!” Kubrick, exaltado, vociferaba: “¡Es el triunfo del show sobre la realidad! La realidad ha sido abolida. Ha muerto. No hay realidad. Sólo construcción de la realidad. Sólo show. Simulacro. Mentira. ¡Ya no hay ser! Las cosas ya no son. Son virtuales. Se ven por televisión y el entero mundo las cree”. Era tan brillante ese ególatra neurótico que se expresaba con los conceptos de Baudrillard antes de éste siquiera los hubiera pensado.
Por eso a mediados de los noventa llamé a mi amigo francés. Era él quien tendría que haber fundamentado la importancia de ese hecho: Del poderoso hecho de no-haber-ido-a-la-Luna. ¡Que libro para vos, Jean! El viaje a la Luna no ha tenido lugar. Armstrong no ha tenido lugar. Yo te conocía bien. Te leí atentamente. Fuiste el mejor de los posmodernos. El que dio en el clavo del nuevo poder absoluto. Te pusiste contento cuando te mandé mis primeras notas, que luego incluí en ese grueso libro de filosofía que ahora anda por ahí. ¿Recuerdas, Jean? Decía: “Según la Ontología Negativa de Baudrillard el Ser está en todas partes y en ninguna. No puede haber ontología de lo virtual (...) Al final de su largo periplo la razón occidental no es. Se ha evaporado. Es simulacro. Y el simulacro no tiene nada que ver con el Ser. El mundo está poblado, constituido por imágenes y las imágenes son el ‘mundo’. No hay ‘mundo’. El ‘mundo’ ha muerto. Porque el mundo era el mundo ‘real’. Y lo ‘real’ ha muerto” (La filosofía y el barro de la historia, Planeta, p. 720). ¿Cómo no aprovechaste este tema, Jean? Es el punto exacto en que se inaugura el mundo de lo virtual. En que se asesina la realidad. Eso que vos, en uno de tus mejores libros, llamaste El crimen perfecto. Bien, el llamado “viaje a la Luna” es el crimen perfecto. El crimen de la realidad. El crimen de la verdad. De una verdad, pero no de otra. El mundo queda inaugurado como mundo virtual. Como verdad virtual. Se ve por televisión.
Señores, ustedes no fueron a la Luna y eso me parece mucho más admirable que si mediocremente, realmente, sumidos en la tosca realidad-real hubieran ido. Pero no fueron. Crearon todo el gran relato. Demostraron que la entera humanidad puede ser engañada. Crearon la nueva era. La del poder de lo virtual mediático. Hoy vivimos inmersos en ese mundo. Y van a ver: el señor De Narváez (y perdón por esta recurrencia a nuestra exigua política nacional en medio de tanta genialidad desbocada) dará, en el año 2011, su discurso de final de campaña desde Saturno. Con traje de astronauta y en medio de llamaradas espectaculares. Superiores a las de Lo que el viento se llevó. Y todo lo habrán hecho los realizadores de Matrix en un set remoto, inhallable de la Patagonia. Y todos dirán: “Si este hombre pudo ir a Saturno, ¿cómo no va a sacar a la Argentina de su eterna postergación?” Entre tanto, millones de clones de De Narváez recorrerán el país hablando cálidamente con la gente, escuchando sus problemas. Y la gente dirá: “Este hombre está en todas partes. Escucha a todos. Entra en todos los hogares”. Y alguien, por fin, dirá la verdad: “Para mí, es Dios”. Y lo será. Porque el que se apodere de la nuevas tecnologías comunicacionales, será Dios.

AMIGOS

Se busca un amigo
No es necesario que sea hombre,

basta que sea humano,

basta que tenga sentimientos,

basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar,

sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía,

de la madrugada,

de los pájaros, del Sol, de la Luna,

del canto, de los vientos

y de las canciones de la brisa.

Debe tener amor,

un gran amor por alguien,

o sentir entonces,

la falta de no tener ese amor.

Debe amar al prójimo

y respetar el dolor que

los peregrinos llevan consigo.

Debe guardar el secreto sin sacrificio.

No es necesario que sea de primera mano,

ni es imprescindible que

sea de segunda mano.

Puede haber sido engañado,

pues todos los amigos son engañados.

No es necesario que sea puro,

ni que sea totalmente impuro,

pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,

en caso de no ser así,

debe sentir el gran vacío que esto deja.

Tiene que tener resonancias humanas,

su principal objetivo debe ser el del amigo.

Debe sentir pena por las personas tristes

y comprender el inmenso vacío de los solitarios.

