Caminante no hay camino.....


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domingo, 31 de octubre de 2010

El juego de las diferencias...


1- No es un helicóptero.
2- No se escapa.
3- Hay una guardia de honor de Granaderos, no una Guardia de Caballería reprimiendo.
4- Va a encontrarse con la Historia Latinoamericana.
...¿ A alguien se le ocurre alguna más?...
(gracias a Matías por la imagen que hace innecesarias todas las palabras).

sábado, 30 de octubre de 2010

El Oliverio


Del inolvidable Oliverio Girondo, para ustedes saben quiénes...



Que los ruidos te perforen los dientes...



Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

OLIVERIO GIRONDO

Canción




Como si el Héctor Negro lo hubiera escrito ayer, para vos, para mí, para todos nosotros los miles.


"...Si es el dolor al fin quien nos iguala

y la esperanza quien nos ilumina..."


jueves, 28 de octubre de 2010

Compañero.

Qué mierda. No me sé la marchita. Canté siempre la Internacional. Piba de la Fede, marxista...Qué mierda me importa. .
Gracias por devolverme la mística política.
Gracias por hacer las cosas que ni siquiera los zurdos creíamos posibles.
Gracias por permitirle a mis hijos entusiasmarse de la misma manera que vos y yo nos entusiasmamos en aquellos tiempos.
Gracias por reivindicar la pareja militante.
Yo te cantaría con todo el gusto La Internacional.
Pero ésta me pone la piel de gallina.
Y que alguien se atreva a discutirme que desde el 2003 a esta parte "los días más felices siempre fueron peronistas".
Chau, compañero...


miércoles, 27 de octubre de 2010

......


Nada...Cuando te tiemblan las manos y se te borra el monitor...Nada...Mañana vuelvo.

lunes, 25 de octubre de 2010

Pelotudus argentus

Lástima que no los vamos a poder censar. Ya lo dijo más que bien don Gerardo acá.

domingo, 24 de octubre de 2010

Ferroviarios



Hechos. Acontecimientos. Casualidades. El miércoles lo mataron a Mariano, tercerizado del ferrocarril....El viernes nos vamos de visita con la escuela al Museo Ferroviario de Ingeniero White. ¿Casualidades?
Yo, nieta e hija de ferroviarios, ferrocarrileros, que escucho el quetrenquetren del tren y se me pone la piel de gallina. Yo, que soy capaz de esperar un rato en ese paso a nivel de Lavalle casi Corrientes (en Bahía, che) para ver la luz de la máquina apareciendo en la curva, para sentir esa cosa indefinida, la vibración en los pies.
Yo, reviviendo la máquina de vapor de mi tempranísima infancia prelibertadora.
Yo, que aprendí a saber cuándo la máquina entraba en una curva, por el mínimo movimiento de los vagones.
Yo, escuchando a los chicos, al ver en las fotos la magnitud de los talleres de Noroeste y Spurr, hoy vacíos y taperas, escuchando su asombro: Profe, ¿por qué hoy no hay nada? ¿Qué pasó, profe? Y explicarles que pasó Martínez de Hoz, y Cavallo, y Menem, y que los vendimos ignominiosamente.
Los chicos descubriendo las zorras, los tornos ferroviarios, la gorra del jefe, la campana, las salivaderas que por supuesto probaron entre risas.
Los chicos viendo ese tren histórico que empieza con Roca y su fusil, corriendo al aborigen. Sigue con el Pocho sonriente y los ferrocarriles argentinos, y el vagón con el cartel Unión Ferroviaria White Presente, y el otro, ramal que para, ramal que cierra...
Y las viejas fotos de las fiestas ferroviarias, las oficinas, la balanza y las encomiendas, el farol del guarda...


Es un museo que moviliza...Un museo que te explica lo que perdimos y lo que hay que recuperar...Un museo que te habla del orgullo del pibe que entraba al ferrocarril sin haber hecho la escuela, como mi viejo, y allí encontraba laburo, capacitación, educación, pertenencia sindical.
Ferroviarios que vivieron en carne propia el vaciamiento. Ferroviarios a los que se les caen las lágrimas cuando pasan por los galpones llenos de yuyos. Ferroviarios...

(foto: talleres de Spurr, Ferrocarril Roca, 1964)



jueves, 21 de octubre de 2010

BUITRES


No voy a hacer análisis ni especulaciones. No voy a tomar por atajos investigativos. No voy a pasar factura.

