Caminante no hay camino.....


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lunes, 31 de agosto de 2009

Burrrrrrrooooo


Burrrrraaaaa, me dice mi marido cada vez que me mando esas metidas de pata domésticas que no tienen explicación (por ejemplo, esperar durante media hora el café que no se hace, porque enchufé la tostadora). Es un apelativo cariñoso, para reírnos todos un rato. El burro o la burra que nos remite a la escuela primaria, en la que ya no había ni bonete ni orejas de burro, pero el símbolo estaba igual. Quién no cantó alguna vez:
No sabe,
no sabe,
tiene que aprender.
Orejas de burro
le vamos a poner.

No sabe, no sabe, no sabe y tiene que aprender.
No sabe porque perdió la memoria. No sabe porque lo piensan otros. No sabe porque acepta verdades reveladas en la caja boba del televicio. No sabe porque no tiene tiempo de reflexionar. No sabe porque....
Y va feliz, riendo a carcajadas, este burro, al patio de comidas del shopping. Porque eso es vida, che.
La Ley de Medios nos sacaría, entre otras cosas, el bonete, las orejas y la risa de burro que muchos nos ponemos desde que nos levantamos hasta que nos acostamos. Entre otras cosas, dije. Pero cómo serviría...
Para otro post me queda el interrogante: ¿es realmente burro el burro, imputable de toda burritud? ¿O es otro ejemplo claro de abuso humano, poniendo en los animales nuestras propias taras? ¿Que hizo el burro para que le digamos que es burro? Se aceptan opiniones...
(GRACIAS NERD POR LA IMAGEN)

Ley de Medios




Empecemos a escuchar y a pensar. Dejemos de ser pensados y dirigidos por los monopolios informativos. Nuestra opinión la construímos nosotros, no la compramos en el shopping mediático.
Y, ya que estamos, entremos por acá.

sábado, 29 de agosto de 2009

SUTEBA/CTERA/CTA


Menos mal. Menos mal que hoy la escuché a Stella Maldonado en Radio Nacional, definiendo la posición que CTERA y CTA tienen con respecto al proyecto de la Ley de Medios (en los que varios sindicatos participaron). Menos mal que el jueves ví carteles gigantescos de SUTEBA en la Plaza. Menos mal...
Porque acá en Bahía...ná de ná... Como dije en la entrada anterior: ni una mísera declaración. Nos mandan millones de mails a los afiliados, convocándonos para millones de cosas. Pero esto, no...
Yo lo propuse en una reunión de delegados hace casi dos años, cuando el debate comenzaba. Y la propuesta sobrevoló raudamente las cabezas docentes y las cabezas dirigentes. No sea cosa que nos pongan el sombrero K. Por eso, en el medio del conflicto con los agrogarcas, nuestra conducción decía que no había que tomar partido..."porque hasta en las familias hay distintas posiciones" (En la tuya, dije yo, porque en la mía estamos hasta los dos perros del lado que tenemos que estar) .
Menos mal que CTERA, CTA, SUTEBA apoyan el proyecto de la Ley de Medios. Por un momento pensé que me había equivocado de sindicato...

viernes, 28 de agosto de 2009

UNASUR


Fue una muy buena idea la transmisión en directo de la reunión de la Unasur. Lástima que "lagente" estaba preocupada por lo que Clarín quería que le preocupara. Fue muy bueno ver debatir a verdaderos cuadros políticos, aún Uribe, cuadro político de la derecha más recalcitrante. Lástima que "lagente" se comió el zócalo de América 24: Fracasó la cumbre de Unasur. Para después salir a decir: para qué convoca la Presidenta si después le fracasan las reuniones.
Fue una gran suerte poder ver en vivo y en directo ese supuesto "fracaso" de la cumbre.
Fue una clase de alta política internacional, digan lo que digan los tilingos mediáticos.

Ahora, otras interpretaciones también vuelan en el ambiente. Como ésta, escrita por el mentor espiritual del Secretario Adjunto de mi gremio acá en Bahía. Porque lo mismo que dice este señor, lo dice la declaración de SUTEBA Bahía Blanca, referida a la reunión de Unasur. Y a mí me da vergüenza ajena. Porque no hubo una pedorra declaración del gremio (a nivel local) por la Ley de Medios. Y ni hablar de la CTA Bahía/Dorrego.

Es muy lindo, es muy gratificante escuchar a Correa, a Chávez, al Evo. Casi, casi, nos estamos yendo a vivir todos allá. Porque parece (y lean bien el artículo), parece, digo, que nuestro gobierno no informa, nuestro gobierno no moviliza, nuestro gobierno propone Bariloche para no tener que enfrentar a las masivas concentraciones antimperialistas, nuestro gobierno no haría un referendo sobre las bases norteamericanas como lo propone Evo. Y ahí viene la grieta en este pensamiento tan pero tan revolucionario: la relación entre la realidad política y la manipulación mediática. Por eso da vergüenza que no se mencione la importancia fundamental de una Ley de Medios. Y si los apurás van a decir que es otra locura K, coincidiendo en los hechos con los dueños del poder.¿Fue el gobierno el que no informó? ¿Qué espacio ocupó esta cumbre en los noticieros, en los programas "de opinión", en la prensa gráfica?: Infimo. La cumbre de Unasur no "se dice", no "se piensa", no existe en el discurso de todos los días. Porque la preocupación es otra para el sujeto absoluto comunicacional. La preocupación es instalar en la sociedad la ilegitimidad de este gobierno y de este parlamento.
Y en eso, notas como la que analiza la convocatoria a la cumbre y que cito arriba, sin querer queriendo, colaboran.

¿Qu'est ce que c'est?


Si no fueran tan maquiavélicos
darían risa.
Si no fueran tan golpistas
darían lástima.
Si no fueran tan fascistas
darían pena...

