Caminante no hay camino.....


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viernes, 27 de mayo de 2011

Los guantes de cabritilla



Los tuvo puestos todo el tiempo. No. No se los sacó ni siquiera para señalar la ignominia que tenía enfrente. Sólo miró a los ojos a su par intelectual, Forster. Los demás eran metecos, esclavos a sueldo, seres inferiores, mierda oficialista. Y pensar que hace treinta años, como dice Laura, que le pagamos justamente por eso, por pensar la realidad, por analizarla, por comprenderla.



Es al pedo...Cuando los anteojos del cipayismo son culo de botella no hay manera, no hay manera... Aunque se mezcle entre los cabecitas en cada acto, en cada marcha, como el científico observa las bacterias en su microscopio.



La recuerdo en el 73, en el Club Universitario, de paso para Trelew, creo. En el medio del círculo áulico que le formaban los chicos del PCR. Dando cátedra, desasnando, su paqueta mochila cargada de la Verdad. ¿Usaba entonces su nombre completo, Beatriz Sarlo Sabajanes? Al final, no recorrió tan largo camino. Los guantes de cabritilla son los mismos.

miércoles, 25 de mayo de 2011

25 de mayo en Devoto



La Historia: Poema escrito en las cárceles de la dictadura un 25 de mayo.
Alicia Partnoy
Cárcel de Villa Devoto
25 de mayo de 1978

I
Mi sangre está al acecho en esta noche de mayo.
Late mi corazón con ritmo de trotar de caballos
desbocados.
La Historia:
¿En qué lugar, en qué fecha clavaré mi mirada?.

La Historia no son hombres, la Historia no son hechos,
la Historia soy yo misma con la sangre al acecho,
la Historia soy yo misma con la sangre jugada.

II
Porque nos duele el cuero en la batalla diaria.
Y a tantos les dolió
de la misma manera brutal y necesaria,
para que se abra en flor la lucha
y para que reviente por los cuatro costados
el monstruo que nos tiene el grito amordazado.

La Historia son los hombres, la Historia son los hechos,
La Historia es hoy mi pueblo con la sangre al acecho,
La Historia son mis cumpas con la sangre jugada.

III
A pesar de la historia masticadita y hecha, que reza:
“25 de mayo, la patria liberada de las garras de España.”
“25 de mayo, será sagrada fecha, aprendida en la escuela,
mil veces repetida, mil veces recitada,
hasta que finalmente no signifique nada.

A pesar de la historia masticadita y hecha,
habrá más veinticincos de luchas montoneras,
habrá más veinticincos de fusiles alzados,
y el pueblo nuevamente levantará banderas
con la sangre triunfante, del dolor liberado.






Ella es Alicia, escritora bahiense que vive en Estados Unidos. Me pareció que era más que adecuado publicar este poema que escribió en Devoto en el 78.

No me acuerdo cómo fue ese 25 de mayo para los que estábamos en libertad vigilada. Quizá hubo desfiles militares; seguramente muchos pensaban en cómo sería la ceremonia de inauguración del Mundial en el estadio de Ríver; sin duda había quienes pegaban en los vidrios de sus autos aquello de que "los argentinos somos derechos y humanos". Y habría muchos que esperaban sin esperanza a sus seres más queridos a los que la noche de la dictadura les había arrebatado.

Seguro no fue un 25 de mayo como los últimos que hemos vivido.

Por eso me pareció adecuado, valioso, indispensable, postear este poema de Alicia, escrito un 25 de mayo oscuro y desesperanzador. Porque en ese poema, en la fuerza de Alicia escribiendo, está justamente la esperanza que hoy nos hace sentir que nada fue en vano.

sábado, 14 de mayo de 2011

Sábado temprano

Joan Baez y la canción para Janis. In the quiet morning, descubierta en aquel longplay de los 70...


In the quiet morning
There was much despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
Tossed by the tides of misfortune
Barely here to tell her tale
Rolled in on a sea of disaster
Rolled out on a mainline rail

She once walked right at my side
I'm sure she walked by you
Her striding steps could not deny
Torment from a child who knew

That in the quiet morning
There would be despair
And in the hours that followed
No one could repair

That poor girl
She cried out her song so loud
It was heard the whole world round
A symphony of violence
The great southwest unbound

jueves, 12 de mayo de 2011

La punta alta


Soy de ahí, de Punta Alta, del puerto del ingeniero Luiggi, de la calle en donde Bouchard se llama Buchardo, como seguro le dirían los marinos patriotas. Soy de ahí. De la ciudad de la valiente muchachada. De la ciudad de la doble moral, de los barrios de la pacatería, de donde todavía el busto de Pedro Eugenio duerme dentro de un placard esperando tiempos mejores. Soy de ahí, de la ciudad que canta su himno saludando a la Base Naval. Soy de ahí, del pueblo que después del 55 cantaba en voz baja: "Fumando un puro...me cago en Aramburo..."
Soy de ahí, y, como dice Sartre: "No nos convertimos en lo que somos sino mediante la negación íntima y radical de lo que hay hecho de nosotros".
Pero Edgardo lo explica tan impecablemente, que no hacen falta más palabras.
Doña Punta: feliz (??) autonomía.




miércoles, 11 de mayo de 2011

Himno Nacional Argentino






Día del himno. Cantátelo....Porque no nos da vergüenza. Porque tenemos dignidad. Porque no pudieron vencernos. Porque acá estamos. Porque, en definitiva, el himno es nuestro.


sábado, 7 de mayo de 2011

Eva


Me dijeron tantas cosas.
Tantas cosas me creí.
Que la vida era otra cosa.
Que no era una infeliz.
Sólo soy una mujer.
Si supiera...
Si pudiera...

Si yo fuera una doncella,
la Princesa de Tudor,
pasearía mis amantes
por los prados de Watteau.
Y si yo fuera una reina,
la mujer de Napoleón,
junto a él haría la guerra,
pero sólo por amor.

Si yo fuera Ana Bolena,
si tuviera su valor,
no tendría esta tristeza
de ser nadie bajo el sol.

Si yo fuera como ellas
me vería tal cual soy.
Ni más triste ni más bella
que la dicha o el adiós.
Sin vergüenza del pasado,
porque ayer también es hoy.
Si yo fuera como ellas
sería otra mi canción.

Si pudiera ser yo misma
y mirarme tal cual soy.
Y encontrarme con mi vida.
Y saber adónde voy.
Que el ayer no me detenga.
Ni la falsa compasión.
Ni consejos, ni prudencia,
ni la envidia, ni el dolor.
Y que sea lo que sea.
La mejor o la peor.
Que no pida, que no pueda
ya ser otra, sólo yo.

Si yo fuera como ellas
me vería tal cual soy.
Ni más triste, ni más bella
que la dicha o el adiós.
Si vivir fuera más fácil.
Si alcanzara mi ilusión.
Si yo fuera como ellas
sería otra mi canción.

Si yo pudiera entregarme
sin medida a una pasión
como quien quema las naves,
como quien habla con Dios.
Si mi vida fuera otra.
Sólo entonces sería yo.
Aquí dentro hay otra Eva
y es mejor de lo que soy.

Si pudiera, si me atrevo
a ser lo que sueño yo.
No tendré más esta pena
de ser sólo lo que soy.
Brillaré como una estrella.
Seré alguien bajo el sol.
Algún día seré Eva
y ese día seré yo.