Voy a hablar como mamá. Mariano tenía 23. Mi hijo más chico tiene 25. Podría haber sido Mariano. O no. Pero podría haber sido.

Y como mamá me molesta, me hiere, me enojan los buitres que revolotean sobre el cadáver.

Sin importarles que hay un hijo, un hermano, un nieto, un amigo que ya no está.

Me enfurecen los buitres. Los de acá y los de allá. No sé si se entiende. Mirta, Vilma, Pino, Bazán, Bonelli, Feinmann el malo...

Porque, antes de pensar en un pibe que ya no está, se frotan las manos buscando el rédito político. A quién beneficia. A dónde tiramos toda la mierda.

Yo no le voy a pedir objetividad y frialdad en el análisis a la familia de Mariano, ni siquiera a los militantes que lo acompañaban.

Pero sí les puedo exigir profundidad en sus conceptos a los dirigentes, a los que vociferan ¡¡¡el gobierno mata trabajadores!!!!; a los que, de un día para otro vieron abrirse las puertas del estudio mayor de la televicio; a los que , como por arte de magia, se transformaron en ciudadanos comolagente, con mérito para que la señora de los almuerzos se digne invitarlos a su mesa.

Sostengo, entonces que como mamá, puedo ser políticamente incorrecta.
Porque lo pensaría así si lo estuvieran haciendo con mi hijo.
Si en el núcleo duro de mi concepción política subsiste el "cuanto peor, mejor"...¿por qué no me voy a frotar las manos ante este crimen? Tenemos un mártir...¿Vieron?

Y repito: hablo de los dirigentes, no de los militantes.

Y digo: este ha sido un crimen dirigido a la juventud especialmente. Como diciéndole: déjense de joder...no militen...si van a terminar muertos...
Como ha sido un crimen con otro mensaje también: los sindicatos están podridos. No sirven.

Veteranos señores dirigentes de algún partido de izquierda...¿todo vale?

Porque no le vamos a pedir que nos escuche la derecha fascista.
Porque sabemos que para los asesinos, las patotas, los oscuros señores del poder, sí, para ellos todo vale.

¿Para nosotros también?.

domingo, 17 de octubre de 2010

Feliz día, chichís...


Con el Aznavourian, cantándote esa misma que cantábamos con Mary en el aula de cuarto magisterio...


Avec ton sourire au coin de tes lèvres
Avec ton regard comme rempli de fièvre
Tu sembles sortir des mains d'un orfièvre
Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec dans ton cœur des points vulnérables
Avec les fureurs dont tu es capable
Tu es tour à tour l'ange ou bien le diable
Qui vient troubler mes nuits et mes jours

Ceux qui disent des sottises
Et prédisent notre échec
Je les ignore et t'adore
Plus encore avec

Avec tes façon de fille à la page
Avec tes curieux écarts de langage
Le peu de printemps
qui compte ton âge
Je voudrais bien te garder toujours

Avec dans ta tête un grain de folie
Avec dans ton corps le goût de la vie
J'ai trouvé en toi toute une harmonie
Et je ne peux que t'aimer mon amour

Avec ta pudeur mêlée d'indécence
Avec ta candeur frôlant l'inconsciense
Ta maturité si près de l'énfance
Je voudrais bien te garder toujours

Avec tes chagrins
Tes éclats de voix
Ton rire enfantin
Ta manière à toi
De parler soudain
De n'importe quoi
Et qui vont si bien
Avec toi


viernes, 15 de octubre de 2010

El Pablo y los necios.


Vengo de la escuela. Cafecito mediante empiezo a visitar a mis amigos blogueros. Como siempre, paso primero por lo de laotra...Y ahí me encuentro con lo que escribió Pablo. Ya tá, ya no hace falta nada más.

Grande el Pablo, hijo de mi estimada compañera de colegio secundario, la Conce, mina dulcísima si las hay. Grande...Léyalo señora y señor. Y después me cuenta...

Yo, yo adscribo a todo. Y como con el veto: le doy mis dos manos a Cristina para ayudarla a firmarlo.

jueves, 14 de octubre de 2010

El Censo



Ojo, que todavía siguen los impresentables de siempre queriendo convencernos de no hacer el censo. Sí, esos que en el 80 abrieron la puerta con una sonrisa al lapicito feliz. En un país en que 30.000 no iban a ser censados. En un país en que 500 bebés no iban a figurar con su verdadero nombre. En un país ahogado por el miedo y el silencio.