¿Con qué autoridad hablan de la legitimidad del Congreso? ¿Con qué cara de piedra dicen que este no es el momento para tratar una ley tan importante? ¿Con qué tipo de desprecio afirman que no se consultó a nadie?
Esta es la oposición (para aquellos que todavía nadan en las aguas tibias y límpidas del no involucramiento, con la preocupación de que los tilden de K). Estos no son adversarios. Estos son el enemigo. Y, como dice el grande de Rivas: estos enemigos son los que me entusiasman para saber en qué vereda estoy.

Clarísimo: esta ley no se va a defender sola. Se va a defender así...

miércoles, 26 de agosto de 2009

La muerte le sienta bien


Qué lástima...Se murió sin que nadie la haya acusado de nada...Pero a ella también le tocó la parca, como a los empleados que mandó asesinar porque les molestaba su acción gremial. Qué lástima...Tendría que haber durado más....Tendría que haber sido juzgada y condenada como todos los civiles cómplices de la dictadura...Qué lástima...y bueh, la Iglesia del Cristo vence la va a despedir en la Catedral.

A la Plaza


El jueves 27, como debe ser, en tiempo real o virtual para los que estamos lejos. Todos a la Plaza para acompañar el Proyecto de la nueva Ley de Medios Audiovisuales. Para que las voces sean múltiples, para que recuperemos la diversidad de pensamiento, para que dejen de secuestrar las ideas... ¡¡¡Y nadie hace nada, che!!!!

martes, 25 de agosto de 2009

Este país


Nadie mejor que Gerardo para escribir sobre lo que muchos sentimos, con rabia, y a veces, hasta con vergüenza ajena. Algo para meditar, y para pensarlo dos veces antes de repetir como loros "este país"

lunes, 24 de agosto de 2009

Oooootra vez


No me busquen, no me llamen. Estoy yéndome, con mi bolsa de Sugus, caramelo e leche y masitas Sonrrrrrisas, otra vez al cine. Esta vez le toca al Johnny Depp, magistral. Mañana les cuento.

La poesía


Entré sin tocar timbre ni golpear las manos en la casa de Mona, y me recibió con un post sobre poesía y derechos que es imperdible. Y todo rebota, y las palabras de los amigos, como piedritas en el lago en donde todos vamos a pescar, forman círculos concéntricos de donde sale el poema siguiente, de un libro de Centro Editor de América Latina, amarillo, del año 1971, perteneciente a esa estudiante de la Licenciatura en Letras a la que ya lo social, lo político le empezaba a hacer ruido en el bocho. Ahí va:


La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden,
maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos,
y es el canto que espacia cuanto adentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario. Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos


GABRIEL CELAYA, en Poesía Social del siglo XX, CEAL.

domingo, 23 de agosto de 2009

¡Saquen una hoja!


Mañana lunes, prueba escrita de Física y Matemática. Con ustedes, las preguntas:


1) Un automóvil se dirige de Buenos Aires a Bahía Blanca (distancia 688 km.) a una velocidad constante de 250 km por hora.
¿A dónde va a parar luego de la
primera curva?

2) Usted se dirige de Buenos Aires a Bahía Blanca (distancia 688 km.) a una velocidad máxima de 35 km. por hora.
¿Qué espera para cambiar de auto?

3) Usted se dirige en automóvil de Bahía Blanca a Marte (distancia 384 millones de km.)
¿Dónde se le acaba la nafta?

4) ¿La mejor manera de despejar una incógnita es sacarla a tomar un poco de aire?
Justifique su respuesta.

5) Prolongue una recta hasta el infinito.
Puede utilizar otra hoja.


LUIS SAGASTI, Dinámica parmenídea


viernes, 21 de agosto de 2009

Trelew

Horas se podría estar contando esta historia
y otras parejamente tristes
sin calentar un solo gramo del país
sin calentarle ningún pie
¿Acaso no está corriendo la sangre
de los 16 fusilados de Trelew?
por las calles de Trelew y demás calles del país
¿No está corriendo la sangre?
¿Hay algún sitio del país donde esa sangre
no está corriendo ahora?
Juan Gelman
(gracias muchachis de Nuevo Encuentro Bahía Blanca, por el mail con este material, y quien quiera seguir leyendo, acá hay mucho)

miércoles, 19 de agosto de 2009

¡QUÉ RISA, TODOS LLORABAN!