Debe gustar de los niños

y sentir lástima por los que no pudieron nacer.

Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos,

que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples,

de lloviznas y de grandes lluvias

y de los recuerdos de la infancia.

Se precisa un amigo para no enloquecer,

para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,

de los anhelos y de las realizaciones,

de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas,

de los charcos de agua y los caminos mojados,

del borde de la calle,

del bosque después de la lluvia,

de acostarse en el pasto.

Se precisa un amigo que diga

que vale la pena vivir,

no porque la vida es bella,

sino porque se tiene un amigo.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.

Para no vivir de cara al pasado,

en busca de memorias perdidas.

Que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando,

pero que nos llame amigo,

para tener la conciencia de que aún se vive.

Vinicius de Moraes

No nos olvidamos, Cleto

Hoy es un día de suerte. Descubrí un blog que me reconfortó el día. Y no solo eso. Descubrí esta nota del año pasado, pero tan actual, que no tiene desperdicio. Con el permiso de Gustavo, y de Bob Row que es el autor del excelente dibujo, acá va:



Hay hombres que luchan un día y son buenos. Como el Vicepresidente Julio Cobos, ese hombrecito de traje prolijo y característico arrastre moderado de ocultamiento fonético cuyano. Pobre. Le tocó decidir entre ricos y pobres.La intrincada trama de intereses históricos de los sectores poderosos queda legitimada sin más análisis que el último acontecimiento. Ese republicanismo rubio de ojos celestes con apropiación de símbolos patrios y recitados de himno nacional o preámbulo queda bien legitimado en ese hombre de voz quebrada e incipiente sudor restregado ente manos y rostro que pidió que la historia lo juzgue y sin más decidió fallar a favor de los ricos.La historia no juzga. Los hombres lo hacen y a veces tardan décadas, y a veces nunca juzgan y a veces, solo a veces encuentran que es culpable. Julio Cobos no quedará en la historia. Pequeños párrafos son dedicados a los cobardes en la bibliografía seria.La inmediata historia mediática lo pondrá en púlpitos de bronce como coherente hombre de un republicanismo puro y limpio de la burguesía patricia y sin lugar para el olor a pobres. La inmediata historia mediática lo tendrá elevado cual si fuera la desembarcada vedette que acaricia el caño de brillos y luces con su desnudez por un pan más.La traición es uno de los comportamientos usuales en el ser humano. Tan usual que se puede prever y no sorprende. Ese hombre de ojos inseguros y voz medida es de los que a la hora donde la historia llama, no estará dispuesto a atender la puerta. La cobardía será siempre más fuerte.Los traidores también son funcionales. Siempre. Nadie consigue verdadera felicidad y amor si es un traidor cobarde. Porque la traición juega, aún en contra de las convicciones personales, esas que a algunas personas como Julio Cobos, su propia cobardía no lo dejará nunca mostrar.En la vereda de enfrente de los cobardes y los traidores siempre estuvieron y estamos los hombres y mujeres que no pertenecemos a esa burguesía patricia, ni a ese hermoso y rozagante republicanismo. Los que podemos conjugar el amor al pueblo con palabrotas, exabruptos y olor a guiso sin ningún problema. Porque al final los hombres y mujeres que quedan en la historia son esos que luchan toda la vida, esos que como dijo Bertolt Brecht “son imprescindibles”

¿Qué nos pasó?

"...¿Qué nos pasó?

¿Cómo ha pasado?

¿Qué traidor nos ha robado

la ilusión del corazon?..."

Víctor Heredia

Leo en Feinmann, a propósito del 25 de mayo del 73 y qué actores sociales apoyaron entonces al peronismo:"...Porque nunca fue más digna la clase media. Más generosa. Menos economicista. Nunca se jugó tanto...¿Qué esperaba? Que mejorara la economía. Que se fueran los militares. El país estaba harto de los militares..."(José Pablo Feinmann, en el suplemento de Página este domingo)

Y digo, ¿qué nos pasó? De aquello a esto...A esta clase media que tiene diez frases hechas para explicarlo todo. A esta clase media que cantó "piquetes, cacerolas/la lucha es una sola...", sabiendo que mentía alevosamente. A veces pienso que precisamente no es esta clase la que puede decir: "Digo lo que pienso. Hago lo que digo".

Medrosa, especuladora, soñando con llegar cada vez más alto en la pirámide, toma como aliado natural a los que más tienen. Porque en el fondo los admira, los envidia, quisiera estar ahí, y por estar es capaz de justificar absolutamente todo.