Son los mismos que en el 91 y el 2001 también abrieron la puerta, jaraneros y patriotas. Para contestar que no tenían trabajo, que eran jubilados y no podían mantener su casa, que la jefa de hogar era la mujer, docente cobrando en patacones, porque el marido había perdido el empleo dos años antes.

Son los mismos...Y una se pone a pensar. ¿No será que les da un poco de cuiki la posibilidad de que el censo nos muestre el país real sobre el virtual fabricado por los medios?

¿O será que habiendo probado todas, pero todas las estrategias golpistas, esto del No al Censo se les aparece como la república en armas, la Libertadora ganando las calles, la Unión Democrática en campaña?

En resumen, no jodan, no jodan porque lo que están proponiendo es lisa y llanamente violencia institucional, disfrazada algunas veces de chascarrillo gracioso, y otras veces con el traje de una ética ciudadana tan ajada que ante el menor vientito se desarma.

martes, 12 de octubre de 2010

Ellos estaban antes...


Fijate, mirá estos valles, el río que corre por ahí abajo, el pehuén. Ellos estaban antes. Ellos, los que fueron asesinados y arrinconados por el Zorro del Desierto en nombre del progreso y de la razón.

Ellos vieron antes la nieve cubriendo todo en los inviernos duros del sur. El sol, Antü, escondiéndose cada vez más rápido. La claridad de la luna, Ale, en las noches heladas. La explosión de la primavera a la orilla del Limay.

Ellos eran la gente de la tierra.

Cuando pases por la ruta 40, ahí, en la zona de la confluencia, de ese valle casi de película, acordate. Estás de prestado. La grandiosidad del lugar tiene otros dueños.

Nosotros...bajamos de los barcos.

Por eso quisimos comprender esta realidad con la mente europea de nuestros antepasados. Por eso nos parecieron salvajes. Por eso nos subimos al carro del progreso y la civilización.

Sería hora de que empezáramos a desaprender nuestra europeidad. Sería hora de que aprendiéramos de los reales dueños de esta tierra.

Sería hora de que, asumiendo estas raíces ancestrales, diéramos vuelta la cara hacia adentro, hacia nuestra América, hacia la otra historia.

Y en una de ésas, nos dejamos de joder con las carabelas y Colón en el acto del "día de la raza".

Digo, nomás...

sábado, 9 de octubre de 2010

Écoutez...

Don Artemio la subió en la versión de Eric "Dr.House" Clapton. Y yo me acordé de aquel viejo disco donde Yves Montand te enamoraba cada vez que lo escuchabas.
Acá tá. Porque es sábado, porque hay sol, porque en primavera siempre, siempre tenemos nostalgia del otoño, a veces.
Como cuando hace frío y añoramos el calor.
Y cuando rogamos por una helada en un verano de cuarenta grados.
Y sí, somos nostalgiosos de todo...







Les Feuilles Mortes

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.





C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.


Jacques Prévert. Joseph Kosma





jueves, 7 de octubre de 2010

Hombres


"...Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles..." Bertolt Brecht

miércoles, 6 de octubre de 2010

Historias de veletas...



Me lo dedico y te lo dedico...Disfrutemos de uno de nuestros poetas más grandes, que, con este poema, supo meterle el dedo en el orificio trasero llamado orto, a más de uno...Con ustedes, el Armando, sí, el Tejada Gómez...





LA VELETA Y EL VIENTO




Como el mundo es redondo se aconseja
no situarse a la izquierda de la izquierda
pues, por esa pendiente el distraído
suele quedar de pronto a la derecha.
Se han dado casos. Se repiten tanto
en estos tiempos de confusa urgencia,
que el que quiere cambiar la flor de mano
debe ejercer la ciencia y la paciencia.
Pero no en breves raptos o relámpagos
ni a palos con el águila agorera,
tampoco en conversadas salamancas
de sexo y saxo y de pilosa niebla.
Esas raras maneras del hartazgo
pueden ser distracciones pasajeras,
síntoma típico de que el ocio endémico
sustituye la historia por la histeria.


¡Hay que ser consecuente con la furia!


Escoger entre el viento o la veleta.
ARMANDO TEJADA GÓMEZ, Tonadas para usar

La delgada línea roja.