Alguien me hizo esta observación: "lagente" ejerce la crítica contra el proyecto nacional del gobierno desde el chiste, el chisme, la anécdota de peluquería. Es así:
Cristina llega siempre tarde.
Cristina se la pasa paseando.
Cristina debe tener millones de carteras si se compra un montón en cada viaje.
El viejo cuento de dónde hay que desparramar las cenizas de la Presidenta cuando muera (que no es más que una actualización del chiste que tenía como protagonista a la Rata).
La "benemérita" mete la mano en el ANSES.
La plata del Estado es de todos, pero la mía es mía, que para eso me la gané.
A Cristina la maneja el marido.
A Kirchner lo maneja la mujer.
Kirchner le pega a su mujer.
Cristina lo gritonea a su marido.
Cristina es soberbia.
Cristina es vengativa.
Cristina habla como si viviera en la estratósfera.
Kirchner lo espía a Alberto Fernández.
Kirchner no lo deja hablar al ministro de Economía.
Kirchner se reúne en secreto en los sótanos de la Residencia.
Kirchner compra a los gobernadores con la plata de lagente.
La hija de la Presidenta se quedó en todas las materias porque se la pasa viajando con nuestra plata.
El hijo de la Presidenta tiene un grupo de barrasbravas que lo apoya.
Todos los días hay asados en Olivos, y los pagamos nosotros.
Kirchner y su mujer se roban hasta los floreros de Olivos.
Y lo que dejan, se lo roba Moyano.
El otro viejo chiste de la visita a Suiza, en la que todos se ríen cuando la Presidenta presenta a sus ministros de Educación, Justicia y Salud, porque no existen, como el Ministro de Marina de Suiza.(también actualización del original, si no lo crean vean el libro del Beto Casella en los 90)
Obama la dejó con la mano colgando.
Obama no llama.
Obama llama pero no para felicitarla.
Obama se arrodilla para pedirle perdón a un policía blanco porque es un estadista.
Bachelet y Lula, esos sí que son presidentes dignos.
Uribe también.
La Presidenta no lee los discursos porque quiere ser una maestra ciruela.
No sé por qué viaja tanto, si lo importante está acá.
Qué nos importa Honduras, si queda tan lejos.
Quieren transformarnos en Cuba, o en Venezuela.
Miremos a los países serios, como los europeos.
Los jubilados ganan miserias.
Aerolíneas da pérdida y la pagamos toooodos.
La desocupación está en dos dígitos: que quiere decir un 30% o un 50%, total nadie va a ocuparse de controlar si las cifras son ciertas.
El campo produce y el gobierno se le queda con el 80%.
Cierran 3 tambos por día.
El país es un caos.
Los que hablan a favor están todos comprados.
Los intelectuales de Carta Abierta son empleados del gobierno.
Las facultades delegadas, bah, los superpoderes son propios de una dictadura.
La gripe A mató millones, pero los medios no lo pueden decir.
Nuevito: los Martín Fierro sufrieron el apriete de Kirchner.
La AFA sufrió el apriete de Kirchner.
Nos quieren obligar a cantar la Marchita hasta en las escuelas.
Y el chiste más chistoso de todos: no hay libertad, no se puede hablar...
Lo dijo Nelson Castro. Lo dijo Morales Solá. Lo dijo TNbaum. Por lo tanto es cierto.

¿Realmente a este estado mental nos trajo la década infame? ¿Realmente nos frieron las neuronas de tal puta manera?. Porque la crítica fundamentada, equilibrada, con propuestas, intelectualmente elaborada es necesaria como el agua y el aire. Pero dejémosnos de joder: cualquier émulo de Giordano es analista político; cualquier heredero de Rolando Rivas (perdón, Rolando) pretende formatearnos el mate, convencido de que sus pensamientos son suyos, como su platita; cualquier doña Rosa interpreta la realidad desde la mesa de Mirta; cualquier programa de chimentos da cátedra de pensamiento nacional. ¡¡¡QUÉ GRANDES LOS ENANITOS!!!!!
PD: la más que interesante obra que ilustra el post es de Pablo Andrés Medici (Brocha) y se llama, exactamente: Qué risa, todos lloraban...

martes, 18 de agosto de 2009

Cine



Hoy no escribo. Me voy al cine, con una bolsa llena de turrones, caramelos, galletitas, etc, etc. Porque una va al cine a disfrutar, pero si no se come, no es cine.(¿Se acuerdan?: Caaaaramelopastiyabomboooooneeeee) Ah, los pochoclos son para el parque al aire libre...
Qué vachaché...El relajo es el relajo (no me da onda de escribir relax).

domingo, 16 de agosto de 2009

El Indio



"...Le decían el Indio. Incluso Miller solía llamarlo así en privado. Era uno de los tantos apodos que le habían dado sus enemigos. Pero así lo conocían también sus mejores amigos, aquellos que lo amaban sin vueltas y usaban el sobrenombre prácticamente de contraseña y sólo en sus cartas más íntimas. Para esta gente, nada sería igual desde su partida de Sudamérica. Eso le comentaban al Indio. Con algunos aún se escribía. Era un grupo reducido, ya que nunca le sobraron amigos. La Mendocina quería saber, por ejemplo, cuál había sido su amigo del alma. O si no que le nombrara a sus tres mejores amigos. Al advertir que su padre se quedaba empantanado, ella volvía a la carga: entonces que le dijera dónde lo habían querido más. Un día notó que aquellas preguntas relacionadas con el amor de la gente eran un modo directo de joderle la vida a su padre. La Mendocina sólo contaba diez años, pero tuvo ese presentimiento. Desde entonces, jamás volvió sobre el tema. Esa misma tarde lo vio en el jardín paseándose cabizbajo, como si acabara de resolver que nunca lo habían amado. A ella se le llenaron los ojos de lágrimas.
Pero el Indio no estaba pensando tal cosa. Recordaba más bien una escena. Estaba comiendo de pie en la cocina del palacio de los obispos. Era su residencia oficial en Santiago. Su ayudante irlandés tomaba nota de varios mensajes que debía despachar. De afuera venía ruido de tropas. Los insurrectos ya eran dueños de Chile. ¿Lo amaron alguna vez en Santiago? El Indio era el hombre del día, pero nadie habría podido decir, siquiera en ese momento, que hubiera llegado a ocurrir tal cosa. Fue eternamente un intruso. Todo el tiempo andaban buscándole motes, como El Mulato o El Paraguayo. Tampoco lo amaron en Lima, aunque quizá primero lo amaron y terminaron detestándolo. En Buenos Aires lo odiaron parejo, desde el principio hasta el fin. Sólo en Mendoza llegaron a amarlo. Y a continuación, obviamente, en la tierra de Aristarco Quevedo (La Punta de los Guanacos, San Luis)..."