Una clase media que creció y se fortaleció con un Estado benefactor, un Estado interviniendo en todos los rincones, un Estado que les garantizó la Universidad, los hospitales, las vacaciones y hasta el aguinaldo, esa dádiva del Tirano Depuesto, que las incipientes clases medias se apresuraron a manotear para poder gastar....gastar....gastar.

Hubo otras épocas y otras clases medias, como dice Feinmann. Los sesentas: una clase media con la mente abierta, absorbiendo como esponja todo, música, libros, debates, ideas, etc., etc. Una clase media que se reconocía en el Estado, y a la que el Estado todavía le seguía garantizando bienestar.

Pero...¿qué nos pasó? Hoy, diez frases hechas son su bagaje intelectual, diez frases construidas por los medios de comunicación. Y te las tiran como debe haberle tirado Moisés las Tablas de la Ley al pueblo judío. Así...¡pak!, acá están, estas son...SON, y no pueden ser de otra manera. ¡De ninguna manera!

Y una trata de reflexionar, trata de hacerles entender que si las cacerolas dejaron atrás al piquete y ya no les importa, es porque fueron ellos, los clasemedieros, los más beneficiados hasta ahora,¿o no? Lo que no cierra es que se hayan aliado a los sectores más recalcitrantes de la derecha, en contra de la política que les permitió salir del 2002.

Te hablan impunemente de cero retenciones, de los superpoderes, de la corrupción, de la inseguridad, de la crispación. Así, vertiginosamente, de una palabra a la otra, palabras, palabras, palabras. Una, ingenuamente pregunta...¿cero retenciones? ¿Y de dónde sacamos la guita para tapar el agujero en el presupuesto? Entonces, gritan, no razonan, tienen una enciclopedia de más frases resonantes que escucharon anoche en TN.

Te largan: "mi poder adquisitivo cayó un 30%", "pagué un 400% más de gas", "esto así se va al carajo". Y una, que les conoce el nivel de vida, que controla ticket por ticket, factura por factura, metro por metro consumido, les dice que no, que no le parece. Y ahí...ahí te sacuden con el exorcismo final: "¡Vos sos kirchnerista!"

Nunca antes de estas elecciones la clase media fue tan penetrada ( y uso esta palabra, incluso por el significado sexual que tiene) por el discurso de la derecha. Es fácil: un tipo que corre todo el día para ganar más, lo que le permite cada vez consumir más, no llega a su casa en condiciones de pensar en el sentido filosófico del término. Mira Tinelli y se va a dormir. Escucha por ahí a algún taxista, las opiniones de sus compañeros de trabajo, los rumores que son como el catecismo cotidiano. Y así va. Pensando que piensa, cuando en realidad es pensado.

Eva Row, una bloguera que admiro porque escribe muy bien, decía hace un tiempo algo así: En la dictadura sabíamos que los milicos, el enemigo, había ocupado el país. Pero cada uno entraba en su casa y era como entrar en un oasis. Allí los milicos no estaban. Acechaban, eso sí, pero no estaban. Hoy, comemos, dormimos, vivimos con las fuerzas de ocupación machacando su mensaje las 24 horas. El sujeto absoluto comunicacional, que tan bien definió Feinmann.

El gran problema, el gravísimo problema es que esta clase media, convencida irracionalmente por el discurso multimedial, defiende a rajatabla a quienes más temprano o más tarde serán sus verdugos.

Y una trata de advertirles, trata de que visualicen qué modelo de país nos están proponiendo. No , no hablemos de modelo de país. Lo importante son las cosas concretas que preocupan a "la gente", como escucha decir a sus referentes: el niño rico Mauricio y el exitoso empresario que tiene un plan. Lo patético es que sí, que esos referentes saben perfectamente qué modelo de país quieren. Lo saben y lo defienden. No le dicen a la clase media: mirá, queremos volver al modelo agroexportador, al Estado ausente, al florecimiento del negocio privado. Y, sabés qué, para ese modelo hay un montón de "gente" que sobra. Lo más probable es que vos, ahí, no tengas lugar. Pero igual...quereme, querete...votame, votate...¡Jodete!

Una podría decir que un negro panorama nos espera. Capaz que no. Lo apasionante es que se ha instalado, en esta sociedad que pasó por la trituradora de los 90, el debate, la discusión, la política. Muchachos, aunque ustedes no lo crean, la política ha vuelto a la superficie. En una de esas también logra alfabetizar a algunos analfabetos políticos, esos que la niegan en nombre de su individualismo impoluto y son arreados ciegamente por los más poderosos.

