kono michi wa
yuku hito nashi ni
aki no kure
Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.
M. BASHŌ
Era el primer verano de la democracia, invierno allá. Las Malenas hijas de las gemelas separadas al nacer (Nildagrace) todavía en la panza. Era el primer verano de la primavera alfonsinista.
Y el Julio se murió allá, en París, en una habitación oscura, casi, casi como la de Rocamadour.
El mundo siguió pa' delante, pero fue un poco menos feliz, te lo digo.
Siempre me gustó 62 modelo para armar. Me parece que la leí tantas veces como a la misma Rayuela.
Y de 62, la poesía sobre esa ciudad a la que el Julio nos llevaba cada tanto, para pasearnos entre sus verandas, con Calac y Polanco...
¿No te gustaría ir alguna vez a Montparnasse y sentarte un ratito al lado del Julio y la Carol, ponerle una piedrita que encontraste en el sendero y decirle que se lo extraña?
che, dale grace, juntamos guita y nos vamos a pere lachese, (como se escribirá?) y vos que sabes francés lo usas comme il faut y comemos baguettes y buscamos chochardes y somos argentinas en Paris. Y vamos al cafe de Fleures y a deux magots y ponemos chocolate adentro de panes y los comemos. Dale que eso queria hacer cuando era chica y tal vez todavia lo soy.
ResponderEliminarpor otro lado, ya nadie pasara por acá salvo el crepusculo (ups, que mal dia tengo, hombre)
Pérese, que como docentes jubiladas podremos hacer eso y mucho más. Me gustó lo del pan con chocolate. Lo probaré este invierno cuando vaya a esperar al pingüinito nieto en la tierra de los Vuriloches.
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