EDUARDO BELGRANO RAWSON, Noticias secretas de América

Soy atea


Soy atea. Ahora, si la Iglesia Católica fuera esta iglesia....no sé...mi ateísmo entraría en duda. ¡qué curitas estos! ¿Vio, vecina?
Y tienen doble mérito, porque una cosa era la Teología de la Liberación con un papa como Juan XXIII y el Concilio Vaticano II, y otra cosa es con el cura Ratzinger devenido Benedictus no se cuántos.
Mujica, Angelelli y Don Jaime deben estar , dondequiera que estén, con la sonrisa más grande viendo a estos discípulos cumplir ni más ni menos que con la palabra del Evangelio.

Las buenas almas


En estos tiempos en que tantas, pero tantas buenas almas se preocupan por nuestros pobres. En estos tiempos en que "hay que dar lo que nos sobra" como dijo sin ruborizarse María Laura Santillán. En estos tiempos en que alguna izquierda sólo ve pelos en la sopa. En estos tiempos, digo, me acuerdo de un poema de Julio, escrito en el medio de su militancia contra la dictadura. Un poema que debió escribir cuando se hartó de tanta buena alma que allí, en París, la pasaba de puta madre mientras comentaba el horror de aquí. Es lo mismo...Son las mismas buenas almas que, sentadas en un café o en un estudio de televisión, se quedan tranquilas después de denunciar teatralmente lo que hay que denunciar. Total...están tan lejos de gobernar que nadie va a poder pedirles rendición de cuentas nunca.


LAS BUENAS CONCIENCIAS


Sos así: inteligente, clara, refinada,
vivís en armonía con las gentes, las cosas y las plantas
que has elegido despaciosamente,
rechazando sin ruido lo que quebraba el ritmo diurno,
la calma de tus noches.
Eso no significa que ignores este caos,
este fragor de sangre que llaman siglo veinte.
Al contrario,seguís muy de cerca
cosas como el racismo, el apartheid y las trasnacionales,
la sangre en Argentina y Chile y Paraguay y etcétera.
Cada tarde a las seis comprás Le Monde
y te indignás sinceramente
porque todo es violencia, violación y mentira
en Dublín en Beirut en Santiago en Bangkok.
Y después cuando vienen Paulita y Juan y Pepe
les explicás con té y tostadas que esto no puede ser,
que cómo puede ser que esto sea así, y la mesa
se llena de protestas democráticas,
de migas humanísticas, y Derechos Humanos (cf.Unesco).
Todos están de acuerdo, y todos sienten
que están del justo lado, que hay que aplastar a Pinochet,
pero curiosamente
ni ellos ni vos han hecho nunca nada
para ayudar (digamos, dieron plata, se solidarizaron
algunos con las campañas periodísticas),
porque les lleva lo mejor del tiempo
aplastar al fascismo con perfectas razones silogísticas
y sentimientos impecables.
Es evidente que leer Le Monde
es ya un combate frente a los que leen el Figaro.
Lo importante es saber dónde está la verdad
y repetirlo y repetirlo cada día
a los mismos amigos en el mismo café.
Casi una militancia o poco menos,
casi un peligro porque en una de ésas
te oye un fascista y ahí nomás te fichan.
Oh, querida, ya es tarde,
andá a dormir, pero antes, claro,
las últimas noticias. Mataron
a Orlando Letelier. Qué horror, verdad.
Esto no puede ser, esta violencia
tiene que terminar.
(Suena el teléfono, es Paulita
que acaba de enterarse).
Da gusto ver
cómo vos y tu gente participan
de la historia.
Vas a dormir tan mal, verdad, mejor quedarse oyendo música
hasta que venga el sueño de los justos.


JULIO CORTÁZAR, Papeles inesperados

jueves, 13 de agosto de 2009

Se fue Ceferino


Y se fue nomás... Se ve que a Benedictus no le importa demasiado, no le significa demasiado y dio su santa aprobación. Se fue Ceferino a la Ruca de su tierra, a San Ignacio, cerca de Junín de los Andes, de donde no tendría que haber salido jamás. El pobre Ceferino, tuberculoso en Roma, con sus pocos 18 años, con su tristeza infinita. El símbolo más exacto de la derrota mapuche en manos del ejército del Zorro del Desierto. Qué se va a morir de tuberculosis. El pobrecito se murió de nostalgia, de frustración; se murió de sobredosis de religión católica.

Y como hacemos con todos los muertos famosos, y que pueden facturar, lo trajimos a Fortín Mercedes, para que lo veneraran los creyentes e hicieran pingües negocios todos los beneméritos. Por eso la protesta, porque el negocio, en estos tiempos de crisis se les termina.

Lo real es que Cefe, "indio y criollo" como leí en algún lado, noooo, mapuche, mapuche, mapuche, vuelve en cenizas a sus montañitas, a su frío, a su nieve. Y lo mejor que podríamos hacer es desparramar lo que queda de él sobre la Madre Tierra a la que pertenece. Y dejarnos de joder con el beato, con el santo...Y recuperar al verdadero Ceferino: el adolescente mapuche que vivió en el desarraigo y la tristeza de su pueblo derrotado.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Recreo

Día de soberano viento por acá. Se vuelan hasta las alegrías de ayer. Por eso nos tomamos un recreo: vamos, chicos, a correr despavoridos por el patio, mientras las niñas juegan al elástico o intercambian figuritas...
Recreo, nosotros leemos unos haikus desopilantes, cuyo autor es Luis Sagasti, Licenciado en Historia graduado en la UNS, personaje bahiense, que supo tener un programa en la FM de la Calle por los 90: Dinámica parmenídea....un delirio.

Con ustedes....los haikus( que no son de lo más académico, pero son de lo más divertidos para este recreo antes de seguir metiendo las patitas en el barro de la cruda realidad)

para la Otra, hacedora de haikus

El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Las moscas sí.

Eso que pisé descalzo
no era una flor,
precisamente.

Sé que hay un verso
que no escribiré nunca.
No es este.

El jarrón Ming
se partió en mil pedazos.
Como sus huesos.