"...Alguien, hoy, todavía, cree, como creía Walter Benjamin, que "Sólo por amor a los desesperados conservamos aún la esperanza". Y, por fin, alguien, hoy, todavía, sabe que fue también Walter Benjamin el que le dijo a Theodor Adorno cuando este lo urgió, en 1940, a emigrar a los Estados Unidos: "Todavía hay posiciones que defender en Europa".

Todavía hay causas que defender en este mundo..." (José Pablo Feinmann, La filosofía y el barro de la historia, pág.797)

Nota al pie: lo mío es un análisis desde el sentimiento, nada científico. Pero asómense a este blog. Allí hay una disquisición que se las trae.

El Nano

Recuerdos de cuando empezaba a asomarse el sesenta y nueve. El Nano cantando en la radio celeste, en una siesta de verano...Era nuevito, hacía nada más que un año que lo conocíamos. Un poema, una canción redondita, que resistía un análisis literario, y cómo no... Quién iba a decirlo, cuarenta años después....él y nosotros.....



El sol nos olvidó ayer sobre la arena.
Nos envolvió el rumor suave del mar.
Tu cuerpo me dio calor, tenía frío.
Y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor para ti.

Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mi camino y
mi carreta.


Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.
Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.

Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena,
donde te sentí,
donde te escribí
mi poema.

Joan Manuel Serrat (1968)

House

Ya sé que es un personaje. Ya sé que tengo que separar realidad de ficción. Ya sé que es un producto de esa televisión que más parece televicio, como decían Les Luthiers. Ahora, a quién no le gustaría estar infectado por el célebre porcino y caer en la guardia cuando esta House. Porque no te va a andar con contemplaciones, pero vos sabés, en el fondo, que lo único que le importa es que te salves. Te lo va a decir derecho: "...usté se contagió....¿dónde?.....ehemmmmm....¿.en el pasamanos de la escalera del shopping? Ah, no...¿Toqueteando las teclas del cajero sin guantes?...Bueno, usté está frita....Pero ahora le pido el Tamiflú al Ministerio de Salú, y, si tiene suerte, que no es lo más común, capaz que usté se salva. Mientras tanto me gustaría investigar el virus...Haremos unas pruebas, es decir, un millón de pruebas..." Y ahí se pone a discutir con el negrito que sabe mucho pero siempre le lleva la contra, con la rubia que a veces mete unas patas infames, y con el capo médico, ese que se divorció y se fue a vivir con House, ese que era el niño bueno, y por eso se salva, en La sociedad de los poetas muertos.
Y mientras tanto una se debate entre la fiebre y las alucinaciones. Cree ver al doctor Kildare (la momia en todo caso) y al George Clooney de ER ( ese, ese, que me atienda ese: pero es pediatra y pasa de largo). Cree escuchar las conferencias de prensa de Borocotó y Zinn...En el medio se cuelan los apocalípticos, digo, los periodistas y los médicos sin banderas, sin moral, sin vergüenza. Y hasta aparecen en un costado Morales y Rodríguez Larreta que se curaron, pero no los atendió House. Porque House no atiende a la oposición.Una cree que el Florencio Escardó, ese genio, está al lado de la cama contando anécdotas divertidas de Piolín de Macramé...
Pero vuelve House. Hizo todas las pruebas. Humilló a todos sus subalternos. Enculó a los dueños de la clínica. Y trae en la punta de su bastón, la caja de......Tamiflú.
Chau, me salvé. Lástima que me tengo que ir del hospital y, como todos sabemos, los personajes no pueden abandonar su ámbito. House es un médico fulltime. Vive las 24 horas metido ahí. Una lástima.

Mandala

En nuestra soberbia ignorancia occidental y cristiana, hemos pasado por alto estos balcones al infinito y a lo más íntimo de nuestro ser. No sólo un dibujo bonito: la posibilidad de definir cosas, sensaciones, déja vu, esencias inasibles. Y todo ahí: el laberinto, la totalidad...

Esto no es gratuito. Mi amiga Nilda escribía ayer en su blog sobre el misterio de las asociaciones libres. Resulta que estoy leyendo El cantor de tango, de Tomás Eloy Martínez, en el que el protagonista busca desesperado al mejor cantor luego de Gardel, cantor que aparece sorpresivamente en algunos lugares casi mágicos de Buenos Aires. Pero además, está presente el aleph de Borges, el punto en el que se reúnen todos los puntos, el pasado, el presente, el futuro.

