Ya sé que es un personaje. Ya sé que tengo que separar realidad de ficción. Ya sé que es un producto de esa televisión que más parece televicio, como decían Les Luthiers. Ahora, a quién no le gustaría estar infectado por el célebre porcino y caer en la guardia cuando esta House. Porque no te va a andar con contemplaciones, pero vos sabés, en el fondo, que lo único que le importa es que te salves. Te lo va a decir derecho: "...usté se contagió....¿dónde?.....ehemmmmm....¿.en el pasamanos de la escalera del shopping? Ah, no...¿Toqueteando las teclas del cajero sin guantes?...Bueno, usté está frita....Pero ahora le pido el Tamiflú al Ministerio de Salú, y, si tiene suerte, que no es lo más común, capaz que usté se salva. Mientras tanto me gustaría inve
stigar el virus...Haremos unas pruebas, es decir, un millón de pruebas..." Y ahí se pone a discutir con el negrito que sabe mucho pero siempre le lleva la contra, con la rubia que a veces mete unas patas infames, y con el capo médico, ese que se divorció y se fue a vivir con House, ese que era el niño bueno, y por eso se salva, en La sociedad de los poetas muertos.
Y mientras tanto una se debate entre la fiebre y las alucinaciones. Cree ver al doctor Kildare (la momia en todo caso) y al George Clooney de ER ( ese, ese, que me atienda ese: pero es pediatra y pasa de largo). Cree escuchar las conferencias de prensa de Borocotó y Zinn...En el medio se cuelan los apocalípticos, digo, los periodistas y los médicos sin banderas, sin moral, sin vergüenza. Y hasta aparecen en un costado Morales y Rodríguez Larreta que se curaron, pero no los atendió House. Porque House no atiende a la oposición.Una cree que el Florencio Escardó, ese genio, está al lado de la cama contando anécdotas divertidas de Piolín de Macramé...
Pero vuelve House. Hizo todas las pruebas. Humilló a todos sus subalternos. Enculó a los dueños de la clínica. Y trae en la punta de su bastón, la caja de......Tamiflú.
Chau, me salvé. Lástima que me tengo que ir del hospital y, como todos sabemos, los personajes no pueden abandonar su ámbito. House es un médico fulltime. Vive las 24 horas metido ahí. Una lástima.
stigar el virus...Haremos unas pruebas, es decir, un millón de pruebas..." Y ahí se pone a discutir con el negrito que sabe mucho pero siempre le lleva la contra, con la rubia que a veces mete unas patas infames, y con el capo médico, ese que se divorció y se fue a vivir con House, ese que era el niño bueno, y por eso se salva, en La sociedad de los poetas muertos. Y mientras tanto una se debate entre la fiebre y las alucinaciones. Cree ver al doctor Kildare (la momia en todo caso) y al George Clooney de ER ( ese, ese, que me atienda ese: pero es pediatra y pasa de largo). Cree escuchar las conferencias de prensa de Borocotó y Zinn...En el medio se cuelan los apocalípticos, digo, los periodistas y los médicos sin banderas, sin moral, sin vergüenza. Y hasta aparecen en un costado Morales y Rodríguez Larreta que se curaron, pero no los atendió House. Porque House no atiende a la oposición.Una cree que el Florencio Escardó, ese genio, está al lado de la cama contando anécdotas divertidas de Piolín de Macramé...
Pero vuelve House. Hizo todas las pruebas. Humilló a todos sus subalternos. Enculó a los dueños de la clínica. Y trae en la punta de su bastón, la caja de......Tamiflú.
Chau, me salvé. Lástima que me tengo que ir del hospital y, como todos sabemos, los personajes no pueden abandonar su ámbito. House es un médico fulltime. Vive las 24 horas metido ahí. Una lástima.
A mi no me engaña Grace, ¡entre fulleros no nos vamos a hacer trampas!!! Ud. no quiere el tamiflu, Ud. quiere que el House ese le convide un poco de pastela, y agarrandolo con la guardia baja se enamore de uste y le haga la porqueria y ahi mismo que le caiga la careta de duro y muestre que en realidad no es un psicopata manipulador en nombre de la verda cientifica sino que es un bombon de dulce de leche y que de verdá la ama y uste no, uste dice "me quedo con mi marido" y demuestra de que esta hecha.
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