¿No será mío
el auto que
la grúa se lleva?

LUIS SAGASTI, Dinámica parmenídea, Fundación Senda, 1992

martes, 11 de agosto de 2009

Doña Rosa

(Cualquier coincidencia con la realidad es así. Porque ES la realidad)

Lunes 10, 18 horas, cola para pagar Arba en el supermercado. Yo feliz, después de salir de la escuela, pensando en comprarme uno y por qué no dos Fantoches triples blancos. Diciendo: me lo merezco, me lo merezco, me lo merezco...
.......................................
(dos amas de casa atrás mío en la cola)
-Yo traje todo lo que tengo que pagar así no pierdo tiempo: el gas, el agua, el cable, rentas y el municipal.
-Es increíble todo lo que hay que pagar, ¿no?
- Y, sí, con cualquier cosa se llega a 500 pesos (¡!¡!¡!)
.................................
(¿nada más?- pienso yo, mientras ya me manotié un Fantoche de la góndola de al lado de la caja, y me preparo para agarrar el segundo). La charla pinta para aburrida....pero no!!!!
.................................
-¿Vió que se reunieron Kirchner y Grondona en secreto?
- Sí, lo escuché este mediodía. No tienen vergüenza esos tipos. ¡Reunirse en secreto!
- Claro que no tienen vergüenza. No se pueden reunir en secreto. No es legal. Es in-cons-ti-tu-cio-nal.
................................
(ah, bueno, esto se está poniendo lindo. Antes de que me toque el turno, y para festejar lo entusiasmante de la charla, mejor manoteo otro Fantoche)
....................................................
- Y encima la plata, como si no hiciera falta en otro lado. 600 millones van a poner.
- VAMOS a poner, doña. ¿O de dónde se cree que van a salir?
- Caraduras, con la pobreza que hay....
- Estos tipos son lo último.
- Sí, él y ella. Peores que la Perona....
........................................................
(ah, no, no, esto es muy, muy fuerte pa mí: ahí nomás, cual lechuza de las pampas, me doy vuelta más rápido que ligero y les clavo a las doñas rosas, la mirada fija de cara de orto que tengo para esas ocasiones. La mirada de orto que en mi casa conocen más que suficiente. Las doñas rosas se hacen las doñas rosas, miran para otro lado y no emiten sonido....)

Pago Arba como buen contribuyente, pago mis dos Fantoches triples blancos, y me voy...
Así son las cosas: doña Rosa está viva y aparece en las colas de los super, el banco, la panadería o el bondi. Está viva y opina como si supiera. Opina con las palabras que otros pusieron en su cabeza: sus maridos, la vieja Mirta, Rial el intruso de los hogares, y en Bahía LU2 y La Nueva Provincia, mentores espirituales de millares de doñas rosas. Es necesario que opinen, porque ellas ya no son las señoras sumisas de hace 50 años. Las doñas rosas hablan con incontinencia sobre todos los temas. Porque quién las va a hacer callar. Son ciudadanas, esclavas de los medios de comunicación, pero ciudadanas.
No sería grave que opinaran. Lo grave es el insulto, la violencia que a veces se trasluce en sus palabras. Yo salté como resorte cuando escuché "la Perona". Que alguien me diga si no hay un apelativo que encierre tanto desprecio como éste. Se lo dijeron a Evita los oligarcas. Capaz que Isabelita se lo merecía...Lo que es indudable es que no se merecía lo que hicieron los tres santos comandantes. Y ahora, la Perona es la Presidenta...

Doñas rosas que sueñan que son emancipadas, que tienen opiniones libres, que saben, que comprenden, que interpretan...Ah, Simone de Beauvoir...parece que no te leyeron todas las que deberíamos haberlo hecho.

lunes, 10 de agosto de 2009

La tijera del censor

Esta no es una cadena de mails, es una cadena de eslabones solidarios:

El gran pasquín argentino piensa que, así como creó un candidato, puede crear o destruir realidades o ideologías.
El jueves fueron censurados los compañeros de "
¿qué te pasa clarín?"; hace unos meses censuraron al blog mundo perverso, en cualquier momento te puede tocar a vos, a mi o a cualquiera...
NO NOS MANTENEMOS INDIFERENTES: REPUDIAMOS EN UNA SOLA VOZ Y HACEMOS MANIFIESTO NUESTRO RECHAZO TOTAL A ESTA ACTITUD DE CLARÍN.
Podrán censurar blogs y más blogs, pero para quitarnos las ideas de la cabeza, no alcanza con la censura.

domingo, 9 de agosto de 2009

En el crepúsculo


"Sólo por amor a los desesperados conservamos aún la esperanza.”
Walter Benjamin

En esta tarde de agosto, una lectura. Para el debate, para la reflexión, para quedarse pensando...
Nada está tranquilo...salvo el crepúsculo.

sábado, 8 de agosto de 2009

1001


Cheeee...aflojen con las visitas. Miluno, son un montón. Encima, como dice mi amiga Nilda, vienen de todas partes: de Hungría, de Puerto Rico, de Chile, de Colombia, Venezuela, Portugal, España...Pero no dejan comentarios: son tímidos de toda timidez. No importa, vuelvan, la puerta está abierta y la luz prendida. Y las lecturas de las que soy culpable al alcance de los interesados.

viernes, 7 de agosto de 2009

Intelectuales (II)



Esta foto también va para Aguinis, que respira el aire francés...que piensa en francés....que ama todo lo francés...
Jean Paul Sartre, caminando las calles de París junto a obreros y estudiantes en mayo del 68, repartiendo volantes. Un intelectual con las patitas en el barro y la cabeza en las ideas de su tiempo. Repartiendo volantes como nuestro Julio Cortázar, volantes manuscritos por él, durante el mismo mayo francés. No muchos como Cortázar tuvieron la valentía de hacer su autocrítica y ponerse del lado de las luchas populares. Pero Aguinis, Secretario de Cultura de Alfonsín, se olvidó de Julio. El mismo Alfonsín no lo recibió,porque era comprometedor, era irritar a los uniformes en ese verano del 83/84. Y cuando Julio se murió, todos esos radicales correctos miraron para otro lado. Al fin y al cabo se había muerto tan, pero tan lejos...
Sartre, Cortázar: los elegí porque parece que a nuestro intelectual de Aurora (no Gründig) lo mueven los que hablan el idioma de los enfants de la patrie.