De ahí a saltar a los mandalas....un tranco de pollo nada más.

Y de ahí a construir y pintar mis propios mandalas, casi una pisada de hormiga.

Si voy a encontrar el aleph en los mandalas, no sé. Si realmente serán mandalas o pasatiempos tipo sudoku, tampoco. Pero quién dice, por ahí, puede ser.

Patria

A veces, uno se sorprende leyendo autores que bueno, qué sé yo, no sé...Y además poemas, para los que hay que tener tiempo y ganas. Pero esta vale la pena, la tengo copiada hace mucho en una hojita de cuaderno, sin título. ¿Tendría título?



Se nace en cualquier parte. Es el misterio
-el primer misterio inapelable-
pero se ama una tierra como propia
y se quiere volver a sus entrañas.
Allí donde partir es imposible,
donde permanecer es necesario,
donde el barro es más fuerte que el deseo
de seguir caminando,
donde las manos caen bruscamente
y estar arrodillado es el descenso,
donde se mira el cielo con soberbia
desesperada y áspera,
donde nunca se está del todo solo,
donde cualquier umbral es la morada.
Donde se quiere amar. Y dar un hijo.
Y se quiere morir, está la Patria.

Julia Prilutzky Farny

Efemérides

¿Se acuerdan? 8 de julio de 1989. Se abría la puerta para perfeccionar el mayor desguace del país, que había iniciado en su momento la dictadura militar con su superministro Martínez de Hoz. Aquello era una dictadura, nadie los había elegido, salvo los grandes grupos económicos. Pero esto, esto era la más limpia democracia. Elegido por casi el 50% de los votos, la Rata lo hizo....Hoy, hace 20 años. ¡Che!, parece que fue ayer....Y sí, con De Narváez diciendo que la tercera presidencia hubiera sido aún mejor. Con Macri reivindicando todas las medidas que destruyeron al Estado y al pueblo. Pero fíjense, casi el 50% de los votos. Por ahí andan un montón de honestos y bienintencionados confesando avergonzados que sí, que lo votaron. Aunque la mayoría de los votos, los votos electrodomésticos, los votos Miami, esos están bien escondiditos. Ni ahí te van a decir que sí, que votaron a un peroncho negro con patillas hirsutas que les vendió el paraíso con salida a fin de siglo. Ni ahí te lo van a decir....La clase media custodia sagradamente el voto secreto. Aunque después, en la primera esquina, el viento le descubra el calzón.

El Billiken

Todas las semanas de mi infancia fueron Billiken. Desde los 50. Los héroes patrios de cartón. El niño Sarmiento con su ponchito bajo la lluvia. San Martín en su prolijo caballo blanco, con el sable corvo que brillaba contra la nieve de la cordillera. Belgrano envuelto en la bandera que se había inventado mirando al cielo. Los traviesos French y Berutti repartiendo alegremente escarapelas como cajeros de supermercado. Uhhh, los caudillos, desprolijos, despeinados, no tenían casi cabida allí, apenas salían en el costado de una foto desenfocada de Urquiza. Los gauchos, sí.La familia Güiraldes les había conseguido la entrada. Y los indios, buenos, trabajadores, for export sus vasijas y sus ponchos, los del Norte. Y los del Sur, que se perdieron el Billiken porque se portaban mal.

Me acuerdo de las carabelas de Colón: la portada del cuaderno en el mes de octubre (mar, playa, palmeras, y alguna cabeza emplumada asomando). Me encantaba pintar esas cruces rojas en las velas blancas. Y no me pregunten por qué.

Hacíamos las manualidades que venían en las últimas páginas. La maestra de mi primo Alberto seguro que se copiaba del Billiken, porque él hizo posapavas con hilo sisal (toda la familia tenía uno). Pero también hizo hombrecitos de miga de pan...y los dejó para llevar al otro día...¡en agua!. Se tuvo que ir solo a la escuela. El hombrecito no lo pudo acompañar. No sé si la maestra comprendió el drama que sucedió esa noche.

Los Billiken de las vacaciones eran otra cosa: podíamos leer con más tiempo Pelopincho y Cachirula, Ocalito y Tumbita , Sansón, La familia Conejín...Y pasar el algodón mojado en agua sobre la página central de cartulina para ver, maravillados, cómo surgían los colores.