Una delgada, casi imperceptible línea roja une, ata, acomoda, amontona...
A los troskos que nadan en el placer del NO a todo para seguir luchando eternamente (como bien lo dice la compañera del diván).
A las obsecuentes directoras de escuela, que supieron arrodillarse ante los dictadores que le ordenaban cantar Aurora en el patio y bajo cero...
A la tilinga clase media que cerró el orificio bucal (mientras el otro se le cerraba de angustia a fin de mes) cuando la Rata vendió hasta los calzones de la Patria...

Una delgada línea roja los va atando en su oponerse "progre".

La facultad tomada y para siempre, no importa a qué costo, porque total nosotros estamos para eso, para luchar, luchar, luchar. Por uno, dos, mil, quichicientos Vietnam. Y como el horizonte queda tan pero tan lejos, tenemos garantizada la lucha hasta que seamos más que viejos...
La directora que trata a toda costa de convencer a sus súbditas docentes de que no, de que para qué, de que por 200 mangos vas a ir quién sabe a la casa de qué negro de mierda. Que no te van a abrir, que los datos ya están cargados, que todo está digitado.
La misma directora que te dice: sí, están poniendo plata en educación, pero después te exigen resultados (!!!!!!!!!) y si no llegás no te dan más plata (!!!!!!!!). Y no hago la maratón de lectura porque la Fundación Leer está sostenida por multinacionales (che, esto no lo dice una directora sino ese profesor super progre al que le calienta tres pelotas que sus alumnos lean).

La clase media urbana que contesta en La Nazión la encuesta sobre el censo, y que hace circular ese mail pedorro de no le abro, los datos los manipula Moreno, es el censo K.

La misma clase media que, en cuanto puede, y si no puede lo mismo, se toma minivacaciones a la europea para ir a visitar las ballenas, o los salames de Tandil, o las ruinas de los comechingones.

Una delgada línea roja los acogota: el convencimiento de que la queja y el NO vienen más que bien para la lucha, para la resistencia republicana, para sentirse alguien...

Hasta estoy tentada de pensar que el placer que les otorga el meopongoatodoylucho es tan, pero tan grande, que se privan ellos mismos del otro, del placer colectivo de construir para todos.

Pero bueno, la democracia es esto: garantizar que cada uno tenga el placer que se le cante. Aunque algunos placeres sean de una hijaputez que encandila.

Don't worry, decía un personaje de Gasalla parecido a la Su...No os preocupéis, troskos queridos. Dormid tranquila, clase media pedorra soñando con ese peldaño superior de la escalera dorada de la que están agarrados con uñas y dientes.

Don't worry.

Mientras tanto, contra viento y marea, la historia se construye en vericuetos, laberintos impensables, pero se construye. Y los que hemos decidido estar en ese viento y en esa marea lo sabemos: ustedes siempre van a estar, siempre con el NO, siempre con la frase corta e hiriente. Siempre van a estar. ¿Y saben qué? Van a estar para que nuestra vida sea más interesante aún de lo que es.

(y agrego: valiente muchachada clasemediera,¿ dónde estaban en el censo del 80 que le abrieron las puertas al censo de la dictadura? luchadores de las mejores causas,¿ dónde estaban cuando CTERA resolvió no hacer el censo neoliberal del 2001 y más de uno se enganchó en las vacantes que dejamos?)

lunes, 4 de octubre de 2010

Clase media...


Ideas que a una le andan dando vueltas por ahí. Las neuronas no hacen las sinapsis adecuadas. Menos mal que está Catanpeist para redondearnos el concepto. Ay, Artemito, Artemito...

viernes, 1 de octubre de 2010

Vamos a andar...

¿No se te ocurre que hay un hilo finito, finito, que une aquellos días de las patas en la fuente, con este rescate popular?
¿No se te pasó como un rayo por delante de tus ojos la imagen del Chicho Allende con toda su dignidad?
¿No escuchaste las cacerolas de los agrogarcas por Palermo?
¿No te llegó el odio acérrimo de los barones de Santa Cruz de la Sierra?
¿No te acordaste de Honduras, sí, Honduras, ésa que queda tan lejos que Macri y Tutanlegrand no saben en qué lugar del mapa está?
¿No te parece que ya es tiempo?
¿No creés que hay dos veredas, y no se puede estar en las dos o en ninguna?
¿No pensás que ya no hay tiempo para distraídos, para indiferentes, para individualistas?
Digo, porque acá se está escribiendo la Historia. Y a lo mejor vos estás viendo a Tinelli...