Carta de un intelectual

¿Se acuerdan de Oscar Rovito, el de los jóvenes viejos? ¿El marido adolescente de la adolescente Bárbara Mujica? Con la altura de un verdadero intelectual, ha desempolvado la carta abierta que en su momento le dirigió al Secretario de Cultura (?), Aguinis. Vigencia total de esa carta, que acabo de sacar de acá.

Buenos Aires, 10 de mayo de 1986


Dr. Marcos Aguinis:

Tomo su propuesta del programa televisivo "20 mujeres"; usaré mi derecho a réplica a través de una Carta de Lectores. Sin ánimo de polemizar. Simplemente me he sentido descalificado con algunas de sus apreciaciones, y creo que no soy el único.Cultura es todo lo que el hombre crea y transforma. Así es; desde el más mínimo acto individual hasta la máxima empresa de conjunto. La cultura no sólo comprende lo bello sino también lo execrable. De acuerdo, pero el problema reside en la óptica desde la cual se califica lo uno y lo otro. Hay quienes entienden que un niño bello tiene que ser rubio de ojos celestes. Y hay quienes ven a un "mamao con tinto pa'olvidar las penas” como un denigrante acto de incultura.Nos habla Ud. de la cultura del autoritarismo y la de la democracia. La cultura es un todo indivisible; toda opción se torna excluyente, máxime cuando no configura el núcleo del problema. ¿Cómo será el bien cuando no exista el mal?Propone Ud. que democracia es la decisión colectiva de respetarnos los unos a los otros. Me parece correcto en el plano individual; quisiera agregar que en el plano social y político, democracia es la responsabilidad de respetar la voluntad mayoritaria del pueblo y ejecutar su mandato.Dijo Ud. en "20 mujeres": La cultura nacional y popular también puede ser autoritaria; y de hecho lo es. Nosotros aspiramos a mejorarla... Digo yo: Cultura nacional y popular puede ser -y de hecho lo es- la decisión de un pueblo de luchar por su liberación, con prescindencia de las formas o derivando a éstas a un plano secundario; es el mismo pueblo el que aspirará a mejorarse, previa conquista del objetivo fundamental. Lo contrario seria presuponer el aprendizaje de buenos modales para la mesa cuando no se tiene qué comer.Los argentinos hemos sido educados para la angustia; por eso, frente a los desafíos, no nos contagiamos formas de coraje, sino formas de angustia, como el pesimismo y la inhibición. No se debe confundir una Secretaria de Cultura Nacional con un consultorio de psicoanálisis. Tampoco se puede cometer la ligereza de poner a todos en la misma bolsa. Es probable, Dr. Aguinis, que Ud. obtenga esa convicción analizando a esos sectores de clase media tilinga que suelen conformar el séquito de exitistas a los cuáles se refiere en otra parte de su mensaje. La historia argentina, aún la más reciente, está llena de hechos heroicos fruto del coraje. Para los grandes desafíos, allí está el testimonio de tantas victimas de la represión y de la antipatria; o la mansa resistencia de los más marginados, que siguen esperando... En todo caso, el pesimismo y la inhibición más generalizados, devienen de la frustración de ver a un gobierno elegido por el pueblo no cumplir con las promesas que se usaron para conseguir sus favores.No obstante, es probable que su terapia sea interesante para esos enfermos graves que tiene el país, cuales son: los que no SIENTEN que la liberación es un problema de dignidad; que la soberanía es un problema de honor; que la justicia social es un problema de derechos humanos; que no hay felicidad del pueblo sin grandeza de la Nación, y viceversa; en fin, los individualistas que, lamentablemente, conforman un número suficiente como para definir eventualmente una elección (Ud. me entiende, hablo de los "independientes"). Pero sigamos con su mensaje: No se trata de poner en acción un nuevo adoctrinamiento indicando qué es bueno y qué es malo. Esto es difícil de conciliar con algunas otras apreciaciones suyas sobre lo corrupto que pueda haber en nosotros, pero ¿se trata acaso de desviar el eje de la discusión hacia una opción falsa y condicionante como tantas otras? (Alfonsín o la patota - Beagle o guerra -Plan Austral o caos económico - etc.) Esto pudo ser astuto para la campaña, pero ahora son gobierno. De todas maneras, si vamos a persistir en opciones extremas, permítame proponer una: Modernismo Importado o Proyecto Nacional, es decir, Alegre Dependencia o Digna Liberación.Por último (para no extendernos demasiado): Vamos a esforzarnos por jerarquizar la cultura. Muy bien, previa implantación de una auténtica Justicia Cultural, lo cual implica poner en vigencia una Democracia Cultural que humildemente revalorice todo lo negado; que reivindique aquello que para los “cultos” es inculto; que reconsidere ¿lo execrable? Dr. Aguinis, si Ud. está invitando sinceramente a la participación de todos, no condicione el debate a la opción “Autoritarismo o Democracia”. Abra el juego para que este pueblo de condenables hábitos autoritarios defina por sí mismo cuál es su problema esencial. Estoy convencido de que este pueblo, así como ya no tolera más autoritarismos, tampoco admite paternalismos que con apariencia democrática esconden la soberbia de los se creen facultados para “ayudarnos” a ser mejores. Además, creo que los argentinos ya hemos dado suficientes muestras de que queremos vivir en democracia, en verdadera democracia.
Ricardo Oscar Rovito D.N.I. 4.363.581