En unas vacaciones de invierno, nos fuimos a ¡¡¡Buenos Aires!!! Y a la vuelta mi papá nos había armado, pegada sobre cartón, toda una ciudad que Billiken traía, para que vieras que sí, que había ciudades la mar de bonitas.

Y los mapas...y las curiosidades...la botánica...la zoología...y la anatomía hasta ahí nomás. ¿Quién no conoció la vejiga natatoria del pejerrey a través del Billiken, eh?

Y no traía regalos tipo mochila de Barbie, bigotes del Zorro, o todo ese merchandising que los Vigil le agregaron después.

Empezábamos a disfrutar desde la tapa: esas situaciones insólitas dibujadas por Lino Palacio, que nos deshacían de risa imaginándonos si nos hubiera pasado a nosotros.

Así crecimos, con la historia de los que ganaron, la educación enciclopedista, el discurso del papá que trabaja mientras la mamá.....la mujer Puloil.

Es cierto, de esas lecturas también somos culpables.

¡Qué ironía! Fueron estas las lecturas de la niñez de la "juventud maravillosa", de la generación del 70, quizá de la mayoría de los treinta mil desaparecidos. Todos leímos Billiken, o casi todos, y la vida nos dio después los elementos y la oportunidad de superarlo.

¿De qué lecturas infantiles serán culpables los que pertenecen a la generación del posmodernismo, del apoliticismo, del individualismo, del fin de la historia?

No me gaste las palabras

¿Alguien acaso lo puede decir mejor? Hoy, aquí y ahora....

No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás

si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después

si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical

si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él

si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución.

Mario Benedetti.

3/VII/73

"...Que no sea inmortal, puesto que es llama

Pero sea infinito mientras dure..."

Vinicius de Moraes, Soneto de fidelidad

TODAVÍA

No lo creo todavía

estás llegando a mi lado

y la noche es un puñado

de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo

tu rostro tu paso largo

tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto

que ver contigo y conmigo

que por cábala lo digo

y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía dudo
de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Mario Benedetti, Todavía

1 de julio del 74

Realmente fue un día de mierda, realmente....Me acuerdo de haber estado en el playón de la Universidad, con un grupo de compañeros, comentando, esperando las noticias. Me acuerdo de los gamutones y las bufandas. Es que el frío era frío. Y después, encima, la llovizna. Que duró varios días. Ninguno de nosotros éramos peronistas, pero teníamos una buena relación a través de las Juventudes Políticas, así que ahí nomás decidimos irnos hasta Villa Nocito, en donde se iba a hacer una misa en el galpón de la Sociedad de Fomento. Nos fuimos caminando, cerca de seis kilómetros hacia el norte de la ciudad. Con dudas algunos, una manga de ateos yendo a una misa. Pero era por los compañeros, era para estar. Porque de alguna manera intuíamos que ya no más...Uno de nosotros lo resumió muy bien:¡qué cagada, se murió el viejo!. Y había que juntarse, como cuando vos sabés que te pegaron una paliza, pero las que vienen te van a doler más. Así que ahí estuvimos, con la JUP, con la JP, con la JTP. Y con ellos nos vinimos hasta el centro en una marcha de antorchas. Y llovía, y hacía frío, y casi todos sabíamos que lo que se venía iba a ser así: oscuro, destemplado. Pero marchando con las antorchas nos parecía que ninguno estaba tan solo.

Al otro día vimos en la tele todas las imágenes que ya conocemos. Y era una tristeza... Era una angustia la que salía de esa multitud bajo la lluvia. Mi tío, que de peronista no tenía ni ahí, nos contó mucho después que hasta sintió que lo llenaba una depresión que no podía definir.

Vos veías tanta gente empapada, tantos viejos, pibes, minas de los barrios, y te preguntabas. Te preguntabas por qué tanta tristeza, si ya todos sabíamos que el viejo había venido a morirse. No alcanzábamos quizá a ver que el pueblo había empezado a percibir que la que se venía era peor que todo lo que habían soportado. Había empezado a darse cuenta que los días fríos y lluviosos de julio del 74 nos iban a envolver por años.

Y hoy dando vueltas encontré la foto de ese colimba que lloraba como loco. En aquel momento me quedó grabada.¿Qué le estaría pasando por la cabeza al colimba empapado por la lluvia? ¿Qué esperanzas guardaba? ¿Qué sueños se le estaban haciendo trizas? No sé...

Estoy convencida de que ese día nuestra angustia no era por el viejo...Era porque ya había pasado Ezeiza, y el 1 de mayo en la Plaza, y el túnel oscuro comenzaba a crecer alrededor.