jueves, 6 de agosto de 2009

Hiroshima


"...Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.
Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo: -¿Qué estará haciendo ahora?
"Ahora", Toshiro pesca en la isla mientras se pregunta: -¿Qué estará haciendo Naomi?
En el mismo momento, un avión enemigo sobrevuela el cielo de Hiroshima.
En el avión, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atómica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.
Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.
En ella, una mamá amamanta a su hijo por última vez.
Dos viejos trenzan bambúes por última vez.
Una docena de chicos canturrea: "Donguri-Koro Koro- Donguri Ko..." por última vez.
Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por última vez.
Miles de hombres piensan en mañana por última vez.
Naomi sale para hacer unos mandados.
Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del río.Y medio millón de japoneses, medio millón de seres humanos, se desintegran esa mañana.
Y con ellos desaparecen edificios, árboles, calles, animales, puentes y el pasado de Hiroshima.
Ya ninguno de los sobrevivientes podrán volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningún camino querido.
Nadie será ya quien era.
Hiroshima arrasada por un hongo atómico.
Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945. Un sol estallando..."

Elsa Bornemann, Mil grullas.

Libertad de empresa


He aquí los grandes defensores de la libertad de empresa, perdón, de prensa. De prensa antidemocrática querrán decir:
1) censuran el blog del amigo Claudio Díaz, quizá porque desmenuza sus espúreos operativos mediáticos.
2) en Bahía Blanca, colocan cámaras ocultas para vigilar a los trabajadores de Canal 7, y cuando dos de ellos las descubren, simplemente los echan.( Por suerte, el Ministerio de Trabajo les hizo dar una frenada de gusano).
¿A quién sirve Clarín? ¿Qué intereses representa? ¿Para quién nos formatea los cerebros?
The answer, my friends,
is blow'ng in the wind.
The answer is blow'ng in the wind.

lunes, 3 de agosto de 2009

Escalera


Encontré esto acá. Y me pareció el análisis filosófico más claro de nuestra existencia como sociedad, argentina particularmente. ¿Se preguntaron alguna vez de qué manera subimos o nos caemos por la escalera cada uno de nosotros? Me acuerdo de una canción de Patxi Andion: "...porque no hay salvación, decías,/si no es con todos...". Algunos creen que los de primera clase van a compartir el salvavidas o el bote si se hunde el Titanic con los que los adularon durante el viaje: ni ahí. La propiedad privada es sagrada.


La vida es una escalera que transitamos los mortales.
Uno puede subirla oliendo el culo del que va arriba o atento de no pisarle la mano al que viene abajo.
Son formas de caminar la vida.
Tanto los que suben oliendo el culo de arriba como los que lo hacen cuidando la mano del que tienen abajo, probablemente en algún momento tendran que bajar.
De la actitud que hayan tenido al subir, serán las consecuencias que encontrarán al bajar.
Cachetazos o caricias.
Una cantidad importante de Argentinos, el 28 de Junio votó oliendo el culo del de arriba y las
consecuencias de su decisión ya empiezan a sentirse.
Si la política en la Argentina es guiada por los intereses a los que respaldó ese voto, muchos de esos "ciudadanos" irremediablemente irán escalera abajo y se encontrarán con los otros, los manos pisadas.
Una buena oportunidad tendrán entonces de volver a subir la escalera de la vida, con una actitud más solidaria, preocupados por los que vienen abajo y no por el culo de los de arriba.
(gracias por el préstamo, caniche chino)

domingo, 2 de agosto de 2009

oh, la la....La cultura


Pero qué bien este pedido de disculpas del nuevo Secretario de Cultura de la Nación, Jorge Coscia,hacia aquellos intelectuales que vieron como un insulto la entonación de la marchita en el acto de su asunción. Pero qué bien....Si hasta yo, que no soy peronista, capaz que me hubiera sumado(al coro, no a los intelectuales ofendidos). Muchachos de Aurora, la guerrera y la golpista: éste es el Secretario de Cultura de la Nación, y encima es peronista, y ¿qué?

"...El martes pasado, durante la presentación de mi gabinete en la Secretaría de Cultura, luego de la entonación del himno nacional, algunos de los presentes cantamos la marcha peronista.Fue espontáneo y no premeditado. Es cierto que era previsible, como también lo fue la reacción de quienes consideraron que el canto era inapropiado.De algún modo, en mi discurso de aquel día me anticipé a dichas reacciones, al agradecer el respeto o la tolerancia de quienes no participaron de la entonación de la famosa marcha que popularizaran millones de descamisados. Yo soy el Secretario de Cultura de todos los argentinos, y eso me honra.Pero la indignación que, en reiterados comentarios, dejan traslucir algunos intelectuales, me obliga a ofrecer mis disculpas inmediatamente.Pido perdón, en primer término, a Miguel Cané y a su memoria, ya que la sala que lleva su nombre fue ultrajada por los versos peronistas. El autor de Juvenilia, que fuera también impulsor de la ley que reprimió y expulsó del país a miles de obreros anarquistas en los tiempos del centenario, no vivió la segunda tiranía, pero seguramente reconocería de inmediato la barbarie y el gesto impúdico avalado (y entonado) por un Secretario de Cultura de la Nación.Me disculpo también con la familia Casares, que alguna vez habitó ese palacio de la calle Alvear y lo ofreció para ceremonias más cultas y refinadas, aunque no logró evitar que la clase ganadera que lo frecuentaba fuera merecedora del mote rastaquouère, por parte de visitantes tan ilustrados como Clemenceau. Seguramente Miguel Cané no pensó en aplicarle al culto y politizado escritor francés el rigor de la Ley de Residencia.Me excuso finalmente por no haber seguido las rigurosas normas que marcan de un modo estricto cómo debe entenderse la libertad de la cultura. Pido perdón por ser un nostálgico dirigista que pretenderá marcar desde el sillón de la calle Alvear los caminos impredecibles que toma la cultura. Para algunos críticos se trata de liberar de ataduras la potencia creadora de nuestros artistas. Todo debe ser posible, dicen, menos, por supuesto, cantar la marcha peronista.Es, parece, imperdonable haber pensado que como Secretario de Cultura debía expresar con sinceridad y transparencia una posición política, en lugar de tratar de agradar exclusivamente a quienes desde siempre impusieron la agenda cultural de la Argentina.¡Cuánta omnipotencia la mía al pensar que sí, que la política suele determinar la cultura de una sociedad! ¡Qué desatino creer que el ocultamiento de los desnudos de la Capilla Sixtina o las 300 películas que se pudieron filmar desde que se recuperó la autarquía del cine, tuvieron que ver con decisiones políticas!¿Cómo es posible además cometer la torpeza de citar en un discurso los nombres de Arturo Jauretche o Raúl Scalabrini Ortiz? ¿Por qué no recité algún párrafo de Jorge Luis Borges o hice algún comentario agudo sobre Michel Foucault o Antonio Gramsci? (a quienes por otra parte suelo leer con enriquecedora frecuencia). No lo hice y para peor, tuve la osadía de nombrar a Jorge Abelardo Ramos, a Jorge Enea Spilimbergo y a Norberto Galasso. ¡Qué atrevimiento poner sobre la mesa a los hombres que me inspiran! Para cuidarme, esas nobles paredes de la calle Alvear deberían haberme susurrado: Prudencia Coscia, ya corrés con desventaja desde tu apellido; demostrales que sos un dócil advenedizo, que agradece las dulces caricias de los que suelen brindar en estos salones.Pero no. Sabía la letra maldita y cuando se largaron algunos de mis compañeros y amigos a cantar la marchita, olvidé todas esas cosas y cometí una zoncera imperdonable. Seguramente surgió en mí ese sentimiento de revancha que, según dicen, nos anima sólo a nosotros y rara vez a quienes nos han censurado, encarcelado, proscripto, discriminado o difamado. Eso fue hace mucho, me aclaran.Y esto otro también: cuentan que Napoleón, una vez que se coronó Emperador, prohibió que sus ejércitos entonaran la irreverente marcha de los Sans Culottes. La censura duró hasta que el invierno ruso puso en retirada a sus legiones. En los días finales, autorizó la marcha que remitía a los jours de gloire de 1789, pero ya era tarde y las tropas rusas, prusianas e inglesas, volvieron a prohibir la marchita de los descamisados franceses.Curiosa paradoja. La marcha peronista fue un grito de los desplazados; nació casi como la contracara de la entonces orgullosa marsellesa que entonaban los manifestantes antiperonistas del '45.Olvidé que las marchas sólo se vuelven respetables cuando se cantan en otro idioma, y en especial cuando las revoluciones que las inspiraron triunfan. La historia, se sabe, siempre la escriben los ganadores. Y sería bueno recordar que los muchachos, aunque unidos, no siempre triunfamos, lo que se vuelve evidente para cualquiera que analice las variables económicas y sociales del '55 a esta parte.Pero como tampoco perdimos del todo y los últimos seis años hemos dado muchos pasos adelante, a veces caemos en la tentación y, orgullosos, damos un grito de corazón. Por todos esos exabruptos, me disculpo.Una melodía familiar e incorregible, me resuena involuntariamente en mi cabeza:Perdón, perdón... qué grande sos..."

Publicado en Miradas al Sur 2/08/09 y acá también

sábado, 1 de agosto de 2009

Pachamama


La Pachamama, o Madre Tierra, es la diosa femenina de la tierra y la fertilidad, una divinidad agrícola benigna concebida como la madre que nutre, protege y sustenta a los seres humanos. En la tradición incaica, es la deidad de la agricultura comunal, fundamento de toda civilización y el Estado Andino. Es la más popular de las creencias mitológicas del ámbito incaico que aún sobrevive con fuerza en las provincias del noroeste argentino.
El 1° de agosto es cuando se alimenta a la Pachamama, para lo cual se entierra una olla de barro con comida cocida, junto a hojas de coca, alcohol, vino, cigarros y chicha, entre otras cosas. También es costumbre que los festejantes usen cordones blancos y negros –atados en los tobillos, muñecas y cuello- confeccionados con lana de llama hilada hacia la izquierda de la Pachamama.
El rito supone que ese día debemos entregarle a la Madre Tierra todo lo que no quisiéramos que a nuestra familia le faltara durante el año y agradecerle por los favores recibidos durante el año pasado. Familias y vecinos se reúnen para abrir un pozo en la tierra, el cual será adornado con serpentina y papel picado. A continuación, se alimenta a la Tierra con maíz, quinoa, chalona, cordero, cabrito, distintas papas, habas, mazorcas, vino, cerveza, gaseosas, coca y otras comidas típicas. Luego se cierra el pozo con las manos y se le da de fumar.
Pachamama, Mapu...conjuros, ensalmos contra tanta soberbia de quienes, autodenominándose "el campo", sustraen a un cono de sombra el origen espúreo de su estirpe: el saqueo y la matanza de nuestros pueblos aborígenes en pos de una patria blanca y europea, granero del mundo y fiesta para pocos.
Que la Pachamama, que Mapu nos proteja con su inmenso poder de tamaños asesinos.